In historischer Schreibweise · Die Absatznummern verlinken einzelne Textstellen.
Vorhandene Korpusfassung; für diese Bestandsveröffentlichung keine neue vollständige Scan-Gegenlesung. Ursprüngliche Qualitäts-, Quellen- und Fragmenthinweise bleiben in Text und Provenienz erhalten. Quelle/Attribution: TextGrid Repository (2012), Schöppner, Alexander: Sagenbuch der Bayerischen Lande, TextGrid Digitale Bibliothek, https://hdl.handle.net/11858/00-1734-0000-0004-F9D1-4; Digitale Bibliothek, auf Grundlage von www.editura.de. https://www.textgridrep.de/browse/vfmn.0?mode=gallery Übernommene TextGrid-Struktur, Annotationen und Metadaten: CC BY 3.0 DE, https://creativecommons.org/licenses/by/3.0/de/. Die historischen Grundtexte werden vom Anbieter getrennt als gemeinfrei bezeichnet; die CC-Lizenz wird nicht auf diese Grundtexte übertragen. Änderungen: vorhandene TEI-/QMD-Gliederung und dort dokumentierte Korrekturen übernommen, QMD-Textkörper für dieses Archiv unverändert, öffentliche Metadaten ergänzt. Digitalisatbilder werden nicht kopiert.
602. Des Teufels Butterfaß.
Von Adelmar Lindner. – Unweit Floß sieht man in schauerlicher Waldgegend ein steinernes Gebilde gleich einem Butterfasse nebst Schüssel, worauf eine Rühre Butter liegt. Bayr. Volksblatt, Regensburg 1850. <em>Nr.</em> 168.
Auf Tannenwipfeln ödes Schweigen Die Wasser rauschen am Felsgestein; Der Rabe krächzt auf düstern Zweigen, Die Wolken hüllen den Mondenschein.
Da huscht aus dem Dickicht ein Männlein hervor, Mit Augen wie Blitz in der Nacht: »Was ich der Finsterniß Göttern schwor, Werd' jetzo im Dunkel vollbracht.«
Er schüttet Milch in's Gefäß hinein; »Ist sie zu Butter geronnen, Und wollen die Götter mir günstig sein, Dann hab ich das Spiel gewonnen.«
Das Männlein ging so lustig an's Ziel Und mischte die giftigen Sachen; Der gräulichsten Flüche ertönen viel Mit teuflisch höhnischem Lachen.
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Als auf der Schüssel die Butter lag, Da grinste der Satan dazu: »Daran der Priester sich freuen mag Und finden im Grabe die Ruh.«
Laut schrie der Heide in widrigem Ton, Die Schluchten es widerhallen: »Dem Gotte der Christen sei Fluch und Hohn Und seinen Dienern allen.«
Da strahlt der Erlösung Zeichen Durchs nächtliche Dunkel so hehr; »Die Feinde des Kreuzes entweichen, Die Götter hören dich nimmermehr.«
Es zucken der Blitze Gluthen Die Donner rollen darein, – Er stürzt in die schäumenden Fluthen, Sein Werk ist verwandelt zu Stein.
Noch heute rauschen die Wasser Am mosigen Felsen hinab, Erzählen vom Priesterhasser Und seinem Wogengrab.