In historischer Schreibweise · Die Absatznummern verlinken einzelne Textstellen.
Vorhandene Korpusfassung; für diese Bestandsveröffentlichung keine neue vollständige Scan-Gegenlesung. Ursprüngliche Qualitäts-, Quellen- und Fragmenthinweise bleiben in Text und Provenienz erhalten. Quelle/Attribution: TextGrid Repository (2012), Schöppner, Alexander: Sagenbuch der Bayerischen Lande, TextGrid Digitale Bibliothek, https://hdl.handle.net/11858/00-1734-0000-0004-F9D1-4; Digitale Bibliothek, auf Grundlage von www.editura.de. https://www.textgridrep.de/browse/vfmn.0?mode=gallery Übernommene TextGrid-Struktur, Annotationen und Metadaten: CC BY 3.0 DE, https://creativecommons.org/licenses/by/3.0/de/. Die historischen Grundtexte werden vom Anbieter getrennt als gemeinfrei bezeichnet; die CC-Lizenz wird nicht auf diese Grundtexte übertragen. Änderungen: vorhandene TEI-/QMD-Gliederung und dort dokumentierte Korrekturen übernommen, QMD-Textkörper für dieses Archiv unverändert, öffentliche Metadaten ergänzt. Digitalisatbilder werden nicht kopiert.
780. Graf Johann von Wertheim.
Von Alexander Kaufmann.
»Zieht nicht zum Waidwerk, Graf Johann, Denn heilig ist der Tag des Herrn! Wohl winkt verlockend jener Tann, Doch, Graf, bleibt heut dem Waidwerk fern!«
Der junge Tag ist hell erwacht, Aus fernem Grün blickt Hirsch und Reh; Die Kuppen glüh'n in Frührothspracht: »Ade, Herr Burgkaplan, ich geh'!«
Und rüstig eilt der Graf hinaus Und tiefer dringt er in den Forst: »Bring' ich denn heute Nichts nach Haus? Birgt Alles heut in sicherm Horst?«
Schon glüht die Sonn' um Mittagszeit, Dem Grafen brennt's um Stirn' und Brust: »Ein kühler Brunnen fließt nicht weit, Da trink' ich draus – willkomm'ne Lust!
Willkomm'ner Trunk, bald labst du mich, Mir lieber jetzt, als Milch und Wein!« Wie tief der Graf den Wald durchstrich, Versiegt ist Born und Börnelein.
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Als hätte Wochen lang kein Thau Den wilden Spessart mehr getränkt, Nie einer Wolke nächtig Grau Der Flur ihr feuchtes Naß geschenkt,
So dürr liegt Alles – wilder stets Glüht Sonnenglut, todt starrt die Rund', Und wie ein Höllenbrodem weht's Qualmig aus Thal und Felsengrund.
Verschmachtend sinkt der Jäger hin Auf glühem Stein, fern jedem Pfad, Da greift's ihm plötzlich Herz und Sinn: »Verzeih, o Gott, mir, was ich that!
Gerecht bestrafst du, Herr: Ich nahm, Was dein ist – dieser Tag ist dein! Doch sieh die Reue, sieh die Scham: Laß mich nicht untergeh'n in Pein!
Du hast ja Boten – sende mir Nur einen Tropfen« – Süßer Sang Zieht fernher durch das Waldrevier, Jetzt nah; 's ist Sonntagsglockenklang!
»Ist dies dein Bote? Ja, ich komm Ich folge dir, geweihter Laut!« Gekräftigt springt er auf und fromm Hat er dem Himmelston vertraut,
Der vor ihm herflog wunderbar, Bald durch die Lichtung, bald durch's Grün; Drei Schritte noch, und blau und klar Wallt dort ein Bach, und Wellen blüh'n,
Und Wellen winken – hier im Born Trinkt Leben sich der todte Mann. – Nie klang fortan ein Jägerhorn, Zog Sonntagsläuten durch den Tann.