In historischer Schreibweise · Die Absatznummern verlinken einzelne Textstellen.
Was sinnt das hohe, stolze Weib, Im Bogengang um Mitternacht? Sie hebt im Zorn den edlen Leib Und öffnet eine Pforte sacht. Sie steht vor ihrer Liebe Mann, Der ruht im Arm der Dirne hold; Sie winkt der Magd zu sich heran: „Ich zahle dir den Buhlersold!“
Da kehrt ihr Herr die Schaam in Wuth; Am scharfen Dolche bebt sein Arm, Ihr hoher Busen sinkt im Blut, Ihr stolzes Auge bricht im Harm.
Den Frevel schaut die Mondesgluth Und rührt gelind die Starre an; Sie wascht sich ab ihr klebend Blut Und wankt hinaus auf öder Bahn.
Sie hüllt die welkende Gestalt In tiefe Klosterschleier ein, Und baut im weltverschwiegnen Wald Ein Hüttendach der stummen Pein. – Der Gattenmord hat keinen Trost Und Reue wandelt sich in Fluch. Er flieht, gerichtet und erboßt, Ihn treibt ihr Blut wie Zauberspruch. Er haut den Feind und schlägt den Freund, Besäet mit Blut den Räuberlauf; O Die Flamme steigt, wo er erscheint, Doch rother steigt ihr Blut ihm auf.
In Trümmer bricht sein stolzes Schloß, Ihm schreit der Fluch des Volkes nach,
Ihn hetzt der Hunde lauter Troß, Ihr Blut schreit lauter als die Schmach.
Er stürzt sich von der Felsenwand, Er stürzt sich in den Strom hinab, Der wirft ihn schaudernd an den Strand, Die Erde beut ihm auch kein Grab.
Er knirscht zerschellt im öden Wald, Sein Haupt umrauscht der Raben Flug; Der Sturm der düstern Wüste hallt, Verschleiert naht ihm, die er schlug. Und als er stirbt in ihrem Schooß Enthüllt sie mild ihr Angesicht, Und sanfte Thränen brechen los, Da ihm das Herz im Frieden bricht.