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Bei St. Medard mitten im Moselfluß, Im Strome der rauschenden Wogen, Stand die Mühle des Müllers Laurentius, Von weißem Gitter umzogen. Am nahen Ufer erhoben sich frei Die Thürme der St. Matthias-Abtei, Dort ruhten in prächtigem Marmorsteine Des Apostels Matthias Gebeine. Im Schuße des Heiligen sproßte umher Die Saat in gedeihlicher Güte, Laurentius lebte da sorgenleer, Sein Mühlengewerbe blühte. Das Mühlrad, gerafft von des Wassers Macht, Dreht sich lustigen Schwunges Tag und Nacht; Der Müller pflegte mit frommem Vertrauen Auf den heil'gen Apostel zu bauen.
Doch wie es am heitern Sommertag Wohl donnert im Augenblicke, So drohte dem Müller ein Schicksalsschlag Urplößlich im heitersten Glücke. Ein Knäblein hat er, ein einziges Kind, Dem eben drei Sommer verflossen find, Das will der Fluß mit gierigem Munde Ihm rauben in finsterer Stunde. Einst fuhr er im Nachen vom grünen Strand Mit dem Söhnlein hinaus nach der Mühle, Ein Stäblein hält das Kind in der Hand und taucht es ins Wellengewühle; Der Vater, rudernd in Herzensruh, Sieht dem harmlos spielenden Kinde zu, Indeß die Wellen, vom Ruder geschlagen, Sie beide zur Mühle tragen. ,,Bleib ruhig, mein Kind, ich komme sogleich!“. Im Nachen bleibet der Knabe, Er sieht in der Näh einen schimmernden Zweig Und hascht danach mit dem Stabe. Der Vater ist längst in die Mühle fort, Befiehlt dort Manches mit ordnendem Wort: Ihm dienen der rüstigen Knechte viele In der räderdurchklapperten Mühle.
Jezt hat er Nichts zu bestellen mehr, Er eilt zurück zu dem Knaben, Barmherziger Gott! der Kahn ist leer, Das Kind in den Fluthen begraben! Des Müllers Gesicht wird leichenweiß, Die Angst befällt ihn kalt, wie Eis. ,,Wer wird mein liebes Kind mir beschirmen!?" Da schweift sein Blick zu den Thürmen. - - so ruft er im Staub, ,,Heil'ger Matthias!" Die Augen zur Kirche erhoben, „Daß mein Kind nicht werde der Fluthen Raub, Fleh du zu Gott dort oben!" Und er rafft von der Erde sich auf in Hast, Und sieh! vom wallenden Strudel gefaßt, Wogt unten ein Stäblein auf und nieder Und erscheint bald und sinkt bald wieder. Der Müller stürzt in die tobende Fluth, Bertheilt sie mit nervigen Armen, Die Kraft des Gebetes gibt ihm Muth, Und vom Himmel naht ihm Erbarmen. Er greift nach dem Stäblein und Kind zugleich, Das Kind umklammert ihn todesbleich, Er entträgt es gerettet den gierigen Wellen, Die zürnend am Ufer zerschellen.