Die weiße Frau auf der Kynsburg

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90. Die weiße Frau auf der Kynsburg

Kreis Waldenburg.

Einst wurde ein großes Fest auf dem Kinsberge gefeiert. In heiterer Laune plauderten die Gäste, die Ritter beim Becher im großen Rittersaale, die Frauen und Fräulein im stillen Zimmer der Hausfrau, an den Fenstern, wo der Blick zu den bewachsenen Berghöhen aufsteigt, näher aber sich schaudernd in die felsige Tiefe und auf die rauschende Weistritz senkt. Da gab die mitanwesende Adelheide von Schaffgotsch ihren Freundinnen einen Wink, und still entfernten sich die Fräulein aus dem ernsteren Kreise der Frauen, um im Zwinger und dem benachbarten Burggarten die Stille des Abends und die kühleren Lüfte bei der untergehenden Sonne zu genießen. Leise rauschte ihr Tritt am Rittersaale vorbei, aber einer der Ritter, Bernhard von Haugwitz, hatte doch den sanften Laut gehört und er ahnte, wer das Frauengemach verlassen habe.

Da wollten dem Ritter die Geschichten der mannhaften Taten, welche die Urahnen bei der Tatarschlacht und die anwesenden Ritter selbst in näheren Jahren, auch wohl an heiliger Stätte des gelobten Landes oder im Kreuzzuge gegen die heidnischen Preußen vollbracht hatten, nicht mehr gefallen. Herz und Sinn zog ihn an andern Ort. Die Sonne war untergegangen, Bernhard trat an eins der Fenster des Saales und schaute in den innern Burghof, da wo der tiefe Felsenbrunnen ist, aus dem an schwerer langer Kette der Eimer mit Wasser aus der großen Tiefe aufschwebt. Unvermutet trat aus dem Burgtore ein weißgekleidetes Fräulein und ging Schritt vor Schritt auf den Brunnen zu. Das ist Adelheid, dachte Bernhard in seinem Herzen; sie kehrt vom Spaziergange früher zurück, um vielleicht noch mit dir zu gehen. Und eilig vom Fenster gewendet, schritt er aus dem Saale und die Treppe hinunter aus dem Hoftore. Da stand die Weißgekleidete am Brunnen. „Adelheid, bist du es?“ flüsterte er. Sie winkte ihm, trat an den Rand des Brunnens und stürzte im Augenblicke in den tiefen Felsenbrunnen nieder. Mit einem Schrei des Entsetzens taumelte Bernhard zurück, eilte in die Burg, die Treppe hinauf, hinein in den Saal der fröhlichen Zecher und schreckte sie auf durch seine verzweifelnde, todblaße Gestalt und den Schreckensruf: „Um's Himmelswillen, auf! Adelheid ist in den Brunnen gestürzt, rettet sie! rettet sie!“ Entsetzt sprang der soeben noch freudige Kreis der Väter und jungen Ritter auf, und der Türe eilten Vater, Bruder und Freunde der Verlorengeglaubten zu. Auch das Zimmer der Frauen hatte der Weheruf erreicht; die Mutter und die Burgfrau stürzten mit den Freundinnen herbei, und alles folgte dem verzweifelnden Jünglinge, der gleich einem Wahnsinnigen die Treppe als Führer der erschrockenen Schar wieder hinabeilte. Und wie sein Fuß die letzte Stufe berührte, da traten soeben, aus dem Garten kehrend und nichts ahnend, die jungen Freundinnen in das Schlosstor, an ihrer Spitze — Adelheid. Wer beschreibt den freudigen Schrecken des Jünglings, der halb ohnmächtig zu Füßen der Jungfrau niederstürzte! Wer die Wonne der Eltern, das Erstaunen der Jungfrauen! Keiner fehlte, alle waren Arm in Arm gegangen und so zurückgekehrt. Als der Brunnen dennoch untersucht wurde, zeigte die bis zum Wasserspiegel hinabgelassene Fackel nichts als die hervorragenden Risse des Felsen, durch welche der Brunnen gebrochen war, und das Wasser, glänzend vom Schein der Fackel, kein Gewand, keine Gestalt schimmerte aus der ruhigen Fläche hervor.

Da flüsterten sich die Diener zu, es sei die weiße Frau gewesen, die, wie auf manchen anderen Schlössern, auch hier zuzeiten sich sehen lasse. Aber den bis dahin im Stillen Liebenden wurde sie ein freudiger Bote; denn gern sahen die Eltern das ihnen noch verborgene Einverständnis und die treue Anhänglichkeit Bernhards an Adelheiden, die der höchste Schrecken entdeckt hatte, und ein freudiges, im Angesichte des verhängnisvollen Brunnens geschlossenes Liebesbündnis versüßte den erschütternden Schmerz.

Auch späterhin hat man die weiße Frau noch erblickt. Ein Schloßwächter erzählte, er habe sie einige Male in der Nacht gesehen. „Sie kam“, sagte er, „aus dem Schlosse herunter, ging unter der Kapelle durch und dann rechts über die Treppe hinunter auf die Pferdeställe hinzu. Beim alten Stalle verschwand sie. Es war eine sehr lange, schneeweiß gekleidete Gestalt.“

Sogar aus neuerer Zeit erzählte eine Köchin, die beim Wirtschaftsbeamten diente: „Ich ging einst im tiefen Dunkel zum Windebrunnen nach Wasser. Wie ich geschöpft und meine Kannen gefüllt hatte, kam die weiße Frau oben auf der Bühne herum. (Die Burg war damals schon nicht mehr bewohnt, aber noch unter Dach.) Meine Kannen ergriff ich in größter Angst und lief, so viel wie möglich war, da ich immer glaubte, sie sei hinter mir und verfolge mich. Erst als meine Frau mir einige Tropfen Arznei und Wasser gegeben hatte, erholte ich mich; aber seitdem bin ich nie wieder so spät hingegangen, um Wasser zu holen.[^1]

Zuerst von Büsching, Sagen und Geschichten aus dem Schlesiertale, 1824, S. 19–22 (wie die Sage ihm von seinem alten Burgvogt Schade, der im Tale geboren die früheren, noch glänzenden Zeiten der Burg kannte und seit einigen Jahren auf ihr wohnend mit ihren Trümmern innig verwachsen schien, mitgeteilt worden ist). Nach ihm K. A. Müller, Vaterländische Bilder, 1837, S. 44–46, und H. Goedeche, Sagenschatz, 1840, S. 306–308. Auch in verschiedene kleine, für die Besucher der Burg bestimmte Beschreibungen der Kynsburg aufgenommen. Nach Büsching hat auch A. Kastner die Sage in seine handschriftliche Sagensammlung eingereiht. Die Sage ist dichterisch bearbeitet von Pastor (Wilhelm Förster) in W. L. Schmidts Schlesischem Tagebuche, 1826, S. 446–450.

[^1]: Bei dem Gedichte „Die weiße Frau“ von J. von Eichendorff (das in Kern's Sagen-Chronik, 1840, S. 15–16, abgedruckt ist) ist die Burg, auf die es sich bezieht, nicht genannt.