Tristan (Gottfried)

Gedächte man der Guten nicht, Von deren Ruhm die Nachwelt spricht, Verdienten wir die Wolthat nicht, Die laut zu ihrem Ruhme spricht. Der gute Mann, was der für gut Und nur der Welt zu Gute thut, Wer ihm das anders als für gut Verstehen will, der missethut. Ich hör es schmähen oft und viel Wes man doch nicht entrathen will; Da ist an Kleinem schon zu viel, Da will man was man doch nicht will. Es lob ein Mann, das ziemt ihm wol, Wes doch auch Er bedürfen soll; Er laß es sich gefallen wol So lang es ihm gefallen soll. Theuer und werth ist mir der Mann, Der Gut und Uebel scheiden kann, Der mich und einen jeden Mann Nach seinem Werth erkennen kann.

Ehr und Gunst laßt finden Kunst, Da Kunst geschaffen ist für Gunst, Wo Kunst geblümet wird mit Gunst, Da blühet alle gute Kunst. Recht wie ein Ding zu Grunde geht, Das ohne Lob und Ehre steht, So blühet was in Ehren steht Und seines Lobs nicht irre geht. Ich weiß wol, Mancher ist gewohnt, Daß er das Gute übel lohnt Und Uebles wieder gut belohnt: Der ist an übeln Lohn gewohnt. Gunst und einsichtsvoller Sinn Bringt Eins dem Andern nur Gewinn; Kommt Neid dazu um Brotgewinn, So muß erlöschen Kunst und Sinn. Sei, Tugend, schmal sind deine Stege, Gar kümmerlich all deine Wege! Doch deine Wege, deine Stege Wol ihm, der sie da geh und stege! Trieb' ich die Zeit vergebens hin, So zeitig ich zu leben bin, So führ ich in der Welt dahin, Der Welt so werth nicht als ich bin. Ich hab ein neues Thun mir jezt Der Welt zu Liebe vorgesezt Und edeln Herzen zum Genuß, Den Herzen, die ich lieben muß, Der Welt, die meinem Sinn gefällt; Nicht mein' ich aller Andern Welt, Die Welt, von der ich höre sagen, Daß sie kein Mühsal möge tragen Und nur in Freuden wolle schweben: Gott laße die in Freuden leben!

Der Welt und solchem Leben Scheint mein Gedicht uneben. Solch Leben ist nicht meine Welt, Eine andre Welt mir wolgefällt: Die zusammen hegt in Einer Brust Das süße Leid, die bittre Lust, Das Herzensglück, die bange Noth, Das selge Leben, leiden Tod, Den leiden Tod, das selge Leben. Dem Leben hab ich mein's ergeben, Der Welt will ich ein Weltkind sein, Mit ihr verderben und gedeihn. Bei ihr bin ich bisher geblieben, Mit ihr hab ich die Zeit vertrieben, Die mir in vielbedrängtem Leben Geleit und Lehre sollte geben. Der hab ich Thun und Thätigkeit Zu ihrem Zeitvertreib geweiht, Daß sie durch meine Märe, Welch Leid sie auch beschwere, Zu halber Lindrung bringe, Ihre Noth damit bezwinge. Denn hat man des zuweilen Acht, Was uns die Weile kürzer macht, Das entbürdet bürdeschweren Muth, Das ist für Herzenssorgen gut. Es zweifelt Niemand daran: Wenn der müßige Mann Mit LiebesSchaden ist beladen, So mehrt die Muße LiebesSchaden; Bei LiebesLeiden Müßigkeit, So wächst nur noch der Liebe Leid. Drum rath ich, trägt wer Schmerzen Und LiebesLeid im Herzen, So widm er sich mit Kräften Zerstreuenden Geschäften, Damit das Herz in Muße ruht: Das ist dem Herzen herzlich gut. Doch ist es nimmer wolgethan,

Wenn ein liebesiecher Mann Sich solchen Zeitvertreib erfürt, Der reiner Liebe nicht gebührt: Mit edeln Liebeskunden Versüß er seine Stunden, Die soll ein Minner minnen Mit Herzen und mit Sinnen. Noch hört man eine Rede viel, Die ich nicht ganz verwerfen will: Je mehr ein Herz, das Liebe plage, Sich mit Liebesmären trage, Je mehr gefährd es seine Ruh. Der Rede stimmt' ich gerne zu, Wär Eins nicht, das mir Zweifel regt: Wer innigliche Liebe hegt, Daß er im Herzen Schmerzen spürt, Der bleibt von Schmerz nicht unberührt. Der innigliche Liebesmuth, Je mehr in seines Triebes Glut Der brennt und liegend lodert, Je mehr er Liebe fodert. Dieß Leiden ist so voll der Lust, Dieß Uebel thut so wol der Brust, Daß es kein edles Herz entbehrt, Weil dieß erst Muth und Herz gewährt. Mir ist gewisser nicht der Tod, Nicht sicherer die letzte Noth, Fühlt Einer Liebeswunden, So liebt er Liebeskunden. Wer solcher Mären trägt Begier, Der hat nicht weiter als zu mir. Ich weiß ihm wol ein Märchen, Ein edles Liebespärchen, Das reiner Lieb ergab den Sinn: Ein Minner, eine Minnerin, Ein Mann ein Weib, ein Weib ein Mann, Tristan Isold, Isold Tristan.

Ich weiß wol, Mancher ist gewesen, Der schon von Tristan hat gelesen; Und doch, nicht Mancher ist gewesen, Der recht noch hat von ihm gelesen. Trät ich nun aber hin sofort Und sprach ein scharfes Richterwort, Als wolle mir ihr Aller Sagen Von dieser Märe nicht behagen, So thät ich anders als ich soll; Ich thu es nicht: sie sprachen wol Und nur aus edelm Muthe, Mir und der Welt zu Gute. Bei meiner Treu, sie meinten gut, Und was der Mann in Güte thut, Das ist auch gut und wohlgethan. Und stellt ich doch das Wort voran, Als hätten sie nicht recht gelesen, Damit ist's so bewandt gewesen: Sie sprachen in der Weise nicht Wie Thomas von Britannien spricht, Der sich auf Mären wol verstand Und in britannischen Büchern fand All dieser Landesherrn Leben, Davon er Kund uns hat gegeben. Was der von Tristans Lebensfahrt Uns Zuverläßiges hat bewahrt, Das war ich lang beflißen Aus Büchern zu wissen, Lateinischen und wälschen, Damit ich ohne Fälschen Nach seinem Berichte Berichte die Geschichte. So such' ich denn und suchte lang Bis mir des Buches Fund gelang, Darin all seine Meldung stand, Wie es um Tristan war bewandt. Was ich nun so gefunden Von diesen Liebeskünden,

Leg ich nach freier Wahl und für Allen edeln Herzen für, Daß sie durch Zeitvertreib genesen: Es ist sehr gut für sie zu lesen. Gut? Ja ohne Zweifel gut: Es fügt die Liebe, höht den Muth, Befestigt Treu, verschönt das Leben, Es kann dem Leben Werth wol geben; Denn wo man höret oder liest, Daß reiner Treu ein Paar genießt, Daß weckt in treuen Mannes Brust Zu Treu und aller Tugend Lust. Liebe, Treue, stäter Muth, Ehr und noch manches hohe Gut Gehn dem Herzen nie so nah, Gefallen nie ihm so wie da, Wo man von Herzensliebe sagt Und Herzeleid um Liebe klagt. Lieb ist so reich an Seligkeit, So selig macht ihr Glück, ihr Leid, Daß ohne ihre Lehre Niemand Tugend hat noch Ehre. So viel die Liebe Gutes frommt, So manche Tugend von ihr kommt, Weh, daß doch Alles was da lebt Nicht nach Herzensliebe strebt; Daß ich so wenig finde deren, Die herzlauterlich Begehren Nach Herzensfreunden wollen tragen, Und einzig um das Bißchen Klagen, Das dabei zu mancher Stund Verborgen liegt im Herzensgrund! Wie litte nicht ein edler Sinn Ein Uebel für so viel Gewinn, Ein Ungemach um so viel Lust? Wer nie von Liebesleid gewußt, Mußt auch von Liebesfreude nie. Freud und Leid, stäts waren die

Bei Minne nicht zu scheiden. Man muß mit diesen beiden Ehr und Lob erwerben, Oder ohne sie verderben. Die, welchen dieses Buch sich weiht, Hätten Die um Liebe Leid, Um Herzenswonne sehnlich Klagen Vereint im Herzen nicht getragen, So würd ihr Nam und dieß Gedicht So manchem edeln Herzen nicht Zu Trost und Freude frommen. Noch heut wird gern vernommen, Noch dünkt uns ewig süß und neu Ihre minnigliche Treu, Ihr Glück und Leid, ihre Wonn und Noth; Und sind sie nun auch lange todt, So lebt ihr süßer Name doch Und soll ihr Tod den Leuten noch Zu Gute lang und ewig leben, Dem Treubegiergen Treue geben, Den Ehrbegiergen Ehre. Ihr frühes Sterben währe Und leb uns Lebenden immer neu; Denn wo man liest von ihrer Treu Und ihrer reinen Stätigkeit, Ihrem Herzensglück, ihrem Herzeleid, Das ist der edeln Herzen Brot Hiemit so lebt der Beiden Tod. Man liest ihr Leben, ihren Tod Und ist uns das so süß wie Brot. Ihr Tod, ihr Leben ist uns Brot: So lebt ihr Leben, lebt ihr Tod. Sie leben noch, sind sie auch todt, Und ist ihr Tod uns Lebensbrot. Und wer nun will, daß man ihm sage Ihr Leben, Sterben, Glück und Klage, Der biete Herz und Ohren her, So wird erfüllt all sein Begehr.

Ein Herr, der in Parmenien saß, Ein Kind an Jahren, wie ich las, Der war, wie uns der Sage Mund Giebt von seinem Leben kund, Königen gleich wol an Geschlecht, An Landen Fürsten wol gerecht, An Leibes Schönheit ohne Gleich, Getreu und kühn und mild und reich. Wem er Freude sollte tragen, Dem war er bei seinen Tagen Eine freudenreiche Sonne. Er war der Welt Wonne, Der Schildesamtes Lehre, Der Nahverwandten Ehre, Seines Landes Zuversicht. Ihm gebrach an aller Tugend nicht, Die Herren haben sollen, Hätt er nicht immer wollen In seines Herzens Lusten schweben Und nur nach Seinem Willen leben, Was endlich auch sein Schade war; Denn es ist und bleibt doch wahr, Aufblühnde Jugend, reiches Gut, Die zwei sind voller Uebermuth. Vertragen, was doch Mancher kann, Der mehr besitzt als Er gewann,

Daran gedacht er selten: Uebel mit Uebel gelten, Kraft der Kraft entgegensezen, Daran hatt er sein Ergezen. Nun thut es nie die Länge gut, So Einer gleich was man ihm thut Vergilt mit Kaiser Karls Gewicht. Weiß Gott, es ist dem Manne Pflicht, Andern Manches nachzusehn, Soll ihm nicht Schaden oft geschehn. Wer Schaden nicht vertragen kann, Dem reiht sich Schad an Schaden an, Es ist ein unheilvoller Brauch; Fängt man doch so den Bären auch: Der rächt den einzelnen Schaden, Bis er mit Schaden wird beladen. Das wars, warum es ihm mißlang, Denn er rächte sich so lang Bis er dabei zu Schaden kam. Daß er solchen Schaden nahm, Geschah ihm keiner Bosheit wegen Wie Andre sich zu schaden pflegen: Der Schade kam ihm im Geleit Seiner Unerfahrenheit, Daß er in blühnder Jugend Mit junger Herren Tugend Verscherzte seines Glückes Huld; Sein kindischer Leichtsinn trug die Schuld, Der seine üppgen Ranken Ihm trieb in den Gedanken. Er war wie alle Kinder sind, Denn für die Folgen sind sie blind. Ihm stiegen Sorgen nie zum Sinn, Er lebt' und lebte nur so hin: Da seines Lebens Quelle sprang, Sich wie der Morgenstern erschwang Und lachend auf die Erde sah, Da wähnt' er, was doch nicht geschah, Daß er so immer sollte leben

Und in des Lebens Süße schweben. Nein, seines Lebens Anbeginn Schwand nach kurzem Leben hin; Die junge Morgensonne Seiner Weltwonne, Da die zu leuchten kaum begann, Da brach sein jäh' Abend an, Der erst ihm war verborgen, Und lösch' ihm seinen Morgen. Wie er benannt gewesen Giebt uns das Buch zu lesen: Die Sage sagt uns über ihn, Mit Namen hieß er Riwalin, Und nach dem Land Kanelengreß. Viele melden uns indes, Daß er von Lohneiß wär gewesen Und zum König erlesen Ueber Lohneiß das Land. Doch macht uns Thomas ja bekannt, Der es in den Mären las, Daß er zu Parmenie saß Und zu Lehen trug ein Land Von eines Britenfürsten Hand, Dem er zu Dienst war unterthan: Derfelbe hieß li duc Morgan. Da nun der edle Riwalin, Seit Rittersstand ihm war verliehn, Drei Jahr in Ehren zugebracht Und sich zu eigen gemacht Alle Kunst der Ritterschaft, Zu Kriegen volle Macht und Kraft — Er hatte Leute, Land und Gut — Ob ihn da Noth, ob Uebermuth Dazu vermochte, weiß ich nicht; Doch griff er, wie die Sage spricht, Morgan, seinen Lehnsherrn, an Als einen schuldigen Mann.

Er kam geritten in sein Land Mit so kraftvoller Hand, Daß bald viel Burgen waren Gefällt von seinen Scharen. Die Städte mußten sich ergeben, Ihr Gut ihm lösen und ihr Leben So übel ihnen das gefiel, Bis er an Gold und Gut so viel In Feindeslanden aufgebracht, Daß er seine Kriegesmacht Gar sehr damit vermehrte, Und wohin sein Heer sich kehrte Mit Städten oder festen Plätzen Versuhr nach seinem Ergehen. Auch nahm er oftmals Schaden dran, Er entgalt's mit manchem biedern Mann, Denn Morgan stellte sich zur Wehr: Er bestand ihn oft mit seinem Heer Und brach ihm ab von seiner Kraft. Denn zu Kriegen und zu Ritterschaft Gehört Verlust und Gewinn, Hiemit so gehn die Kriege hin: Verlieren und Gewinnen, Sie schweben mitten innen. Morgan vergalt ihm Alles wieder, Er warf ihm Städt und Burgen nieder: Seine Habe, seine Leute Entführt' er oft als Beute Und that ihm Abbruch wo es ging; Obwol auch das nicht viel verfing, Denn wieder zwang ihn Riwalin, Mit Schaden sich zurückzuziehn, Und trieb das mit ihm alsolang Bis er ihn völliglich bezwang, Daß er am Sieg verzagte Und keinen Kampf mehr wagte Als noch aus seinen Besten, Den stärksten und den besten. Vor denen lag dann Riwalin

Und zog mit Obmacht wider ihn Zu Stürmen und zu Streiten. Er trieb ihn auch allzeiten Siegreich wieder in das Thor. Auch hielt er manchesmal davor Turnei mit voller Ritterschaft. So lag er stäts ihm ob mit Kraft Und haust in seinem Lande Mit Raub und mit Brande Bis ihn um Frieden bat Morgan Und mit aller Noth von ihm gewann, Daß getagt ward und zulezt Ein jährger Friede festgesetzt. Dem Frieden ward von Beiden Mit Bürgen und mit Eiden Volle Gültigkeit verliehn. Froh und reich zog Riwalin Mit den Seinen heim zu Land, Belohnte sie aus milder Hand Und belud sie all mit Gaben; Ließ sie dann Urlaub haben Und wol nach seinen Ehren Zu ihrer Heimat kehren. Als es Kanelen so gelang, Darnach so währ' es nicht mehr lang Bis er einer neuen Fahrt Sich zu ergezen schlüßig ward. Er beschickte sich zur Reise In so glänzender Weise Wie der Ehrbegierge thut. All das Geräth und all das Gut, Dessen binnen Jahresfrist Solch ein Herr benöthigt ist, Das ward ihm in ein Schiff getragen. Oftmals hatt er hören sagen, Wie höfisch, reich an Ehre Der junge König wäre, Mark, vom Lande Cornewal;

Des Preis vernahm man überall. Cornewal und Engelland, Die dienten beide seiner Hand. Durch Erbschaft war er Cornwals froh; Um England aber stand es so: Es war ihm zugewachsen Als die galischen Sachsen Die Briten dort vertrieben Und des Landes Herrn verblieben; Daher es auch den Namen for: Es hieß Britannien zuvor; Doch anders ward es jetzt genannt: Nach den Galen Engelland. Da Die das Land besaßen Und unter sich vermaßen, Da wollten Alle Königlein Und ihre eignen Herren sein. Das schlug zu Aller Schaden aus: Mit Mord und blutigem Strauß Brachten sie sich selbst zu Falle. Zulegt befahlen sie Alle In Markes Schutz sich und das Land. Der hielt es mit so starker Hand Nun in seiner Macht beschloßen, Kein König hat noch je genoßen Ergebnern Dienst von seinem Reich. Die Geschichte meldet uns zugleich, Daß in aller Länder Kreis So weit gedrungen war sein Preis, Kein Fürst geehrter war denn Er. Dahin war Riwalins Begehr: Bei Marke wollt er bleiben, Ein Jahr mit ihm vertreiben Und üben seine junge Kraft, Daß er lerne neue Ritterschaft Und der feinern Sitte Brauch. Sein edles Herze sagt' ihm auch: Wer fremder Lande Sitten weiß,

Verbeßert so der eignen Preis Und erwirbt sich Ruhm und Lob. Das wars, warum er sich erhob. Er befahl die Leute wie das Land In seines Marschalles Hand, Eines Herrn in seinem Reich: Weil er getreu war ohne Gleich Hieß er Rual li foitenant. So hob sich Riwalin zu Hand Mit zwölf Gesellen über Meer: Er brauchte zum Geleit nicht mehr; Mit diesem Volk begnügt' er sich. Da nun der Zeit so viel verstrich, Daß er zum Lande Cornwal kam, Und auf dem Meere schon vernahm, Daß König Mark, der hehre, Zu Tintajole wäre, Da wandt er seine Fahrt dahin. Er stieß ans Land: da fand er ihn Und ward von ganzem Herzen froh. Sich und die Seinen schmückt' er so, Daß er Lob erwarb bei Jedermann. So zog er an den Hof heran. Da kam mit fürstlichem Prangen Der Fürst ihn zu empfangen Und all die Seinen so wie ihn. Man erwies da Riwalin So viel Ehre beim Empfang, Daß es ihm sein Leben lang Zu keiner Zeit, an keinem Ort So wol geboten ward als dort. Darüber flog ihm hoch der Muth, Der Hofbrauch daucht ihn schön und gut. Oft gedacht er auch bei sich: „Fürwahr, der Himmel selbst hat mich Zu diesem Volke hergebracht! Mich hat das Glück gar wol bedacht. Was je zu Markes Ruhme mir

Noch ward gesagt, daß sind ich hier. Gar höflich lebt er und gut.“ Da sagt' er Marken seinen Muth, Und warum er wär gekommen. Als Marke nun vernommen Hatte, was er suche hier, „Willkommen“, sprach er, „Gott und mir! Leib und Gut und was mein eigen Soll sich zu euerm Willen neigen.“ Riwalin der war da voll Des Hofs, der Hof war seiner voll. Liebgewonnen ward er gleich Und werthgeschätzt von Arm und Reich, Daß nie ein Gast geliebter war. Das verdient' er auch fürwahr: Der zuchtreiche Riwalin, Der war und wies auch fernerhin Sich mit Leib und Gute In geselligem Muthe Zu ihrer Aller Dienst bereit. So lebt' er in der Würdigkeit Und in der rechten Güte, Die er in sein Gemüthe Mit neuem Wachstum täglich nahm, Bis Markes Hofgelage kam. Zu diesem Hoffest waren Beschieden ganze Scharen Durch Gebot und Bitte. Auf seine Ladung, daß war Sitte, Kam die Ritterschaft zuhand Aus dem Königreich zu Engelland Jedes Jahr zu Einem Mal Gefahren hin gen Cornewal. Da sah man auch in ihrer Schar Viel schöne Frauen süß und klar Und manch andre Herlichkeit.

Nun war des Hofgelages Zeit Verkündet und gesprochen In die blühenden vier Wochen, Von des süßen Maien Anbeginn Bis seine Wonne schwindet hin. Bei Tintajol wars auf dem Plan, Wo die Gäste sich erfahen In der wonnigsten Au, Die jemals eines Auges Schau Erlugt in ihrer Lieblichkeit. Die sanfte süße Sommerzeit Hatte die süße Schöpferhand Mit süßem Fleiß auf sie gewandt. Die kleinen Waldvögelein, Die der Ohren Freude sollen sein, Gras, Blumen, Laub und Blütenpracht, Und was die Augen selig macht Und ein edles Herz erfreuen soll, Des war die Sommeraue voll. Man fand da was man wollte, Daß der Frühling bringen sollte: Den Schatten bei der Sonnen, Die Linde bei dem Bronnen; Die sanften, lindern Winde, Die Markens Ingesinde Scherzend entgegen fächelten; Die lichten Blumen lächelten Aus dem bethauten Grase. Des Maien Freund, der grüne Wase, Der hatt aus Blumen angethan Ein Sommerkleid so wolgethan, Daß sie dem Gast aus Mienen Und Augen wiederschienen. Die süße Baumbluth sah den Mann Mit so süßem Lächeln an, Daß sich das Herz und all der Muth Wieder an die lachende Bluth Mit spielenden Augen machte Und ihr entgegen lachte.

Das sanfte Vogelgetöne, Das süße, das schöne, Das Ohren und Muthe So lieblich kommt zu Gute, Scholl aus den Büschen überall. Die selige Nachtigall, Das liebe, süße Vögelein, Das immer selig müße sein, Das sang aus der kühle Mit solchem Hochgefühl, Daß den edeln Herzen all Gab Freude und hohen Muth der Schall. Nun hatte die Gesellschaft sich In hohen Freuden lustiglich Gelagert auf den Anger hin, Ein jeglicher nach seinem Sinn. Wie jedes Laun und Lust bestellt, Darnach beschafft' er sich ein Zelt: Die Reichen lagen reichlich, Die Höfschen unvergleichlich; Die lagen unter Seide, Die unterm Schmuck der Haide. Vielen gab die Linde Schatten; Andre sich gehütet hatten Mit laubgrünen Aesten. Von Gesinde noch von Gästen Ward so wonniglich wol nie Geherbergt als sie lagen hie. Die Hüll und Fülle war bereit Wes man bedarf zur Lustbarkeit An Gewand und guter Speise; Ein Jeder hatte weise In der Heimat sich bedacht. Auch ließ mit königlicher Pracht Sie König Mark versorgen: Sie genossen ohne Sorgen Hier der schönen Frühlingszeit. So begann die Lustbarkeit,

Und was der schaubegierge Mann Nur zu schauen Lust gewann, Das war zu schauen Alles da: Man sah da was man gerne sah. Die sahn nach schönen Frauen, Die gingen Tanzen schauen, Die sahen Buburdieren, Die andern Liostieren: Wozu das Herz Verlangen trug, Das fand sich Alles da genug. Denn Alle, die da waren Von freudereifen Jahren, Die fließen sich im Wechselstreit Zu Freuden bei der Lustbarkeit. Und König Mark, der gute, Der höfische, hochgemuthe, Hätt er auch nicht alle Macht Verwandt auf seines Festes Pracht, So ließ er doch hier schauen Ein Wunder aller Frauen, Seine Schwester Blanscheslur, Eine Magd, so schön als nur Ein Weib auf Erden ward gesehn. Ihrer Schönheit mußte man gestehn, Sie sehe kein lebendger Mann Mit inniglichen Augen an, Der nicht darnach in seinem Sinne Fraun und Tugend höher minne. Die selge Augenweide, Die machte auf der Haide Fröhlich manches junge Blut, Manch edles Herze hochgemuth. Auch sah man auf der Auen Noch viel so schöne Frauen, Daß Jede nach der Schönheit Schein Eine reiche Königin mochte sein. Es mußten Alle, die sie sahn, Frischen Muth davon empfahen:

Viel Herzen wurden freudenreich. Hiemit begann der Buhurd gleich Von Gesind und Gästen. Die Kühnsten und die Besten, Die ritten auf und ab die Bahn; Der edle Marke stäts voran Und sein Geselle Riwalin, Und seiner Ritter viel um ihn, Die all beflißen waren, Im Spiel so zu gebahren, Daß es ihm Ehre brächte So oft man des gedächte. Manch Ross im Ueberkleide Von Tuch und halber Seide Ersah man auf dem Flecke; Manche schneeweiße Decke, Oder gelb, roth, braun, grün oder blau; Andre trugen sie zur Schau Aus edler Seide wohlgewirkt, Andre vielfach ausgezirkt, Getheilt, gestreift, bordieret, So oder so verzieret. In Waffenröcken zeigten sich Die Ritter, schön und wonniglich, Geschlißt als wärs zerhauen. Auch ließ der Frühling schauen, Daß er Marken günstig war: Denn Viele trugen in der Schar Kränzlein aus der Blumen Pracht, Die er zur Steuer ihm gebracht. In solchem wonnevollen Mai Begann das wonnige Turnei. Oft wirrte sich das Doppelheer, Es warf sich hin und warf sich her: Das trieben sie so lang und viel Bis dahin sich zog das Spiel, Wo Blanscheflur die süße, Die ich ein Wunder grüße,

Mit andern schönen Frauen Da saß, es anzuschauen Wie sie so herrlich ritten, Mit so kaiserlichen Sitten, Daß manches Aug es gerne sah. Doch was von Andern auch geschah, Doch war's der höfische Rivalin, Und so geziem' es sich für ihn, Der vor der ganzen Ritterschaft Das Beste that mit seiner Kraft. Auch nahmen sein die Frauen wahr, Und sprachen, daß in all der Schar Niemand nach Ritterfitte So behend und herrlich ritte. Sie lobten was man an ihm sah. „Seht“, sprachen sie, „der Jüngling da, Das ist ein wonnevoller Mann! Wie wonnig steht ihm Alles an Was er begeht, wie er sich hält. Wie ist sein Leib nach Wunsch bestellt, Wie fügen sich mit gleichem Scheine Seine kaiserlichen Beine! Den Schild, wie trägt er ihn so eben: Wie festgeleimt sieht man ihn schweben. Wie ziemt der Schaft in seiner Hand! Wie herrlich sitzt ihm sein Gewand; Wie steht sein Haupt, wie glänzt sein Haar! Süß ist sein Gebahren gar, Voll Seligkeit sein ganzer Leib. O, wol ist das ein selig Weib, Die ihm ihr Glück soll danken!“ Wol merkte die Gedanken Blanscheflur die gute; Sie trug in ihrem Muthe Wol vor den Andern allen An ihm ihr Wolgefallen. Sie hatt ihn sich ins Herz geschlossen, Er war ihr in den Sinn geschossen; Er trug auf hohem Throne

Das Scepter und die Krone In ihres Herzens Königreich, Ob sie ihr Geheimniß gleich Vor der Welt so gut verbarg, Daß des Niemand hatt ein Arg. Als das Kampfspiel war gethan, Die Ritter schieden von dem Plan Und sich ein Jeder kehrte, Wohin ihn Laune lehrte, Der Zufall bracht es da so mit, Daß Riwalin zur Stelle ritt, Wo Blanscheflur die schöne saß. Da sprengt' er näher durch das Gras, Und als er ihr ins Auge sah, Gar minniglich begann er da: „Ah! Dè vous sal, la belle!“ — „Merzi“, dit la Püzelle, Und sprach beschämt entgegen: „Gott, der Heil und Segen In die Herzen fließt mit voller Flut, Der fließ euch Heil in Herz und Muth Und halt euch hochbegnadet, Meinem Recht unbeschadet, Das ich an euch fordern kann.“ — „Ach Süße, was verbrach ich dann?“ Fiel höfisch Rivalin ihr ein. Sie sprach: „An einem Freunde mein, Dem besten, den ich je gewann, An dem habt ihr mir Leid gethan.“ Ach Himmel, dacht er da bei sich, Was will sie sagen? Was hab ich Begangen wider ihre Huld? Wes giebt mir die Holde Schuld? Er wählte, daß er etwa Wen Der Ihren, diesen oder den, Unwissend, ohne Vorbedacht, Zu Schaden bei dem Spiel gebracht,

Und deßhalb ihm die Hehre Erzürnt und abhold wäre. Nein, der Freund, nach dem er frug, Das war ihr Herz, in dem sie trug Um feinetwillen Ungemach: Das war der Freund, von dem sie sprach. Weil er sich des nun nicht versann, Als ein höfischer Mann Sprach er inniglich zu ihr: „Ich will nicht, Schöne, daß ihr mir Haß und argen Willen trägt: Ist es so wie ihr mir sagt, So richtet selber über mich: Was ihr gebietet, thu ich.“ Die Süße sprach: „Um den Verstoß Ist noch mein Zorn nicht allzu groß; Ich lieb euch auch darum nicht sehr: Versuchen will ich euch vorher Wie ihr mir wollt zu Buße stehn Für das Leid, das mir von euch geschehn.“ Da neigt' er sich und wollt hindann. Und sie, die Schöne, seufzt' ihn an Gar insgeheim, indem sie sprach Aus inniglichem Herzen: „Ach, Mein lieber Freund, Gott segne dich!“ Da zuerst entspann es sich Mit Gedanken her und hin. Von dannen eilte Riwalin Vor Minnen ohne Sinne; Zu sinnen trieb ihn Minne Was Blanscheslur ihm schmolle Und ihm mit Grolle wolle. Ihren Gruß, ihr Wort erwog er nun, Ihr Seufzen, Segnen, all ihr Thun Ward in Betracht genommen. Schon hatt er Muth bekommen, Ihr Seufzen, ihren süßen Segen

Zu seinen Gunsten auszulegen. Er glaubt' es wahrlich klar zu sehn, Sie wären beide geschehn Aus anders nichts als Minne. Das entzündet' ihm die Sinne, Daß sie hinwieder fuhren Und nahmen Blanschesluren Und entführten sie sogleich In Riwalinens Herzenreich Und krönten festlich sie darin Ihm zu einer Königin. Ja, Blanscheslur und Riwalin, Der König, die süße Königin, Theilten unter sich gar gleich Ihrer Herzen zwiefach Königreich: Das ihre fiel an Riwalin; Der Blanscheslur ward seins verliehn, Doch so daß Keines sich versah Was mit dem andern Theil geschah. So hatten diese Beiden sich Zu gleicher Zeit einmüthiglich Einander in den Sinn genommen. Da war zu Herzen Herz gekommen: Sie lag auch ihm im Herzen Mit den gleichen Schmerzen; Die sie um seinetwillen trug. Weil er aber nicht genug Gewißheit mocht erlangen, Womit sie war befangen, Ob mit Haß ob mit Minne, So musten seine Sinne Im Meer des Zweifels schwanken. Ihm schwankten die Gedanken Bald hinab und bald hinan. Jetzt fürwahr wollt er hindann, Dann wollt er plötzlich wieder her; So hatt er sich zuletzt so sehr Verstrickt in seinem Sinnen, Er konnte nicht von hinnen.

Der gedankenvolle Riwalin, Ein Beispiel ist an ihm verliehn, Daß der minnende Muth Wie der freie Vogel thut, Der frei auf manchem Zweig sich wiegt Und jetzt auf den geleimten fliegt. Wenn er nun verspürt den Leim, So flög er gerne wieder heim: Da klebt er mit den Füßen schon. Er regt die Schwingen, will davon Und rührt an keinem Ort das Reiz, Wär's noch so linde, noch so leis, Der ihm nicht neue Lähmung schafft. So schlägt er dann aus aller Kraft Her und hin und hin und her Bis er mit seiner Gegenwehr Sich selbst zuletzt besiegt und fängt Und fest geleimt am Zweige hängt. Ganz in derselben Weise thut Des Jünglings unbezwungner Muth: So der in Liebesorgen kommt Und Liebe Wunder an ihm frommt Durch süßer Schmerzen Kunde, So will der Schmerzlichwunde Zu seiner Freiheit wieder; Doch wieder zieht ihn nieder Der süße Leim der Minne: Er verfängt sich so darinne, Daß er sich mit allem Fleiß Nicht hin noch her zu helfen weiß. So war es Riwalin ergangen, Also hatte sich verfangen In der Minne Leim sein Sinn Zu seiner Herzenskönigin. Ihn brachte die Verwirrung In wunderliche Irrung, Da er nicht mußte ob ihr Muth Ihm übel wolle oder gut: Er erkannte weder dieß noch das,

Ihre Minne nicht, noch ihren Haß. Nicht Trost noch Zweifel hielten Stand; Er wollte fort, und war gebannt. So zogen Trost und Zweifel ihn Ohne Ende her und hin: Trost sagt' ihm Minne, Zweifel Haß. Dieser Zwist bewirkte das: Er konnte mit Vertrauen Auf teins von beiden bauen, Auf Haß noch auf Minne. So schwebten seine Sinne In einem unsichern Port. Trost trieb ihn her und Zweifel fort: Kein Verlaß war an den zwein, Sie stimmten niemals überein. Wenn Zweifel kam und er erfuhr, Ihn haße seine Blanscheflur, So wankt' er und beschloß zu gehn; Sogleich kam Trost und ließ ihn sehn Ihre Gunst und süßes Minneglück: Das bracht ihn wieder ihr zurück. So konnt er sich nicht rühren mehr, Er wußte weder hin noch her. Je stärker er entgegen rang, Je fester ihn die Minne zwang. Je heftiger er sich entwand, Je enger schlang die Minn ihr Band. So trieb es Minne mit ihm lang Bis doch der Trost den Sieg errang, Den Zweifel endlich ganz vertrieb Und Riwalin gewiß verblieb, Seine Blanscheflur die minne ihn. Da war sein Herz und all sein Sinn Allein auf sie gerichtet Und aller Streit geschlichtet. Da nun die süße Minne Sein Herz und seine Sinne Ganz unterthänig sich gemacht,

Da hätt er doch sich nicht gedacht, Daß so viel Leid und Wehe Aus Herzlieb entstehe. Als er, was ihm mit Blanschesfur Geschehen war und widerfuhr, Von Anbeginn betrachtete, Genau auf Alles achtete, Ihre Schläfe, Stirne, Lockenhaar, Ihren Mund, ihr Kinn, ihr Wangenpaar, Den freudenreichen Ostertag, Der lachend ihr im Auge lag, Da kam die rechte Minne, Die Befeurerin der Sinne, Und sacht' ihr Sehnsuchtsfeuer an, Daß Feuer, das ihm lodernd brann Im Herzen, und zur Stunde Ihm gab gewisse Kunde Was für ein schmerzlich Wehe Aus Liebesleid entstehe. Denn ihm begann ein neues Leben, Daß Leben war ihm neu gegeben: Er verwandelte darin Ganz seine Sitte, seinen Sinn, Und ward zumal ein andrer Mann. Denn Alles was er jetzt begann War ein so wunderlich Betragen, Daß er mit Blindheit schien geschlagen; Seine angeborenen Sinne, Die waren von der Minne So verwildert und verstört Als hätten sie ihm nicht gehört. So schwächten ihn die Schmerzen: Lachen aus vollem Herzen Wie sein Brauch gewesen war, Daß verlernt' er ganz und gar. Schweigen und in Sorgen schweben War hinfort sein bestes Leben: Denn all sein Sinn, all seine Kraft Lag in seines Kummers Haft.

Auch verschonte Liebes Schmerz Nicht der jungen Blanschflur liebend Herz: Sie war auch mit demselben Schaden Durch ihn, wie er durch sie, beladen. Die gebieterische Minne War auch in ihre Sinne Allzu stürmisch gekommen, Und hatt ihr mit Gewalt genommen Schier alle Ruh und ebnes Maß. Seit die Liebe sie besaß War gegen sich und vor der Welt Ihr Betragen ganz entstellt. Die Freuden, die sie sonst gelegt, Die Scherze, die sie sonst ergeht, Die dauchten sie nun widerlich. Ihr ganzes Leben fügte sich Nur allein nach dem Gebot Ihrer bitter süßen Herzensnoth. Doch wie viel ihr junger Muth Von Sehnsucht litt und Liebesglut, Sie wußte doch nicht was ihr war. Denn jetzt zuerst ward sie gewahr, Was für ein schmerzlich Wehe Aus Herzeleid entstehe. Oft sprach sie zu sich selber noch: „O weh, mein Gott, wie leb ich doch! Wie und was ist mir geschehn? Hab ich doch manchen Mann gesehn, Von dem mir nie ein Leid geschah; Und seit ich diesen Mann ersah, So wird mein Herz mir nimmermehr So frei und fröhlich als vorher. Dieß Sehn, das ich an ihm gethan, Davon allein hab ich empfahn Nahegehenden Leids genug. Mein Herz, das niemals Schmerz ertrug, Das ist davon versehret; Es hat mir ganz verfehret So die Seele wie den Leib.

Soll aber einem jeden Weib, Die ihn höret oder sieht, Von ihm geschehn wie mir geschieht, Und ist das ihm angeboren, So ist viel Schönheit hier verloren: Es ist ein unheilvoller Mann. Wenn er aber zaubern kann, Und durch seine Zauberlist Dieß Wunder mir geschehen ist Und diese wunderliche Noth, So wär er sehr viel besser todt, Und sollt ihn nie ein Weib mehr sehn. Gott! Wie ist mir von ihm geschehn, Und geschieht mir stündlich schlimmer! Gewiß, ich sah doch nimmer Ihn oder einen andern Mann Mit feindlichen Augen an, Und trug auch Niemanden Haß. Wie denn verschuldet hätt ich das, Daß mir von Jemand Leid geschähe, Auf den ich gerne freundlich sähe? „Was schelt ich doch den guten Mann? Unschuldig ist er wol daran. Was mir für Herzeleid geschah Und noch geschieht seit ich ihn sah, Weiß Gott, es wird daran allein Das eigne Herz mir schuldig sein. Viel Andre kamen auch dahin: Verschuldet Er es, daß mein Sinn Vor den Andern allen Auf Ihn allein verfallen? Denn als so vieles edle Weib Seinen kaiserlichen Leib Rühmte, und ich überall Seinen Preis wie einen Ball Hin und wieder hörte schlagen Und so viel zu seinem Lobe sagen, Und selbst mit Augen an ihm fand

Was man ihm Lobes zugestand, Und was er Preisliches besaß In mein Herz zusammenlas, Das bethörte mir den Sinn: So fiel mein Herz ihm zum Gewinn. In Wahrheit, das bestrickte mich; Der Zauber war, durch welchen ich Mein selbst vergaß seit dieser Zeit. Er selber that mir nichts zu Leid, Der liebe Mann, um den ich klage, Um den ich Grund zur Klage trage: Mein junger, meisterloser Muth, Der ist es, der mir Leides thut, Der meinen Schaden will ist Der. Er will und will nur allzu sehr Was er nicht wollen sollte, Wenn er bedenken wollte Was Ehr und Zucht verlange; Doch sieht er schon zu lange Nichts als sein Begehren an Nach diesem wonnevollen Mann, Dem er in so kurzer Frist So ganz anheimgefallen ist. Und so mir Gott, ich wähne schier, Erlaubt den Wahn die Ehre mir Und muß ich mich von Magdtums wegen Nicht schämen solchen Wahn zu hegen, So dünkt mich, daß die Herzensklage, Die ich um ihn im Herzen trage, Nichts anders ist als Minne. Ich werd es daran inne, Daß mich verlangt nach seiner Nähe. Wie es immer damit stehe, So fühl ich, daß mein Herz beschleicht Ein Ding, das Mannesliebe gleicht. Denn was ich noch all meine Tage Von verliebter Frauen Klage, Von Minne je vernommen, Das ist mir ins Herz gekommen.

Ja, der süße Herzensschmerz, Der so manches edle Herz Quält mit süßen Schmerzen, Der liegt in meinem Herzen." Da nun die Höfsche, Gute, Mit ungetheiltem Muthe Ihr Herz erschloß zu dem Entschluß, Wie ein jeder Minner muß, Daß Riwalin ihr Geselle, Ihres Herzens Freudenquelle, Ihr Trost sein müsse und ihr Leben, Sie begann ihm Augentrost zu geben, Sah ihn, wo sie ihn mochte sehn: Ließ es die Schicklichkeit geschehn, So suchte sie mit Blicken Ihm süßen Trost zu schicken. Sie ließ oft mit Verlangen Die Augen an ihm hangen, Und sah ihn lang und lieblich an. Als das der minnende Mann, Ihr Freund, begann zu merken, Da begann ihn erst zu stärken Die Minne, die so hold ihm war: Sein Herz entbrannt ihm nun erst gar, Und ersah er jezt sein holdes Glück, Blickt' er viel süßer noch zurück Als er sonst sie angesehn: Ließ es Zeit und Ort geschehn, War sein Blick, sein Gruß ihr nah. Als die schöne Magd nun sah, Daß er sie minne wie sie ihn, Ihre große Sorge schwand dahin. Sie hatte stäts gedacht bisher, Er trage nicht nach ihr Begehr; Nun sah sie aber wol, so gut Und so getreu sei ihr sein Muth Als je den Freund die Freundin fand; Das war auch ihm von ihr bekannt.

Dieß schürte ihre Flammen: Da begannen sie zusammen Sich zu meinen und zu minnen Mit Herzen und mit Sinnen; Sie hatten Kunde wol empfangen, Wo Blick' an Freundesblicken hangen, Das sei dem Minnefeuer Eine nährende Steuer. Das Hofgelag war aufgehoben Und all die Ritterschaft zerstoben, Da hörte Mark die Märe: Ein fremder König wäre, Sein Feind, geritten in sein Land, Mit so kraftvoller Hand, Möge man nicht bald ihm wehren, Werd er das ganze Reich verheeren, So weit er überreite. Als bald entbot zum Streite König Mark ein mächtig Heer, Zog wider ihn mit starker Wehr Und föcht bis er den Sieg gewann, Und erschlug und fing so manchen Mann, Daß Der die Gunst des Himmels pries, Den er ledig oder leben ließ. Auch Riwalin, der werthe Held, Ward von einem Sper gefällt; In der Seite saß die Wunde. Die Seinen trugen ihn zur Stunde Als einen halbtodten Mann Aus dem Kampfgewühl hindann Gen Tintajol mit großem Jammer, Da lag er todlich in der Kammer. Als bald erscholl die Märe, Kanelengreß der wäre Todwund und in dem Streit erschlagen. Da hob sich bald ein kläglich Klagen So am Hofe wie im Land. Wem sein Werth nur war bekannt,

Dem war sein Schade herzlich leid. Sie klagten seine Mannheit, Seinen schönen Leib und süße Jugend, Seine hochgelobte Fürstentugend, Sollten die so bald zergehn Und ein so frühes Ende sehn! Der König selber auch, Herr Mark, Beklagte seinen Freund so stark, Daß er um keinen andern Mann So bittern Kummer je gewann. Ihn weinte manches edle Weib, Viel Jungfrau'n klagten seinen Leib; Jedem, der ihn je gesehn, War an seinem Leibe Leid geschehn. Doch so groß ihr Erbarmen Auch war mit dem Armen, So war es doch alleine Seine Blanscheflur die reine, Die höfische, die gute, Die aus ganzem Muthe Mit Augen und mit Herzen Des Herzgeliebten Schmerzen Weinte mit bitterm Jammer. In einsamer Kammer, Wo sie zu klagen Raum gewann, Da fiel sie sich mit Händen an Und schlug dahin sich tausendmal, Wo der Sitz war ihrer Qual: Der Stelle, wo das Herze lag, Der gab die Schöne manchen Schlag. So marterte das süße Weib Den jungen schönen süßen Leib In so jämmerlicher Noth: Sie hätte jeden andern Tod, Der nicht von Minne wär gekommen, Für ihr Leben gern genommen. Sie wär auch wol verdorben Und in dem Leid erstorben, Hätte sie nicht den Trost gehabt,

Sich nicht an Einem Wunsch gelabt: Wie es immer möcht ergehn, So wollte sie ihn wiedersehn, Und wenn sie ihn nur sähe, Was ihr darnach geschähe, Da wollte sie sich drein ergeben. So fristete sie sich das Leben Bis sie zu Sinnen wieder kam, Und ernstlich in Berathung nahm Wie sie zum Liebsten käme, Daß sie den Schmerz bezähme. Darüber kam ihr in den Sinn Ihre gute Meisterin, Die sie stäts und allewege Hielt in treuer Lehr und Pflege Und ihr immer gab Geleit. Die zog sie eines Tags beiseit (Sie waren Beide ganz allein) Und klagt' ihr all die herbe Pein, Wie sie allzeit thun und thaten, Die sich um Liebesnoth berathen. Ihre Augen überquollen, Die heißen Thränen rollen Sah man im vollen Drange Über die lichte Wange. Dabei die Hände gefalten, Flehend empor gehalten: „Ach meines Leides“, sprach die Maid, „Ach“, sprach sie, „welch ein Herzeleid! Ach, herzgeliebte Meisterin, Nun sei die Treue mein Gewinn, Die ohne Ende bei dir ist; Und da du selbst so selig bist, Daß nur Seligkeit und Heil Von deinem Rath mir wird zu Theil, So klag ich dir mein Herzeleid Bei aller deiner Seligkeit: Hilfst du mir nicht, so bin ich todt.“ —

„Nun, Fräulein, was ist eure Noth Und euer klägliches Klagen?“ — „Ach, Traute, darf ich dir es sagen?“ — „Ja, liebes Fräulein, sagt mir's an.“ — „Mich tödtet dieser todte Mann, Von Parmenie Riwalin; Gar zu gerne fäh ich ihn Wüßt ich wie ich's erwürbe, Bevor er ganz erstürbe. Denn leider kann er nicht gedeihn; Willst du dazu mir Hülfe leihn, So versag ich nie dir eine Gabe, So lang ich bin und Leben habe.“ Da sprach bei sich die Meisterin: Wenn ich ihr gefällig bin, Welch großer Schaden ist es dann? Dieser halbtodte Mann Stirbt morgen oder heute noch: So hab ich meinem Fräulein doch Aus Noth geholfen und aus Leid; Hernach vertraut sie jederzeit Vor allen andern Frauen mir. „Lieb Fräulein“, hub sie an zu ihr, „Euer Kummer ist mir herzlich leid, Und wenn ich eurer Traurigkeit Mit meinem Leben steuern kann, So thu ich's, zweifelt nicht daran. Ich geh sogleich zu ihm hernieder, Seh ihn und kehre eilends wieder. Ich erspäh auch die Gelegenheit, Wie er da lieg' und Ort und Zeit, Und erfundge nach den Leuten mich.“ Da ging sie hin und stellte sich Als käme sie ihn zu beklagen, Und sah die Zeit ab, ihm zu sagen, Ihr Fräulein woll ihn gerne sehn, Könnte es anders geschehn Mit Fug und in Ehren.

Sie kam mit diesen Mären Zu ihrem Fräulein von dem Mann. Sie nahm die Magd und legt' ihr an Eines armen Bettelweibes Kleid. Ihres Angesichtes Schönheit Mit dichten Tüchern sie verband, Und nahm ihr Fräulein bei der Hand Und kam zu Riwalinen so. Der hatte, des Besuches froh, Die Seinen ausgetrieben Und war allein geblieben. Er sprach: „Es ist mein Wille: Ich brauche Ruh und Stille.“ Zu den Leuten sprach die Meisterin, Sie brächt ihm eine Ärztin, Und erwarb, daß man sie zu ihm ließ. Den Riegel vor die Thür sie stieß: „Nun“, sprach sie, „Fräulein, sehet ihn.“ Und sie, die Schöne, eilte hin, Und als sie ihm ins Auge sah, „O weh mir immer!“ sprach sie da; „Weh, daß ich jemals ward geboren! Meine Hoffnung, wie ist die verloren!“ Da nicht' ihr Riwalin nur kaum: Die Kräfte ließen ihm nicht Raum Als einem todsiechen Mann. Das sah sie aber wenig an Und verdacht es nicht, nein, liebeblind Sah zu ihm das schöne Kind Und legte ihrem Riwalin Die Wang an seine Wange hin Bis ihr da zu gleicher Zeit Von Freud und auch von Herzeleid Gar des Leibes Kraft entwich; Ihr rosenfarbner Mund erblich Die lichten Lebensfarben Erloschen und erstarben, Die sie geziert bis diesen Tag.

Ihren klaren Augen ward der Tag Trüb und finster wie die Nacht. So lag sie in der Ohnmacht Und ohne Sinne lange, Ihre Wang an seine Wange Sanft gelehnt als wär sie todt. Als sie darauf aus dieser Noth Zu Kraft ein wenig wieder kam, Ihr Lieb sie in die Arme nahm, Legt' ihren Mund an seinen Und küßt' in einer kleinen Weil' ihn hunderttausendmal, Bis sich aus ihrem Munde stahl In ihn die Glut der Minne; Denn Minne war darinne. So gab ihr Mund ihm Freude kund Und lieh ihm solche Kraft ihr Mund, Daß er das kaiserliche Weib An seinen halbtodten Leib Nahe zwang und inniglich. Nicht lange mehr verzog es sich Bis da Beider Wunsch erging Und das süße Weib empfing Von des Mannes Heimlichkeit. Auch war er von der süßen Maid Beinah, und von der Minne, todt. Half ihm Gott nicht aus der Noth, So konnt er nimmermehr gedeihn; So genas er, denn es sollte sein. Genesen war da Riwalin, Und die schöne Blanscheflur durch ihn Zumal beladen und entladen Mit zwei verschiedenen Herzensschaden: Sie ließ groß Leid wol bei dem Mann, Doch trug sie größeres hindann. Sie ließ sehnliche Herzensnoth Und trug mit sich hinweg den Tod. Die Noth ließ sie mit Minnen dort;

Den Tod im Kinde trug sie fort. Und gleichwol, wie ihr auch geschah, In welcher Weise sie sich sah Von ihm entladen und beladen So mit Frommen als mit Schaden, Ihr Herz sah doch nichts andres an Als die süße Lieb und lieben Mann. Ihr war das bittre Todesloos, Das Kind nicht fund in ihrem Schooß; Doch Mann und Minne war es wol. Sie that wie der Lebendige soll Und gern der Minnende thut: Ihr Herz lag, all ihr Wunsch, ihr Muth An Riwalin alleine. Hinwieder lag der seine An ihr und ihrer Minne. So trugen sie im Sinne Eine Liebe nur, und Ein Begehr. So war er sie, und sie war er, Er war für sie, und sie für ihn, Hier Blanscheslur, da Riwalin, Hier Riwalin, da Blanscheslur, In Beiden Eine Liebe nur. Ihr Leben war Ein Leben so, Sie waren miteinander froh Und erhöhten ihr Gemüthe Durch Liebe sich und Güte. Und konnten sie beisammen sein, Diese Beiden ganz allein, So war ihr Glück vollkommen, Ihnen alles Leid benommen: Sie hätten nimmermehr ihr Leben Um alle Reiche hingeben. Doch währte das nicht lange: Kaum war ihr Glück im Gange, Daß sie am Besten lebten, In den höchsten Freuden schwebten, Da empfing die Kunde Riwalin,

Morgan, sein Feind, woll überziehn Mit einem starken Heer sein Land. Auf diese Kunde gleich zur Hand Ward ihm ein Schiff bereit gemacht, All sein Geräth darauf gebracht, Und Alles, Ross und Speise, Beschafft für seine Reise. Die minnigliche Blanschestur, Als sie die leide Mär erfuhr Um den herzgeliebten Mann, Da hub erst recht ihr Kummer an; So weh geschah der Armen da, Daß sie nicht hörte mehr noch sah. Gleich einem todten Weibe War sie an ihrem Leibe; Aus ihrem Munde ging hinfort Nur noch „O weh!“ dieß arme Wort. Das eine sprach sie noch allein: „O weh dem Schmerz, o weh der Pein! O weh nun, Minne, weh nun, Mann! Ihr zwei, wie fielet ihr mich an Mit so viel Kummer, so viel Leid! Minne, du Unseligkeit, Da an dir so kurze Freude ist Und du so gar unstäte bist, Was minnt doch all die Welt an dir! Ich seh doch wol, du lohnest ihr Wie der Ungetreue thut. Es ist dein Ende nicht so gut Als du der Welt verheißest, Die du verlockst und reißest Nach kurzer Freud in lange Pein. Dein verlockender Schein, Die in so falscher Süße schwebt, Trägt Alles was auf Erden lebt. Zu wol an dir erfuhr ich dieß: Was all mein Glück zu sein verhieß, Läßt mich nun nichts erlangen

Als Qual und übellich Bangen! Mein Trost fährt hin und läßt mich hier!" Da so der Jammer sprach aus ihr, Trat ihr Geselle Riwalin Mit betrübtem Herzen vor sie hin Sich den Urlaub zu erbitten. „Gebietet mir“, sprach er mit Sitten, „Ich soll und muß zu Lande fahren; Euch Schöne möge Gott bewahren. Lebt immer glücklich und gesund.“ Da erblich ihr andernmals der Mund Und aber fiel sie von der Noth Vor ihm in Ohnmacht und für todt In den Schooß der Meisterin. Ihr Leidgenosse Rivalin, Da der das große Leid erfah, Das seinem Herzelieb geschah, Er entzog sich nicht der Freundespflicht: Ihres Herzeleides ganz Gewicht Trug er mit ihr minniglich, Daß auch ihm die Farb erblich Und alle Kräfte schwanden. So in des Jammers Banden Sah er trauernd zu ihr nieder Schier verzagend, bis sie wieder Doch so weit zu Kräften kam, Daß er sie bei Händen nahm Und hielt das freudenlose Weib Zärtlich gefügt an seinen Leib Und küßt' ihr oft und lange Augen, Mund und Wange, Und herzte sie und hielt sie lieb Bis er die Ohnmacht vertrieb Und sie allmählich genas Und ohne Hülfe aufrecht saß. Als Blanscheslur nun zu sich kam Und wahr vor sich des Freundes nahm,

Da sah sie ihn mit Jammer an: „Ach“, sprach sie, „seliger Mann, Wie ist mir Leid an euch geschehn! Herr, daß ich euch hab ersehn, Wie bracht es mich in Schmerz und Klage, Die ich in meinem Herzen trage Um eurethalb, durch eure Schuld! Dürst ich es mit eurer Huld Sagen, Freund, so möchtet ihr Freundlicher wol thun an mir. Herr und Freund, wie mancherlei Die Schmerzen sei'n, doch sind es drei, Die tödlich und unwendbar sind. Das Eine ist, ich trag ein Kind, Und nimmermehr genes ich sein, Mir wolle Gott denn Beistand leihn. Des andern Leides ist noch mehr: Mein Bruder und mein Herr, wenn der An mir ersieht dieß Ungemach Und seines eignen Namens Schmach, So wird er mich verderben Und schmählich lassen sterben. Am schwersten ist die dritte Noth Und gar viel bitterer als der Tod. Ich weiß wol, könnt es sich begeben, Daß mich mein Bruder ließe leben Und nicht darum ersterbte, Daß er mich doch enterbte Und nähme Gut und Ehre: Wohin ich dann mich kehre, So muß ich arm und unwerth sein. Dazu muß ich mein Kindelein, Das den Vater doch am Leben hat, Erziehen ohne Vaters Rath. Das Alles wollt ich minder klagen, Dürft ich die Schmach allein nur tragen, Daß nicht mein Bruder brauchte, Mein Geschlecht auch, das erlauchte, Mit mir zu leiden, und sie mein

Und der Schande ledig dürften sein. Wenn aber Allen, die nun sind, Ruchbar wird, ich hab ein Kind Kebslich erworben, und der Schall Durch England geht und Cornewal, Das ist dem wie jenem Lande Eine öffentliche Schande. Und wehe mir, wenn das geschieht, Wo man mich mit den Augen sieht, Daß der Länder zwei von wegen mein Beschimpft, bescholten sollten sein; So wär viel besser mir der Tod. Seht“, sprach sie, „Herr, das ist die Noth, Das ist die stäte Herzensklage, In der ich alle meine Tage Ersterbe mit lebendgem Leib. Herr, hilft ihr nicht dem armen Weib Und fügt es nicht der Himmel so, Ich werde nimmer wieder froh.“ „Traute Frau“, sprach er zu ihr, „Da ihr viel Leides habt von mir, Will ichs euch büßen, wo ich kann, Und Sorge tragen, daß fortan Euch Schande nicht und Wehe Durch meine Schuld entstehe. Was in Zukunft auch geschehen mag, Ich hab an euch so lieben Tag Erlebt, daß es unbillig wär, Wenn ihr irgendwie Beschwer Mit meinem Willen solltet tragen. Frau, ich will euch gänzlich sagen Mein Herz und allen meinen Muth. Es gescheh euch übel oder gut, Lieb oder Leid, des habt Bericht, Davon geschieden werd ich nicht, Da will ich immer sein dabei, Wie kümmerlich es anders sei.

Ich biet euch zweier Dinge für, Die leget euerm Herzen für: Ich reise, oder bleibe hier; Nun wählet und gebietet mir. Wollt ihr, daß ich hier bestehe Und erwarte, wie es euch ergehe, Daß sei. Geruhet ihr jedoch Mit mir heimzufahren heute noch, Ich selbst und was ich je gewann, Daß ist euch Alles unterthan. Ihr erbotet Liebes mir so viel, Daß ich es euch gedenken will Mit Leben und mit Gute. Wie euch nun sei zu Muthe, Herrin, des bescheidet mich: Was ihr wollt, das will auch ich.“ „Herr, ich dank euch“, sprach sie froh, „Ihr sprecht und bietet mir es so, Daß Gott euch lohnen müße Und daß ich eure Füße Immer gern umfassen soll. Freund und Herr, ihr wißet wol, Meines Bleibens kann hier unlang sein. Die Angst um mein Kindelein, Die mag ich leider nicht verhehlen: Wüßt ich mich hinweg zu stehlen, Das wäre mir der beste Rath, Da es sich so gewendet hat. Gebieter, dazu rathet ihr.“ — „Nun, Herrin“, sprach er, „folget mir: Wenn ich zu Schiffe geh die Nacht, So fügt es also, daß ihr sacht Und unbemerkt dahin mögt kommen; Wenn ich Urlaub genommen, Daß ich euch dann da finde Bei meinem Ingesinde. So fügt es, denn so muß es sein.“

Hiemit ging Riwalin hinein Zu Mark und sagt' ihm Märe Was ihm entboten wäre Von seinem Volk und seinem Land. Urlaub nahm er zuhand Von ihm und seinem ganzen Bann. Die klagten um den werthen Mann, Daß er nie größere Klage sah Als die da um ihn geschah. Viel Segen ward ihm mitgegeben, Daß ihm Gott doch Ehr und Leben Beschirme heut und immerdar. Als nun die Nacht gesunken war Und er zu seinem Schiffe kam Und sein Geräth all an sich nahm, Da fand er seine Herrin dort, Die schöne Blanscheslur am Ort. Da fuhr er an das Schiff heran Und mit dem Schiff alsbald hindann. Als Riwalin zu Lande kam Und die große Noth vernahm, Die Morgan über ihn gebracht Durch seines Heeres Uebermacht, Als bald nach seinem Marschall sandte Riwalin, des Treu er kannte, An dem sein größter Trost noch lag, Der aller seiner Ehren pfleg In seinem Volk und in dem Land: Das war Rual li foitenant, Der Ehr und Treue fester Haft, An Treue niemals wankelhaft; Der sagt' ihm Alles aus dem Grund, Wie er es wußt und wol verstund, Wie bittre Noth entstanden Dem Volk wär und den Landen; Doch sprach er: „Da ihr noch beizet Zum Trost uns All gekommen seid, Und Gott euch heimgesendet hat,

So wird des wol noch Alles Rath, Wir mögen noch gar wol gedeihn: Wir wollen hohes Muthes sein Und Angst und Sorge fahre hin." Inzwischen sagt' ihm Riwalin Was all ihm Liebes widerfuhr Mit seiner schönen Blanscheslur: Des freute sich der treue Mann. „Ich seh wol“, sprach er, „Herr, hieran, Eure Ehre wächst in aller Weis, Eure Würdigkeit und euer Preis, Eure Freud und eure Wonne, Die steigen wie die Sonne. Ihr könntet auf der Erden Von keinem Weibe werden So hohes Namens als mit ihr. Druu, lieber Herre, folget mir: Hat sie wol an euch gethan, Laßt sie dafür auch Lohn empfahn. Wenn wir unser Ding beenden Und diese Noth all von uns wenden, Die uns so schwer liegt auf dem Rücken, So richtet, Herr, von freien Stücken Eine schöne Hochzeit an. Vor Verwandten und dem ganzen Bann Empfangt sie öffentlich zur Ehe. Und noch zuvor, eh das geschehe, Nehmt in der Kirche sie zur Frauen, Daß Laien es und Pfaffen schauen, Wie es Christenbrauch begehrt: Damit wird euer Heil gemehrt, Daß euch in allen Dingen Desto beßer muß gelingen; Es schafft euch Ehr und Glück ins Haus." Nun, das geschah, er führt' es aus Nach des Freundes Rath vollkommen; Und als er sie zur Eh genommen,

Befahl er sie der treuen Hand Des getreuen Soitenant. Der führte sie gen Kanoel Auf das selbe Castel, Nach dem sein Herr war zubenannt Kanelengres, wie ich es fand Im Buch: Kanel nach Kanoel. Auf demselben Castel Hatt er auch sein liebes Weib, Ein Weib, die sich mit Seel und Leib In weiblichen Treuen Befliß, die Welt zu freuen. Der befahl er seine Herrin dort Und schuf ihr solch Gemach sofort, Sie mochte da verweilen gern. Als Rual heim kam zu dem Herrn, Da beriethen diese Beiden sich, Wie sie möchten ritterlich Den Feind bestehn mit starker Hand. Sie sandten über all ihr Land Und entboten ihre Ritterschaft, Und wandten alle Macht und Kraft Auf nichts als nur auf starke Wehr. So kamen sie denn mit dem Heer Geritten wider Morgan. Der hielt gerüstet auf dem Plan Und wich nicht haare breit vor ihnen: Er empfing da Rivalinen Mit starkem Gefechte. Hei! wieviel guter Knechte Man da gefallt, getödtet sah! Wie wenig schonte man die da! Wie Mancher kam in große Noth, Und wie so Mancher lag da todt Und wund von jedwedem Heer! Bei dieser blutigen Wehr Ziel der klagen swerthe Held, Den klagen sollte alle Welt, Wenn Klagen und Grämen

Im Tod zu Statt'n kämen. Kanelengres der gute, Der von ritterlichem Muthe Und Herrentugend keinen Schritt, Ja nicht zollbreit mich noch glitt, Der lag da zum Erbarmen todt. Jedoch in all dieser Noth Kamen über ihn die Seinen Und brachten ihn hinweg mit Weinen: Sie führten klagend ihn hindann Und bestatteten ihn als den Mann, Der nicht minder und nicht mehr Als ihrer Aller Glück und Ehr Ins Grab hinunter mit sich nahm. Wenn ich nun viel von ihrem Gram Und ihrem Jammer sagte, Wie da ein Jeder klagte, Was sollte das? es ist nicht Noth. Sie waren Alle mit ihm todt An Ehren und am Gute Und gar an dem Muthe, Der guten Leuten sollte leihn Freud und freudiges Gedeihn. Es ist geschehn, er ist dahin, Todt ist der gute Riwalin; Da gehört nun weiter nichts dazu, Als daß man Alles mit ihm thu Was sich schickt für einen todten Mann. Da Alles nicht verfangen kann, Man muß sich sein begeben nun, Mag sein zu pflegen Gott geruhn, Der edler Herzen nie vergaß. Wir aber sagen nun fürbaß Wie es erging mit Blanscheflur. Als die schöne Frau erfuhr Was ihr geschehen wäre, Wie ward ihr von der Märe! Gott, Herr, woll uns davor bewahren,

Daß wir es lebenslang erfahren. Ich hege Zweifel nicht daran, Trug ein Weib je um den Mann Tödlichen Schmerz im Herzen, So trug ihr Herz die Schmerzen; Das füllte tödliches Leid. Sie gab wol aller Welt Bescheid, Ob ihr weh an seinem Tod geschah; Doch wurden ihre Augen da In allen diesem Leid nicht naß. Ja, aber Gott, wie kam denn das, Daß da nicht ward geweinet? Ihr war das Herz ersteinet. Da war kein Leben inne Als die lebendige Minne Und das Leid nur, das lebendig Mit ihrem Leben stritt beständig. Und klagte sie nach Gattenpflicht Nicht um den Herrn? Das that sie nicht: Sie verstummte gleich zur Stunde, Ihr erstarb die Klag im Munde; Ihre Zung, ihr Mund, ihr Herz, ihr Sinn War Alles miteinander hin. Sie klagte nicht ihr Ungemach, Die Schöne sprach nicht Weh noch Ach, Sie sank zu Boden und lag In Krämpfen bis zum vierten Tag Erbärmlicher als je ein Weib. Sie wand in Wehen lang den Leib Bald so bald so, bald her bald hin Und trieb das bis die Königin Den Sohn gebar mit großer Noth; Seht, der genas, und Sie lag todt. O weh der Augenweide, Wo man nach leidem Leide Ersieht an leidern Leide Noch leidre Augenweide!

Deren Ehr an Riwalinen lag, Der er mit großen Ehren pfleg So lange Gott es wollte Daß er ihrer pflegen sollte, Die hatten leider Leid zuviel, Ein Leid ob alles Leides Ziel, Da all ihr Trost, all ihre Kraft, Ihr Kampf und ihre Ritterschaft, Ihre Würdigkeit und Ehre all Dahin war mit des Herren Fall. Doch Er war schönen Tod gestorben; Sie gar zu jämmerlich verdorben. Mit wie großem Schaden Auch Leut und Land beladen Waren durch den Tod des Herrn, So kläglich war's doch nicht von fern, Als da man diese scharfe Noth Und den erbarmenswerthen Tod An dem süßen Weibe sah. Das Ungemach, das ihr geschah, Beklag ein jeder werthe Mann, Und wer je von Frauen Heil gewann Oder künftig will gewinnen, Der erwäg in seinen Sinnen Wie es an solchen Dingen So leichtlich mag mißlingen Der besten Frau, dem besten Mann, Wie leicht das Glück sie pfänden kann Am Leben, am Leibe, Und soll dem reinen Weibe Gnade wünschen und ersehnen, Daß Gott geruh ihr beizustehn, Ihr Helfer und ihr Trost zu sein; So sag ich von dem Kindelein, Das Mutter hat noch Vater, Wie Gott war sein Berather.

Wer Trauer stäts und Treue Dem Freunde trägt aufs Neue, Dem lebt der Freund aufs Neue; Das ist die größte Treue. Wer um den Freund stäts Trauer trägt, Ihm nach dem Tode Treue hegt, Das ist vor allem Lohn, Ist aller Treue Krone. Mit derselben Krone waren Gefrönt, daß hab ich wol erfahren, Der Marschall und sein Weib, daß gute, Die gleiche Treu in Einem Muthe Gott und der Welt bewährten Und durch ihr Vorbild lehrten Vor der Welt und Gott zumal, Daß sie, wie es Gott befahl, Nach ganzer Treue zielten Und sie unverbrüchlich hielten Ohn End und ohne Wende Bis an ihr Beider Ende. Und sollte Wer auf Erden Für seine Treue werden König oder Königin, So verdienten Sie wol den Gewinn, Wie ich euch von den Beiden

In Wahrheit mag bescheiden, Wie Er und Sie sich treu erwies. Als Blanscheflur ihr Leben ließ Und Riwalin begraben war, Das verwaiste Kind, das sie gebar, Dem gings nach solchen Ungenaden Gar wol: es sollt ihm wenig schaden. Der Marschall und die Marschallin Nahmen das kleine Waislein hin Und hielten es mit Sorgen Vor aller Welt verborgen. Sie sagten oder ließen sagen, Ihre Herrin hätt ein Kind getragen, Das wäre mit und in ihr todt. Von dieser dreifachen Noth Mehrte sich des Landes Klage, Ihre Klage mehrte noch die Sage: Sie klagten, daß Riwalin erstarb, Klagten, daß Blanscheflur verdarb, Klagten um ihr Rindelein, Das ihr Trost doch sollte sein, Daß das erstorben wäre. Bei dieses Leides Schwere Ging ihnen schier der Schrecken Vor Morgans Drohn, des Recken, So nah als ihres Herren Tod. Denn das ist die größte Noth, Die man auf Erden haben mag, Wenn Einem immer Nacht und Tag Der Todfeind vor den Augen steht: Das ist die Noth, die nahe geht, Das ist ein lebendger Tod. In dieser lebenden Noth Ward Blanscheflur zu Grab getragen. Da mochte Jammer viel und Klagen Ob ihrem Grab vernommen werden; Haarzerraufender Geberden Sah man da viel und allzu viel. Nun will ich aber ohne Ziel

Eure Ohren nicht beschweren Mit allzu kläglichen Mären, Weil es den Ohren mißbehagt Wo man zu viel von Klage sagt; Und sagt es Einer noch so gut, Es steht ihm doch zulegt nicht gut. So laßen wir denn langes Klagen Und fleißen uns dafür zu sagen Von dem verwaiseten Kind, Dem die Mären hier gewidmet sind. Oft kehrt das Glück vom Glück Zum Ungemach zurücke Und wiederum zurücke Vom Ungemach zum Glück. Der wackre Mann soll in der Noth, Wie schlimm es auch zu gehen droht, Gedenken was ihm helfen mag. So lang ihm scheint des Lebens Tag Soll er mit den Lebendgen leben Und sich selbst zum Leben Hoffnung geben: So that der Marschall Foitenant. Wie übel seine Sache stand, Doch bedacht er mitten in der Noth Des Landes Fall, den eignen Tod. Als er keine Hülfe schaute, Sich mit der Wehr nicht traute Vor seinem Feind zu fristen, So wehrt' er sich mit Listen. Er berieth die Ritter allzumal, Denen einst sein Herr befahl, Daß sie die Waffen ließen ruhn: Sie sollten anders nichts mehr thun Als flehn und sich ergeben: Sie ergaben Gut und Leben Nach seinem Rath in Morgans Huld. Allen Groll um alte Schuld, Wie groß er zwischen ihnen sei,

Legten sie mit Morgan bei Und erhielten also Leut und Land. Der getreue Marschall Foitenant Fuhr heim zu seinem werthen Weib Und befahl bei Leben und Leib Ihr an, sich einzulegen So wie die Frauen pflegen Wenn sie Kindesnoth befällt, Und alsdann vor aller Welt Zu behaupten und zu sagen, Sie habe selbst das Kind getragen, Die Waise von Rivalin. Die selige Marschallin, Die gute, die stäte, Die reine Floräte, Die der Frauentugend Spiegel war Und der Güte Demant immerdar, Die ließ sich leicht zu dem bewegen Was nur geschah der Treue wegen. Sie stellte Leib und Sinn zur Klage Wie Eine, die am andern Tage Schon eines Kindes soll genesen. Ihr Kämmerlein und all ihr Wesen Ließ sie in Ordnung bringen Zu heimlichen Dingen. Sie wußt auch aus Erfahrung wol, Wie man dabei sich halten soll: Dem ahmte sie mit Absicht nach Und heuchelte groß Ungemach Am Gemüth und an dem Leibe, Und that gleich einem Weibe, Die solcher Noth entgegenblickt Und alles weislich beschickt Was man da zu bedürfen pflegt. So ward das Kind zu ihr gelegt Gar heimlich und verstohlen Und aller Welt verhohlen; Nur einer Amme war's bekannt.

Bald ging die Märe durch das Land, Daß die Marschallin Floräte Einen Sohn gewonnen hätte. Es war auch wahr, man log nicht dran Daß sie einen Sohn gewann, Der ihr Sohnestreu erzeigte Bis sich Beider Leben neigte. Es trug dieß süße Kind zu ihr So süße kindliche Begier Als zu der Mutter soll ein Kind; Und billig ward sie so geminnt: Sie hatt auch Ihres Herzens Triebe Auf Ihn gewandt mit Mutterliebe, Und hielt daran so treu gesinnt Als hätte selber sie dieß Kind Unter ihrer Brust getragen. Wie wir die Märe hören sagen, So hat nie früher noch seither Ein fremdes Paar so treulich mehr Erzogen ihres Herren Sohn; Die Märe selber wird davon Noch zeugen unverborgen, Wie väterlicher Sorgen, Wie mancher Noth sich mußt um ihn Der getreue Marschall unterziehn. Nun die Marschallin zum Schein Der Noth genesen sollte sein Und nach den sechs Wochen, Die den Fraun sind zugesprochen, Zur Kirche gehen mit dem Sohn, Von dem ihr mehr vernommen schon, Da nahm sie selbst ihn auf den Arm Und trug ihn wohlverorgt und warm Zu dem Gotteshause hin. Und als sie da mit frommem Sinn Ihr Gottesrecht empfangen Und zum Opfer war gegangen Mit schönem Ingesinde,

Da war dem kleinen Kinde Die heilige Taufe bereit, Damit es seine Christenheit In Gottes Namen empfinge Und, wie es ihm hernach erginge, Sein Christenrecht doch hätte. Da nun an heiliger Stätte Der Priester stand und Alles auch Bereit war was beim Laufen Brauch, Da fragt' er, wie das Kindelein Denn geheißen sollte sein. Da ging die Marschallin hindann Und sprach geheim mit ihrem Mann Und fragt ihn wie er wollte, Daß man es nennen sollte. Da schwieg der Marschall lange Und sann und war ihm bange, Ob er den Namen finde, Der ziemend wär dem Kinde. Dabei erwog er her und hin Des Kindes Loos von Unbeginn Und wie's mit ihm gekommen war; Er hatt es ja vernommen gar. „Seht“, sprach er, „Frau, wie ichs vernahm Von seinem Vater, daß es kam Mit ihm und seiner Blanscheslur, Wie Trauriges ihm widerfuhr Bis sein Will und Wunsch erging, Wie sie dieß Kind mit Traur empfing Und es mit Trauer gewann, So heißen wir es Tristan.“ Denn Triste zielt auf Traurigkeit, Und von der beiden Eltern Leid Ward Tristan dieses Kind genannt, Tristan getauft von Priesterhand. Sein Name war von Trist Tristan; Mit Recht gehört' ihm der auch an, Ziemt' ihm in aller Weise Wie euch die Mär erweise.

Seht wie traurig es war, Da ihn die Mutter gebar; Seht wie früh die Welt ihm Noth, Des jungen Rückens Bürde, bot; Seht welch ein trauriges Leben Ihm zu leben ward gegeben; Seht an den traurigen Tod, Der alle seine Herzensnoth Mit einem Ende beschloß, Der alles Todes Übergenos Und aller Trauer Galle war. Wer jemals diese Märe gar Bernimmt, erkennt wol, daß dem Leben Der Nam entsprechend ward gegeben: Er war so wie er hieß, ein Mann, Und hieß recht wie er war, Tristan. Wer aber gerne hätt erkannt, Aus welchem Grunde Foitenant Verbreiten ließ die Märe, Seines Herren Kindlein wäre Von der Geburtsstunde Noth Mit seiner todten Mutter todt, Dem geben wir den Grund wol an: Es ward aus Treue gethan. Wegen Morgan that es der Getreue, Vor seinem Haße trug er Scheue. Er sorgte, wüß er um das Kind, So würd er es mit List geschwind Oder mit Gewalt verderben Und das Land berauben seines Erben. Deshalb nahm der treue Mann Zum Kinde sich das Waislein an Und erzog es zu seinem Sohne, Wofür die Welt zum Lohn Ihm Gottes Gnade wünschen soll: Das verdient' er an der Waise wol. Als das Kind nun war getauft, Nach Christenbrauch dem Heil erkauft,

Da nahm ihr liebes Kindlein hin Die tugendreiche Marschallin In ihre heimliche Pflege: Sie wollt es alle Wege Selbst hüten und besorgen Den Abend wie den Morgen. Mit so süßem Fleiße Tag und Nacht Hielt die süße Mutter es bewacht, Daß sie ihm auch nicht gönnte, Daß es nur unsanft könnte Den Fuß zu Boden schieben. Als sie das mit ihm getrieben Bis sein siebtes Jahr war voll, Daß er Geberd und Rede wol Verstehen konnt und auch verstand, Da kam der Marschall allzuhand Und befahl ihn einem weisen Mann. Mit diesem sandt er ihn hindann In fremdes Land der Sprache wegen; Da sollt er sich aufs Lernen legen, Das Lesen und das Schreiben Bei ihm mit Fleiß betreiben Vor jedem andern Unterricht. Das war der erste Verzicht, Den er auf seine Freiheit that, Als er in den Bannkreiß trat Anerzwungner Sorgen, Die ihm zuvor verborgen Und noch erlassen waren. In seines Aufblühns Jahren, Da sein Glück erst sollt erstehn, Der Freud er sollt entgegengehn, In seines Lebens Beginn, Da war sein bestes Leben hin. Als er freudig zu erblühen begann, Da fiel der Sorge Reif ihn an, Der mancher Jugend Schaden thut Und sengt' ihm seiner Freuden Bluth. Da seine Freiheit begann,

War seine Freiheit hindann. Die Bücherweisheit und ihr Zwang War seiner Sorgen Anfang, Und doch, als er damit begann, Kehrt' er seinen Sinn daran Und sein Besitzen also sehr, Daß er in den Büchern mehr Erlernet hatt in kurzer Frist Als je ein Kind, von dem ihr wißt. Zwischen beiden Lernungen, In den Büchern der und der der Zungen, Verwandt er seiner Zeit noch viel Auf jede Art von Saitenspiel. Daran kehrt' er spät und früh Seine Emsigkeit und Müh, Bis er es herrlich konnte. Zu lernen begann Er heute dies und morgen das, Und konnt er's wol, noch lernt' er's baß. Ferner lernt' er nebenher Mit dem Schild und mit dem Sper Wol und behende reiten, Das Ross zu beiden Seiten Geschickt mit Sporen rühren, Es stolz im Sprunge führen, Loisieren und Turnieren, Mit den Schenkeln sambelieren Nach Gebrauch im Ritterspiel; So tummelt' er sich oft und viel. Wol schirmen, wacker ringen, Schnell laufen, tüchtig springen, Dazu schießen den Schaft, Darin versucht' er oft die Kraft. Wir hören wol auch von ihm sagen, Es lernte birschen und jagen Nie ein Mann so wol als er, Es wäre dieser oder der. Die man bei Hofe spielen soll,

Die Spiele konnt er alle wol. Er war auch so am Leibe Beschaffen, daß vom Weibe Nie ein schöner Jüngling ward geboren. An ihm war Alles außerforen, So der Muth wie die Geberden; Doch leider soll durchflochten werden, Wie ich es las, dieß Heil mit Schaden: Er war mit Kummer stäts beladen. Nun er zu vierzehn Jahren kam, Der Marschall ihn nach Hause nahm Und hieß ihn alle Zeiten Fahren und reiten, Zu erforschen Leut und Land Bis er gründlich erkannt Des Landes Sitten habe. Das that der werthe Knabe So löblich und behende, Daß man nicht Höfschern fände Wol in dem ganzen Reiche, Noch der sich vergleiche Diesem Knaben Tristan. Drum sah die ganze Welt ihn an Mit Freundes Aug und holdem Muth, Wie man billig ihm thut, Der seinen Sinn auf Sitte stellt Und stäts Unsitte ferne hält.

Um diese Zeit von Ohngefähr Begab es sich, daß über Meer Ein Schiff mit Kaufmannswaaren Von Norweg gefahren In das Land Parmenien kam, Wo es seine Ladung nahm. Das legte sich zu Kanoel Vor das selbe Castel, Wo der Marschall Rual Seine Wohnung hatte dazumal Mit seinem Junker Tristan. Als diese Kaufleute dann Die Buden hatten aufgeschlagen, Da hörte man bei Hofe sagen Was da zu kaufen wäre. Auch vor Tristan kam die Märe, Und nicht zu seinem Heile, Da wären Falken feile Und sonst manch schönes Federspiel. Des Rühmens ward davon so viel, Daß von des Marschalls Kindern zwei (Denn Kinder sind da flugs dabei) Einig wurden unverwandt, Daß sie Tristanden an die Hand, Den vermeinten Bruder, nahmen, Und vor den Vater kamen

Und baten, daß er ihnen, Tristan damit zu dienen, Dieser Falken kaufen hieße. Der edle Rual ließe Sich so nicht leicht vergeblich flehn: Es mußte Alles vor sich gehn Was seinem Tristan gefiel. Denn ihn hielt er werther viel, Und bot es besser dem Einen Als irgend Wem der Kleinen Vom Land und vom Gefinde; Auch keinem leiblichen Kinde Zeigt' er sich so zugethan. Der Welt erwies er wol daran, Wie vollkommner Treu er pfleg, Wieviel Ehr und Tugend in ihm lag. Da stand er auf und nahm zuhand Seinen Sohn Tristanden an die Hand Nach gutem väterlichen Brauch. Seine andern Söhne folgten auch Und des Hofgesindes viel, Seis im Ernste, seis zum Spiel. Sie gingen mit an den Strand, Und woran man da Gefallen fand, Wozu Wer Wunsch und Willen trug, Des fand er da zu Kauf genug: Kleinode, Seide, gut Gewand, Das war in Fülle da zur Hand; Auch gab es schönes Federpiel, Aus fremden Landen Falken viel, Sperber und Schmierlein, Habichte groß und klein, Und auch mit rothen Schwingen; Von allen diesen Dingen War der Markt überreich. Tristanden hieß man kaufen gleich Habichte und Schmierlein. Seinen Brüdern (die es sollten sein)

Kauft' er auch um seinetwillen, Ließ allen drein die Wünsche stillen, Wohin sie immer zielten. Als sie nun so erhielten Alles was sie wollten Und nun nach Hause sollten, Von Ohngefähr geschah es da, Daß Tristan in dem Schiffe sah Ein Schachzabel hangen, Am Bret und an den Spangen Gar schön und wol gezieret, Nach allem Wunsch formieret. Dabei hing das Gesteine, In edelm Helfenbeine Außergraben meisterlich. Tristan sah's und freute sich Gar sehr, der Knabe tugendreich. „Ei, edle Kaufherrn“, sprach er gleich, „So Gott euch helfe, könnet ihr Schachzabelspiel? Das saget mir.“ Und sprach's in ihren Zungen. Sie sahen sich den Jungen Aufmerksamer an darnach, Als er in ihrer Sprache sprach, Die Menge sprechen konnten. Auf seinen Wuchs begannen Sie zu sehn und seine Gaben; Da dauchte sein Gehaben Sie so schön und wolgethan Wie sie noch keinen Jüngling sahn. „Ja“, sprach der Eine, „ihrer viel Sind unter uns, die dieses Spiel Wol können; wollt ihr die Beweise, Die stehn zu Dienst auf alle Weise: Kommt her, ich will euch selbst bestehn.“ Tristan sprach: „Das soll geschehn.“ Da setzten sie sich hin zum Spiel. Der Marschall sprach: „Tristan, ich will

Nach Hause, mein Geschäft betreiben; Willst du, so magst du hier verbleiben. Meine andern Söhne gehn mit mir; Dazu ist auch dein Meister hier: Der hüte dein an diesem Ort." So ging der Marschall wieder fort Mit allem dem Gesinde; Bei Tristan blieb, dem Kinde, Sein Meister, der sein immer pfleg, Von dem ich euch wol melden mag, Wie uns die Mären sagen, Daß an höfischem Betragen, An Geschlecht und Herzensadel Nie ein Knappe war so ohne Tadel; Er ward der Kurvenal genannt. Ihm war viel höfsche Zucht bekannt, So daß er den wol mocht in Ehren Erziehen, der von seinen Lehren Noch viel tugendliche Zucht gewinnt. Dieses tugendliche Kind, Der wolgezogene Tristan, Saß und spielte für sich an So schön, so klug und so fein, Daß die Fremden insgemein Die Augen auf ihn wandten Und sich insgeheim bekannten, Daß sie nie so jungen Jahren Noch sahn so große Zucht sich paaren. Wie ihnen aber auch sein Spiel Und sein Benehmen all gefiel, Das war doch wider dieß ein Wind: Das nahm sie Wunder, daß ein Kind So viel der Sprachen hatt errungen: Denn es floß ihm von der Zungen Wie sie es nie vernommen So weit sie noch gekommen. Wie er höfisch war am Hof erzogen, Um keine Höflichkeit betrogen,

Ließ er viel fremde Zabelworte Einfließen stäts am rechten Orte: Die sprach er wol, der wußt er viel Und zierte gern damit sein Spiel. Er sang auch wol zu preisen Chansons und schöne Weisen, Refloits und Stampenieen. Mit solchen Curtoisieen Trieb er es so lange fort Bis die Handelsleute dort Zu Rathe wurden unter sich, Könnten sie durch einen Schlich Ihn behalten und von hinnen bringen, Sie möchten Ehr an ihm erringen, Dazu auch hohen Gewinn. Das zogen sie nicht lange hin: Sie geboten ihren Rudrern gleich Ihnen Hand zu leisten zu dem Streich, Und lösten selbst den Anker schon, Daß nichts zur Sprache kam davon. Das Schiff stieß ab und fuhr hindann So leise, daß es Tristan Und Kurvenal nicht ward gewahr Bis sie es hatten von dem Jahr Eine ganze Meile weit gebracht: Die waren auf ihr Spiel bedacht, Auf ihr Schachzabel, also sehr, Daß sie an nichts andres mehr Hatten als ans Spiel gedacht. Als das Spiel nun war vollbracht So daß es Tristan gewann, Und der sich umzusehn begann, Da sah er wol, woran sie waren. So leidig saht ihr nie gebahren Ein Mutterkind mit Jammermienen. Aussprang er und stand unter ihnen: „Ach, edle Kaufherrn“, rief er aus, „Wo wollt ihr nur mit mir hinaus?

Wohin denn, saget, bringt ihr mich? — „Seht, Freund“, sprach Einer säuberlich, „Nichts kann euch mehr davor bewahren, Ihr müßt mit uns von hinnen fahren: Drum bleibet still und wolgemuth.“ Da hub Tristan, das arme Blut, So jämmerlich zu klagen an, Daß Kurvenal sein Freund begann Zu weinen mit dem Knaben Und sich also zu gehabt, Daß all das Kielgesinde Von ihm und von dem Kinde Unmuth und Kummer gewann. Sie setzten Kurvenalen dann In ein kleines Schifflein, Und legten zu ihm darein Ein Ruder und ein kleines Brot Zu der Fahrt und für des Hungers Noth, Und sagten ihm, er solle Fahren, wohin er wolle; „Doch Tristan der muß mit uns fort.“ Sie fuhren hin mit diesem Wort Und ließen ihn da schwebend, In manchen Sorgen bebend. Der Meister schwebte auf der See; In mancher Weise war ihm weh: Weh um das Ungemach, das da Seinem Tristan geschah; Weh auch um die eigne Noth. Denn er fürchtete den Tod, Weil er nicht konnte schiffen: Er hatt es nie begriffen. Da klagte laut der arme Mann: „Ach, lieber Gott, was fang ich an! In solche Sorge kam ich nie. Nun bin ich ohne Leute hie Und versteh auch selber nicht zu fahren. Du sollst mich, Gott und Herr, bewahren

Und mein Gefährte sein von hinnen. Was ich nie begann, beginnen Will ich auf die Gnade dein: Wolle mein Geleiter sein!" Hiemit das Ruder griff er an Und fuhr auf Gottes Trost hindann Und kam in kurzer Stunde Der Gotteshülf im Bunde Nach Haus und sagte Märe Wie es ergangen wäre. Der Marschall und sein selig Weib Wandten wider ihren Leib So jämmerlicher Klage Noth, Läg er vor ihren Augen todt, Ihnen könnte diese Pein Näher nicht gegangen sein. So gingen sie Beide Im gemeinsamen Leide, Und all ihr Ingesinde, Nach dem verlorenen Kinde Weinen an des Meers Gestad. Manche Junge da mit Treue bat, Daß Gott dem Kinde gnädig sei. Der Klage ward da mancherlei, Bald so bald so, die man vernahm; Und als es an den Abend kam, Da sie von dannen schieden, Die Klage, erst verschieden, Die klang da gar einhellig: Sie klagten nun gesellig, Sie riefen hier und riefen dort Nichts anders als das eine Wort: „Bêas Tristan, curtois Tristant, Ton Cors, ta vie a Dê comant!" „Dein schöner Leib, dein süßes Leben Sei Gottes Hut anheim gegeben!" Die Norweger führten ihn Inzwischen immer mit sich hin,

Und ging' es nur wie sie gedacht, Sie hättens wol an ihm vollbracht Nach ihrem Willen und Begehr. Doch anders schuf es alles Der, Der alle Dinge schlichtet, Schlichtend zurechte richtet, Dem alle Kräfte, Meer und Wind, In Furchten unterthänig sind. Wie Der es wollte, Ders gebot, Erhob sich solche große Noth Von Sturmwetter auf dem Meer, Daß sie sich Alle selbst nicht mehr Hülflich wußten beizustehn: Sie ließen halt ihr Schifflein gehn Wohin es wilde Winde trieben. Ihnen selber war kein Trost geblieben Für Leib und für Leben: Sie hatten sich begeben Alle Hülfs als jener armen Steuer, Die man da heißt Abenteuer. Den Zufall ließen sie es lenken, Ob sie entgingen, ob ertränken; Denn ihres Treibens war nicht mehr Als daß sie mit dem wilden Meer Jetzt in den Himmel stiegen, Um gleich hinab zu fliegen In den tiefsten Schlund der Höllen. So trieben sie die Wellen Bald auf und bald nieder, Bald hin und bald herwieder. Bei so heftigem Schwanken Des Schiffes war kein Gedanken Auf seinen Füßen zu stehn. So mußt es ihnen ergehn Wol der Tag und Nächte acht. Sie hätten schier des Leibes Macht Und den Sinn verloren gar. Einer sprach da von der Schar: „Ihr Herren alle, Gott weiß,

Mich dünket, es sei Sein Geheiß Wie wir in Aengsten leben Und kaum noch lebend schweben Ueber Abgründen: Das kommt von den Sünden Und den Untreuen her, Daß wir Tristan auf das Meer Von seinen Freunden lockten." „Ja“, sprachen die Verstockten, „Sieh, so ist es, das ist wahr.“ Als bald berieth sich die Schar, So sie eine Stille finden An Waßer möchten und Winden Und zu Gestade stießen, Daß sie dann gern ihn ließen Gehn, wohin er möchte gehn. Und sieh, kaum war das geschehn, Daß dieß ihr Aller Wille ward, Da sah man ihre schlimme Fahrt Gefänstet gleich zur Stelle. Ab ließen Wind und Welle Von ihrer ungestümen Wuth: Sich senkte still die Meeresflut, Licht schien die Sonne wie vorher. Da bedachten sie sich auch nicht mehr, Denn in den sieben Tagen Hatte sie der Wind geschlagen Gen Cornewal, dem Lande. Sie waren seinem Strande Nun mit einem Mal so nah, Daß man das Gestade sah. Sie eilten sich zu landen Und setzten Tristanden An das Land in einem Boot, Und gaben ihm darein ein Brot Und andrer Speisen ein Theil, Und sprachen: „Gebe Gott dir Heil Und wolle deines Lebens pflegen.“

Sie boten all ihm ihren Segen Und wandten sich alsbald hindann. Nun wie gehabte sich Tristan? Unser armer Tristan? Ja, Das arme Kind saß weinend da: Denn Kinder haben anders keinen Trost in ihrem Leid als Weinen. Trostlos im Elende Hob es seine Hände Zu Gott empor gefaltet: „Gott, der im Himmel waltet, Da du so reich an Gnaden bist Und deine Güt ohn Ende ist, Viel süßer Gott, so bitt ich dich, Daß du noch Gnade gegen mich Gütig begehest, nachdem dein Rath Dieß über mich verhänget hat, Daß ich so weit verschlagen bin. Nun weise mich doch noch dahin, Wo ich bei Leuten möge sein. Weit schau ich in die Welt hinein Und seh kein Leben rings umher: Die große Wildniß schreckt mich sehr, Wohin mein Blick sich wende, Da hat die Welt ein Ende; Wohin ich ihn kehre, Da seh ich in das Leere, In ein öd Gefilde, In Wüste und Wilde, Auf wüste Felsen, wilde See. Diese Furcht thut mir so weh; Am allermeisten sorg ich, Die wilden Thiere freßen mich, Wohin ich immer gehen mag. Auch erseh ich, daß der Tag Dem Abend entgegen eile. Wenn ich also länger weile Und nicht hinnen gehe,

Daran geschieht mir wehe: Denn eil ich nicht von hinnen bald, Und benacht ich in dem Wald, So ist's um mich geschehen. Nun seh ich bei mir stehen Viel hoher Berg und Felsen hier: Von denen will ich einen mir Erklimmen, so ich kann und mag, So lange mir noch scheint der Tag, Ob nicht ein Gebäude da Stehe fern oder nah, Wo ich Leute finde, Als deren Ingesinde Ich möge leben und gedeihn Wie es immer möge sein." So stand er auf und ging hindann. Roch und Mantel hatt er an Von edelm Pfellel, der war Von Gewürke wunderbar: Es hatte Sarazenenhand Mit feinen Börtlein dieß Gewand Zu aller Augen Preise Nach heidnischer Weise Gar künstlich durchwoben; Auch war der Schnitt zu loben Und so sehr nach seinem schönen Leib, Daß wol niemals Mann noch Weib Schönre Kleider mochten schneiden, Die so ziemten wie die beiden. Auch meldet uns die Märe, Dassselbe Psellel wäre Grüner als das Maiengras, Und was als Futter drunter saß Daß war ein weißer Hermelin, Der alle Weiße überschien. Also macht' er sich bereit Weinend und voll Traurigkeit Zu seiner mühsamen Fahrt.

Da ihm die Fahrt nicht ward erspart, Den Rock da zog er zu dem Lauf Ein wenig unterm Gürtel auf; Den Mantel aber schlug er ein Und legt' ihn auf sein Achselbein, Und stieg so gen der Wilde Durch Wald und durch Gefilde. Er hatte weder Weg noch Pfad Als den er selber erst sich trat: Die Füße bahnten ihm den Weg, Die Hände legten ihm den Steg; Er ritt die eignen Arm und Beine Ueber Stock und über Steine Bis er den Berg hinan gekommen Auf eine Höhe war gekommen. Da kam ihm von Ohngefähr Ein wilder Waldsteig in die Quier, Mit Gras bewachsen und schmal: Den ging er jenseits zu Thal. Er trug ihn in die Richte hin: In kurzer Weile bracht er ihn Auf eine schöne Straße, Breit in guter Maße Und viel befahren auf und ab. Da setzte sich der gute Knab Zu ruhen weinend nieder. Da trug sein Herz ihn wieder Zu den Freunden und dem Land, Wo ihm ein Jeder war bekannt. Da fiel ihn großer Jammer an; Zu jammern hub er wieder an Und klagte Gott sein Ungemach. Herzinnig blickt' er auf und sprach: „Gott, mein Herr und Rathaer, Meine Mutter und mein Vater Wie verloren sie mich nun! Weh, was ließ ich nicht beruhn

Mein leidiges Schachzabelspiel, Das ich immer haßen will! Sperber, Falken, Schmierlein, Die laße Gott unselig sein: Sie raubten meinem Vater mich. Um ihre willenschied ich Von Freunden und Verwandten. Alle die mich kannten, Mir gönnten Lieb und Gutes, Die sind nun trübes Muthes Und haben Angst und Noth um mich. Ach süße Mutter, wie du dich Mit Klage quälst, ich weiß es wol. Dein Herz ist, Vater, Leides voll: Ich weiß wol, daß ihr Beide Ueberladen seid mit Leide. Und, Gott im Himmel! wüßt ich doch, Daß Ihr wüßtet, daß ich noch Gesund bin und das Leben habe: Eine große Gottesgabe Wär das euch, darnach auch mir. Denn fürwahr, ich weiß daß ihr Kaum oder nie mehr werdet froh, Der Himmel füge es denn so, Daß ihr erfahrt, ich sei geborgen. Tröster du in allen Sorgen, Gott im Himmel, füge das!" Derweil der Knabe also saß Klagend wie ich kund gethan, Sah er von fern zu sich heran Zwei alte Waller kommen, In Gottseligkeit der Frommen Betagt schon Beid' und hochbejahrt, Dazu bebartet und behaart Wie meist die Waller sind, die wahren Kinder Gottes, wenn sie fahren. Diese Wallenden beide Trugen zum Kleide

Leinmäntel an und solch Gewand, Wie es ziemt dem Wallerstand. Mit Meermuscheln man es sah Besetzt von außen hier und da; Und fremder Zeichen sonst genug. Ihrer Jedweder trug Den Pilgerstab an der Hand; Ihre Hüt und all ihr Beingewand Ganz nach der Waller Rechte. Dieselben Gottesknechte Trugen an den Schenkeln Leinhosen, ob den Enkeln Eine Handbreit wol zu klein, Doch straff gebunden an das Bein; Fuß und Enkel waren bloß Für den Tritt und für den Stoß. Sie trugen auf den Schultern auch Nach des Büßerlebens Brauch Den frommen Schmuck der Palmen. Ihr Gebet und ihre Psalmen Und was sie konnten Gutes Lasen sie selgen Muthes. Tristan, als er sie kommen sah, Zu sich selber ängstlich sprach er da: „Du mein gnädiger Herr und Gott, Wie werd ich jezo gar zu Spott! Die beiden Männer, die da gehn, Wenn sie mich hier sitzen sehn, Sie mögen mich wol fahen.“ Doch als sie ihm zu nahen Begannen, daß ihr Pilgerstab Und Kleid sie zu erkennen gab, Da erkannt' er wol ihr geistlich Leben Und begann den Muth emporzuheben. Sein Gemüthe ward ein wenig froh; Aus vollem Herzen sprach er so: „Dank dir, gnädiger Herre mein; Dieß mögen gute Leute sein.

Ich darf nicht Angst vor ihnen haben.“ Als bald geschah es, daß den Knaben Die Zwei vor ihnen sahn. Wie höfisch er bei ihrem Nahen Vor ihnen auf vom Sitze sprang Und die schönen Hände vor sich zwang, Als bald begannen ihn die Zweien Aufmerksamer anzusehn, Und wurden seiner Zucht gewahr. Freundlich trat heran das Paar Und begann ihn mit dem süßen Grüße zu begrüßen: „Dê vous sal, bêas amis!“ „Viel lieber Freund“, bedeutet dieß, „Gott möge dich erhalten!“ — „Ei“, sprach er, „Dê benîe Si sainte Compagnie!“ „So heilige Gesellschaft Segne Gott mit seiner Kraft!“ Da sprachen ihm die Beiden zu: „Liebes Kind, woher bist du, Oder was hat dich hieher gebracht?“ Tristan war gar wol bedacht Und gewandt genug in jungen Tagen; Er begann sein Märchen vorzutragen: „Ihr frommen Herren“, sprach er gleich, „Ich bin daheim in diesem Reich Und sollte reiten heute, Ich und andre Leute, Zur Jagd in diesen Walde da. Da entritt ich, wie es nun geschah, Den Hunden und dem Jagdgesind. Die der Waldsteige kundig sind, Die ritten beßer als ich: Denn ohne Steg verritt ich mich Bis ich ganz verirret war. Da nahm ich eines Holzwegs wahr, Der brachte mich an einen Graben:

Da ließ mein Pferd sich nicht enthaben, Es wollte immer weiter Bis endlich Ross und Reiter Fiel auf Einen Haufen nieder. Nun konnt ich so geschwind nicht wieder In meines Rosses Bügel, Es entriß mir Zaum und Zügel Und lief in den Wald vor mir. So kam ich an dieß Pfädchen hier; Das hat mich hergetragen. Nun kann ich Niemand sagen, Wo ich bin, wohin ich soll. Nun, gute Leute, thut so wol Und sagt mir an, wo wollt ihr hin?" — „Freund“, sprachen sie da wider ihn, „Ist es der Wille Gott des Herrn, So wären wir noch heute gern Zu Tintajol in der Stadt.“ Da hub er gütlich an und bat, Daß sie ihn ließen mit sich gehn. „Lieber Freund, das soll geschehn“, Sprachen die Waller zu dem Kind, „Willst du dahin, so komm geschwind.“ Da ging mit ihnen Tristan. Unterweges entspann Sich der Rede mancherlei. Wie jung der höfische Tristan sei, Mit Reden war er doch so schlau, Daß er auf jedes Wort genau, Sie fragten dieses oder das, Die Antwort gab im rechten Maß. Er wog auf seiner Wagen Sein Reden und Betragen So scharf, daß es die Weisen, Die hochbetagten Greisen, Für Gottesgaben achteten Und erstaunt betrachteten, Wie sein Anstand leicht und frei

Und von Leib wie schön er sei. Die Kleider, die er an sich trug, Betrachteten sie auch genug, Weil Alles reich und edel war Und das Gewürke wunderbar. Da sprachen sie in ihrem Muth: „Ach, lieber Gott im Himmel gut, Wer oder wannen ist dieß Kind, Deß Sitten also edel sind?“ Sie gingen ihn betrachtend, Auf all sein Wesen achtend, Und hatten Kurzweile Wol eine welsche Meile.

Nun geschahs in kurzer Stunde — Seines Oheimes Hunde, Des Königs Mark von Cornewal, Hatten zu demselben Mal, Wie uns die rechte Märe sagt, Einen zeitgen Hirsch erjagt, Der Straße, die sie gingen, nah. Greilen ließ er sich allda Und stand, so heißt's, zu Bile. Seine Kraft war am Ziele, Der Athem war ihm gar benommen. Nun waren auch die Jäger kommen, Die da Hörner laut erschällten Oh sie den Hirschen fällten. Tristan, als er den Bil ersah, Zu den Pilgern sprach er da Beredt mit schlauem Munde: „Ihr Herren, diese Hunde, Diesen Hirsch und diese Leute, Seht, die verlor ich heute: Da ich sie hier wieder fand, So bin ich nicht mehr unbekannt. Hier bleib ich nun; gebietet mir.“ „Kind“, sprachen sie, „Gott sei mit dir, In seinem Frieden mögst du fahren!“ — „Dank; euch möge Gott bewahren!“

Sprach er mit holden Mienen. So neigt' er sich vor ihnen Und eilte zu der Jäger Birsch. Da nun gefället war der Hirsch, Der da Jagdmeisteramt besaß, Der streckt' ihn nieder auf das Gras, Auf alle Viere wie ein Schwein. „Ei, Meister, wie? was soll das sein?“ Sprach da der höfsche Tristan: „Laßt stehn, bei Gott, was fangt ihr an? Haut man so den Hirsch in Stücke?“ Der Jägermeister trat zurücke, Sah ihn an und sprach ihm zu: „Wie willst du, Kind, daß ich es thu? Die Sitte gilt hier bei der Birsch: Wenn enthäutet ist der Hirsch, So spaltet man ihn erst einmal Von dem Haupt herab zu Thäl, Darnach auch in die Viere, So daß der vier Quartiere Keins beträchtlich größer sei Als die übrigen drei. Das ist Sitt in diesem Land; Kind, ist dir andrer Brauch bekannt?“ — „Ja, Meister“, sprach er wider ihn, „Das Land, da ich erzogen bin, Da ist ganz anders der Brauch.“ — „Und wie denn? sage mir das auch.“ — „Entbästet wird der Hirsch bei mir.“ — „Traun, Freund, ich sah es denn von dir, Weiß ich nicht was entbäten sei. Wir sind der Kunde Alle frei In diesem Königreiche hie. So hört ich auch das Wort noch nie Von Heimischen noch Gästen: Lieb Kind, was ist entbäten? Bei deiner Güte, zeige mirs; Geh her, entbäste diesen Hirsch.“

Das Kind sprach: „Lieber Meister mein, Mag es mit euern Hulden sein Und kann euch Liebes daran geschehn, So laß ich euch gar gerne sehn, Ist es mir anders recht bekannt, Was Brauch ist in meinem Land, Nach eurer Frage, mit dem Bast.“ Der Meister sah den jungen Gast Mit freundlichem Lächeln an, Denn er war selbst ein hösscher Mann Und kannte alle Sitte wol, Die ein guter Mann verstehen soll. „Ja“, sprach er, „lieber Freund, das thu. Wol her! Bist du zu schwach dazu, Ich selbst und die hier bei mir sind, Wir helfen dir mit Händen Ihn legen oder wenden. Du darfst mir und den Leuten Nur mit dem Finger deuten.“ Tristan, der entführte Knab, Seinen Mantel zog er ab Und legt' ihn dort auf einen Block; Dann zog er höher seinen Rock, Wandte vorn das Ermelpaar, Und strich zurück das schöne Haar, Daß es ihm auf den Ohren lag. Nun sahn sie All bei vollem Tag, Die da bei dem Bästern waren, Sein Gehaben, sein Gebahren. Sie nahmen's in der Augen Hut; Und Alle daucht' es auch so gut Und lieblich zu betrachten, Daß sie im Herzen dachten, Gar adlich wär sein ganzes Wesen, Seine Kleider reich und außerlesen, Sein Leib nach Wünschen wolgethan. Da traten sie zu ihm heran Und merkten wol auf all sein Thun.

Hin ging der Heimatlose nun, Der junge Meister Tristan: Er griff den Hirsch mit Händen an Und wollt ihn auf den Rücken legen; Doch konnt er ihn nicht frei bewegen, Denn er war ihm allzu schwer. Da bat er höfisch Die umher, Daß sie ihn legten wie er wollte, Wenn er den Bast beginnen sollte. Nun, das war alsbald geschehn. Zu dem Hirsche ging er oben stehn; Den begann er zu entkleiden, Zuerst den Strich zu schneiden Von dem Geäse bis hernieder; Dann sich zu den Bugen wieder Kehrend, löst' er sie gewandt, Erst das rechte, dann das linker Hand. Die beiden Keulen nahm er nun, Ihnen lösend auch ihr Recht zu thun; Begann die Haut zu scheiden Dann an den Seiten beiden Von den Hasten überall Von oben bis herab zu Thäl Und zog die Haut dem Hirschen nieder. Dann zu den Bugen kehrt' er wieder Sie zu entbästen von der Brust; Doch blieb die ganz, litt nicht Verlust. Die Bugen legt' er noch hindann; Von dem Rücken begann Er erst die Brust zu scheiden Und von den Seiten beiden; Zu jeder Hand drei Rippen auch: Das ist der rechte Bastgebrauch; Die läßt jederzeit daran, Wer die Brust recht lösen kann. Zu den Keulen jezt gewandt Entbästet' er mit kluger Hand Die beiden Hinterbeine,

Zusammen, nicht alleine. Ihr Recht er auch den beiden ließ: Den Braten, wo der Rücken stieß An die Lenden mit dem Ende In der Breite anderthalber Hände; Was die da Ziemer nennen, Die solche Bastkunst kennen. Dann ging er zu den Rippenstücken, Die schnitt er beide von dem Rücken, Und kam zu Magen und Gescheide. Doch weil nicht rein dieß Eingeweide Seinen schönen Händen wär, Rief er: „Schnell zwei Knechte her! Da nehmet diese Stücke fort Und bereitet sie an anderm Ort.“ So war der Hirsch entbastet, Und seiner Haut entlastet; Die Bugen, Seiten, Beine, Die hatt allzumal der Kleine Beiseit gelegt und wol gefügt: Hiemit so war dem Bast genügt. Tristan, der heimatlose Gast, Sprach: „Meister, seht, dieß ist der Bast. So ist's um diese Kunst bestellt. Nun tretet näher, wenn's gefällt, Mit eurer Massenie Und machet die Furtie.“ — „Lieb Kind, Furtie, was ist das? Du sagst mir vor, ich weiß nicht was. Du hast uns diesen Jägerbrauch, Der fremd ist und zu loben auch, So meisterlich nun laßen sehn: So laß ihn vollends vor sich gehn, Vollführe deine Meisterschaft; Wir dienen dir nach unsrer Kraft.“ Alsbald sprang ins Gebüsch der Knab Und hieb sich eine Gabel ab, Was Die da Furtie nennen,

Die die Ferkie kennen; Doch ist der Unterschied gering, Denn Ferk und Gabel ist Ein Ding. Nun kam er mit dem Zwiefelstab Und schnitt die Leber weg vorab, Worauf er Neß und Lummer schied, Und auch den Ziemer von dem Glied Sonderte, woran er saß. Dann sezt' er dort sich auf das Gras, Nahm die drei Stücke in die Hand, Die er an die Ferkie band, Daß sie das Neß umfaßte; Mit einem grünen Baste Ward es so und so verstrickt. „Nun seht, ihr Herrn“, sprach er geschickt, „Dieß heißen sie Ferkie In unsrer Jägerrie, Und weil ich's an die Ferkie band, So wird der Brauch Ferkie genannt. Dieß, dünkt mich, stimmt wol überein, Denn an der Ferkie muß es sein. Dieß nehm in seine Hand ein Knecht. Nun aber laßt nach Jägerrecht Auch folgen die Curie.“ — Curie? Dê benie!“ Riefen Alle: „Was ist das? Wir verstünden Sarazenisch baß. Was ist Curie, lieber Sohn? Schweig, und sag uns nichts davon: Was es sei, das laß geschehn, Daß wir es selbst mit Augen sehn. Dieß thu bei deiner Höflichkeit.“ Nun, Tristan war alsbald bereit. Den Herzick sucht' er, jenes Ding, Woran das Herz des Hirschen hing; Und schob die Hüllen dran zurück. Vom Herzen ab das halbe Stück Schnitt er nach dem spizen Ende,

Nahm es dann in seine Hände Auf daß er es halbiere, Dann kreuzweis theil' in viere; Warf auf die Haut die Theile nieder Und kam zu seinem Riche wieder. Milz und Lungen löst' er gar, Daß nichts mehr an dem Riche war, Denn auf der Haut lag Alles dort. Dann schnitt er Riß und Gurgel fort Von der Brust am obern Ende, Und sonderte das Haupt behende Mit dem Gehörne von dem Kragen; Er befahl es zu der Brust zu tragen. „Wol her geschwinde!“ hub er an: „Nehmt diesen Riß hindann: Wenn etwa arme Leute kämen, Die ihn gerne von euch nähmen, Gebt ihnen diesen Riß dann hin; Sönst thut damit nach euerm Sinn. Nun komm ich zur Curie.“ Hin ging die Compagnie Und sah wie seiner Kunst gelinge. Erst heischte Tristan alle Dinge, Die er zuvor bereiten laßen. Nun lag dieß Alles solchermaßen Gerüstet und bereit, Wie Er sie angeleitet. Es lagen der Quartiere Von dem Herzen viere Nach jägerlichen Sitten Auf der Haut zerschnitten Alle vier einander nah; Milz und Lunge schnitt er da, Dann Magen und Gescheide gar, Und was der Hunde Weide war, In Stücke, so kurz und klein Wie es füglich mochte sein. Das Alles streut' er auf die Haut.

Darauf begann er überlaut Und rief den Hunden: „Sa sa sa!“ Als bald sah man sie alle da Stehn über ihrer Speise. „Seht“, sprach der Wortweise, „Dieß heißen sie Curie Daheim in Parmenie. Ich will euch sagen auch warum; Curie heißt der Brauch darum, Weil man auf die Quire legt Was den Hunden man zu geben pflegt. So hat die Jägerie Diesen Namen Curie Von der Quire hergenommen: Von Quire ist Curie gekommen. Und fürwahr, es ward den Hunden Zum Frommen erfunden Dieser Brauch, der sie erfreut; Denn was man auf die Quire streut Schmeckt ihnen süß, des Blutes wegen, Und reizt sie noch, der Jagd zu pflegen. Schaut nun diese Bastkunst an, Es ist kein anderer Witz daran: Seht, wie sie euch gefalle.“ „Ach, Herre“, riefen Alle, „Was sagst du, seliges Kind? Wir sehn wol, diese Künste sind Den Bracken und den Hunden Zu großem Heil erfunden.“ Da sprach der gute Tristan: „Nehmt nun diese Haut hindann, Denn meine Kunst ist hier am Ziel. Und wißet, hätt ich bei dem Spiel Euch besser dienen können, Das möcht ich euch wol gönnen. Nun schneide Jeder seine Wied Und führe Jeder heim ein Glied; Nehmt das Haupt in die Hand

Und bringet euer Prisant Zu Hof nach höfischem Brauch: So höfisch ist ihr euch selber auch. Ohne Zweifel wißt ihr selber wol Wie man den Hirsch prisanten soll: Prisantet ihn denn nach dem Rechte." Der Meister und all die Knechte Hörten mit Verwundern an, Wie der kindische Mann So viel von Jagdgebrauch verstand Und stäts die rechten Worte fand Ihnen Kunde beizubringen Von diesen fremden Dingen. „Sieh“, sprachen sie, „vieledles Kind, Diese Sachen, die so seltsam sind, Die du uns lehrst und hast gelehrt, Sie dünken uns so lernenswerth, Wir lernten gern davon noch viel. Was dir uns kund zu thun gefiel, Das schlagen wir für nichts noch an.“ Da zogen sie dem jungen Mann Ein Pferd herbei und baten ihn, Daß er doch mit ihnen hin Nach seiner Kunst zu Hofe ritte, Und seines Landes Brauch und Sitte Sie zu Ende ließe sehn. Tristan sprach: „Das soll geschehn. Nehmt den Hirsch und laßt uns ziehn.“ Da saß er auf und ritt dahin. Da sie also ritten durch den Raum, Gewarten mochten jene kaum Der Stund und der Gelegenheit: Jeder wollte vor der Zeit Errathen seine Märe, Von welchem Land er wäre Und wie ins Land gekommen; Sie hätten gern vernommen

Seinen Namen, seinen Stand. Das hatte Alles bald erkannt Der sinnreiche Tristan, Der sinnig wiederum begann Sein Märlein zu erfinnen. Kindischem Beginnen Sah seine Rede wenig gleich. Er sprach an gutem Sinne reich: „Jenseit Britannien liegt ein Land, Das Parmenie wird genannt. Mein Vater ist da ein Kaufmann, Der mit der Welt wol leben kann In seiner Weise schön und wol; Ich meine, wie ein Kaufmann soll. Doch muß ich wol bekennen, Er ist nicht so reich zu nennen Der Habe noch des Gutes Als tugendlichen Muthes. Der ließ mich lehren was ich kann. Nun kam manch fremder Kaufmann, Der aus fernen Reichen war: Da nahm ich ihres Wesens wahr, Merkt ihre Sprach und Sitte gut Bis mich zu ziehn begann mein Muth Und täglich anzutreiben, Nicht lang daheim zu bleiben; Und weil ich gern das ferne Land Und fremde Leute hätt erkannt, Lebt' ich vom Abend bis zum Morgen In den Gedanken nur und Sorgen Bis meinem Vater ich entrann Und mit Kaufleuten fuhr hindann: So bin ich in dieß Land gekommen. Ihr habt nun all mein Ding vernommen Wie es euch nun gefalle.“ „Ach, trautes Kind“ so sprachen Alle, „Es war an dir ein edler Muth. Die Fremd' ist manchem Herzen gut.

Sie lernen von ihr manche Tugend. Trauter Knabe, süße Jugend, Gebenedeit sei doch das Land Von Gott, wo eines Kaufmanns Hand Zog ein so tugendreiches Kind: Alle Könge, die da sind, Hättens nicht so wol erzogen. Nun, Lieber, sag uns ungelogen, Wie hieß dein höfscher Vater dich?" — „Tristan“, sprach er, „heiß ich.“ — „Dê us adjut“, sprach Einer drauf, „Bei Gott, den Namen gieb doch auf; Viel beßer wärest du genannt Juvente belle et la riant: Jugend, heißt das, schön und lachend.“ So ritten sie, sich Kurzweil machend: Dem fiel dieß, dem jenes ein; Doch ihre Kurzweil war allein Mit diesem fremden Kinde. So fragt' ihn dieß Gesinde Ein Jeder was ihm wolgesiel. Nun geschahs nach kurzer Weile Ziel, Daß Tristan die Burg ersah. Von einer Linde brach er da Sich zwei Kränzlein wolbelaubt: Eins sezt' er selber sich aufs Haupt; Das andere, das weiter war, Bot er dem Jägermeister dar. „Ei“, sprach er, „lieber Meister mein, Wem mag die schöne Burg wol sein? Es ist ein königlich Castel.“ Der Meister sprach: „Tintajoel.“ — „Tintajoel! ach welch Castel! Dê te sal, Tintajoel, Und all dein Ingesinde.“ — „Nun wol dir süßem Kinde!“ Die Gefährten sprachen so: „Sei immer selig und froh,

Und möge dir so wol geschehn Als wir es Alle gerne sehn." So kamen sie zum äußern Thor; Tristan machte Halt davor. „Ihr Herrn“, sprach er sie an mit Sinn, „Ich weiß nicht, da ich fremde bin, Wie eines Jeden Name sei; Paart euch aber zwei und zwei Und reiht euch ganz so wie ihr wißt, Daß der Hirsch beschaffen ist: Erst jene, die die Stangen tragen, Dann folgen Brust und Kragen, Die Rippen nach den Bügen; So sucht es stäts zu fügen, Daß das folgende Glied Hinter seinem vordern zieht. Nur Eines nehmst dabei in Acht: Der Schluß des Zuges wird gemacht Von Cuire und von Furtie; So wills die Jägerie. Und sei euch nicht dabei zu jach: Reitet schön einander nach. Mein Meister hier und ich sein Knecht Reiten zusammen, dünkt's euch recht; Sonst thut was euch gefalle.“ — „Ja, Lieber“, sprachen Alle, „Wie du willst, so wollen wir.“ Er sprach: „Seis denn und leihet mir Ein Horn, das mir zu Maße sei, Und seid auch des gemahnt dabei: Heb ich an, so horchet mir, Und wie ich blase, blaset ihr.“ Da sprach der Meister ihm zu: „Lieber Freund, nun blas und thu Wie es dir gefalle: Wir folgen dir Alle, Ich und die hier mit dir sind.“ — „A la bonne heure“, sprach das Kind,

„Laßt es nach eurer Güte sein.“ Ein kleines helles Hörnelein Gaben sie ihm in die Hand. „Nun hin!“ sprach er, „allez avant!“ So ritten sie rottieret ein Zu zweien, wie es sollte sein; Und als durchs Thor die Rotte kam, Sein helles Hörnelein Tristan nahm Und blies darauf so schöne, So liebliche Getöne, Daß die Gesellen alle Kaum erharrten bei dem Schalle Bis sie ihm zu Hülfe kamen Und auch ihre Hörner nahmen Und bliesen auf dem Horne Wie er vorblies davorne. Vor blies er wol zu Preise; Sie nach in seiner Weise: Also ging es wie es soll; Die Burg war des Getönes voll. Der König und des Hofgesindes Schar, als innen sie des Kindes Neues Jägerlied vernahmen, Da erschraken sie und kamen In Sorge von dem Schalle, Denn sie hatten es Alle Zu Hofe nie vernommen. Nun war die Schar gekommen Vor des großen Saales Thür; Viel Ingesindes hatt hinfür Gezogen all der Hörner Schall, Denn groß Wunder nahm sie all Wie es so laut ertönte. Nun war der ruhmgekrönte Marke selbst hinausgegangen, Der Sache Kunde zu empfangen, Und mit ihm mancher höfische Mann.

Als den König sah Tristan, Er begann ihm zu gefallen: Vor den Andern allen Erlas sein Herz ihn aus der Schar, Weil er von seinem Blute war; Die Natur zog ihn dahin. Er wandte seinen Blick auf ihn Und begann ihn schön zu grüßen, In fremdem Ton und süßen. Eine andre Weise hub er an Und blies so laut, der junge Mann, Daß keiner der Gesellen Sein Horn so mocht erschallen. So lange hielt die Lust nicht an, Der wolgezogene Tristan Ließ bald sein Hörnlein schweigen. Zu dem König mit Verneigen Sprach er jetzt aus süßem Mund, Süß wie er es wol verstund: „Dê us sal roi et sa mehnie.“ „Den König und die Messenie Erhalte Gott der Gute.“ Herr Mark der wolgemuthe Und all sein Ingesinde, Die dankten dem Kinde So höfisch und also wol Wie man dem Höfischen soll. „Ah“, sprachen sie all insgemein, Sie waren groß oder klein: „Dê duin dûke aventûre Si dûke creatûre.“ „Gott gebe süße Aventûre So süßer Creatûre.“ Der König nahm des Kindes wahr, Und zu Dem, der Jägermeister war, Sprach er: „Sag an, wer ist dieß Kind, Des Worte so erlesen sind?“

„Ach, Herr, es ist ein Parmenois Und ist so wundervoll curtois Und in allem Hofbrauch so geschickt Wie ich noch nie ein Kind erblickt. Er sagt, er heiße Tristan, Sein Vater sei ein Kaufmann; Doch kann ich es nicht glauben: Wie mag die Zeit erlauben Dem Kaufmann, dem unmüßigen, Die Zeit sich abzumüßigen? Wo nähm er wol die Muße her, Der mit Unmuße ringt so schwer? Ach, seiner Hofzucht ist so viel: Seht, dieses neue Meisterspiel Wie wir zu Hof geritten sind, Das erlernten wir von diesem Kind. Gar wol ersonnen ist's, denn wißt: Recht wie der Hirsch geschaffen ist, So ward er an den Hof gebracht. War je ein Brauch so wol erdacht? Seht an, zuerst die Stangen, Dann kommt die Brust gegangen, Dann Bug und Beine: sicher ward Bei Hof nach schönerer Art Nie ein Hirsch prijantet eh. Saget selber, saht ihr je So schöne Furkie? Ich vernahm von Jägerie Noch Künste nie gleich diesen. Auch hat er uns gewiesen Wie man den Hirsch entbästen soll. Die Kunst gefällt mir so wol, Daß ich nimmer Hirsch noch andre Thiere Wieder hauen will in vier Quartiere, Und sollt ich all mein Leben jagen.“ So begann er seinem Herrn zu sagen Von Anfang an die Märe, Wie er vollkommen wäre In höfscher Jägerie

Und wie er die Curie Bereitet für die Hunde. Des Jägermeisters Kunde Vernahm der König guter Dinge, Und gebot, daß man ihn vor ihn bringe; Den Jägern aber, heim zu fahren, Ihres Amts und ihrer Pflicht zu wahren. Da ritten Alle bald hindann. Der Jägermeister Tristan, Der gab sein Hörnlein wieder Und sprang vom Pferde nieder. Entgegen lief dem Kinde Das junge Hofgesinde Und conduiert's mit holdem Sinn An den Händen vor die Krone hin. Auch konnt er selber zierlich gehn Und war der Leib ihm anzusehn Wie es die Minne gebot. Ihm war der Mund frisch rosenroth, Licht die Haut, die Augen klar; Schön hellbraun war ihm sein Haar Und gelockt am Ende; Seine Arm und Hände Wolgestellt zumal und blank, Sein Leib im rechten Maße lang; Und was zu seiner Schönheit Scheine Das Meiste beitrug, Arm und Beine, So preislich standen sie und wol Als mans am Manne preisen soll. Sein Gewand, das hab ich schon gesagt, War wie es höfischem Sinn behagt Nach seinem Leib geschnitten. An Geberden und an Sitten War ihm sein Recht so voll geschehn, Daß man ihn gerne mochte sehn. Marke sah Tristanden an, „Freund“, sprach er, „heißest du Tristan?“ —

„Ja, Herr, Tristan: Dê us sal.“ — „Dê us sal, bêas vassal.“ — „Merzi“, sprach er, „gentil rois, Edler König Cornwallois: Ihr und eur Gesinde Sollt von Gottes Kinde Gebenedeit sein immerdar.“ Da ward ihm von der Höflingschar „Merzi“ gerufen wunderviel. Sie trieben nur das Eine Spiel: „Tristan, Tristan li Parmenois, Cum est bêas et cum curtois!“ Marke sprach Tristanden an: „Höre was du thust, Tristan. Einer Bitte sollst du mich gewähren, Die will ich nicht von dir entbehren.“ — „Was ihr gebietet, Herre mein.“ — „Du sollst mein Jägermeister sein.“ Das facht' ein groß Gelächter an. Hinwieder sprach da Tristan: „Herr, gebietet über mich: Was ihr gebietet bin ich, Euer Jäger, euer Dienstmann, Und dien euch wie ich bestens kann.“ „Wolan denn, Freund“, sprach Marke froh, „Dieß ist gelobt, nun sei es so.“

Nun, Tristan der ist heim gekommen Unbewußt, ihr habts vernommen, Und wähnte doch hier fremd zu sein. Der untermeinte Oheim, Mark, der tugendliche Mann, That gar tugendlich' daran, Wars gleich zu sehr nicht eben Noth: Er bat zumal und gebot All dem Hofgesinde, Daß es dem fremden Kinde Gut und gnädig wäre Und ihm mit Reden Ehre Böt und mit Geselligkeit. Sie waren all dazu bereit Mit willigem Muthe. Seht, Tristan ward, der gute, Des Königs Ingesinde so. Der sah ihn gern und war sein froh, Denn Ihn zog auch sein Herz dahin. Er blickte gern und oft auf ihn, Denn er war zu allen Zeiten Höfisch an seiner Seiten Und trug sich ihm zu Diensten an, Wo er nur Gelegenheit gewann. Wo Marke hinging oder war,

Sah man den andern immerdar; Auch nahm ihm Marke das für gut, Er trug ihm immer holden Muth Und freute sich, wenn er ihn sah. Nun geschahs am Hofe da In den ersten acht Tagen, Daß Marke selbst ritt mit ihm jagen, Und viel des Hofgesindes auch, Zu schauen seinen Jagdgebrauch Und wahrzunehmen seiner Kunst. Sein Jagdpferd nahm da Mark aus Gunst Und schenkt' es ihm mit holden Sitten: So gut war Tristan nie beritten Gewesen; stark wars, schön und schnell. Dazu ein Hörnlein süß und hell Hieß er ihm geben in die Hand Und sprach: „Tristan, dir ist bekannt, Daß du mein Jägermeister bist. Nun zeig uns wie dein Jagdbrauch ist: Nimm deine Hunde, fahr hinaus Und stelle deine Warten aus Wo du denkst, sie sollten stehn.“ — „Nein, Herr, so kann es nicht ergehn“, Sprach Tristan, der höfsche Knab: „Sendet eure Jäger ab, Daß sie die Warte besetzen Und die Hunde von den Seilen bezen; Sie kennen jeden Weg und Schlich Und wissen besser als ich Wohin der Hirsch sich ziehet Und vor den Hunden fliehet. Sie kennen die Gelegenheit; Ich habe noch zu keiner Zeit Hier gejagt und bin ein fremder Knecht.“ — „Weiß Gott, Tristan, du hast Recht: Du kannst hierauf dich nicht verstehn. Die Jäger müssen selber gehn; Sie können das besser schlichten.“

Die Jäger gingen dieß verrichten: Sie koppelten die Hunde Und stellten in der Runde Ihre Warten aus zur Birsch. Bald hezten sie auf einen Hirsch Und jagten ihn im Wettstreit Schier bis an die Abendzeit: Da erjagten ihn die Hunde. Nun kam zur selben Stunde Herr Marke und sein Freund Tristan Mit manchem höfischen Mann Herbei, ihn abzufangen. Die Jagdhörner klangen In mancherlei Getöne Und bliesen all so schöne, Daß König Marken dieses Spiel Und seinen Leuten wolgefiel. Als der Hirsch war gefallen, Da wurde Tristan hingestellt, Des Königs heimischer Gast, Und gebeten, daß er sie den Bast Nun nach der Reihe ließe sehn. Tristan sprach: „Das soll geschehn“, Und begann nach ihrem Wunsch zu thun. Aber mich bedünkt es nun, Daß es überflüssig wäre Euch zweimal Eine Märe, Dieselbe, vorzutragen. Wie er beim ersten Jagen Den Hirsch entbästet, gleichen Brauch Hielt er bei dem zweiten auch. Den Bast und die Furkie, Und die Kunst bei der Curie, Als sie die sahen, in der Runde Gestanden sie aus Einem Munde, Daß Niemand diese Dinge Nach bekrer Art vollbringe, Noch ihnen bekre mög erfinden.

Der König ließ zu Rosse binden Den Hirsch und wandte sich hindann, Er und sein Jäger Tristan. Und all die Messenie Mit Stangen und Furkie Ritten sie darauf nach Haus. Ein lieber Hofmann überaus War Tristan nun in Tintajol. Gefind und König hielt ihn wol Und erbot ihm gern Geselligkeit. Auch war er immerdar bereit Reich und Arm zu dienen. Hätt er Jeden nur von ihnen Auf seinen Armen mögen tragen, Er hätt es Keinem abgeschlagen. Den Segen hatt ihm Gott gegeben, Er konnt und wollte Allen leben: Lachen, Tanzen, Singen, Reiten, Laufen, Springen, Bescheiden sein und Schallen, Das konnt er wol mit Allen. Er lebte wie man wollte Und wie die Jugend sollte. Was Einer immer begann, Das hob er gerne mit ihm an. Nun aber trug es sich zu, Daß Marke eines Tags der Ruh Nach Tisch zu pflegen sitzen blieb; Da ist ja immer Kurzweil lieb. So horcht' er nach gewohnter Weise Auf eines Harfenspieler's Weise, Des besten, den man kannte Und großen Meister nannte; Derselbe war ein Galois. Da kam Tristan der Parmenois Und setzte sich zu seinen Füßen Und nahm des Liebes und der süßen

Noten wahr mit allem Fleiß; Und wärs ein schwerverpönt Geheiß, Sein Gedenken bliebe nicht verschwiegen. Das Herz begann ihm hoch zu fliegen, Und mit dem Herzen flog der Muth. „Meister“, sprach er, „ihr harst gut, Ihr wißt die Saiten anzuschlagen, Dem Erfinder würd es selbst behagen. Dieß schöne Lied hat ein Britun Erfunden von dem Herrn Gurun Und dem Fräulein seiner Minne.“ Dieß nahm in seine Sinne Der Harfner, ob es Anfangs schien Als hätt er wenig Acht auf ihn, Bis er sein Spiel geendet. Zu dem Kinde jezt gewendet „Was weißt du“, sprach er, „liebes Kind, Von wannen diese Noten sind? Verstehst du etwa dieses Spiel?“ — „Ach, Meister“, sprach Tristan, „nicht viel. Einst hatt ich einge Meisterschaft; Nun hat sie so geringe Kraft, Daß ich vor euch zu blöde bin.“ — „Nicht doch, nimm diese Harfe hin: Laß hören, welche Leiche Spielt man im Britenreiche.“ — „Gebietet ihr es, Meister mein, Und solls mit euern Gulden sein, Daß ich euch spiele?“ sprach Tristan. „Ja, trauter Knabe, heb nur an.“ Als er die Harfe nahm zur Hand, Wie wol sie seinen Händen stand! Sie waren, lasß ich, schön und fein Daß sie nicht schöner konnten sein, Weich und linde, klein und schlank Und wie ein Hermelin so blank; Mit diesen rührt' und schlug er schöne Grund- und schnelle Wandeltöne,

Seltsame, süße, reine. Da dacht er auch an seine Lieder aus der Briten Land; Den Hammer sezt' er ein gewandt, Zog diese Saite nieder, Die andre höher wieder Bis sie standen wie sie sollten stehn. Nun, daß war alsbald geschehn: Der neue Harfenist, Tristan, Fing seines neuen Amtes an Zu warten klug und weise. Seine Noten zu der Weise, Seine seltsamen Grüße, Die harst' er also süße, Und begleitete so schön Sich selbst mit Saitengetön, Daß Alles zu der Stelle lief, Dieser Jenen näher rief. Eilends lief die Höflingschar Herbei, die in den Kammern war, Und wählten doch zu spät zu kommen. Herr Mark hatt Alles wol vernommen; Er saß, des Spieles achtend, Seinen Freund Tristan betrachtend, Und verwunderte sich sehr, Daß so höfsche Gabe der Und gute Kunst in seiner Brust (Er war sich ihrer doch bewusst) Verhehlen mochte bisheran. Nun weiter spielte Tristan Und wob den Leich hinein mit Sinn Von der stolzen Freundin Graland des Schönen: Den ließ er süß ertönen Und harste so zu Preise Die britunische Weise, Daß da Mancher stand und saß, Der seines Namens schier vergaß.

Da begannen Herz und Ohren Als würden sie zu Ohren Aus ihrer Pflicht zu wanken; Da wurden Gedanken, Seltsame, zu Tag gebracht; Da ward zu manchem Mal gedacht: „Ach, selig sei der Kaufmann, Der so höfschen Sohn gewann!“ Seine Finger, ach, die weißen, Wie sah man die sich fleißen Und wühlen in den Saiten; Sie konnten Töne spreiten, Daß der Pallas wurde voll. Da zahlten Augen wol den Zoll: Sie gaben alle Acht darauf Und folgten seiner Hände Lauf. Nun war's mit diesem Leich geschehn: Einen Boten ließ der König gehn, Der sprach, es wünschten Viele, Daß er noch einen spiele. „Mu voluntiers“, sprach Tristan; Herlich hub er wieder an Einen Liebesleich wie eh Von der curtoisen Thisbe Aus dem alten Babylon: Den harft' er in so schönem Ton Und wandelte den Grundton auch Nach so meisterlichem Brauch, Daß es den Harfner Wunder nahm. Als die Gelegenheit dann kam, Flocht der tugendliche Knabe Zu aller Ohren Labe Seine Chanzonen mit hinein: Er sang die Leichnötelein, Britunische, galoische, Lateinische, französische, So süß mit seinem Munde: Sie wußten in der Runde Nicht, welches süßer wäre

Oder würdiger der Ehre, Ob sein Harfen oder Singen. Sich hub von diesen Dingen, Von seinem Spiel, von seinem Sang Gerede viel, Gerede lang, Indem sie All gestanden Sie hätten in den Landen Das nie gehört, gesehen nie. Der sprach dort und dieser hie: „Ach, was ist das für ein Kind! Was ist er uns ein Ingesind! Alle Kinder, die nun leben, Möchte man zu Tausche geben Für den Einen Tristan gleich.“ Als nun Tristan seinen Leich Zu Ende brachte nach Begehr, Herr Marke sprach: „Tristan, geh her; Der dich das hat gelehret, Der sei vor Gott geehret. Und du mit ihm: das hat wol Grund. Ich hörte gerne deinen Mund Lieder singen vor der Nacht, Wenn doch dein Auge gern noch wacht. Nicht wahr, das thust du mir und dir?“ — „Ja, gerne, Herr.“ — „Nun sage mir, Kannst du noch ander Saitenspiel?“ — „Nein“, sprach er, „Herr.“ — „Zier dich nicht viel; So lieb als ich dir bin, Tristan, Die rechte Wahrheit sag mir an.“ Die Wahrheit sprach er da getreuer: „Ihr braucht mich nicht so hoch und theuer Zu mahnen, Herr: ich hätt es wol Schon so gesagt, da ich es soll, Und ihr es wollet wissen. Herr, ich war beflißen Zu lernen jedes Saitenspiel; Und kann von keinem doch so viel, Ich wüßte gern davon noch mehr. Auch hab ich es nur nebenher

Und nicht jeden Tag getrieben; Und bin dabei geblieben Kaum in das siebente Jahr Oder wenig drüber, das ist wahr. Man lehrte mich in Parmenie Fiedelspiel und Symphonie; Harfen und Rotten Lehrten mich Galiotten, Zwei Meister galoise; Mich lehrten Britanoise (Sie waren aus der Stadt zu Lut) Die Leier und das Sambiut." — „Sambiut, was ist das, lieber Mann?" „Das beste Saitenspiel, das ich kann." — „Seht", sprach das Hofgesinde, „Gott hat diesem Kinde Zu recht wonniglichem Leben Seiner Gnaden viel gegeben." Noch fragt' ihn König Marke mehr: „Tristan, ich hörte dich vorher Britunisch singen und galois, Gut Latein und auch franzois; Kannst du die Sprachen?" — „Herr, ja, So ziemlich wol." Von fern und nah Kam der Hause da gedrungen: Wer nur in fremden Zungen Sprach aus einem Nachbarland, Der versucht' ihn allzuhand, Bald in dieser, bald in der; Da fiel antworten ihm nicht schwer Ihnen Allen in der ihren, Norwegern oder Iren, Allmannen, Schotten, Dänen. Da mochte wol sich sehnen Manch Herz nach Tristan's Gaben: Die möchten Alle haben; Ein Jeder möchte sein wie er, Und rief mit herzlichem Begehr

Süß und wonniglich ihm zu: „Ach, Tristan, wär ich doch wie du! Tristan, du magst wol gerne leben: Dir sind im Uebermaß gegeben Alle Gaben, die ein Mann Auf der Welt nur haben kann.“ Groß Wunder ward auch dorten Von ihm gemacht mit Worten: Hört! sprach Dieser, hört! sprach Der; Alle Welt die höre her: „Ein vierzehnjähriges Kind Kann alle Künste, die nur sind!“ Da sprach Herr Marke: „Tristan, höre, An dir ist was ich nur begehre, Alles kannst du was ich will, Jagdkunst, Sprachen, Saitenspiel. So wollen wir Gesellen sein, Du mein Geselle und ich dein. Wir wollen Tages reiten jagen; Des Abends finden wir Behagen An höfischen Dingen: Harfen, Fiedeln, Singen, Das kannst du wol, das thu du mir. Ich kann ein Spiel, das thu ich dir, Das auch dein Herz dir wol begehrt: Schön Gewand, manch schnelles Pferd, Und wonach noch sonst der Sinn dir zielt, Geb Ich dir: das ist wol gespielt. Sieh, mein Schwert und meine Sporn, Meine Armbrust und mein golden Horn, Geselle, die befehl ich dir: Die übernimm und pflege mir, Und sei du höfisch und sei froh.“ Nun ward der Heimatlose so Bei Hof ein lieb Gesinde. Man sah an einem Kinde Den Segen nie, nicht vor noch nach,

Denn was er that und was er sprach, Das daucht und war auch also gut, Daß alle Welt ihm holden Muth Und geneigtes Herze trug. Der Rede sei hiemit genug: Wir legen diese Märe nieder Und greifen zu der andern wieder, Was sein Vater Marschall Don Rual, Li foitenant et li leal, Als er ihm ging verloren, Für Rath deßhalb erforen.

Don Rual li foitenant Fuhr aus Parmenie dem Land Ueber Meer mit großem Gut, Denn also stand ihm der Muth, Nicht wieder wollt er kommen, Er hätte denn vernommen Zuvor gewisse Märe, Wo sein Junker wäre. So kam er gen Norwegen: Da forsch' er allerwegen Umher in den Landen Nach seinem Freund Tristanden. Was half ihm das? er war nicht da, Sein Suchen all umsonst geschah. Als er ihn dort nicht heimisch fand, Gen Irland wandt er sich zuhand. Da konnt er, seht, auch dort nicht mehr Von ihm erfahren als vorher. Doch weil sich jetzt sein Gut begann Zu mindern, daß es schier zerrann, Bequemte' er sich, zu Fuß zu laufen Und seine Pferde zu verkaufen. Er schickte seine Leute Heim mit dem letzten Deute; Sich selber ließ er in der Noth Und ging betteln um das liebe Brot.

So trieb er fort sein Wandern Von einem Reich zum andern, Von Landen zu Landen, Und forschte nach Tristanden Drei Jahre wol oder mehr, Bis er endlich all so sehr Von seines Leibes Schöne kam Und also ab an Farbe nahm, Daß wer nicht zuvor gekannt sein Wesen, Daß er je ein Herr gewesen Wol schwerlich glauben würde. Diese schmähliche Bürde Landstreicherischer Mißgestalt Trug der edle Don Rualt Ohne daß die Armut, Wie sie weiß Gott doch Manchem thut, Den guten Willen ihm benahm. Als es ins vierte Jahr nun kam, Da war er in Dänemark Und sucht' und forsch' auch da so stark Von Statt zu Stätten fern und nah; Von Gottes Gnaden traf er da Jene beiden Pilger an, Die sein Jungherr Tristan Damals auf dem Waldweg fand. Nach diesem fragt' er sie zuhand; Auch sagten sie ihm Märe, Wann und wie lang es wäre, Daß ihnen eben solch ein Knabe Aufstieß wie er beschrieben habe, Des Führer sie nicht lang geblieben; Wobei sie ihn genau beschrieben Nach Antlitz und Haaren, Nach Reden und Gebahren, Dazu nach Wuchs und Gewand; Und wie geschickt und gewandt Sein Gehaben war in allen Dingen. Wer mocht es noch in Frage bringen, Ob es sein lieber Jungherr wär?

Die beiden Waller hat er sehr, Daß sie ihm doch die Stätte, Wo er sie verlaßen hätte, Wenn sie die anders kannten, Um Gotteswillen nannten. Da sagten sie dem Marschall: „Bei Tintajol in Cornewal War es, wo wir von ihm kamen.“ Da ließ er mehrmals sich den Namen Rufen des Orts, und sprach zumal: „Nach welcher Hand liegt Cornewal?“ — „Es stößt“, versetzten sie sogleich, „Jenseits ans Britannenreich.“ Ach, dacht er, Gott und Herre mein, Hier zeigt sich deiner Gnade Schein. Ist Tristan, wie ich hier vernommen, Denn nach Cornewal gekommen, So ist er unbewußt daheim, Denn Marke ist sein Dheim. Gott, weise mich auf gleiche Pfade; Ach, süßer Gott, in deiner Gnade Laß mir nur noch so wol geschehn, Daß ich Tristanden möge sehn. Von der Märe, die ich hier vernommen, Laß mir noch Herzensfreude kommen. Sie gefällt mir wol und ist auch gut: Ich fühle meinen schweren Muth Erleichtert seit ich sie gewann. „Ihr selgen Leute“, sprach er dann, „Mög euch der Jungfrau Sohn bewahren; Ich will auf meine Straße fahren Und sehn ob ich ihn finde.“ — „Er weiß' euch zu dem Kinde, Der aller Welten hat Gewalt.“ „Dank“, sprach der gute Don Rualt; „Gebietet mir, ich muß zur See.“ — „Freund“, sprachen sie, „ade, ade!“

Da schritt der Marschall immer zu, So unverdroßen, daß zur Ruh Er keinen halben Tag sich nahm Bis daß er zu dem Meere kam. Da fand er Ruh, das war ihm leid: Denn noch lag kein Schiff bereit; Doch als ein Schiff sich endlich fand, Fuhr er nach Britannenland. Durch Britannien streift' er hin Mit so eifrigem Sinn, Daß nie ein Tag so lange währte, Daß er je zu ruhn begehrte; Er durchstrich ihn bis zur Nacht. Ihm gab dazu die Hoffnung Macht, Daß er Tristanden finden werde: Die macht' ihm jegliche Beschwerde Sanft und alle Mühe leicht. Als Cornewal nun war erreicht, Da fragt' er nach der Märe, Wo Tintajol denn wäre; Und als man ihm die Weisung gab, Sezt' er weiter seinen Stab. Und kam dahin nach kurzer Müh Eines Sonnabends früh Als man zur Messe sollte gehn. Da ging er vor das Münster stehn, Und sah vorüber ziehn die Leute. Da hielt er lang sich still und scheute, Und spähte, ob er einen Darunter säh erscheinen; Der ihm zu seiner Frage Bescheidenlich behage. Denn allzeit dacht er noch bei sich: Dieß Volk ist schmucker viel als ich; An wen hier meine Frag ergeht, So fürcht ich, daß er es verschmäht Mich zu bescheiden über ihn, Weil ich so schlecht gekleidet bin. Nun rathe Gott, was fang ich an!

Der König Marke zog heran Mit einer herrlichen Schar. Der getreue Mann nahm ihrer wahr Und ersah nicht, den er wollte; Dann, als der König sollte Von der Messe heim zu Hofe gehn, Da ging Rual zur Seite stehn Und trat dann mit bescheidnem Sinn Zu einem alten Hofmann hin: „Ach, Herr“, begann er, „saget mir Bei eurer Güte, wißet ihr Ob hier ein Kind am Hof verkehrt — Man sagt, es sei dem König werth, Und ist Tristan genannt.“ „Ein Kind“, sprach Jener gleich zur Hand, „Ich weiß von keinem Kinde; Ein Knapp ist hier Gesinde, Der nächstens nehmen soll das Schwert. Dem König ist er lieb und werth, Denn er weiß der Künste viel Und manch höfisches Spiel; Und ist nun aus den Kinderschuhen: Ein starker Jüngling ist er nun Mit braungelockten Haaren Und schönem Gebahren. Fremd ist hier der junge Mann, Den wir heißen Tristan.“ — „Nun sagt mir, Herr“, sprach Rual da, „Seid ihr hier Ingesinde?“ — „Ja.“ — „So ehrt euch selbst damit und thut Mir das Eine noch zu gut; Gewiß, ihr thut sehr wol daran: Sagt ihm, hier sei ein armer Mann, Der ihn sprechen möcht und sehn; Laßt ihn auch dabei verstehn, Ich sei von seinen Landen.“ Da sagte Der Tristanden, Ihm sei ein Landsmann gekommen. Tristan kam, als er vernommen,

Und sobald er ihn ersah, Mit Mund und Herzen sprach er da: „Ei, so sei gebenedeit Gott im Himmel allezeit, Daß ich dich, Vater, hab erschaut.“ So grüßt' er erst ihn überlaut; Dann lief er freudig auf ihn an Und küßte den getreuen Mann, Wie ein Kind den Vater soll. Das war auch billig und wol, Sie waren Vater und Kind. Von allen Vätern, die nun sind Oder jemals waren, that wol sicher An seinem Kinde väterlicher Keiner als an ihm Rual. Ja, Tristan hatte hier zumal Vater, Mutter, Bruder, Mann: Alle Freunde, die er je gewann, Hielt er in den Armen da. Gar inniglich begann er: „Ah! Getreuer Vater, theurer Mann, Meine liebe Mutter, sag mir an, Meine Brüder, leben sie auch noch?“ — „Ich weiß nicht“, sprach er, „Sohn; jedoch Sie lebten, als ich scheiden mußte. Allein von deinem Verluste Betrifft sie nicht geringes Leid: Doch wie sie lebten seit der Zeit, Das kann ich dir nicht sagen. Ich sah seit langen Tagen Niemand, den ich sonst gekannt, Wie ich auch unser Heimatland Seit dem unselgen Tag nicht sah, Da mir an dir so weh geschah.“ — „Ah, trauter Vater“, fiel er ein, „Was soll mir das für Märe sein: Wohin ist dein schöner Leib gekommen?“ — „Sohn, den hast Du mir benommen.“ —

„So will ich dir ihn wiedergeben.“ — „Sohn, das möchten wir erleben.“ — „Vater, so komm zu Hof mit mir.“ — „Dahin, Sohn, geh ich nicht mit dir: Du siehst wol selbst, ich wäre Dem Hofe nicht zur Ehre.“ — „Doch, Vater, doch, es muß geschehn: Mein Herr, der König, soll dich sehn.“ Rual, der höfsche, gute, Gedacht in seinem Muthe: „Bei Marke schadet mir nicht groß, Wenn er mich sieht so nackt und bloß: Er wird mich gerne schauen, Denn ich kann ihm vertrauen, Daß er seinen Neffen bei sich hat. Und wenn ich Alles, was ich that, Von Anfang bis zu Ende sage, So scheint ihm schön, was ich auch trage.“ Tristan nahm ihn bei der Hand; All sein Schmuck und sein Gewand War, wie es da nur konnte sein, Ein armselig Röckelein, Verschabt und verschlißen Und hier und da zerrißen: Das hatt er ohne Mantel an. Die Kleider, die der gute Mann Unter seinem Rocke trug, Die waren jämmerlich genug, Bernuzt und auch beschmußt sogar. Durch Versäumniß war sein Haar Am Haupt und an dem Barte So verfilzt zu der Schwarte, Daß er wie ein Wilder sah; Auch ging der Preisliche da Bloß an Füßen und an Beinen; So verwittert muß er auch erscheinen Wie alle Die natürlich sind, Denen Frost und Hunger, Sonn und Wind

Schein und Farbe hat benommen. So sah man ihn vor Marke kommen. Als der ihm in die Augen sah, Zu Tristan sprach Herr Marke da: „Sag an, Tristan, wer ist der Mann?“ — „Mein Vater, Herr“, so sprach Tristan. „Ist das wahr?“ — „Ja, Herre mein.“ — „So soll er uns willkommen sein“, Sprach da Marke freudlich; Höfisch neigte Rual sich. Da kam alsbald die Ritterschaft Gelaufen wie mit Heereskraft; Auch drang das Hofgesind heran Und Alle riefen Mann für Mann: „Sire, Sire, Dê uš sal.“ Nun sollt ihr wissen, daß Rual, Trug er jezo leider Unhofgemäße Kleider, So war doch kaum auf Erden An Leib und an Geberden Ein Mann vollkommener als er. Er sah gar adelich und hehr Und war von Gliedern und von Mark Gewachsen wie ein Heune stark; Seine Arm und Beine waren lang, Schön und herlich war sein Gang, Nichts fehlte seiner Wolgestalt; Nicht zu jung auch war er noch zu alt, Nein, eben in den besten Jahren, Wo Jugend sich und Alter paaren Und dem Leben rechte Kraft verleihn. So fürstlich sah er darein Wie ein Kaiser schauen soll. Seine Stimme wie ein Horn erscholl; Seine Reden waren wolgesetzt. Gar herlich sah man ihn jezt Vor all den Herren stehn im Saal; Es war nicht heut das erste Mal.

Da begannen sich mit Staunen Herrn und Ritter zuzuraunen; Sie sprachen hin, sie sprachen her: „Ja“, sprachen Alle, „ist das der? Ist das der höfsche Kaufmann, Zu dessen Ruhm sein Sohn Tristan So viel uns sprach zu mancher Zeit? Wir haben von der Würdigkeit Des Mannes Wunder viel vernommen. Wie ist er so zu Hof gekommen?“ Biel solcher Rede noch geschah; Der gute König schickt' ihn da Sogleich zur Kemenaten Und ließ ihn da berathen Mit herrlichen Gewanden; Auch ward er von Tristanden Gebadet und gekleidet schnelle. Ein Hütlein war für ihn zur Stelle, Das seht' aufs Haupt der werthe Mann: Da stand es keinem beßer an, Denn schön von Antlitz war der Held, Jeder Zug ins Ebenmaß gestellt. Tristan nahm ihn an die Hand Herzlich, wie ers im Herzen fand, Und führt' ihn wieder hin zu Mark. Da begann er ihnen stark Und mächtig zu gefallen. Eine Rede wars bei Allen: „Seht, wie gut Gewand so bald Den Mann gemacht hat wolgestalt! Die Kleider stehn dem Kaufmann Schön, ja unvergleichlich an; Auch schaut er selber fürstengleich. Wer weiß, er ist der Ehren reich; Er hat davon die Weise wol, Wenn man die Wahrheit sagen soll. Seht nur, wie herrlich er geht Und wie ihm Thun und Laßen steht

In höfischen Gewanden. Auch mag man an Tristanden Seinen Werth gar wol erschaun: Ein Geschäftsmann könnte traun Sein Kind so höfisch nicht erziehn, Wär ihm nicht edler Sinn verliehn." Als man jezt das Waßer nahm Und der König zu den Tischen kam, Da sezt' er seinen Gast Rual An seine Tafel und befahl, Daß man ihm höfisch dien und wol Wie man dem Höfischen dienen soll. Zu Tristan sprach er: „Vor der Schar Der Gäste nimm des Vaters wahr.“ Nun, ich will meinen, das geschah; Er bot ihm so viel Ehre da Als Wer ihm bieten könnte, Weil es sein Herz ihm gönnte. Auch aß Rual der gute Sein Theil mit willgem Muthe, Denn Tristan macht' ihn froh und frank, Tristan würzt' ihm Speis und Trank: Daß er Tristan vor sich sah, War das höchste Heil, das ihm geschah. Als nun zu Ende ging das Mal, Unterhielt der König sich im Saal Mit dem Gast und fragt' ihn allerhand, Sowol von seinem Heimatland Als über seine Reise. Sie sprachen nicht so leise, Die Ritter hörten's und die Herrn Und vernahmen seine Märe gern. „Herr“, sprach Rual, „es geht fürwahr Jezt schon tief ins vierte Jahr Seit ich aus meiner Heimat schied; Und wo ich immer hingerieth, Nicht andrer Märe fragt' ich nach

Als der, die mir am Herzen lag Und um die ihr mich auch hier erseht.“ — „Was war das?“ — „Tristan, der hier steht. Und doch hab ich Kinder eine Zahl, Fürwahr, Herr, die mir Gott befahl, Und gönn es allen auch so wol Als man nur seinen Kindern soll. Drei Söhne: wär ich dort geblieben, Nicht länger braucht ichs zu verschieben, Zwei möchten jezt wol Ritter sein. Und hätt ich nur die halbe Pein Erlitten um sie alle Drei, Wie fremde mir auch Tristan sei, Die ich um ihn allein ertrug, Es wär fürwahr des Leids genug.“ — „Fremde?“ fiel der König ein, „Sagt mir an, wie kann das sein? Euer Sohn doch ist er, wie er spricht.“ — „Nein, Herr, verwandt ist er mir nicht, Als nur sofern: ich bin sein Mann.“ Tristan erschrak und sah ihn an. Der König sprach: „So thut uns kund, Warum denn und aus welchem Grund Erlitten ihr um ihn die Noth, Daß ihr Weib und Kinder floht, Wie ihr sprecht, so lange Frist, Wenn er euer Sohn nicht ist?“ — „Herr König, das weiß Gott und ich.“ — „Freund, so belehrt davon auch mich“, Begann der gute König, „Es wundert mich nicht wenig.“ — „Wüßt ich“, sprach der Getreue, „Daß es mich nicht gereue Und daß mir diese Märe Zu sagen ziemend wäre, Herr, so möcht ich Wunder sagen, Wie sich das Ding hat zugetragen Und gefügt von Anfang an

Mit euerm Diener Tristan.“ Der König und die Herrn zumal Und all das Ingesind im Saal, Die baten ihn zur Stunde Wie aus Einem Munde: „Sagt uns, seliger Mann, Getreuer Mann, wer ist Tristan?“ Da hub der Marschall an und sprach: „Herr, es geschah vor manchem Tag, Wie ihr wol wißt und alle die, Die zu den Zeiten waren hie, Mit Riwalin, dem Herren mein — Des Mann ich war und sollte sein Noch heut, wenn Gott nur wollte, Daß er noch leben sollte — Daß er so viel zu euerm Preise Vernahm und in so mancher Weise, Bis er Leute mir und Land Zumal befahl in treue Hand. Zu diesen Landen kam er so, Daß er euch kennen lerne, froh, Und ward eur Ingesinde hier. Des Weitern schweig ich, wißet ihr Doch selber, was ihm widerfuhr Mit der schönen Blanscheslur: Wie er zur Freundin sie gewann Und wie sie bald mit ihm entrann. Als sie zu Lande kamen, Und sich zur Ehe nahmen, Das ist in meinem Haus geschehn: Ich hab's und mancher Mann gesehn. Auch befahl er sie in meine Pflege, Und pfleg ich ihrer aller Wege So gut ich immer konnte. Nicht lang darnach begann Der Ritter einen Heereszug, Entbot die Seinen schnell genug Und fuhr auch bald von dannen

Mit Freunden und mit Mannen, Und ward in einem Kampf erschlagen; Ihr hörtet es wol selber sagen. Und als die leide Mär uns kam Und die schöne Frau vernahm Wie es ergangen wär im Streit, Das war ein tödliches Leid, Das so tief ins Herz ihr schlug — Hier steht Tristan, den sie trug: Den gebar sie in der bittern Noth; Sie selber lag, die Mutter, todt." Darüber fiel den treuen Mann So inniglicher Jammer an, Es ward an ihm wol offenbar; Saß er doch und weinte gar Als ob er kindisch wäre. Auch sah man von der Märe Den andern Herren allen Die Augen überwallen. Selbst der gute König Mark Nahm den Jammer sich so stark Und Ruals Bericht zu Herzen, Daß seines Herzens Schmerzen In Thränen aus den Augen floßen Und ihm Wang und Kleid begoßen. Tristanden that die Kunde Gar weh im Herzensgrunde, Geschah ihm gleich kein Leid daran Als daß er an dem treuen Mann Den Vater, den er sein geglaubt, Sich auf einmal sah geraubt. So saß Rual der gute Mit traurigem Muthe Und sagte dem Gesinde Von dem verwaisten Kinde, Dem er ein treuer Pfleger war Seit es die Mutter gebar.

Er sagte, wie's auf sein Geheiß Verhohlen ward mit allem Fleiß; Wie er das Gerücht verbreiten ließ, Die Landgenossen sagen hieß, Es sei mitsamt der Mutter todt; Dann wie er seinem Weib gebot, Wie ich euch früher sagte, Daß sie sich heimlich klagte Und eine Weile inne lag, Damit sie nach demselben Tag Den Leuten möge sagen, Sie hab ein Kind getragen; Wie sie mit ihm zur Kirche ging Und es die Taufe da empfing; Warum es Tristan ward genannt; Wie er es dann hinausgesandt, Damit es in der Ferne Mit Hand und Mund erlerne Die Künste, die ers lehren hieß; Dann wie ers in dem Schiffe ließ, Wo es ihm diebisch ward genommen, Und wie er wär hieher gekommen Nach langer Irrfahrt seinetwegen. So saß und meldete der Degen Haarklein, wies ergangen wär. Da weinte Marke, weint' auch Er, Die Herren weinten insgemein Außer Tristan allein: Der konnt es nicht beklagen Was er ihn hörte sagen, Es kam ihm allzu jählings an. Doch was Rual, der gute Mann, Dem Gesinde von dem Leide Sagte der Geliebten Beide, Von Rivalin und Blanscheflur, Was ihnen Alles widerfuhr — Doch mochte sich dergleichen Der Treue nicht vergleichen,

Die er dem Herrn erwies im Tod — Ihr hörtet mit wie großer Noth — An dem verwaisten Kinde: Das schien dem Ingesinde Die größte Treue, die ein Mann Zu seiner Herrschaft je gewann. Als diese Rede war geendet, Sprach Marke zu dem Gast gewendet: „Herr, ist es wahr, daß dieß geschah?“ Rual der gute legt' ihm da Einen Fingerring in seine Hand. „Nehmt“, sprach er, „dieß zum Unterpfand, Ich sag' euch keine Lüge.“ Der getreue und gefüge Marke nahm's und sah es an: Der Jammer, den er da gewann, Umfing sein Herz nur fester. „Ach“, sprach er, „ süße Schwester, Dieß Fingerlein das gab ich dir, Und mein Vater gab es mir Als er schon am Tode lag, Daß ich der Mär wol glauben mag. Tristan, geh her und küsse mich, Und fürwahr, so lang du lebst und ich, Will ich dein Erbvater sein. Blanscheslur, der Mutter dein, Deinem Vater auch, Kanelen, Sei Gott ein Hort der Seelen Und woll ihnen Beiden geben Das ewig wählende Leben. Nun es so ergangen ist, Daß du mir geworden bist Von der lieben Schwester mein — Schenkt Gott im Himmel mir Gedeihn, Zeit Lebens bleib ich deiner froh.“ Darauf zum Gaste sprach er so: „Mein lieber Freund, nun saget mir,

Wer seid ihr und wie heißt ihr?" — „Rual, Herr.“ — „Rual?“ — „Ja, Rual.“ Da entsann er sich mit einem Mal, Daß er längst in alten Tagen Hatte von ihm hören sagen, Wie weis und treu der Ehre Er stäts gewesen wäre, Und sprach: „Rual li foitenant?“ — „Ja, Herr, so hat man mich genannt.“ Da ging der gute Marke hin Und küßt' ihn und bewillkommt' ihn Gar schön und doch nur nach Gebühr. Auch sprang die Ritterschaft herfür Und Einer nach dem Andern ging, Daß er mit Armen ihn umfing. Das gab ein Ambraffieren, Ein höfisch Salutieren: „Willkommen, Rual, werther Held, Ein Ritterspiegel aller Welt!“ Willkommen war dem Hof Rual. Der König nahm ihn zumal An die Hand und führt' ihn hin; Mit holden Worten sezt' er ihn Zu sich an seine Seite nieder. Zu der Märe griffen sie dann wieder Und sagten sich noch mancherlei, Wie es mit Tristanden sei, Und was der guten Blanscheflur An beiden Höfen widerfuhr; Was Kanel und Morgan Sich zu Leide gethan; Und als auch das zu Ende ging, Der gute König Marke fing Rualen zu erzählen an, Mit wie höfscher Kunst Tristan Sich hab an seinen Hof gebracht, Und wie er Allen weiß gemacht, Sein Vater wär ein Kaufmann.

Da sah Rual Tristanden an: „Freund“, sprach er, „ich bin lange Und sorglich oft und bange Mit meinen Marschandißen, Von Thür zu Thür gewiesen, Deinthalb umhergefahren. Nun kommts nach langen Jahren Zu so gutem Ende, Daß ich dankend meine Hände Stäts zu Gott erheben soll.“ Tristan sprach: „Ich höre wol, Diese Mären enden so, Spät wol werd ich ihrer froh. Ich bin, nach dem was ich vernommen, Zu wunderlicher Märe kommen: Ich höre meinen Vater sagen, Der Vater sei mir längst erschlagen. Hiemit entledigt er sich mein Und ohne Vater muß ich sein, Da ich zwei Väter doch gewann. Ach Vater und ach Vaterwahn, Wie seid ihr also mir benommen! Von dem ich sprach, mir sei gekommen Ein Vater, ach, derselbe Mann Nimmt zwei Väter mir hindann, Sich selbst, und den ich nie ersah.“ Doch sprach der gute Marschall da: „Nicht so, Geselle Tristan, Die Rede laß, es ist nichts dran. Du bist seit ich gekommen bin Werther als du gewähnt vorhin. Du hast nun stäts der Ehre mehr Und doch zwei Väter wie vorher: Hier meinen Herren und auch mich; Er ist dein Vater so wie ich. Nun folge meiner Lehre, So bist du an der Ehre Allen Königen ebenhehr.

Drum diese Rede thu nicht mehr. Den König bitte, daß er heim Dir helfe, als dein Oheim, Und dich hier zum Ritter mache: So bist du deiner Sache Wol selber fähig vorzustehn. Ihr Herren, helft mir alle flehn, Daß es der König gerne thu." Da sprachen sie ihm Alle zu: „Herr, es hat wol guten Zug: Tristan hat der Kraft genug; Er ist schon ein erwachsner Mann.“ Da sprach der König: „Freund Tristan, Sprich, wie steht dein Muth hiezu? Ist es dir lieb, wenn ich es thu?“ „Ach, Herr, ich sag euch meinen Muth: Hätt ich so reichliches Gut, Daß ich nach dem Willen mein Und also Ritter könnte sein, Daß ich des Ritternamens mich Nicht schämte, noch er meiner sich, Noch die ritterliche Würde An mir zu nichte würde, So wollt ich gerne Ritter werden Und mich üben in Beschwerden Bis noch meine müßge Jugend Gedieh' zu ritterlicher Tugend. Denn Ritterschaft, so hört ich sagen, Muß sich in der Kindheit Tagen Schon zeigen vor der Menge, Sonst wird sie selten strenge. Daß ich die unversuchte Jugend Auf Würdigkeit und Rittertugend Nicht oft geübt hab und gelenkt, Das ist es was mich jezo kränkt. Ich muß es an mir selber haßen; Hab ich mir doch sagen laßen, Gemach und ritterlicher Preis,

Die stimmen weder laut noch leis Und mögen nie beisammen sein. Auch las ich wol und räum es ein, Die Ehre will des Leibes Noth; Gemach ist stäts der Ehre Tod, Wenn mans zu lang und allzu viel In der Jugendzeit genießen will. Das aber mihet, Herr, fürwahr: Hätt ich gewußt vor einem Jahr Oder schon vor längerer Frist Wie es mit mir beschaffen ist, Ich hätt es nicht bis heut versäumt. Hab ich nun gleich die Zeit vertraumt, So such ichs wieder einzubringen, Denn Alles zielt mir aufs Gelingen Am Leib und an dem Muthe, Hilft mir nur Gott zum Gute, Daß ich nach meinem Muthe thu.“ Marke sprach: „Sieh selber zu, Neff, und schalte wie du wolltest, Wenn du als König walten solltest Im ganzen Lande Cornewal. Auch sitzt dein Vater hier, Rual, Der ganze Treue zu dir hat: Der sei dein Helfer und dein Rath, Daß deine Sachen all sich wenden, Daß sie stehn in deinen Händen. Lieber Neffe, zeihe dich Der Armut nicht so wunderlich, Denn Parmenien ist dein, Und soll dein eigen immer sein So lang ich und dein Vater leben. Dazu will ich dir Hülfe geben, Denn was ich habe, Leut und Land, Das Alles steht in deiner Hand. Willst du zu fürstlichen Ehren Herz und Gemüthe kehren, Bist du entschlossen und gewillt,

Wie deine Red uns gab ein Bild, So schone nicht des Meinen drum: Ganz Cornwall ist dein Eigenthum, Meine Krone zahlt dir Zins und Zoll. Wenn die Welt dich würdigen soll, So sorge nur für reichen Muth; Ich gebe dir schon reiches Gut. Sieh, deine Hab ist kaiserlich; Verarme nur nicht selber dich. Bist du dir selber also hold Und hast des rechten Muthe's Gold Wie deine Rede ließ verstehn, Das werd ich bald an dir ersehn. Sieh, find ich Herrenmuth an dir, Du findest immerdar an mir Deines Willens vollen Schrein: Tintajol muß immer sein Deine Schatzkammer, dein Tresor. Sprengst du mir nur kühnlich vor Mit reichlichem Muthe, So folg ich dir mit Gute So lang mir Alles nicht zerrann Was ich je zu Cornwall gewann." Hier gabs ein stattlich Neigen: Ihm neigten sich im Reigen Die da saßen um den König. Sie boten ihm vieltönig Ehr und Lob mit Schalle. „König Marke“, sprachen Alle, „Du redest wie der Höfsche soll, Dein Wort geziemt der Krone wol. Mit deiner Zunge, Herz und Hand Gebeut du ewig diesem Land: Sei immer Herr in Cornwall!“ Der getreue Marschall Don Rual Und sein Jungherr Tristan Griffen ihr Geschäft nun an Und verwandten drauf des Guts so viel

Als dem König gefiel Und rechtes Maß es mochte leiden. Nun wie vertrugen sich die Beiden, Hier der Vater, dort der Sohn? Die Frage stellte Mancher schon (Weil das Alter und die Jugend Selten stimmt zu gleicher Tugend, Da Jugend nach dem Gut nichts fragt, Das dem Alter sehr behagt), Wie kamen sie nun überein Die Beiden unter sich zwein, Daß Jeglicher von ihnen Seinem Hange mochte dienen Und nicht sein Recht verspielte, Daß rechte Maß erzielte Der Marschall an dem Gute, Und Tristan seinem Muthe In Fülle that Genüge? Ich bescheid es ohne Lüge: Den Marschall und Tristan Sah man einander zugethan Mit so gleichgewilltem Sinn, Daß Keiner weder her noch hin Rieth noch jemals rathen wollte Was nicht den Andern freuen sollte. Rual, dem Würdigkeit gefiel, Ließ Tristan gerne freies Spiel: Er sah bei ihm die Jugend an; Dagegen fügte sich Tristan Der Ehr und Würde bei Rual. So gelangten sie zumal Ans gleiche Ziel mit gleichem Willen: Des Andern Wunsch wollt Jeder stillen; So kamen Beide überein Ein Wunsch, Ein Wille nur zu sein. So sah man zu derselben Tugend Das Alter stimmen mit der Jugend, Den hohen Muth zu weisem Sinn;

Sie wahrten Beide sich hierin, Tristan sein Recht im Muthe, Rual das Maß im Gute, Daß weder Jüngling, weder Greis Ein Theil gab seines Rechtes Preis.

So griffen Rual und Tristan Ihre Sache weislich an Und brachten sie auch so zu Stand. Sie erwarben Harnisch und Gewand Binnen dreißig Mondestagen, Das dreißig Ritter sollten tragen, Die der höfsche Tristan Zu Gesellen sich gewann. Wer mich nun fragt nach ihrem Kleid Und seiner Pracht und Zierlichkeit Und wie's zu Stande ward gebracht, So bin ich kurz hierin bedacht. Die Märe, sag ich, meldet das; Sagt' ich anders ihm etwas, So widersprech er mir nur laut Und sage was uns mehr erbaut, Entworfen war der Ritter Kleid Aus viererlei Vortrefflichkeit, Und jedes dieser viere that Das Beste zu dem Ritterstaat: Das eine das war hoher Muth; Das andre das war volles Gut; Als drittes war Verstand dabei, Der zum Kleide schnitt die zwei; Als viertes höfscher Sinn und Muth,

Der nähte allen dreien gut. So trug ein Jedes dieser vier In eigner Weise bei zur Zier: Der hohe Muth begehrte, Das volle Gut gewährte, Zurechte schnitts Verständigkeit, Höfscher Sinn vollbrachte dann ihr Kleid Und alle andere Zier, Couvertüre wie Banier Und was noch bei dem Schwertgeleit Jungen Rittern ist bereit. Was das Ross und was den Mann Als ritterlich erweisen kann, Das Zeug war reich und wonniglich, So reich, daß auch kein König sich Der Zierde dürfte schämen, Das Schwert darin zu nehmen. Nun die Gesellen sind bereit Mit angemehnem Schmuß und Kleid, Wie stell ich nun mein Sprechen an, Daß ich den werthen Tristan, Meinen Helden, so bereite Zu seiner Schwertleite, Daß man es gerne vernähme Und der Märe wohl zu Statt'n käme? Ich weiß nicht wie ichs also sage, Daß es gefalle und behage Und dieser Märe lieblich steh, Denn zu meiner Zeit und eh Ward so mit Kunst schon und Bedacht Von Zier gemeldet und Pracht Und reichem, köstlichem Gewand, Hätt ich zwölffach den Verstand, Den ich nur einfach habe, Zwölffache Dichtergabe, Und wär mir so gelungen, Daß ich zwölf Zungen Im Munde trug, und reden.

Könnte mit einer jeden Wie ich mit der einen kann, Doch wüß ich's nicht zu fangen an, Daß ich von Gepränge So Gutes sagt' und sänge, Daß nicht schon Beßres ward gesagt. Ja was an Ritterzier behagt Ist so mannigfach beschrieben, Und ist mit Reden so zertrieben, Daß ich davon nicht reden kann, Daß sich ein Herz erfreue daran. Herr Hartmann der Aumäre, Ah, wie der die Märe So außen als auch innen Mit Worten und mit Sinnen Durchfärbet und durchschmücket! Wie seine Rede zücket Auf der Aventüre Sinn! Wie hell und klar von Anbeginn Sind seine Wörtlein von Krystall Und bleiben es auch immer all! Mit Sitten treten sie heran Und schmiegen nahe sich uns an Und werden lieb dem reinen Muth. Die gute Rede für gut Nehmen und verstehen können, Die müssen Dem von Aue gönnen Den Kranz und seinen Lorberzweig. Wer aber einem Hasen gleich Auf der Worthaide Hohe Sprüng und ferne Waide Mit Würfelworten sucht und jagt Und ohne daß er Andre fragt Das Lorberkränzlein sich verspricht, Der versäume unsre Stimmen nicht; Wir sind immer bei der Wahl gewesen. Wir, die die Blumen helfen lesen, Womit durchflochten und geschmückt

Das Lorberreis wird aufgedrückt, Wir fragen nach des Manns Begehr; Will er das Reis, so tret er her Und bring uns seiner Blumen Zier: An den Blumen dann erkennen wir Ob sie den Kranz so lieblich schmücken, Daß sich der Auer vor ihm bücken Und ihm das Reis soll zugestehn. Doch weil noch Keiner ward gesehn, Dem es so wol steht zu Gesicht, Helf Gott, so nehmen wir's ihm nicht; Und soll das Kränzlein Keiner haschen, Seine Worte sei'n denn wol gewaschen Und eben seine Red und schlicht, Daß man den Hals nicht drüber bricht, Wenn man aufrecht kommt gegangen, Nicht will mit Hahnenschritten prangen. Doch Die in Mären wildern, Uns wilde Märe schildern, Die mit den Ketten klirren Und stumpfen Sinn verwirren, Die Gold aus schlechten Sachen Den Kindern wollen machen, Die ihre Büchse rütteln, Statt Perlen Staub entschütteln, Die möchten schatten mit der Stange, Nicht mit dem grünen Laubbehange, Mit Zweigen noch mit Aesten: Ihr Schatte thut den Gästen Gar selten an den Augen wol, Wenn ich die Wahrheit sagen soll; Er füllt uns nicht mit Muth die Brust, Er gießt ins Herz uns keine Lust; Ihre Rede hat die Farbe nicht, Die froh zu edeln Herzen spricht. So wilder Märe Jäger Müßen Ausleger Mit ihren Mären laßen gehn:

Wir können so sie nicht verstehn Wie man sie lesen hört und liest; Den Klugen auch die Zeit verdriest, Daß er im schwarzen Buche Nach der Glosse suche. 1692 Noch sind der Farbenkünstler mehr: Von Steinach Herr Blickher Freut mit Worten, wonnesamen, Als stickten Fraun sie, die am Rahmen In Gold und Seide wirken; Man sollte sie durchzirken Mit griechischen Worten. Er hat den Schatz von Worten; Seinen Sinn, den reinen, Ich mein, ihn haben Feinen Wunderbar gesponnen Und haben ihn im Bronnen Geläutert und gereinet: Er ist fürwahr gefeinet. Seine Zunge mit den Harfensaiten, Die hat zwei volle Seligkeiten: Das ist der Sinn, das ist das Wort; Die harfen mit einander fort Ihre Mär in seltnem Preise. Derselbe Wortweise, Nehmet wahr wie der dabei An dem Vorhang Wunder mancherlei Mit der Kunst der Red entwirft Und die Meßer in die Lüste wirft Mit behendiglichen Reimen! Wie kann er Reime leimen, Als ob sie so gewachsen sein! Es ist auch noch der Glaube mein, Er müsse Buch und Buchstaben Für Federn angebunden haben, Denn seine Worte, nehmt nur wahr, Fliegen, schweben wie der Aar.

Wen soll ich ferner außerlesen? Noch viele sind, und sind gewesen, An Sinn und Rede monniglich. Von Beldeß Herr Heinrich, Der sprach aus vollem Sinne! Wie wol er sang von Minne! So schön ist seines Sinnes Hülle Als hätt er seiner Weisheit Fülle Aus dem Quell des Pegasus genommen, Von dem die Weisheit all ist kommen. Ich hab ihn selber nicht gesehn; Die Besten aber gestehn, Die da in seinen Jahren Und seither noch Meister waren, Die geben all ihm Einen Preis: Er impfte das erste Reiz In unsrer deutschen Zungen: Davon sind Aest entsprungen, Von welchen Blüten kamen, Denen sie die Zier entnahmen Zu jedem meisterlichen Funde. Seitdem nun ward diese Kunde So weithin verbreitet, So mannigfach geleitet, Daß Alle, die nun sprechen, Sich da die Fülle brechen Von Blüten und von Reisen, An Worten und an Weisen. Der Nachtigallen sind noch viel, Davon ich hier nicht sprechen will: Sie gehören nicht zu diesem Reigen. Drum will ich Andres gern verschweigen Als was ich immer muß gestehn, Daß sie Alle recht ihr Amt versehn Und singen wol zu Preise Ihre süße Sommerweise. Ihr Sang ist lauter und ist gut: Er giebt der Welt viel hohen Muth

Und thut so recht von Herzen wol. Die Welt wär Ueberdrußes voll, Die Weile würd uns Allen lang Ohne den lieben Vogelsang. Der mahnt und mahnte stäts den Mann, Der je zur Freude Muth gewann, Viel Liebes und Gutes zu beginnen; Läßt ihn zu Manchem Muth gewinnen, Daß sanft den edeln Herzen thut; Er weckt ihm freundlichen Muth. Es erneut den jugendlichen Drang, Wenn der süße Vogelsang Der Welt von ihren Freuden spricht. Nun vergeßt der Nachtigallen nicht: Die sind ihr Amt zu thun bereit Und können all ihr sehnlich Leid So wol besingen und besagen. Welche soll das Banner tragen? Seit die Hagenauerin, Der ganzen Schar Geleiterin, So der Welt verstummen mußte, Die aller Töne Hauptkunst wußte Und ihr Siegel auf der Zunge trug. An die gedenk ich oft genug, Woher von ihren Tönen Den süßen, den schönen, Sie so viele hab entnommen, Daß ihr das Wunder sei gekommen So mancher Wandlung, mancher Weisen. Des Orpheus Zunge, des weisen, Entscholl wol ihrem Munde Mit aller Töne Kunde. Da nun die Welt sie nicht mehr hat, So geb uns Einer guten Rath (Das thät ein selger Mann fürwahr): Wer leitet nun die liebe Schar, Wer weiset dieß Gesinde? Mich dünkt, daß ich sie finde,

Die nun das Banner führen soll: Ihre Meisterin die kann es wol, Die von der Vogelweide. Hei, wie die über Haide Mit hoher Stimme klingen kann Und wunderhoch sich schwingen kann! Wie fein sie organisieret, Ihr Singen wandelieret! Sie thut es, mein ich, in dem Ton, Der da schallt vom Berge Citheron, Wo die Göttin Minne Gebeut von hoher Zinne. Die ist am Hofe Kämmererin, Die sei der Schar Geleiterin, Die kann den Weg ihr weisen wol, Die weiß wol, wo sie suchen soll Der Minne Melodieen. Sie und Die mit ihr ziehen, Möchten die immer singen, Daß sie zu Freuden bringen Ihr Trauern und ihr sehnlich Klagen; Daß geschehe noch in meinen Tagen! Der Worte legt' ich genug Von guter Leute Kunst und Fug Nun gefügen Leuten vor, Und unbereit noch wie zuvor Ist Tristan zu der Schwertleite. Ich weiß nicht wie ihn bereite: Der Sinn getraut sich nicht dazu Und die Zunge weiß nicht was sie thu, Verlassen von des Sinnes Rath, Der ihr das Amt verliehen hat; Doch was sie irrt, die beiden, Das kann ich euch bescheiden. Die Zwei hat das geirret, Was tausend Andern wirret: Dem Mann, der nicht wol reden kann,

Naht dem ein wolberedter Mann, So erlischt ihm auch die Kunde, Die er noch hatt, im Munde. Ich glaube, so ist mir geschehn. Ich seh und habe nun gesehn So manchen redekundgen Mann, Daß Alles was ich reden kann Mich ein Nichts dünkt im Vergleich Mit ihnen, die so redereich. Man spricht so schön seit manchem Tag, Daß ich mit vollem Grunde mag Meiner Worte nehmen wahr Ob sie so lauter sind und klar Als ich wollte daß sie wären, Hör ich fremder Leute Mären, Und als ich Rede finden kann Wol bei manchem andern Mann. So weiß ich nicht, wie ichs beginne: Meine Zunge, meine Sinne Mögen hiezu nicht frommen; Die Furcht hat mir genommen Mitten aus dem Munde, Die ich besaß, die Kunde. Nun weiß ich nichts hiebei zu thun, Ich thäte denn das Eine nun Was mich Niemand noch hat thun gesehn: Meine Bitt und mein inbrünstig Flehn Will ich vor Allem senden Mit Herzen und mit Händen Hin zu dem Helikone, Zu dem neunfachen Throne, Von dem die Bronnen fließen, Aus dem die Gaben sprießen Der Worte wie der Sinnen. Der Wirth, die neun Wirthinnen, Apoll und die Camenen, Der Ohren neun Sirenen, Die dort bei Hofe spenden

Gnaden aus vollen Händen Dem, der ihre Gunst gewonnen: Die gaben ihrer Sinne Bronnen In solcher Fülle Manchem schon, Daß sie Einen Tropfen mir davon Mit Ehren nicht versagen. Mag ich nur den erjagen, So behaupt ich meinen Platz da wol, Wo der Dichter ihn behaupten soll. Der Tropfen, den ich so empfing, Der ist auch nicht so gar gering, Er mag mir wieder richten, Zurechterichtend schlichten Sowol die Zunge wie den Sinn, An denen ich entrichtet bin. Meine Worte, die so zierlos stehn, Laß er durch den Ziegel gehn Der camenischen Sinne Und schmelze sie darinne Zu wunderbarer Reine, So rein wie das feine Gold ist der Araben. Die Spender solcher Gaben Des wahren Helitones, Des obersten Thrones, Dem solche Wort' entspringen, Die durch die Ohren klingen Und in die Herzen lachen, Das Gedicht durchleuchtend machen Wie Edelstein und Gimme, Die mögen meine Stimme Und meine Bitt erhören In ihren Himmelschören Und laßen mich den Wunsch empfahn. Nun sezt, dieß Alles wär gethan, Daß mir die Fülle wär gewährt An Worten, wie ich sie begehrt, So hab ich also vollen Hort, Versüße jedem Ohr mein Wort,

Jedem Herzen kommt mein Schatte Von dem grünen Lindenblatte; Auch ebn ich so der Rede Schritt, Daß ich ihr bei jedem Tritt Die Straße räum und fege, Und auf keinem ihrer Wege Ein Stäublein laße noch so klein, Daß nicht vertrieben müste sein, So daß sie nur auf grünem Klee Und auf lichten Blumen geh: So bring ich dennoch meinen Sinn, (Seht, wie kleingemuth ich bin!) Kaum oder nimmer an das Ziel, An dem der Andern schon so viel Sich Preis erwarben in Gedichten: Fürwahr, ich muß darauf verzichten. Und kehrt' ich alle meine Kraft Auf Zier und Schmuck der Ritterschaft, Wie, weiß Gott, Mancher hat gethan, Und sagt', es habe Gott Vulcan, Der weise, vielbekannte, In jeder Kunst gewandte, Tristans Schwert und Panzerkleid, Stahl, Hosen und all das Geschmeid, Womit ein Ritter wird versehn, Durch seine Hände laßen gehn; Schön und nach meisterlichen Sitten Ihm entworfen und geschnitten, Dem Degen kühn und milde, Den Eber auf dem Schilde, Wie er ihm auch den Helm entwarf Und oben drauf, so heiß und scharf Als der Minne Qualen, Der feurigen Pfeile Stralen, Und Manches noch, das wunderbar Und wie nach Wunsch zu schauen war, Bildete dem jungen Mann; Wie Jungfrau Kassandra dann, Jene weise Trojerin,

All ihre Kunst und allen Sinn Ganz allein darauf gewandt, Daß sie Tristans Gewand Bereite und schmücke Zu einem Meisterstücke Der Kunst, so außerlesen Als Sie im Stand gewesen, Deren Geist im Himmel, wie man meint, Von den Göttern ward gefeint — Was hätte das viel andre Macht Als wie ich es vorher erdacht, Da ich Tristans Geleite Versah zu seiner Schwertleite? Stimmt ihr meiner Meinung bei, Ich will nicht bergen wie die sei: Hoher Muth und volles Gut, Wer zu den zwein Geräthen thut Verstand und höfischen Sinn, Die Biere wirken immerhin So viel und gut als Einer kann. Ja nicht Kassandra noch Vulcan Möchten Ritter besser rüsten Als es diese Biere wüsten. Da nun die vier genannten Kräfte So tüchtig sind zu dem Geschäfte, Das Schwertgeleit zu zieren, So befehlen wir den vieren Unsern Freund Tristanden. Die nehmen ihn bei Händen Und schmücken uns den jungen Mann (Da es nicht besser werden kann) Mit dem Gezeug und mit dem Schnitt Wie sein Geleit auch bei dem Ritt Geschmückt ist und bereitet. So sei Tristan geleitet Zu Hof und auch zum Ringe: Er ist in jedem Dinge Den Gesellen ebengleich,

Eben zierlich, eben reich; Ich meine nur an dem Gewand, Das da nähte Frauenhand, Nicht an dem angeborenen Kleid, Das des Herzens Kammer leiht, Was sonst sie heißen edeln Muth, Der den Mann macht wolgemuth Und adelt Leib zumal und Leben: Dieß Kleid ward ihm gar schön gegeben; Den Gesellen nicht das gleiche. Ja, weiß Gott, der muthesreiche, Der ehrbegierige Tristan Legt' erlesne Kleider an, Die von Ansehn und von Zier Nicht ihres Gleichen hatten hier. Er übertraf an schönen Sitten Und Zucht sie All, die mit ihm ritten; Nur allein an dem Gewand, Das da nähte Frauenhand, War kein Unterschied des Kleids: Das trug der Hauptmann des Geleits Den Andern eben schlecht und gut. Nun war der Jüngling reich an Muth, Der Vogt von Parmenie Und seine Messenie Mit ihm ins Münster gekommen Und hatten Messe vernommen Und empfangen auch den Segen Wie Brauch ist allerwegen. Herr Marke nahm Tristanden, Seinen Neffen, da zu Händen, Und legt' ihm Schwert und Sporen an. „Sieh“, sprach er, „Neffe Tristan, Nun dir dein Schwert gesegnet ist Und du zum Ritter worden bist, So bedenke was den Ritter preist, Und auch dich selber, wer du seist, Und hab vor Augen allezeit

Deine Geburt und Edelkeit. Sei an Demuth unbetrogen, Sei wahrhaft und wolgezogen, Sei den Armen hold und gut Und mit den Reichen hochgemuth. Laß deinen Leib in Würde schaun; Ehr und minne alle Fraun. Sei immer mild und immer treu, In Mild und Treue täglich neu, Und mein Ehrenwort verpfänd ich dir, Daß Gold und Zobel nicht die Zier Dem Sper bringt und dem Schilde Wie Treue thut und Milde." Hiemit bot er den Schild ihm dar, Küß' ihn und sprach: „Nun, Neffe, fahr, Und gebe Gott nach seiner Kraft Dir Heil zu deiner Ritterschaft: Sei immer höfisch, immer froh.“ Da versorgte Tristan eben so Die Gefährten Mann für Mann, Wie ihm der Oheim gethan, Mit Sper und Sporn und Schilde. Demuth, Treue, Milde, Die legt' er eines Jeden Kür Mit sinnreicher Lehre für. Dann aber ward nicht lang verweilt, Zum Ritt und Buhurd geeilt Ward, daß glaub ich sicherlich. Doch wie sie dort getummelt sich, Wie sie mit Schäften stachen, Und wie manchen sie zerbrachen, Das mögen die Garzone sagen, Die sie zusammen halfen tragen: Ich bin ihr Turneien Nicht da zu beschreien. Doch zu Einem Dienst erbiet ich mich: Ich wünsche ihnen williglich,

Daß sich ihr Aller Ehre In allen Dingen mehre Und ihnen ritterliches Leben Zur Ritterschaft Gott möge geben.

Trug jemals Einer stätes Leid Bei währender Glückseligkeit, So trug Tristan dieß stäte Leid Bei wärender Glückseligkeit Wie ich euch nun bescheiden will: Ihm war ein volles Maß und Ziel Verliehn in zweien Dingen, Im Leid und im Gelingen. Denn Alles, was er nur begann, Gelingen fand er stäts daran Und war doch immer Leid dabei. Wie ungleich dieses jenem sei, Doch waren diese Gegenstücke, Stätes Leid zu stätem Glück, Verbunden bei dem einen Mann. „So helfe Gott euch, sagt uns an: Tristan hat nun das Schwert genommen, Und ist zu reichem Glück gekommen Mit ritterlicher Würdigkeit: Laßt hören, welche Art von Leid Er hat bei solchem Glück.“ Weiß Gott, in Einem Stücke, Das stäts mit Leid ein Herz befing Und auch dem seinen nahe ging: Daß ihm der Vater war erschlagen, Wie er den Marschall hörte sagen,

Das that ihm weh in seinem Muth. Also war Uebel da bei Gut, Bei Gewinn Verlust, bei Liebe Leid; So geschieht es Manchem jederzeit. Es zweifelt Niemand daran, Es liegt bei dem jungen Mann Haß dem Herzen näher an Als bei einem reiferen Mann. Ueber aller neuen Würdigkeit Schwebte Tristan stäts das Leid Und das verborgne Ungemach, Von dem er keiner Seele sprach, Das ihm Riwalinens Tod Und Morganens Leben bot; Mit Sorgen lag dieß Leid ihm an. Der sorgenvolle Tristan Und sein getreulicher Rath, Der den Namen von der Treue hat, Der tugendreiche Foitenant, Rüsteten alsbald am Strand Mit allem Zeuge, das da noth Und das ihnen sich die Fülle bot, Eine herrliche Barke: So kamen sie vor Marke. Tristan sprach: „Lieber Herre mein, Laßt es mit euern Gulden sein, Daß ich nach Parmenie fahr Und nach euerm Rathe nehme wahr, Wie es uns da sei bewandt Um die Leut und um das Land, Von dem ihr sprecht, es sei mein.“ Der König sprach: „Freund, das soll sein. Wie schwer ich dein auch mag entbehren, Die Bitte will ich doch gewähren. Fahr heim gen Parmenie Mit deiner Messenie:

Und bedarfst du noch der Ritter mehr, Die nimm nach Willen und Begehr. Nimm dir Rosse, Silber, Gold Wie du bedarfst, ich bin dir hold, Und was du brauchst, des nimm genug. Wen du dir gesellst beim Zug, Dem biet es so mit Gute Und geselliglichem Muthe, Daß er gern dein Diener sei Und dir mit Treue stehe bei. Viel lieber Neffe, leb und thu Wie dir dein Vater rath dazu, Der getreue Rual, der hier steht, Der große Treu an dir begeht, Und immer hat an dir begangen. Und läßt dich Gott den Wunsch erlangen, Daß du Alles wol verrichtest Und deine Sache schlichtest Nach Frommen und nach Ehren, So sollst du wiederkehren; Kehre wieder her zu mir. Ich gelob und leist es dir, Meine Treu empfang in deine Hand, Daß ich dir mein Gut und Land Zu gleichen Stücken theile; Und lägs an deinem Heile, Daß du mich solltest überleben, Seis ganz zu eigen dir gegeben, Denn ich denke mir um deinetwegen Ein ehlich Weib nicht beizulegen So lang ich immer leben soll. Neffe, nun vernahmst du wol Meine Bitt und meinen Sinn. Bist du mir hold wie ich dir bin, Trägst mir ein Herz wie ich dir trage, Weiß Gott, wir wollen unsre Tage Zusammen fröhlich hier verleben. Urlaub sei dir hiemit gegeben. Der Sohn der Magd der hüte dein!

Und laß dir wol befohlen sein Dein Geschäft und deine Ehr.“ Es säumte sie nichts länger mehr: Tristan und sein Freund Rual Schifften hin von Cornewal, Sie und die Messenie, Heim gen Parmenie. Hättet ihr nun gern vernommen, Wie diese Herrn da sind willkommen, Ich sag euch, was ich selbst vernommen, Gern von dieser Herrn Willkommen. Ihr Führer und Gefährte, Der in Treue stäts bewährte Rual, trat zuerst ans Land; Sein Hütlein und sein Gewand Legt' er höfisch beiseit, Lief Tristan an mit Fröhlichkeit, Küßt' ihn und sprach dann: „Herre mein, Gott sollt ihr willkommen sein, Euerm Lande so wie mir. Schauet, Herr, ihr seht wol hier Das schöne Land an diesem Meer: Beste, Städte, starke Wehr, Und manches schöne Castel Hat euer Vater Kanel Erblich auf euch gebracht. Seid bieder nun und wolbedacht, So entgeht euch nichts von dem Gebiet So weit hier euer Auge sieht: Dafür zum Bürgen habt ihr mich.“ Mit reichem Herzen freudiglich Kehrt' er zurück nach diesem Wort Und empfing auch die Genossen dort, Die Ritter alle, Mann für Mann. Wieder freundlich hub er an Mit schönem Wort und süßen Sein Salutieren und Begrüßen.

Dann führt' er sie gen Kanoel: Und jede Stadt und jed' Castel, Die seit Kanelens Jahren In seiner Pflege waren In allen den Landen, Auf gab er die Tristanden Getreulich nach dem Lehensbrauch; Die seinigen darunter auch, Die von den Vordern allen Ihm waren angefallen. Was braucht es langer Rede noch? Rath und Ehre hatt er doch; So bot er seinem Herren Rath Als ein Mann, der Rath und Ehre hat, Und mit ihm all den Seinen. Das Fleißen und das Peinen, Das er mit süßem Muthe Ihnen Allen zu Gute In aller Weise wandt auf sie, Das sah man noch auf Erden nie. Wie nun? Wie ist mir denn geschehn? Hab ich mich selber übersehn? Wo that ich meine Sinne hin? Die tugendreiche Marschallin, Die reine, die stäte, Meine Herrin Floräte, Daß ich so lange schwieg von der, Daß kam mir nicht vom Hofe her. Doch hoff ich es der süßen Zu bessern und zu büßen. Die höfische, die gute, Die weiblich gemuthe, Die wertheste, die beste, Ich weiß, daß sie die Gäste Nicht mit dem Mund allein empfing: Denn wie das Wort vom Munde ging, Ging ihm der gute Wille vor. Nicht höher flög ihr Herz empor

Wär es der Flügel mächtig. Ihr waren einträchtig Stäts ihr Wille und ihr Wort; Ich weiß wol, daß sie über Bord Ihr alle beide gingen, Als sie die Gäste empfingen. Die selige Floräte, was Die glücklich war im Uebermaß, Als sie ihren Herrn sah und ihr Kind, Das Kind, des diese Mären sind, Ihren Sohn Tristanden mein ich! In Treuen, daß bescheidet mich All die Tugend und die Güte, Die sie trug im Gemüthe, Wie ich von der Selgen las. Daß sie beider viel besaß, Das bewährte sie so wol Als ein Weib aufs Beste soll, Denn sie schuf ihrem Kinde Und seinem Ingesinde Solch Gemach und Den Empfang, Keiner sänd es beßer lebenslang. Eines Glaubens bin ich auch so voll Daß ichs nicht fester glauben soll, Von dem hösschen Curvenal: Daß sein Freund ihm dazumal Ein willkommner Tristan war; Des bin ich allen Zweifels bar. Nach Diesem wurden besandt Zu Parmenie im ganzen Land Die Herren und die Ritterschaft, In deren Hand die Herrschaft Lag so in Stadt als in Castel. Als nun die in Kanoel All zusammen kamen Und hörten und vernahmen Von Tristan wahren Bericht Wie diese Märe von ihm spricht

Und wie ihr selber habt vernommen, Da flogen tausend Willkommen Aus eines jeden Munde. Leut und Land zur Stunde Erwachten aus dem langen Leid Und wandten sich zur Fröhlichkeit, Daß es ein Wunder war zu sehn. Sie empfingen ihre Lehn, So die Leute wie das Land, Von ihres Herren Tristan Hand; Sie schwuren Huld und wurden Mann. Derweil trug immer Tristan Die heimlichen Schmerzen Verborgen in dem Herzen, Die ihm Morgans Unglimpf lieh. Dieser Schmerz verließ ihn nie War es Abend oder Morgen. Er ging zu Rath in Sorgen Mit Freunden drauf und Mannen Und sprach: zu den Britannen Zieh ihn sein Verlangen, Sein Lehen zu empfangen Aus seines Widersachers Hand, Damit er seines Vaters Land Besitze vollen Rechtes froh. So sprach er, und er that auch so: Er fuhr von Parmenie Mit seiner Companie Gerüstet und versehn so voll Als sich Jeder rüsten soll, Der auf ängstliche That Den Willen fest gerichtet hat. Als Tristan gen Bretagne kam, Geschah es daß er bald vernahm Und mit Gewißheit hörte sagen, Morgan, der Herzog, reite jagen Von Walde zu Walde.

Da hieß er eilen balde; Die Ritter hielten sich bereit Und legten unter ihrem Kleid Den Halsberg an und all ihr Ding; Doch so, daß sich kein Harnischring Unterm Wappenrock ließ sehn: Daran war Tristans Wunsch geschehn. Darüber legte jeder Mann Seinen weiten Reisrock an Und saß alsdann zu Rosse. Sie geboten ihrem Tross An sichere Statt zu reiten Und mit keinem Feind zu streiten. Getheilt dann ward die Ritterschar, Und was die größte Stärke war Für den Rückzug versteckt, Und daß der Tross auch wär gedeckt, Welchen Wegs der immer fuhr. Als dieß geschehn war, sah man nur Dreißig Ritter in der Schar, Die bei Tristan geblieben war; Doch jener, die den Rückzug deckten, Sechzig waren der Versteckten. Bald fügt' es sich, daß Tristan da Die Hunde mit den Jägern sah. Die frug er nach der Märe, Wo der Herzog wäre. Das zeigten sie alsbald ihm an, Und ritt er auch sogleich hindann Und fand nach kurzer Stunde hier In einem grünen Waldrevier Viel britischer Barone; Die hatten Pavillone Und Hütten auf das Gras geschlagen, Darum und auch darein getragen Laub und lichter Blumen viel; Ihre Hunde und ihr Federspiel Hatten sie zu Handen.

Sie grüßten Tristanden Und Die da mit ihm ritten auch Höfisch nach des Hofes Brauch, Und sagten ihm aufs erste Wort, Morgan, ihr Herzog, reite dort Nicht weit davon in dem Wald. Da eilten sie dahin alsbald Und fanden auch Morganen Und auf Castilianen Viel der britischen Ritter da. Als er sie zu sich traben sah, Empfing Morgan die Gäste, Deren Willen er aufs Beste Deutete, so gut und wol Als man Gäste nur empfangen soll. Das Gleiche that sein Landgesind: Ein jeglicher der kam geschwind Mit seinem Gruß herbeigerannt. Zulegt als dieß ein Ende fand, Daß all ihr Grüßen war gethan, Zu Morgan hub da Tristan an: „Herr, wißt, ich kam hieher Nach meinem Lehn mit dem Begehr, Daß ihr mir es leiht zu tragen Und mir nicht wollt versagen Was ich dem Recht nach haben soll: So thut ihr höfisch und wol.“ Morgan sprach: „Herr, saget mir, Wer seid ihr, und wie heißt ihr?“ Tristan sprach da unverwandt: „Herr, Parmenie heißt das Land, Zu welchem ich geboren bin, Und hieß mein Vater Riwalin; Ich selber heiße Tristan.“ — „Ihr kommt mir, Herr“, sprach Morgan, „Mit so unnützen Mären, Daß sie viel besser wären Verschwiegen als hier vorgebracht.

Ich bin der Sache kurz bedacht: Hättet ihr ein Recht an mir, Daß blieb' euch unverweigert hier; Euch sollte nichts daran gebrechen. Wäret ihr es anzusprechen Ein Mann von ganzen Ehren, Ich müß' es euch gewähren; Wir wissen aber Alle wol, Die Lande sind der Märe voll, In welcher Weise Blanscheslur Von Haus mit euerm Vater fuhr; Zu welchen Ehren sie da kam, Und wie die Liebschaft Ende nahm." — „Liebschaft, Herr? Wie meint ihr das?" — „Ich sag es euch nun nicht fürbaß, Doch wie ich sagte, steht es drum." — „Herr“, sprach Tristan wiederum, „Versteh ich eurer Zunge Stich, So meintet ihr es so, daß ich Nicht ehlich wär geboren Und hätte drum verloren Mein Leben und mein Lehenrecht." — „Ja wahrlich“, sprach er, „guter Knecht, Dafür halt Ichs und mancher Mann.“ „So sprecht ihr übel“, sprach Tristan: „Ich wähnte doch, es wäre Nach Pflicht gethan und Ehre, Wer Einem was zu Leide that, Daß er die Zunge doch zu Rath Hielt' und schonte Sitt und Brauch. Wär Sitt und Brauch nun in euch auch, So möchtet ihr die Rede sparen (Viel Leid ist mir schon widerfahren), Die verharften Kummer weckt Und die alte Schuld erstreckt. Ihr erschluget mir den Vater doch: Hieran dünkt euch aber noch Meines Leides nicht genug.

Ihr sagt, die Mutter, die mich trug, Habe lebhaft mich getragen. Das will ich Gott im Himmel klagen. Ich weiß so manchen Edelmann, Den ich jetzt nicht nennen kann, Der die Hände faltete vor mir: Hätt er solche Missethat, Wie ihr da sprecht, an mir erkannt, Deren Keiner hätte seine Hand Zwischen meine je gebracht. Die hatten wol der Wahrheit Acht, Daß mein Vater Rivalin Meine Mutter bis ans Ende hin Hoch hielt als sein ehlich Weib. Wenn ich das auf euern Leib Bewähren und erweisen soll, In Wahrheit, das erweis ich wol." — „Fahrt“, sprach Morgan, „in Gottes Haß! Eur Beweisen, was soll das? Zum Kampfe taugt ihr keinem Mann, Der je zu Hofe Recht gewann.“ — „Das wird sich zeigen“, sprach Tristan, Zog das Schwert und rannt' ihn an, Und spaltet' ihm von oben her Hirn und Hirnschal mit der Wehr, Daß sie ihm auf die Zunge drang. Dann stach er ihm im andern Gang Das Schwert bis tief ins Herz hinein. Da zeugte wol der Augenschein Für das Sprichwort, das da spricht: Die Schuld liegt und fault doch nicht. Morganens Barone, Die kühnen Britone, Die mochten ihm da wenig frommen, Noch ihm so bald zu Hülfe kommen Daß er entging dem Falle. Doch stellten sie Alle So schnell sie mochten sich zur Wehr;

Ihrer sah man bald ein mächtig Heer. Ungewarnt wie sie auch waren, Der Feinde wollten sie nicht sparen Und zeigen männlichen Muth. Auf Warnung oder auf Gut Nahm da selten Wer Bedacht: Sie drangen haufenweis zur Schlacht Und schlugen Alle mit Gewalt Ins Feld hinaus und vor den Wald. Da hub sich lautes Wehgeschrei, Und großen Jammers Noth dabei. So flog da Morganens Tod Mit vieler Klage, mancher Noth Als ob er flügge wäre. Er sagte leide Märe Den Burgen an und rings dem Land. Durch die Lande flog zuhand Nur das eine Klagewort: „Ah! noster fires, il est mort! Wer sorgt nun für des Landes Heil? Ihr zieren Helden, zieht in Eil Von Städten und von Besten Und lohnet diesen Gästen: Durch sie ist uns groß Leid geschehn!“ Sie ließen über sich ergehn Alle bittre Noth des Streits; Doch fanden sie auch anderseits An den Gästen vollen Streit. Die fahrten stäts von Zeit zu Zeit Mit einer ganzen Rotte wieder Und warfen ihrer viel darnieder; Dann suchten sie im Fliehen Sich dahin zurückzuziehen Wo sie wußten ihre Kraft Und die versteckte Ritterschaft, Und nahmen da Herberge Auf einem festen Berge Und hielten sich da über Nacht.

Ueber Nacht ward dann des Landes Macht So stark vor ihrer Beste, Daß sie die leiden Gäste, Als es begann zu tagen Hinunter mochten jagen, Und Manchen niederstachen, Die Haufen oft durchbrachen Mit Speren und mit Schwerten, Die da nicht lange währten. Sie hatten da an Schwert und Sper Unlange währende Wehr, Denn Schäfte brachen, Schwerter sprangen, Wenn sie in die Rotten drangen. Auch sah man Tristans kleines Heer So kühn in seiner Gegenwehr, Daß viel Schade kam danach, Wenn es in die Haufen brach. Die Scharen wurden beiderseit Nicht einmal, nein zu mancher Zeit Mit großem Schaden überladen. Sie nahmen da und thaten Schaden, Schädlichen, an manchem Mann, Und hielten sich so lang daran Bis das innere Heer Schwächer ward an seiner Wehr. Denn Ihm ging ab und Jenem zu: Jenen mehrte spät und früh Sich der Vortheil wie die Macht, So daß sie wieder noch vor Nacht Belagerten die Gäste Vor einer Waßerveste, Aus der die Gäste sich mehrten, Sich drin zu fristen begehrten. So war das Haus umseßen Mit Scharen unermessen Als obs umzäunet wäre. In ihres Leides Schwere Tristan und sein kleiner Bann, Nun, wie stellten sie es an?

Hört zu, so meld ich wol euch dieß, Wie ihre Sorge sich zerließ Und sie von dannen kamen, Sieg an den Feinden nahmen. Als Tristan von dem Lande schied, Wie ihm Rual, sein Ratha, rieth, Das Lehen zu begehren Und wieder heimzukehren, Da lags dem seligen Rual Im Herzen stäts und schuf ihm Qual; Es ahnt' ihm wol, es werd ergehn Wie es auch mit Tristan ist geschehn; Nur daß ihm in den Sinn nicht kam Wie großen Schaden Morgan nahm. Hundert Ritter nahm er an Und folgte seinem Herrn Tristan Des Wegs, den er geritten War in das Land der Britten. Als er dahin gekommen, Da hatt er bald vernommen Wie es ergangen wäre, Und nach des Landes Märe Führt' er seine Fahrt hinaus Zu dem umsehnlichen Wasserhaus. Als sie diesem jetzt zu nahen Begannen und die Feinde sahn, Da ward von ihrer Rotte Auch nicht Einer so zu Spotte, Daß ihn Furcht gesäumt und abgezogen: Sie kamen allesamt geflogen Mit fliegenden Banieren. Da gabs ein laut Crijiern Von ihrer Messenie: „Schevalier, Parmenie! Parmenie, Schevalier!“ Da schuf Banier auf Banier, Das durch die Zeltschnüre brach, Schaden und groß Ungemach.

Sie trafen die Bretonen In ihren Pavillonon Mit tödlichen Wunden. Die in der Beste stunden, Als sie ihr Landbanier erkennen Und ihren Feldruf hören nennen, Wollen sie den Raum sich weiten Und hinaus ins Weite reiten: Da säumt sie Tristan nicht daran. Großer Schade ward gethan An den Landgesellen: Fahen und Fällen, Schlagen und Stechen, Damit sah man durchbrechen Zu beiden Seiten ihr Heer; Auch brachte das sie außer Wehr, Daß jedwede Companie Ihr „Schevalier, Parmenie“ So viel riefen und schrien: Damit war ihre Wehr dahin. Ihnen blieb nicht Wehr noch Wiederkehr, Nur verdecktes Fliehen Und zögerndes Ziehen Nach dem Berg und nach dem Wald; Da ward der Streit erst mannigfalt. Die Flucht war da ihr letzter Trug Und vor dem Tod ihr bester Schutz. Nun dieser Sieg erfochten war, Da ruhte sich die Ritterschar; Sie schlugen Hütten auf dem Plan, Und die sie des Gesindes sahn Sich auf dem Feld erschlagen, Die ließen sie zu Grabe tragen; Und die verwundet waren Legten sie auf Bahren, Und zogen heim zu ihren Landen. Hiemit war jezo Tristanden

Sein Lehn und sein gesondert Land Verliehn aus seiner eignen Hand; Er war von Dem auch Herr und Mann, Daß noch sein Vater nie gewann. So hatt er's in die Richte gebracht Und seine Sache schlicht gemacht: In die Richte gebracht am Gute Und schlicht gemacht im Muthe. All sein Unrecht war nun recht, Seine Schwermuth eben und schlecht. Er hatte nun aus freier Hand Sein Vatererb und all sein Land Unangefochten und also, Daß Niemand irgend wann noch wo Anspruch erhob an all sein Gut. Hiemit so wandt er seinen Muth, Wie ihm da gebot und rieth Sein Oheim als er von ihm schied, Wiederum gen Cornewal; Und mochte doch auch von Rual Nicht wenden sein Gemüthe, Der ihm so manche Güte Mit väterlicher Stätigkeit Erwiesen hatte jederzeit. An Rual und an Marke lag Tristans Herz bei Nacht und Tag; An diesen Zwein lag all sein Sinn: Der Sinn, der lockt' ihn her und hin. Nun spräche wol ein werther Mann: Unser werther Tristan Wie verhält er sich hiezu, Daß er Recht Jedwedem thu Und Beiden lohne wie er soll? Ein Jeder sieht und weiß das wol: Er kann sich's nicht ersparen, Einen muß er laßen fahren, Daß er bei dem Andern bleibe. So laßt denn hören wie er's treibe?

Kehrt er gen Cornewal sich wieder, So sinkt ihm Parmenie nieder Und büßt an seinen Würden ein; So muß verkürzt auch Rual sein An Freuden und frohem Muth Und an alle dem Gut, Dem seine Wonne sollt entblühen; Und will er nicht von hinnen ziehen, So muß er entbehren Höherer Ritterehren Und setzt auch Markes Rath hintan, Von dem er Ehre mag empfahn. Wie soll er nun sein Heil bewahren? Weiß Gott, er muß von hinnen fahre Man soll ihm Urlaub geben. Er muß noch höher schweben An Ehren und am Muthe, Soll sich sein Glück zu Gute Noch und zu Freuden kehren. Nach den höchsten Ehren Soll er noch trachten können. Will die sein Heil ihm gönnen, Es hat wol Recht, daß es das thu: Steht ihm doch all sein Muth dazu. Der sinnreiche Tristan Gar sinnigen Rath erfann: Er war bedacht, so eben Und gleich sich zu vergeben An seine Väter beide Als ob man ihn zerschneide. Er theilte selber sich entzwei So gleich und eben wie ein Ei Und gab Jedwedem dann den Theil, Der am Meisten ihm zum Heil Kam nach seinem ganzen Wesen. Wer nun von Theilung nie gelesen, Die man an sich selber macht, Dem sag ich wie sie wird vollbracht.

Es zweifelt Niemand doch daran: Zwei Dinge machen einen Mann, Und diese zwei sind Leib und Gut; Von diesen zwein kommt edler Muth Und weltlicher Ehren viel. Wenn man die beiden scheiden will, So wird das Gut zur Armut, Und der Leib, dem man sein Recht nicht thut, Kommt auch von seiner Würde dann, Und wird der Mann ein halber Mann, Wenn auch mit ganzem Leibe. So ist's auch mit dem Weibe. Es sei Mann oder Weib, Immer müßen Gut und Leib Gesellt in allen Sachen Erst ein ganzes Wesen machen; Will man sie aber scheiden, So ist es aus mit beiden. Diese Theilung begann Der sinnreiche Tristan Und vollführte sie mit Sinnen. Man muß ihm erst gewinnen Schöne Ross und reich Gewand Und Speis undorrath mancherhand Wie ein Fest sie nöthig macht, Denn auf ein Fest war er bedacht. Dazu lud er aus dem ganzen Land Die Edelsten, in deren Hand Die Kraft des Landes war gelegen. Die thaten wie die Freunde pflegen Und kamen zu der Lustbarkeit. Nun war auch Tristan bereit Mit allen seinen Dingen. Er gab zwei Jünglingen, Ruals Söhnen, da das Schwert, Die ihm das Lehrt zu erben werth Nach ihrem Vater schienen. Und Alles was er ihnen

Zu Würden und zu Ehren Nur wenden mocht und kehren, Da sah er keine Kosten an, Das ward so williglich gethan Als wär es für die eignen Kinder. Nun sie Ritter wurden, und nicht minder Zwölf Gesellen zumal, Da war der höfsche Curvenal Auch mit in der Zwölfe Schar. Tristan, des Herz nur Zucht gebar, Nahm seine Brüder bei der Hand Höfisch, wie man ihn immer fand, Und führte sie von dannen. Seine Freund und Mannen Und Alle, die da waren Von Sinnen oder Jahren Oder schon von beiden Verständig und bescheiden, Die wurden Alle zuhand An den Hof entboten und besandt. Als er sie sah erschienen, Tristan stand auf vor ihnen, „Ihr Herren“, sprach er zu der Schar, „Denen gern ich immerdar In Treuen und mit Lauterkeit Zu allen Diensten bin bereit Sofern als ich das immer kann — Freund', und mein getreuer Bann, Von deren Gnaden ich empfing Was Gott zu Ehren mir verhing: Denn mit eurer Hülfe lediglich Ist Alles nun vollführt, was ich In meinem Sinn begehrt. Ob Gott es mir gewährte, So weiß ich doch, es ward vollbracht Durch eure Tugend, eure Macht. Was soll ich weiter noch sagen?

Ihr habt in diesen wenigen Tagen Eure Ehr und euern Preis An mich gewandt so mancherweis, Es bleibt kein Zweifel mir daran, Eher ist's um diese Welt gethan Eh ihr zu irgend einer Zeit Entgegen meinem Willen seid. Freund' und Mannen alle, schau ich sie Nun kraft meines Willens hie Oder durch ihr eigen Recht, Laßt euch nun nicht allzuschlecht Meiner Rede Sinn gefallen. Ich künd und sag euch Allen, Wie auch mein Vater hier, Rual, Gesehn hat und gehört zumal, Daß mein Oheim sein Land Gestellt hat in meine Hand Und sich auch um meinetwegen Kein ehlich Weib denkt beizulegen, Daß Ich sein Erbe möge sein; Drum sah er gern mich nahe bei Wo er auch sei mit den Genossen. Also hab ich mich entschlossen Und steht mir all der Sinn dazu, Daß ich seinen Willen thu Und wieder zu ihm kehre. Die Gülden und die Ehre Und was ich hier noch nenne mein, Die will ich lassen und leihn Meinem Vater Rual: Wenn es mir in Cornewal Nicht ergeht wie ich gedenke, Daß ich stürbe oder sänke, Daß es sein Erblehen sei. Hier stehn auch seiner Söhne zwei Mit noch manchem andern Kind; Und Die ferner seine Erben sind, Sie haben alle Recht daran. Hört Alle, Dienstmann oder Mann,

Die Lehen über all dieß Land Sollen stehn zu meiner Hand All meine Jahr und meine Tage." Groß war der Jammer und die Klage Bei aller dieser Ritterschaft; Ihre Freude lag in Kummers Haft, Ihr Muth, ihr Trost war ganz dahin. „Ach“, sprachen Alle wider ihn, „Viel beßer wär uns da geschehn, Hätten wir euch nie gesehn; So wäre dieses Leid vermieden, Daß uns jezo nimmt den Frieden. Herr, unser Trost und lieber Wahn War immer dieser bisheran, Wir sollten miteinander leben; Nein, unserm Leben ist vergeben, Daß wir zu Freuden sollten haben: Erstorben ist es und begraben, Wenn ihr euch von hinnen kehrt. Herr, so habt ihr uns gemehrt Und nicht gemindert unser Leid. Unser Aller Seligkeit War kaum ein wenig aufgestiegen; Nun muß sie gar darnieder liegen." Ich weiß es sicher wie den Tod, Wie groß der Andern Klag und Noth Und ihres Herzens Schwere Auch war um diese Märe, Rual, dem es zu Gut geschah, Der davon so großes Frommen sah An der Ehre wie am Gut, Dem schuf es doch in seinem Muth Mehr als all den Andern Qual: Er empfing ein Lehen dazumal, Weiß Gott, ihm ward all sein Leben Mit solchem Jammer keins gegeben. Nun Rual und seine Kinder Belehnt sind und beerbt nicht minder

Von Tristan, ihres Herren, Hand, Tristan befahl Gott Leut und Land Und fuhr aus seinen Landen; Da fuhr auch mit Tristanen Sein treuer Meister Curvenal. Seine Mannen mit Rual, Dazu das Landvolk insgemein, War ihr Kummer da nur klein Und ihes Herzens Leiden Um des trauten Herren Scheiden? In Treuen, das vernein ich wol. Parmenie war da voll Des Jammers und der Klagen; Es war nicht auszusagen. Die Marschallin Floräte, Die treue, die stäte, Marterte den schönen Leib Wie es billig thut ein Weib, Der Gott ein gehehrtes Leben An Weibesehren hat gegeben.

Was läng ich länger noch hieran? Der landlose Tristan Als der gen Cornwal wieder kam, Eine Mär er allzuhand vernahm, Die er ungern hat vernommen: Von Irland wär gekommen Morold, der heldenstarke, Und forderte von Marke Mit kampflichen Händen Den Zins von beiden Landen, Von Cornwal und von Engelland. Um diesen Zins warz so bewandt: Der Englands Krone sonst besaß, Wie ichs in der Historie las Und die rechte Märe spricht, Der hieß Gurmun, und anders nicht, Und war von Africa geboren Und sein Vater dort zum Herrn erkoren. Als der verschied, da fiel das Land An ihn und seines Bruders Hand, Der Erbe war so gut als er. Doch wuste Gurmun sich so hehr Und trug so hoch seinen Muth, Er mochte kein gemeinsam Gut

Mit einem andern Mann empfah. Ihn wies das Herz auf andre Bahn: Er wär gern selbst ein Herr gewesen. Da begann er zu erlesen Die Muth- und Ehrenfesten, Zu aller Noth die Besten, Die Jemand wußt im Lande, Ritter und Sarjande, Die er mit seinem Gute Oder höfischem Muthe Bringen mocht in sein Geleit, Und überließ zur selben Zeit Seinem Bruder all sein Land. So wandt er sich hinaus zuhand Und erwarb auch bei den Römern bald, Die der Welt geboten mit Gewalt, Urlaub mit dem Bedinge: Was seine Kraft bezwinge, Daß er darüber schalte, Und ihnen nur behalte Gewisse Recht' und Ehren. Da mocht ihm Niemand wehren, Er fuhr mit einem starken Heer Ueber Land und über Meer Bis er zu den Iren kam, Deren Land er siegreich nahm Und sie so bezwang im Streit, Daß sie, wenn auch unbereit, Ihn zum Herrn und König nahmen Und so in Knechtschaft kamen, Daß sie zu allen Zeiten Mit Stürmen und mit Streiten Ihm die Nachbarn halfen zwingen. So einmal im Gelingen Unterwarf er seiner Hand Auch Cornewal und Engelland. Marke war da noch ein Kind, Unwehhaft wie die Kinder sind:

So nahm er ab an seiner Kraft Und ward Gurmunen zinshaft. Auch half dabei Gurmunen sehr Und lieh ihm Macht und Ehre mehr, Daß er Morolds Schwester freite: Das half ihm, daß er Furcht verbreite. Der ward da Herzog genannt Unb hätte gern ein Königsland Selber auch besessen; Denn er war gar vermessen Und hatte Land und großes Gut, Starken Leib und hohen Muth. So focht er Gurmun's Heer voraus. Nun aber leg ich euch aus Wie es mit dem Zinse stand, Der den Iren ward gesandt, Aus jedwedem Lande zwar: Sie sandten hin das erste Jahr Dreihundert Mark Messinges Und keines andern Dinges; Das andre Silber, das dritte Gold. Im vierten aber kam Morold, Der Starke von Irland, Und wollte sein bestanden. So wurden denn vor ihn gesandt Aus Cornewal und Engelland Die Baronen all und Großen. Die gingen da zu loosen In seinem Beisein, Wer von ihnen Sein Kind ihm gäbe, das zu dienen Geschickt wär nach den Jahren Und kundig zu gebahren Nach Zucht und edelm Hofgebrauch, Schönen Leibes nicht minder auch; Nicht Mädchen, lauter Knäbelein, Und der Knaben sollten dreißig sein Aus jedwedem Lande, Und sollte dieser Schande

Niemand mögen widerstehn, Es müst im Zweikampf denn geschehn Oder auch im Landgefecht. Nun mochten sie zu ihrem Recht Mit offner Gegenwehr nicht kommen, Denn die Lande hatten abgenommen. So war auch Morold so stark, So erbarmungslos und arg, Daß Niemand wider ihn allda, Der ihm in die Augen sah, Verwagte Leben und Leib, Ein Mann so wenig als ein Weib. Und wenn der Zins für jedes Jahr Nach Irland hingefendet war Und nun das fünfte Jahr begann, So mußten beide Lande dann Stäts zur Sonnenwenden Romwärts solche Boten senden, Die den Römern behagten, Die dann den Boten sagten, Welch Gebot und welchen Rath Der gewaltige Senat Außeracht und festgestellt Für ein jedes Volk der Welt, Das den Römern pflichtig war. Denn da laß man ihnen jedes Jahr Vor und ließ sie wissen, Wie sie hinfort beflißen Sollten sein, das Recht zu weisen Nach Römerlandrecht, Römerweisen. Sie mußten dann auch immer leben Wie ihnen Lehre ward gegeben. Dieser Zins ward hingesandt Aus diesem wie aus jenem Land Roma der Gebieterin Bei jedes fünften Jahrs Beginn. Doch boten sie ihr solche Ehr

Und diese Zinspflicht nicht so sehr Um Rechtes noch um Gottes willen Als um Gurmun's Zorn zu stillen. Laßt uns zurück zur Märe kommen. Tristan hatte wol vernommen Dieses Leid zu Cornewal; Auch hatt er früher manches Mal Wol gehört schon den Bericht Wie es stand um dieses Zinses Pflicht. Doch nun vernahm er alle Tage Aus des Landvolkes Klage Des Landes Leid und große Schmach, Wohin er ritt dem Wege nach, Vor Städten und Castellen. Und als zu den Gefellen Nach Tintajol er jezo kam, Seht, da hört' er und vernahm In Gassen und auf Straßen Die Klage schallen solcher Maßen, Daß es ihm sehr zu Herzen ging. Nicht lange währt' es, so empfing Der Hof und König Mark die Märe, Daß Tristan angekommen wäre; Des waren sie da Alle froh. Froh, daß mein ich aber so: Das Maß lag in der Dinge Stand. Denn die Besten, die man fand Im ganzen Lande Cornewal, Waren eben dazumal Alle an den Hof gekommen Zur Schande, wie ihr habt vernommen. Die Edeln und die Großen Gingen da zu loosen Ihren Kindern, ach, zum Falle. So fand sie Tristan Alle Niederknieend zum Gebete, Denn ein Jeder bat und flehte Ohne Scham und unverborgen,

Laut weinend in den Sorgen, Mit inniglichen Schmerzen Des Leibes und der Herzen, Daß ihm Gott der milde Beschirme und beschilde Seinen Adel und sein Kind. Wie sie so im Beten sind, Kommt Tristan hergegangen. Wie ward er da empfangen? Das sag ich euch, der Wahrheit nach: Tristan ward an diesem Tag Unter alle dem Gefinde Von keinem Mutterkinde, Auch Marken nicht, mit Grüßen Empfangen also süßen Als es geschehen wäre Ohne dieses Leid, das schwere. Des nahm nun Tristan wenig wahr; Doch trat er fedlich vor die Schar, Der man die Loosze zog und las, Wo Morold und Marke saß. „Ihr Herren“, sprach er, „allzumal, Wie ihr auch heißt in diesem Saal, Die hieher zum Loosze laufen, Ihre edeln Kinder zu verkaufen: Schämt ihr euch nicht der Schande, Die durch euch geschieht dem Lande? So mannhaft wie ihr allezeit In allen Dingen wart und seid, So solltet ihr euch selbst zugleich Und dieses Land und euer Reich Zu Ansehn bringen und zu Ehren Und eure Ehren immer mehren; Und wollt eure Freiheit nun, Wie verzagte Wichte thun, Euern Feinden vor die Füße legen Und ihm schnöden Zins erlegen! Und eure edeln Kindelein,

Die eure Wonne sollten sein, Eure Lust und euer Leben, Gebt und habt ihr hingegeben Zu Schalken und zu Waisen, Und könnt doch nicht erweisen, Daß euch Noth dazu bezwinge. Denn hier braucht's nicht andre Dinge Als ein Zweikampf und ein Mann; Andre Noth hat's nie gethan. Doch könnt ihr in dem ganzen Reich Nicht Einen finden unter euch, Der wider Einen Mann sein Leben An die Wage wolle geben Ob er bleibe oder siege. Sei es auch daß er erliege, So mag doch wol ein kurzer Tod Und diese währende Noth Im Himmel und auf Erden Nicht gleich gewogen werden. Geschieht es aber daß er siegt Und das Unrecht erliegt, So ist ihm Ehr hienieden, Dort Gottes Lohn beschieden. Soll doch der Vater für sein Kind, Da Beide nur Ein Leben sind, Das Leben geben: so will's Gott. Der treibt mit Gottes Willen Spott, Der sein freigeboren Kind Dem Zwingherrn auszuliefern sinnt, Daß es in Knechtschaft schwebe Und er in Freiheit lebe. Soll Ich euch Rath zu euerm Leben Nach Gott und nach den Ehren geben, So dünkt mich's besser viel gethan, Ihr erwählt euch einen Mann, Wo man ihn immer finde Unter diesem Landgesinde, Der den Kampf nicht braucht zu meiden Und dem Glück es freistellt, zu entscheiden

Ob er siege oder falle: Den Kühnen bittet Alle, Um Gotteswillen allermeist, Und fleht, daß ihm der heilige Geist Glück und Ehre gebe, Auf daß er nicht erbebe Vor Morold, weil er stark und groß; Auf Gottes Macht vertrau er bloß, Denn Der verließ noch keinen Mann, Der auf gerechte Dinge sann. So geht zu Rath denn schnelle, Berathet euch zur Stelle, Wie ihr die Schande von euch kehrt Und euch des Einen Manns erwehrt: Nehmt von Geburt und Adel So großer Schande Tadel.“ „Ach“, sprachen Alle zu Tristan, „Viel anders stehts um diesen Mann: Vor dem kann Niemand gedeihn.“ Tristan sprach: „Laßt die Rede sein. Gott zu Lieb besinnt euch noch: Seid ihr von Geburt ja doch Allen Königen gleich entsproßen, Aller Kaiser Genossen, Und wollt nun eure edeln Kinder, Die edel sind wie ihr nicht minder, Verhandeln und verkaufen Und zu Eigenschaf ten tausen. Und mögt ihr Keinen eurer Mannen Hiezu erherzgen und ermannen, Daß er um eure Noth und Klage Und des Landes Schmach und Niederlage Kühnlich nach dem Rechte In Gottes Namen fechte Wider diesen Einen Mann, Und geruhet ihr alsdann Daß ihrs an Gott stellt und an mich, Fürwahr, ihr Herren, so will Ich

Meine Jugend und mein Leben Mit Gott auf Abenteuer geben Und euch zu Lieb den Kampf bestehn. Gott laß ihn euch zu Gut ergehn Und helf euch noch zum Rechte. Geschieht es im Gefechte Daß es mir an Glück gebricht, Daß schadet euerm Rechte nicht; Find ich in dem Kampf den Tod, Damit ist euer Aller Noth Weder ab- noch angekehrt, Nicht gemindert noch gemehrt, Es steht noch wie es jezo steht; Und ist's daß es zum Heil ergeht, Daß kommt allein von Gotteswegen, Und Gott verdankt allein den Segen. Denn den ich soll bestehn allein, Der ist, so sagt man allgemein, So durch Muth und Leibeskraft In aller ernsten Ritterschaft Ein lange her bewährter Mann: Ich aber, dem nur erst heran Der Muth wächst und die Kräfte, Bin zu des Kampfs Geschäfte Noch nicht zu fürbar und so gut Als uns noth wol jezo thut; Doch weiß ich im Gefechte An Gott und an dem Rechte Siegreiche Helfer bei mir stehn: Die solln mit mir zum Kampfe gehn. Auch hab ich willigen Muth, Der ist auch zum Kampfe gut: Und helfen mir nur diese drei, Wie unversucht ich anders sei, So hab ich guten Trost dazu, Daß mir der Eine Mann nichts thu." „Herr“, sprach die ganz Ritterschaft, „Die heilige Gotteskraft,

Die all die Welt geschaffen hat, Die vergelt euch Trost und Rath Und der frohen Hoffnung Wahn, Die ihr uns habt aufgethan. Herr, laßt euch das Ende sagen: Unser Rath hat wenig Frucht getragen. Wollt unser Heil es uns gestatten, So viel wie wir's versucht schon hatten Und so oft als es begonnen ward, So blieb' es nicht auf heut verspart. Wir haben nicht zu Einem Mal Allein, wir hier in Cornewal, Rath um unsre Noth gepflogen: Wir sind auf manchen Tag gezogen Und konnten, wie bedrängt wir sind, Doch Keinen finden, der sein Kind Nicht lieber wollt in Knechtschaft geben Als in den Tod das eigne Leben Im Kampf mit diesem Teufelsmann." — „Wie spricht ihr also?“ sprach Tristan, „Der Dinge sind doch viel geschehn: Man hat oft Wunder gesehn, Wie ungerechte Hochfahrt Durch kleine Kraft geniedert ward. Das möchte auch jetzt wol noch geschehn, Wagt' es Einer zu bestehen.“ Das hörte Morold all mit an: Da verdroß ihn mächtig, daß Tristan So eifrig nach dem Kampfe da Verlangte, der so kindisch sah, Und trug ihm drum im Herzen Haß. Tristan sprach jedoch fürbaß: „Ihr Herren alle, redet nun, Was ist euch lieb daß ich soll thun?“ — „Herr“, sprachen Alle insgemein, „Möcht es immer also sein, Die Hoffnung, die ihr uns gemacht, Daß die würde vollbracht,

So geschäh uns Allen nach Begehr.“ — „Ist euch das lieb“, sprach wieder Er: „Wol, da es so auf diese Frist Und mir vorbehalten ist, Will es denn Gott gefallen, So versuch ich, ob euch Allen An meinen jungen Jahren Gott Heil läßt widerfahren Und ob mir selber blüht das Glück.“ Da zög ihn Marke gern zurück Von so fährlichem Beginnen: Er hofft es zu gewinnen, Wenn er's ihn lassen hieße, Daß er's ihm zu Liebe ließe; Nein, Gott weiß, daß er das nicht that: Wie er gebot und wie er hat, Er konnt ihn nicht dazu bewegen, Daß er abstände seinetwegen. Er ging dahin, wo Morold saß, Und redete darauf fürbaß: „Herr“, sprach er zu ihm, „saget mir, So helf euch Gott, was werbt ihr hier?“ — „Freund“, sprach Morold da zur Stund, „Was fraget ihr? euch ist wol kund Mein Gewerbe und mein Begehr.“ „Ihr Herren alle, höret her, Mein Herr der König und sein Bann“, Sprach der weiße Tristan; „Mein Herr Morold, ihr redet wahr: Ich weiß und kenn es ganz und gar. Wie sehr es uns entehre, Es ist doch eine Märe, Die Niemand unterdrücken mag. Man hat den Zins nun manchen Tag Von hinnen und von Engelland Gen Irland wider Recht gesandt. Dazu hat man uns lange

Gebracht mit großem Zwange Und mit mancherlei Gewalt. Stadt und Burgen kamen bald In den Landen rings zu Falle, Und den Leuten that man alle So großen und so manchen Schaden Bis sie wurden überladen Mit Gewaltthat wider alle Rechte, Und zuletzt die guten Knechte, Die noch da am Leben waren, Ihnen mußten willfahren Was man ihnen auch gebot. Denn sie fürchteten den Tod Und konnten wie die Sache stand Nichts thun als dulden vor der Hand. So ward so große Unbild, Die für Recht noch heute gilt, An dem Land begangen immerdar, Ob längst die Zeit gekommen war, Daß sie so schnöder Knechtschaft Ketten Im Kriege abgeschüttelt hätten. Denn sie sind sehr vorangekommen: Die Lande haben zugenommen An Heimischen und Gästen, An Städten und an Festen, An Gut und an den Ehren. Man soll zum Bessern kehren Was versehen ward bisher, Denn durch Gewalt allein und Wehr Geneset unser Wesen; Und soll es noch genesen, Das kann es nur erreichen Mit Krieg mit scharfen Streichen. Die Leute hat es, wie es soll, Beide Lande sind der Leute voll: Man soll uns Alles wiedergeben Was man uns all unser Leben Mit Gewalt hat genommen. Wir wollen selbst zu ihnen kommen

Sobald uns Gott es will gestatten: Was sie jemals von uns hatten, Es sei wenig oder viel, So man meinem Willen folgen will Und meines Rathes pflegen, Sie müßens auf die Wage legen Wieder bis zum kleinsten Ring. So mag noch unser Messing Zu rothem Golde werden. Es sind wol schon auf Erden Unerhörter Dinge viel geschehn, Der sich Niemand hat versehn. Und die Kinder dieser edeln Herrn, Die zu Schälken wurden fern, Die werden wol noch wieder frei, Wie unverhofft es ihnen sei. Gott sei's, der mir das noch gewähre, In Seinem Namen ichs begehre, Daß ich noch mit dieser Hand Die Heerfahn in der Fren Land Mit dieses Landes Großen So in die Erde dürfe stoßen, Daß das Land dort und die Erde Durch mich geniedert werde." Morold sprach wieder: „Herr Tristan, Nähmet ihr euch minder an Dieses Dings und dieser Märe, Mich dünkt daß es euch heilsam wäre. Denn was man hier darüber spricht, Wir laßen doch deswegen nicht Was unser Recht war bisheran.“ Vor Marke trat der starke Mann, „König Marke“, sprach er, „sprechet Ihr Und die Andern all, die hier Gegenwärtig sind nicht minder, Mit mir zu reden um die Kinder, Gebt mir Bescheid und laßt mich hören: Wollt ihr euch an die Rede stören,

Und begehrt, daß es gethan Werde, wie eur Vogt Tristan Mit Worten mich beschieden hat?" — „Ja, das ist unser Aller Rath, Herr, unser Will und unser Reth, Was er spricht und was er thut.“ Da sprach Morold: „So brechet ihr Meinem Herren und mir Eure Treu und euern Eid Und alle Zuverlässigkeit, Die jemals zwischen uns bestand.“ Der höfische Tristan sprach zuhand: „Nein, Herr, ihr irret euch hieran; Es lautet übel, wer dem Mann Wider seine Treue spricht. Keiner von uns Allen bricht Weder Treue noch Eid. Ein Gelübde galt lange Zeit Zwischen euch und ihnen doch, Das bleibt in voller Kraft auch noch, Daß sie nach Irland jedes Jahr Sandten, ohne Weigerung zwar, Von Cornwall und von Engelland Den Zins, der ihnen war benannt; Es sei denn daß sie sich zur Wehr Mit Zweikampf setzten oder Heer. Sind sie dazu nun noch bereit Und lösen Treue und Eid Zinsend oder im Gefecht, So thun sie nach dem alten Recht. Herr Morold, das bedenk'et Ihr, Berathet euch und saget mir Was euch minder sei verhaßt, Worauf ihr lieber euch verlaßt, Zweikampf oder Heeresstreit: Des seid ihr nun und allezeit Von uns gewiß und auch gewährt.

Es müssen einmal Sper und Schwert Unter euch und uns entscheiden. So wählt denn von den beiden Eins und sagt uns eure Wahl: Der Zins mißfällt uns nun einmal." Morold sprach wieder: „Herr Tristan, Mit dieser Wahl ist bald gethan, Ich weiß wol was ich wählen will. Der Meinen sind hier nicht so viel, Daß ich zum Heeresstreite Irgend gerüstet reite. Ich fuhr von Irland über Meer Mit meinen Dienern nur hieher, Und bin im tiefen Frieden Aus der Heimat geschieden Wie es noch immer ist geschehn; Ich dachte nicht, so sollt's ergehn. Ich versah mich der Geschichten Von diesen Herrn mit Nichten. Ich wähnt, ich führ von binnen Mit Recht und auch mit Minnen; Nun aber kommt ihr mir mit Streit: Dazu bin ich noch unbereit." „Herr“, sprach Tristan, „ist euer Muth Zu einem Landstreite gut, So wendet euch zurück sogleich, Fahrt wieder heim in euer Reich, Besendet eure Ritterschaft, Versammelt all eure Kraft, Und kommt zurück und laßt uns sehn Was uns solle geschehn; Und thut das in kurzer Frist, Eh ein halb Jahr verstrichen ist; Sonst kommen wir zu euch, gebt Acht, Und besehn was ihr in Irland macht. Ist doch schon das Sprichwort alt: Mit Gewalt vertreibe man Gewalt,

Mit Kraft begegne man der Kraft. Richtet man mit Ritterschaft Zu Grund Länder und Rechte, Und macht aus Herren Knechte — Wenn das nun billig heißen soll, So vertrauen wir zu Gott noch wol, Daß aller unsrer Schmach Beschwerde Euch noch einst heimkommen werde." „Gott weiß“, sprach Morold, „Herr Tristan, Hier hör ich Dinge, daß ein Mann, Der nie zu großem Ruhme kam Und solches Drohen nie vernahm, Von euern Maulwerkthaten Wol möcht in Angst gerathen; Doch Ich mag wol davor genesen. Ich bin schon mehr dabei gewesen, Wo große Pracht und Hochfahrt Mit dem Mund getrieben ward. Es ist noch meine Zuversicht, Zu sorgen brauche Gurmun nicht Gar ängstlich um Leut und Land Vor eurer Fahne und tapfern Hand. Auch wird so übermüthiger Streit, Man breche uns denn Treu und Eid, Nicht nach Irland verschoben: Wir wollens hier erproben, Und unter uns Beiden In einem Ring entscheiden Ob das Recht bei euch ist oder mir." Tristan sprach: „Das will ich hier Mit Gottes Hülfs erzeigen, Und mög Er Den geschweigen, Der Unrecht von uns Beiden thu." Da zog er aus den Handschuh Und bot ihn Morolden dar: „Ihr Herren“, sprach er, „nehmet wahr; Herr König, Ihr und Alle die

Allhier sind, sollen hören wie Ich diesen Kampf bespreche, Ob ich das Recht auch breche. Daß Herr Morold nicht, den ihr erblickt, Noch Der ihn hat hieher geschickt, Noch mit Gewalt ein andrer Mann Je den Zins mit Recht gewann Von Cornwal noch von Engelland, Das will ich nach der Dinge Stand Vor der Welt und Gott erklären Und mit meiner Hand bewähren Gegen den Herren, der hier steht, Ihn, der uns anthat früh und spät All die Schmach und all die Schande, Die je betraf die beiden Lande." Da rief zur selben Stunde Von Herzen und von Munde Manch edle Zunge hin zu Gott, Daß er die Schmach und diesen Spott Bedächte, und ihr langes Leid, Und erlöste sie von Dienstbarkeit. Wie groß jedoch um diese Fahr Der Andern Leid und Sorge war, Morolden gings zu wenig ein Zum Herzen oder zum Gebein, Daß es ihm Sorg erwecke: Der vielversuchte Rede Legte den Kampf nicht nieder: Er bot auch ihm hinwieder Den Handschuh hin, des Kampfes Pfand, Mit vermeßener Hand, Mit starrer Contenance. Es schien diese Schanze Nach seinem Willen ganz zu sein: Er getraute wol drin zu gedeihn. Nun dieß so vergewißert war, Der Kampf ward dem vermeßnen Paar

Bis an den dritten Tag gespart. Als der dritte Tag vermeldet ward, Da kam die Landschaft allzumal Und des Volks so ungezählte Zahl, Daß das Gestade bei dem Meer Ganz überdeckt war von dem Heer. Da waffnete dann Morold sich. Mit Des Gewaffen will ich, Noch mit seiner Stärk und Kraft Meines Herzens Merkereigenschaft Noch meiner Augen scharfe Sehe, Indem ich nach ihm seh und spähe, Nicht stumpfen noch schwächen, So viel sie von ihm sprechen, Er sei an Mannheit außerwählt. Denn es wird gar viel von ihm erzählt, Daß er an Muth, an Größ und Kraft Und in vollkommner Ritterschaft Den Preis in allen Reichen trug: Hiemit sei Lobs von ihm genug. Ich weiß gar wol, er konnte dort Und konnt an jedem andern Ort Zu Kampf und zum Gefechte Nach Rittersbrauch und Rechte Sich wol tummeln auf dem Plan; Er hatt es oft genug gethan. Nun nahm der gute König Mark Die Noth sich um den Kampf so stark Zu Herzen, daß ein schwaches Weib Wol nie so sehr den schönen Leib Gehärmt hat um den lieben Mann. Er sah für unvermeidlich an, Es brächte Tristan den Tod, Und hätte gerne jene Noth Noch ferner mit dem Zins gelitten, Blieb' ihr Kampf nur ungestritten. Nun ging es Alles beßer doch Mit diesem und mit jenem noch,

Mit dem Zins und mit dem Mann. Der unversuchte Tristan In so nothhaften Dingen Begann sich auch mit Ringen Vor des Kampfs Gefahren Aufs Beste zu verwahren. Seinen Leib und Beine beide Versah er mit dem Unterkleide; Darüber legt' er schönes Werk, Zwo Hosen, einen Halsberg: Die waren beide licht und weiß, Nachdem der Meister allen Fleiß Mit seiner kunstgeübten Hand Jahrelang auf sie gewandt. Zwei goldne Sporen schön und stark Spannt' ihm dann sein Freund Herr Mark Als sein getreuer Dienstmann Mit weinendem Herzen an; Die Waffenriemen er ihm band Alle mit der eignen Hand. Ein Waffenrock ward hingetragen, Der war, wie ich hörte sagen, Mit der Sticknadel Schalten Geziert in den Falten, Und war an allen Enden Von schönen Frauenhänden Mit seltnem Preise bedacht Und noch preislicher vollbracht. Hei, als er den nun an sich nahm, Wie lustig und wie wonnesam Stand er unserm Helden! Davon wär viel zu melden, Nur daß ichs nicht noch längen will: Der Rede würde gar zu viel, Wenn ich es Alles wollte Erschöpfen wie ich sollte. Wissen sollt ihr eins jedoch, Der Mann stand seinem Kleide noch

Beßer als das Kleid dem Mann, Das seine Zier von ihm gewann. Wie gut sei, wie erlesen Der Waffenrock gewesen, Er war doch Seiner Würdigkeit, Der nun die Zierde lieb dem Kleid, Nur kaum und allzu kaum noch werth. Darüber schnallt' ihm Mark ein Schwert, Das sein Herz und Leben war, Durch das er dießmal der Gefahr Entging und wol noch oft hernach, Und das bei jedem Hieb und Schlag In so gefüger Maße Sich hielt auf seiner Straße, Daß es zu hoch, zu tief nicht fuhr, Nach dem ersehnen Ziele nur. Ein Helm ihm auch beschieden war Recht wie ein Krystall so klar, So lauter und so feste, Der schönste und der beste, Den ein Ritter je zu Häupten nahm. Auch glaub ich, ein so guter kam Nie gen Cornewal zuvor. Darüber stand der Pfeil empor, Der ihm weißagte Minne, Was auch an seinem Sinne Sich erfüllt hat allzu sehr, Geschah es lange gleich nachher; Den setzt' aufs Haupt ihm Marke da: „Ach, Neffe, daß ich je dich sah, Das hab ich höchlich Gott zu klagen! Ich will Allem widersagen, Woran man seine Freude sieht, Wenn mir an dir ein Leid geschieht.“ Nun ward ihm auch ein Schild gesandt, An welchen sehr geschickte Hand Gewendet hatte allen Fleiß. Die ließ ihn eitel silberweiß,

Ihn überein zu bringen Mit Helm und Panzerringen. Sie hatt ihn aber poliert, Und mit Lauterkeit geziert Wie ein neues Spiegelglas. Ein Eber drauf gebildet saß Von Zobel schön und meisterlich Und schwarz, daß er der Kohle glich. Den hängt' ihm auch sein Dheim an Er stund dem kaiserlichen Mann Und lag ihm an der Seiten Nun und zu allen Zeiten, Daß wie angeleimt er sah. Als der werthe Jüngling da, Der genehme kindsche Mann, Tristan, noch den Schild gewann, Da schienen die vier Dinge, Helm und Panzerringe, Hosen und Schild, einander an So schön, und hätt ihr Werkmann Sie alle vier dazu gemacht, Daß eines jeden Schein und Pracht Vom andern Schöne borgte Und mit Schöne dieß versorgte, Dennoch wär der Schein der viere Nicht lichter, gleicher als der ihre. Doch nun das neue Wunderbild, Das unter Ringen, Helm und Schild Zu Schaden und zu Sorgen Den Feinden war verborgen — Hatte das nicht andre Kraft Als all die seltne Meisterschaft, Die ihm außen angebildet lag? Ich weiß es klarer als den Tag, Wie schön das Äußre mochte sein, Doch war des innern Bildes Schein Viel besser erdichtet, Gemeistert und gerichtet

Zu Ritterkraft und Stärke Als all die äußern Werte. Das Gebild inwendig drin War in Erfindung und Sinn Mit hoher Meisterschaft vollbracht. Seines Werkmanns Kunst und Macht Schienen groß und ungemein; Seine Brust und Arm und Bein Die waren herrlich und reich, Wolgebildet, herrengleich. Und darüber stand das Eisen, Man muß es für ein Wunder preisen. Sein Ross hielt ihm ein Knappe da; In Spanien, noch fern und nah, Ward nie ein schöneres erzogen. Man sah es nirgend eingebogen, Sondern frei und offen An der Brust und an den Gossen, Stark von beiden Lenden, Erwünscht an allen Enden. An seinen Füßen und Beinen Sah man Alles sich vereinen Der Bildung, die sich Lob verspricht; Die Füße grad, die Beine schlicht, Und aufrecht alle viere Wie einem wilden Thiere. Auch war es anzuschau'n mit Lust Vom Sattel ab bis vor der Brust; Da hielt es sich so grad und wol Als ein Ross nur immer soll. Eine weiße Decke auf ihm lag, Licht und lauter wie der Tag Und den Harnischringen gleich. Auch war sie lang und also reich, Daß sie von oben niederging Und dem Ross schier vor den Knieen hing. Nun Tristan zum Gefechte Nach ritterlichem Rechte

Und wie gebräuchlich ist im Streit Wol und preiszlich war bereit, Die da wol konnten preisen Und prüfen Mann und Eisen, Die sahn es Alle dafür an, Es hätten Eisen und Mann Nie ein schöner Bild gewiesen. Wie sehr das aber ward gepriesen, Viel mehr die Augen doch ergezte, Als er sich jetzt zu Rosse setzte Und den Sper zu Händen nahm; Da war das Bild erst wonnesam, Da schien der Ritter schön und reich, Ob und unterm Sattel gleich. Die Arme hatten Weite, Die Schultern gute Breite; In den Sattel wust er wol Wie man im Sattel sitzen soll Sich zu setzen und zu fügen. Neben des Rosses Bügel Schwebten die Beine schön herab Strack und ebner als ein Stab. Da stund das Ross, da stund der Mann Eins so wol dem Andern an, Als wären sie so überein Miteinander im Verein Gewachsen und geboren. Die Geberden waren außerforen, Stät und gleich zu allen Zeiten, Die Tristan hatt im Reiten: Doch wie schön auch von Gebahren Tristans Geberden waren, So war doch innerhalb sein Muth So rein geartet und so gut, Kühnern Muth und reinre Art Hat nimmer wol ein Helm bewahrt. Nun war den Kämpfen, den zween, Eine Kampfstatt außersehn,

Eine kleine Insel in dem Meer, So nah dem Ufer und dem Heer, Daß man da wol Alles sah Was auf der Insel geschah; Und sollt ein Jeder das vermeiden, Ausgenommen diese Beiden, Daß er auf die Insel käme Bis der Kampf ein Ende nähme. Das ward auch so gehalten. Uns Gestade ließ man schalten Zwei Schifflein, enge wol und klein; So stark doch mochte jedes sein, Daß es Roß und Mann in Waffen Wol hinüber konnte schaffen. Nun, diese Schifflein hielten dort: In eines stieg Morold sofort; Das Ruder nahm er an die Hand Und schiffte jenseits an das Land; Und als er auf den Werder kam, Des Schiffleins Kette gleich er nahm Und band es fest an den Strand. Dann schwang er sich zu Roß gewandt, Und nahm in seine Hand den Sper; Ueber den Werder hin und her Sah man ihn schön punieren Und reichlich loisieren; Er warf die Buneße In dem ernstlichen Kreiße So leicht und lustig an das Ziel, Als gält es hier nur Scherz und Spiel. Als Tristan auch zu Schiffe kam Und das Seine zu sich nahm, Seinen Sper und auch sein Roß, Vorn stand er eh das Schifflein floß. „Herr“, sprach er, „König Mark, Seid mir nun nicht allzu stark Besorgt um Leib und Leben: Gott seis anheim gegeben.

Unsre Angst mag hier nicht frommen. Es mag zu beßerm Ende kommen Als man wähnt mir wird zu Theil. Unser Sieg und unser Heil Hängt nicht ab von Ritterschaft; Sie steht bei Gottes Macht und Kraft. So laßt denn alle Sorgen sein, Denn ich mag gar wol gedeihn. Ich fahre guter Dinge Zu diesem Streitberinge. Seid fröhlich und gehabt euch wol; Es ergeht doch was ergehen soll. Doch wie mir auch gelinge, Zu welchem End ichs bringe, So befehleth Ihr doch heute Euer Land und eure Leute Dem, welchem ich vertraue: Gott, der zu dieser Aue Mit mir geht zum Gefechte, Der bringe Recht zu Rechte. Gott muß wahrlich mit mir siegen Oder sieglos erliegen: Der muß es walten, muß es pflegen." So bot er ihnen seinen Segen; Sein Schifflein stieß er von dem Ort Und fuhr in Gottes Namen fort. Da ward sein Leib und sein Leben Von manchem Munde Gott ergeben; Ihm ward von mancher edeln Hand Manch süßer Segen nachgesandt: Und als er ans Gestade stieß, Der Held sein Schifflein fließen ließ Und schwang sich auf sein Ross gewandt. Gleich ritt auch Morold an den Strand. „Was soll das heißen, thu mir kund“, Sprach Morold, „und aus welchem Grund Hast du das Schiffllein lassen gehn?“ Er sprach: „Das ist darum geschehn:

Hier ist ein Schiff und sind zwei Mann, Und ist kein Zweifel auch daran, Bleiben wir nicht Beide hier, Daß Einer doch, Ich oder Ihr, Auf diesem Werder bald erliegt: So hat der Andre dann, der siegt, Wol an dem einen Schiff genug, Daß dich zu diesem Werder trug.“ Morold sprach: „Ich höre wol, Daß es dabei verbleiben soll, Der Kampf müsse vor sich gehn. Gedächtest du noch abzustehn Und schieden wir in Minnen Mit dem Geding von hinnen, Daß der Zins von beiden Landen Mir bliebe zugestanden, Daß deuchte mich dein Glück zu sein; Denn fürwahr, es schafft mir Pein, Wenn ich dich erschlagen soll. Mir gefiel kein Ritter noch so wol, Den meine Augen je erfah’n.“ Da sprach der kühne Tristan: „Wir mögen nicht zur Sühne kommen, Der Zins sei denn von uns genommen.“ Der Andre sprach: „Auf meinen Eid, Solcher Sühne bin ich unbereit. Wir kommen nicht zu Minnen, Der Zins muß mit mir hinnen.“ — „So stellen wir“, sprach Tristan, „Hier sehr unnütze Theidung an. Da du so gar nicht Zweifel trägst, Morold, daß du mich erschlägst, So mehr dich, so du willst gedeih’n; Es kann hier schon nicht anders sein.“ Er warf das Ross im Bogen Und kam zurückgeflogen In richtiger Schlichte.

Herstob er in der Richte Nach seines Herzens Begehr. Mit herabgesenktem Sper, Mit fliegenden Schenkeln, Mit Sporen und mit Enkeln Nahm er das Ross in die Seiten. Da mußte Jener auch wol streiten, Es ging um das Leben nun. Da that er wie sie Alle thun, Die zu rechter Mannheit Mit allen Sinnen sind bereit: Er nahm auch eine Kehre Nach seines Herzens Lehre, Geschwind hindann, geschwind hinwieder, Warf auf den Sper und zuckt' ihn nieder. So kam er her gerühret Wie den der Teufel führet. Sie stürmten beide, Ross und Mann, Im Fluge gegen Tristan an Noch schneller als der Falke thut; So gierig war auch Tristans Muth. Gleich heiß war Beider Verlangen, Die gleichen Flugs zusammen drangen, Daß sie die Spere stachen, Die an den Schilden brachen Wol zu tausend Stücken. Da mußten sie zücken Die Schwerter von den Seiten. Es gab zu Ross ein Streiten, Gott selber möcht es gerne sehn.. Nun hör ichs allwärts so verstehn, Und so heißt's auch in der Märe, Daß dieß ein Zweikampf wäre, Und Alle denken sich dabei, Da wären nur der Kämpfer zwei. Doch bin ich zum Beweis bereit, Daß es ein offener Streit Zweier ganzen Rotten war.

Nicht gelesen hab ichs zwar Noch je an Tristans Märe; Doch hört ob ichs bewähre. Morold, wie uns der Wahrheit nach Gemeldet ward seit manchem Tag, Besaß vierfache Manneskraft: Das zählt für vier Mann Ritterschaft. So stand es dießseits mit dem Streite; Wer stand nun auf der andern Seite? Erstlich Gott, zum andern Recht, Der dritte war der beiden Knecht Und getreuer Dienstmann, Der wolgemuthe Tristan; Das vierte war bereiter Muth, Der Wunder stäts als Streiter thut: Hier vier und drüben wieder vier, Aus diesen bild ich dort und hier Zwei ganze Rotten, sind acht Mann, So übel ich auch rechnen kann. Ihr hättet sonst für Lüge Gehalten, ungefüge, Daß auf zwei Rossen sich zwo Scharen Zum Kampf entgegen möchten fahren; Nun habt ihr es für wahr vernommen: Zusammen waren hier gekommen Unter Einem Helm auf jeder Seite Vier Ritter zum Vierritterstreite. Die kamen nun geritten, Daß sie sich stark bestritten. Zuerst fuhr Eine Ritterschaft, Morold mit der Viermannskraft, Tristanden wie ein Donner an. Derselbe leidige Teufelsmann Schlag auf ihn so kräftiglich, Kraft und Sinne sicherlich Hätt er mit Schlägen ihm benommen, Wär der Schild ihm nicht zu Gut gekommen, Darunter er mit Listen

Sich schirmen konnt und fristen; Weder Helm noch Halsberg, Noch ein ander Waffenwerk Hätt es ihm jemals ausgetragen: Durch die Ringe hätt er ihn erschlagen; Er wollt ihm so viel Zeit nicht gönnen, Daß er vor Schlägen aufsehn können. 6345 So ging er ihn mit Schlägen an Bis ers ihm mit Schlägen abgewann, Daß Tristan von der Schläge Noth Den Schild zu ferne von sich bot Und so hoch die Deckung trug, Daß er ihm durch die Hüfte schlug Solch einen häßlichen Schwang, Der ihm hart ans Leben drang, Daß sein Fleisch und Gebein Durch Ring' und Hosen warf den Schein Und das Blut aufbligte Und den Werder übersprigte. „Wie nun? Willst du mir's eingestehn? Du magst hieran wol selber sehn, Daß Niemand Unrecht führen soll; Man sieht hieran dein Unrecht wol. Nun bedenk, willst du noch gedeihn, In welcher Weis es möge sein. \ Denn wahrlich, Tristan, diese Noth, Sie ist dein endlicher Tod, Ich müst es denn noch wenden; Von Weib- noch Manneshänden Wirst du sonst nicht mehr gesund. Du bist von einem Schwerte wund, Das tödlich und vergiftet ist. Aller Aerzte Kunst und List Heilt dich nicht von dieser Noth; Nur meine Schwester kanns, Isot, Die Königin von Irland. Die kennt der Würzen allerhand Und weiß aller Kräuter Kraft

Und viel ärztliche Meisterschaft; Die weiß auch diese Kunst allein Und Niemand anders, wer sie sei'n; Todt bist du, wenn dich Die nicht heilt. Willst du mir folgen unverweilt Und den Zins nicht weigern fürderhin, Meine Schwester soll, die Königin, Mit eigner Hand dich heilen; Und Ich will mit dir theilen Gesellig Alles was ich habe, Und weigre nie dir eine Gabe, Was auch dein Wunsch begehre." Tristan sprach: „Meine Ehre Und mein Recht geb ich nicht auf, Deiner Schwester nicht, noch dir zu Kauf. Ich hab in meiner freien Hand Hieher gebracht zwei freie Land' Und bringe sie von hinnen Oder ich muß gewinnen Größern Schaden noch, den Tod. Ich bin auch noch zu solcher Noth Mit Einer Wunde nicht getrieben, Daß dir der Sieg schon wär geblieben. So leicht mag sich uns Beiden Der Kampf hier nicht entscheiden. Der Zins sei Dein Tod oder Meiner! Das ist der Ausgang, anders keiner." Hiemit ritt er ihn wieder an. Nun spricht vielleicht ein kluger Mann (Ich muß die Rede für ihn thun): „Gott und Recht, wo sind sie nun, Tristans Kampfgefährten? Daß sie ihm nicht Schutz gewährten, Das muß mich Wunder nehmen. Zeit wär es, daß sie kämen; Ihre Rotte und ihr Orden Ist gar schadhaft geworden. Wenn sie nicht eilends kommen,

So kann es nicht mehr frommen; Darum so kommt in Gil, denn hier Reiten zweie gegen vier Und streiten um das bloße Leben; Das ist auch hingegeben Schon dem Zweifel und dem Bangen. Sollen sie noch Trost empfangen, Wolan, so sei es nur schnelle!" Nun reiten Gott und Recht zur Stelle. Nach gerechtem Urtheile; Ihrer Rotte zum Heile, Ihren Feinden zum Falle. Schon beginnen sie sich Alle Gleichmäßig zu rottieren, Vier entgegen Vieren, Und reiten Schar wider Schar. Und Tristan, als er gewahr Wird seiner Kampfgesellen, Fühlt Muth und Stärke schwellen: Ihm brachte die Genossenschaft Neues Herz und frische Kraft. Das Ross er mit den Sporen nahm, So schnell er hergeschoßen kam, Daß er nach ganzer Herzen Lust Anstoßend mit des Rosses Brust So auf den Gegner schnellte, Daß er zur Erd ihn fällte Mit Ross und mit Allem; Und als er von dem Fallen Wieder auf die Füße kam Und schon das Ross beim Zügel nahm, Schlug Tristan, eh ers glaubte, Ihm den Helm vom Haupte, Daß er hinslog über all den Plan. Da lief ihn Morold wieder an: Durch die Couvertüre schlug Er Tristans Rosse weg den Bug, Daß es unter ihm darniederfiel;

Doch Er bedachte sich nicht viel: Aus dem Sattel schwang er sich in Eil. Morold der listige derweil Den Schild zum Rücken kehrte Wie ihn die Schlauheit lehrte, Griff mit der Hand hernieder Und nahm den Helm sich wieder. Er hatt in seinen Listen Gedacht sich so zu fristen: Wenn er zu Rosse käme Und den Helm zu Haupte nähme, Auf Tristan ritt' er wieder an. Als er nun den Helm gewann, Nach dem Rosse lief er da Und kam dem auch bereits so nah, Daß er mit der Hand den Bügel Ergriff und schon im Bügel Mit einem Fuße stand, gottlob; Wie er da die Hand zum Sattel hob, Da hatt ihn Tristan erflogen Und schlug ihm auf dem Sattelbogen Das Schwert weg samt der rechten Hand, Daß sie beide fielen auf den Sand Mit den Ringen alle; Und über diesem Falle Gab er ihm wieder einen Schlag, Der, wo des Helmes Kuppe lag, So mächtig fuhr hernieder, Daß er nur schartig wieder Seine Waffe zog zurück, Indem des Schwerts ein kleines Stück In dem Hirnschädel blieb, Das denn in Aengste später trieb Tristanden und in große Noth: Es bracht ihm nahezu den Tod. Morold, das trostlose Heer, Als er ohne Kraft und Wehr

Hinging mit taumelndem Schritt Und schon schier zu Boden glitt, „Wie nun, wie nun“, sprach Tristan, „Helf dir Gott, Morold, sag an, Ist dir diese Märe kund? Mich dünkt, du bist auch übel mund; Nicht zum Besten scheint's um dich zu stehn. Was mit Meiner Wunde mag geschehn, Dir wäre guter Würze noth. Was deine Schwester je, Isot, Von Arzneikunst hat gelesen, Das wird dir noth, willst du genesen. Der gerechte, wahre Gott, Siehst du, duldet keinen Spott: Er hat dein Unrecht wol bedacht Und Recht an mir zu Recht gebracht. So mög er mein auch fürder pflegen; Doch deine Hochfahrt ist erlegen.“ So trat er ihm erst besser nah, Er nahm das Schwert und gab es da In seine beiden Hände: Er schlug, das war das Ende, Das Haupt ihm mit der Kuppen ab. Dann ging er an die Bucht hinab, Wo er Morolds Schifflein fand, Sprang hinein und fuhr zu Land Ans Gestad und zu dem Heer. Da vernahm er bei dem Meer Große Freud und große Klage; Freud und Klage wie ich sage: Deren Glück an seinem Siege lag, Denen war ein selger Tag, Ein Heil erschienen sonder Ende: Sie schlugen fröhlich in die Hände, Lobten Gott aus vollem Mund, Und thaten freudgen Dank ihm kund Durch laute Siegeslieder. Dem fremden Volk hinwieder,

Den leiden Gästen, die gesandt Waren aus der Iren Land, Hatte großes Leid getagt: Von denen ward so viel geklagt Als die Andern sangen; Wie sie die Hände rangen, Sie verwanden nicht die Noth. Die Betrübten auf den Tod, Die bestürzten Irlandsmannen, Da sie nun wollten dannen Zu Schiffe gehn mit Spott und Schmach, Da ging Tristan ihnen nach Und traf sie am Gestade noch: „Ihr Herren“, sprach er, „eilet doch Jenes Zinsrecht zu empfangen, Das ihr auf dem Werder sehet prangen, Und bringt es euerm Herren heim, Und meldet ihm, mein Oheim Von Cornwall und von Engelland Schick ihm diesen Prisan Und entbiet ihm dabei: Wenn es sein Wille künftig sei, Daß er geruhe noch einmal Seine Boten her gen Cornwal Nach solchem Zins zu senden, Man läßt mit leeren Händen Sie nicht nach Hause kehren, Nein, mit gleich vollen Ehren Senden wir sie von hinnen, Wie schwer wirs auch gewinnen.“ Derweil er also sprach und stand, Dack' er mit dem Schildesrand Weißlich Blut und Wunde, Daß Keinem ward die Kunde. Das gerieth ihm noch hernach zum Glück, Denn jene kehrten so zurück, Daß sie sich dessen nicht versahen. Jetzt bestiegen sie den Kahn

Und fuhren nach dem Werder fort, Und fanden statt des Herren dort Einen schwer verhaunen Mann: Den selben brachten sie hindann. 2.141 Als sie zu Lande kamen, Da gingen sie und nahmen Den jammervollen Prisant, Der da durch sie ward übersandt: Ich meine die zerstückten Glieder. Die legten sie zusammen wieder, Daß sich keins davon verlor, Und trugen sie dem Herren vor, Und sagten ihm genau dabei Was ihm durch sie entboten sei. Da verseh ich mich nun wol Wes ich mich wol versehen soll: Dem König Gurmun Wolgemuth War da gar nicht wol zu Muth. Auch stand ihm all sein Leid wol an: Er verlor an diesem einen Mann Herz und Muth, Trost und Kraft Und manches Mannes Ritterschaft. Das Rad, das sein Glück getragen, Das Morold hoch emporgeschlagen In den Nachbarlanden allen, War in den Staub gefallen. Seine Schwester auch, die Königin, Beklagte diesen Ungewinn Mit Jammer und mit großer Noth; Und ihre Tochter mit, Isot. Sie quälten sehr den schönen Leib, Wie ihr wol wißet, daß ein Weib Gar bitterliche Klage führt, Wenn ein Leid ihr Herz berührt. Sie sahen diesen todten Mann Nur um des Jammers willen an, Daß ihres Leides Bürde

Noch desto schwerer würde. Das Haupt sie küßten und die Hand, Die vordem manch fernes Land Ihrer Herrschaft unterwarf, Wie ich nicht wiederholen darf. Die seinem Haupte war geschlagen, Die Wunde fanden sie mit Klagen Und besahen sie genau; Da fand die sinnreiche Frau, Isot, die weise Königin, Jene Scharte darin. Ein kleines Zänglein ließ sie bringen: Damit mußt es ihr gelingen, Daß sie das Schärtlein gewann. Sie und die Tochter sahens an Mit Jammer und mit Leide; Dann nahmen sie es Beide Und legten es in einen Schrein. War dieses Stück auch noch so klein, Doch schuf es Tristan große Noth. Nun, Herr Morold ist todt. Wenn ich nun lang erzählte, Wie sich ein Jeder quälte Und ihn beklagte, könnt es frommen? Wir wären weiter nicht gekommen. Wer möchte ihr Aller Leid beklagen? Morold ward zu Grab getragen, Begraben wie ein anderer Mann. Gurmun hob zu trauern an Und ließ gebieten allzuhand Ueber alles Irenland, Daß man Acht hätt an der See, Was Lebendiges je Dahin von Cornwal käme, Daß man dem das Leben nähme, Es wäre Weib oder Mann. Dieß Gebot und dieser Bann Ward so streng vollzogen,

Daß Niemand von den Wogen Mehr nach Irland ward gebracht Seis bei Tag oder Nacht Aus cornewalischem Land, Mocht er noch so reiches Pfand Zur Lösung bieten oder geben, Es ging ihm eben nur ans Leben, Bis mancher Mutter Kind damit Unschuldig großen Schaden litt. Daß war doch Alles ohne Noth, Denn Morold starb verdienten Tod: Nur seiner Kraft hatt er getraut, Auf Gottes Hülfe nicht gebaut, Und sein Ding zu allen Zeiten, In allen seinen Streiten Auf Gewalt und Hochfahrt nur gestellt; In diesen ward er auch gefällt.

Nun nehm ichs auf, wo ich es ließ. Als Tristan ans Gestade stieß Ohne Ross und ohne Sper, Da drangen tausend Rotten her Zu Ross und auch zu Fuße; Mit ihrem Jubelgruße Empfingen sie ihn freudenreich. Der König und sein Königreich Erlebten nie so lieben Tag Wie man gern von ihnen glauben mag. Viel Ehre war den Landen Ja heut durch ihn entstanden; Von großem schmählichen Leid Hatt Er sie allein befreit. Die Wunde zwar, die er trug, Die beklagten sie genug: Sie ging wol ihnen Allen nah; Doch weil ein Jeder sich versah, Daß er von dieser Bürde Gar bald genesen würde, So schlugen sie es aus dem Sinn Und führten ihn gerade hin Zu des Königs Castell. Sie entwaffneten ihn schnell Und schufen ihm Gemach und Rast So gut sie wünschen mocht ein Gast.

Nach Aerzten wurde gesandt, Den allerbesten, die man fand In Burg und Städten fern und nah. Als die beisammen waren da, Sie wandten allen Fleiß und Sinn Und ärztliche Kunst auf ihn: Was halfs, was war damit gethan? Er war noch um nichts besser dran. Was sie von Heilkunst insgemein Wußten und von Arzneien, Das konnt ihm keine Hülfe schaffen, Denn das Gift war so beschaffen, Sie wußtens von der leiden Wunde nicht zu scheiden Bis es den ganzen Leib einnahm, Der eine Farbe bekam, Bleich und fahl, daß ihn beinah Nicht mehr erkannte wer ihn sah. Auch ging nun von der Wunde gar Ein Geruch, der so abscheulich war, Daß ihm das Leben ward zur Last Und der eigne Leib verhaßt. Das war sein größtes Ungemach, Denn er beschwerte nach und nach, Er muß es selbst wol gewahren, Die Freunde, wenn sie bei ihm waren. Nun verstand er mehr und mehr Morolds Rede. Oft vorher Hatt er wol auch vernommen Wie schön und wie vollkommen Die Schwester Morolds wäre. Es flog von ihr die Märe Weithin durch alle Gauen. Stäts hieß es von den Frauen: Die weise Isot, die schöne Isot, Die leuchtet wie das Morgenroth. Hieran gedachte Tristan Allzeit, der kummervolle Mann,

Und wußte wol, sollt er genesen, So möcht er andres nichts erlesen Als ihre kunstbegabte Hand, Die diese Kunst allein verstand, Die sinnreiche Königin. Doch wollt ihm noch nicht in den Sinn, Wie die sein sollte pflegen. Doch begann er zu erwägen, Da der Tod ihm doch nicht fehle, Daß er dann besser wähle, Den Leib zu wagen auf den Tod Als diese tödliche Noth. Da sezt' er sich es in den Sinn, Er wolle wahrlich dahin, Es ergeh ihm wie Gott wolle: Er genese, wenn er solle. Da berief er seinen Oheim Und vertraut' ihm Alles insgeheim, Wie der Freund dem Freunde thut, Was er trug in seinem Muth, Und was nach Morolds Märe Er zu thun gesonnen wäre. Dem gefiel es übel und auch wol, Da man in den Nöthen soll Dem Schaden steuern wie man kann: Von zweien Uebeln wähle man Was das kleinste Uebel ist, Das heißt wol eine nütze List. Die Zwei da kamen ganz allein Aller Dinge wegen überein, Wie es dann auch gehalten ward, Wie er vollbrächte seine Fahrt; Wie mans verschweigen sollte, Daß er nach Irland wollte, Und aussstreun nah und ferne, Er wäre gen Salerne Der Heilung halb gefahren. Als sie nun einig waren,

Ward auch nach Curvenal gesandt. Der kam, sie sagten ihm zuhand Ihren Willen allzumal. Des freute sich da Curvenal; Er sprach, er wolle mit ihm sein, Mit ihm ersterben und gedeihn. Als der Abend kam heran, Zu ihrer Fahrt bestellte man Eine Barke und ein Schifflein, Und brachte Vorrath hinein An Nahrung und an Speise Und an Bedarf zur Reise. Da ward mit vielen Klagen Tristan hineingetragen So heimlich und so leise, Daß von des Armen Reise Niemand wußt in aller Welt Als Die man auch dahin bestellt. Seinem Oheim befahl Er da getreulich manchesmal Sein Gesind und all sein Ding, Daß seines Gutes nicht ein Ring Von dem andern käme Bis man von ihm vernähme Unzweifelhaste Märe Wie es ergangen wäre. Seine Harfe ließ er kommen; Die wurde mitgenommen Und seiner Habe sonst nichts mehr. Hiemit so stießen sie ins Meer Und fuhren bald von dannen Allein mit acht Mannen. Die hatten ihm ihr Leben Zur Bürgschaft gegeben Und versichert mit Eiden, Aus dem Willen der Beiden Mit keinem Fuß zu treten.

Als sich die Segel blähten, Marke sah Tristanden nach. Seine Freud und sein Gemach Waren beide wol gering. Zu Herzen und zu Beine ging Ihm dieses bittre Scheiden, Obwol es ihnen Beiden Noch zu gutem Ende kam. Als nun des Landes Volk vernahm, Tristan sei gen Salerne Gefahren, in der Ferne Von seinem Uebel zu genesen — Wär er ihr Aller Kind gewesen, So hätte sie sein Leid nicht mehr Betrüben mögen als nunmehr. Sie wußten auch, sein böses Heil Ward ihm in ihrem Dienst zu Theil: So mehr bedauerten sie ihn. Nun, Tristan fuhr noch rastlos hin, Ja schier über seine Macht So den Tag als die Nacht Den geraden Weg gen Irland, Wohin ihn seines Steuers Hand Gar wol geleiten konnte. Als nun das Schiff begann Dem Ziele sich zu nahen, Daß sie das Land ersahen, Den Steurer bat da Tristan, Daß er auf die Hauptstadt an Lenke, gegen Develin, Wo die weise Königin Isot, wie er wol wußte, Ihre Wohnung haben mußte. Des Endes wandt er da den Kiel, Und kam so nahe bald dem Ziel, Daß er sie deutlich vor sich sah. „Seht, Herr“, sprach er zu Tristan da, „Ich seh die Stadt: was rathet ihr?“

Da sprach Tristan: „So sollen wir Hier anfern und verbleiben, Den Abend hier vertreiben Und auch ein Theil der Nacht hier sein.“ Da warfen sie den Anker ein Und ruhten sich den Abend dort. In der Nacht jedoch hieß er sie fort Fahren, auf die Hauptstadt an. Als auch das nun war gethan Und sie so nahe kamen, Daß sie den Standort nahmen Kaum von der Stadt halbmeilenweit, Da begehrte Tristan ein Kleid, Das allerärmlichste Gewand, Das sich in der Barke fand. Das eilte Tristan umzuthun Und ließ sich aus der Barke nun In das Schiffllein bringen ganz allein Und ließ sich auch die Harfe drein Und so viel Speise geben, Daß er davon zu leben Drei Tage hätte oder mehr. Nun war nach seinem Begehr Dieß geschehen allzumal. Da berief er seinen Curvenal Und die Schiffer all mit ihm, Und sprach: „Freund Curvenal, nun nimm Das Schiff und all das Volk in Hut; Mir zu Lieb verpfleg es gut Immerdar wie sich gebührt, Und wenn euch Gott nach Hause führt Sei ihnen hoher Lohn bereit, Daß sie unsre Heimlichkeit Getreulich mit uns tragen Und Niemand hievon sagen. Kehrt nun ohne Säumen heim.

Grüße meinen Oheim Und thu ihm kund, daß ich noch lebe; Ich fänd auch wol, so Gott es gebe, Noch ferner Leben und Gedeihn: Er soll' um mich nicht traurig sein. Sag ihm auch, daß ich fürwahr Heimkäme noch in diesem Jahr So ich Genesung fände: Wenn mir das Heil erstände, Das macht' ich ihm alsbald bekannt. Dem Hofe sag und all dem Land, Ich hätt auf unsrer Fahrt den Tod Gefunden über dieser Noth. Mein Gesind, daß ich noch habe dort, Laß nicht aus meinem Dienste fort: Sieh, daß sie meiner warten Bis sie die Zeit erharrten, Von der ich früher sagte. Doch wenn es Gott behagte, Daß dieses Jahr verliefe Und mein Heil noch immer schließe, So dürft ihr mein euch wol begeben: Befehlt den Geist dem ewgen Leben Und sucht das eigne Wol zu wahren. Mit meinen Leuten magst du fahren Heim gen Parmenie wieder; Da laß dich dann bei Rual nieder. Meinem lieben Vater sag von mir, Er solle deine Treue dir Durch seine Treue lohnen, Dich bei ihm lassen wohnen Und ehren, wie er ehren kann. Sag auch dem getreuen Mann, Einer Bitte noch zulegt Mög er mich gewähren jetzt: Die bisher in meinem Dienst sich mühten, Denen möcht er Müh und Zeit vergüten, Einem Jeden wie es billig sei. „Nun, lieben Leute“, fügt er bei,

„Hiemit will ich euch Gott ergeben; Fahrt eures Wegs und laßt mich schweben. Ich muß auf diesen Pfaden Erharren Gottes Gnaden; So habt auch ihr Zeit, daß ihr fahrt Und Leib und Leben bewahrt: Sieh, es nahet schier dem Tage.“ So zogen sie mit mancher Klage Und mit großem Jammer hin; Mit vielen Thränen ließ man ihn Schweben auf der wilden See. Ihnen that kein Scheiden je so weh. Ein jeglicher getreue Mann, Der je getreuen Freund gewann Und weiß, wie man den meinen soll In Treuen, der betrübt sich wol Ueber Curvenals Beschwerde. Wie schwer ihm aber werde Und wie betrübt sein Herz und Sinn, So fuhr er doch des Weges hin. Tristan verblieb alleine dort Auf dem Meere schwebend fort und fort In Jammer und in Sorgen Bis an den lichten Morgen, Wo endlich Die von Develin Das steuerlose Schifflein ziehn Sahn, ein Spiel der Wellen. Sie sandten zwei Gesellen, Daß sie das Schiffllein singen. Die Ausgesandten gingen Und eilten ihm zu nahen, Obwol sie Niemand sahen; Doch hörten sie von drüben her Süß, nach Wunsch und Begehr, Eine süße Harfe klingen Und zu der Harfe singen Einen Mann so süß und hold Als ob er sie begrüßen wollt:

Ein freundlich Abenteuer! Sie saßen still am Steuer Diweil er ihnen harst und sang. Die Lust zwar währte schwerlich lang, Die erst sein Sang und Klang verhieß, Denn was er sie da hören ließ Mit Händen oder Munde, Das ging ihm nicht vom Grunde: Denn sein Herz war nicht das dritte. Es ist bei diesem Spiel nicht Sitte, Daß es Einer lange thu, Es steh ihm denn das Herz dazu. Und spielt auch Einer noch so viel, So heißt es doch kein rechtes Spiel, Das man so außen hin nur thut Ohne Herz und ohne Muth. Die Jugend war's wol dieses Mal, Die Tristanden befahl, Mit Mund und mit Händen Die Töne zu verschwinden; Dem Märtrer könnt's in seiner Pein Sonst nur Pein und Marter sein. Sobald er ab mit Spielen ließ, Der andre Kahn ihm näher stieß: Sie legten an sein Schifflein bei, Neugierig spähend wer es sei. Betroffen nahmen sie es wahr, Wie fahl und bleich der Sänger war Und wie armselig sein Kleid. Sie trugen Leid mit seinem Leid, Da er doch mit Mund und Hand Die Kunst der Töne verstand, Und grüßten ihn als einen Mann, Der guten Gruß verdienen kann, Mit Mund und mit Händen, Und baten den Elenden, Daß er ihnen Märe Sagte, Wer er wäre.

„Das sag ich euch“, sprach Tristan: „Ich war ein hösscher Spielmann, Und konnte wol zu meiner Zeit Kunst genug und Höflichkeit; Sprechen und Schweigen, Leiern und Geigen, Harfen und Rotten, Scherzen und Spotten, Das Alles konnt ich also wol Als solchen Volkes Einer soll. Damit gewann ich so genug, Daß ich über die Schnüre schlug Und mehr gewinnen wollte Als ich besitzen sollte. Ich wollt ein Kaufmann sein: der Rath Ists, der mich verrathen hat. Einen Kaufmann hatt ich mir gesellt, Reich genug an Gut und Geld: Wir Zwei beluden einen Kiel Mit Allem, was uns wolgesiel, Und fuhren von Hispanien Meerüber gen Britanien. Uns begegnet' aber auf dem Meer In einem Schiff ein Räuberheer: Das nahm uns Alles, groß und klein, Und erschlug den Kaufgefährten mein Und Alles was lebendig war. Nur mich verschonten sie, obzwar An dieser Wunde fährlich krank: Das sag ich dieser Harfe Dank, Denn die gab ihnen Bericht (Ich selber auch verhehlt' es nicht), Ich sei ein Spielmann eigentlich. Mit großer Noth erbettelt' ich Von ihnen dieses Schiffllein Und so viel Speise darein, Daß ich bis heute mochte leben. So mußt ich auf dem Meere schweben Mit Marter und mit großer Plage

Wol vierzig NÄCHT und vierzig Tage, Wohin die Winde mich schlugen Und die wilden Wellen trugen, Jezo her und jezo hin, Und kann nicht wissen wo ich bin, Noch weniger wohin ich soll. Nun thut, ihr Herrn, an mir so wol, Gott im Himmel wird es lohnen, Und hilft mir hin, wo Leute wohnen.“ „Geselle“, sprachen da die Boten, „Deiner süßen Stimm und deiner Noten Sollst du bei uns genießen, Auf dem Meer nicht länger fließen Ohne Trost und ohne Rath. Was dich auch hergewiesen hat, Gott oder Wasser oder Wind, Wir bringen dich, wo Leute sind.“ Das thaten sie: sie führten ihn Und den Kahn auch mit sich hin Der Stadt zu, wie er sichs erbat, Banden das Schifflein ans Gestad Und sprachen zu ihm: „Sieh, Spielmann, Nimm wahr und sieh die Burg dir an Und diese schöne Stadt dabei. Weißt du, welche Stadt es sei?“ — „Nein, Herr, ich weiß nicht was es ist.“ — „So sagen wir dir denn, du bist Zu Develin in Irland.“ — „Des lob ich meinen Heiland, Daß ich doch unter Leuten bin. Denn Jemand find ich wol darin, Der ein gutes Werk an mir begeht Und mir als Arzt zur Seite steht.“ Die Boten fuhren nun dahin Und huben an in Develin Von dieses Spielmanns Sachen

Das Wunder groß zu machen. Sie sagten, ihnen wäre Gar seltsame Märe Widerfahren an dem Mann; Nach seinem Aussehn möge man Sich nimmer Des zu ihm versehn. Sie hätten, und so war's geschehn, Schon eh sie hingekommen, Aus der Ferne vernommen Also süßen Harfentlang Und zu der Harfe solchen Sang, Gott möcht ihn gerne hören In seinen Himmelschören; Und sagten: „In dem Schifflein saß Ein armer Märtrrer leichenbläß, Ein todwunder Spielmann: Geht hin, ihr seht es ihm wol an, Er stirbt morgen oder heute noch, Und in der Marter hat er doch Sich so frischen Muth bewahrt, Wenn ihr durch alle Reiche fahrt, Ihr findet doch wol nicht den zweiten, Der so viel Widerwärtigkeiten Erträgt mit so gelassnem Sinn.“ Nun, die Bürger eilten hin Und trieben mit Tristanden viel Gesprächs, wie es eben fiel, Und fragten ihn die Kreuz und Quier; Und wie die Boten vorher Und mit denselben Reden Beschied er einen Jeden. Auf ihre Bitte harft' er ihnen, Und fließ sich Jeglichem zu dienen Und zu thun was man ihn hieß; Mit gutem Willen that er dieß, Und wie ers mocht erzielen, Mit Singen oder Spielen: Ihre Gunst sich zu gewinnen,

Das war sein Trachten und sein Sinnen. Und als der arme Spielmann Ueber seine Kraft begann In sein Harfen und sein Singen Seligkeit zu bringen, Da mußt er sie erbarmen. Da ließen sie den Armen Aus seinem Schiffein tragen Und einem Arzte sagen, Daß er ihn zu sich nähme, Und was ihm wolbekäme, Damit sollt' er ihn legen: Sie wollten ihm ersegen Die Kosten, und die Müh bezahlen. Nun dieß geschah auch allzumalen; Doch als er ihn heimbrachte Und da zu heilen dachte Und Alles auf ihn wandte Was er nur wußt und kannte, Da wollt es all nicht frommen. Diese Kunde ward vernommen In der ganzen Stadt zu Develin; Man sah sie scharenweise ziehn Und sein Ungemach beklagen. Nun geschahs in diesen Tagen, Daß ein Pfaffe zu ihm kam Und seine große Kunst vernahm Im Spielen und im Singen; Er selbst war in den Dingen Nicht so ohne Meisterschaft: Denn er versuchte seine Kraft An jeglichem Saitenspiel Und konnt auch fremder Sprachen viel. An Kunst und höfischem Zug Hatt er seiner Zeit genug Verwandt und allen seinen Sinn. Er war Isold, der Königin, Meister und ihr Ingesind

Und hatte sie schon früh als Kind Gewohnt nach Begehren In allen guten Lehren, Und manche fremde Wissenschaft Hatt ihr sein Unterricht verschafft. Auch lehrt' er ihre holde Tochter Isolde, Die erwünschteste Magd, Von der die Welt viel Wunder sagt Und von der auch diese Mären sind. Sie war ihr einziges Kind: Drum hatte sie von Anbeginn Auf sie verwendet Fleiß und Sinn, Daß sie mit Hand und Munde Erlerne gute Kunde; Die hatt er auch in seiner Pflege Und gab ihr Unterricht allwege In Büchern und im Saitenspiel. Als der an Tristan so viel Fug und höfische Kunst erah, Sein Ungemach erbarmt' ihn da Von ganzem Herzen inniglich. Da säumt' er auch nicht länger sich: Er ging die Königin an Und sagt' ihr, wie ein Spielmann Bei einem Arzt verlehre, Der recht ein Märtyrer wäre Und lebendigen Leibes todt Und doch so heiter in der Noth Und in allen Künsten außerkoren Wie je ein Mann vom Weib geboren. „Doch“, sprach er, „edle Königin, Brächt ichs mit Bitten gern dahin, Daß wir darauf gedächten Wie wir dahin ihn brächten, Wohin ihr schicklich kämet Und das Wunder vernähmet, Daß ein sterbender Mann

Noch so lieblich spielen kann Und süße Lieder singen; Und nichts doch will gelingen Was man zu seinem Heil erfinnt, Denn er ist des Todes Kind. Der Arzt, in dessen Haus er lag Und der sein pfleg bis diesen Tag, Der hat ihn aufgegeben, Denn er fristet ihm das Leben Nicht mit allem Fleiß und Sinn." „Sieh“, sprach die weise Königin, „Ich will den Kämmerlingen sagen (Kann er anders es vertragen, Wenn Hände ihn berühren Und von der Stelle führen), Daß man ihn zu uns bringe, Ob bei dem Stand der Dinge Vielleicht noch Hülfe fromme, Daß er zu Kräften komme." Dies ward gethan und dies geschah. Als da die Königin ersah Wie es um sein Uebel stand Und der Wunde Farbe hatt erkannt, Da sah sie wol das Gift daran. „Ach, armer Spielmann“, hub sie an, „Von Gifte bist du also wund.“ — „Ich weiß nicht“, sprach des Kranken Mund: „Ich kann nicht wissen was es sei; Doch da mir alle Arzenei Nicht helfen mag, daß ich entrinne, So weiß ich nicht was ich beginne Als daß ich mich Gott ergebe Und so lang ich möge, lebe. Wer aber Gnad an mir begeht, Da es so ängstlich um mich steht, Dem lohne Gott. Hülfs ist mir noth: Ich bin lebendgen Leibes todt."

Die Weise sprach ihm wieder zu: „Sag an, Spielmann, wie heißt du?“ — „Frau, ich heiße Tantris.“ — „Tantris, so wisse für gewiß, Daß meine Hand dich heilen soll. Sei fröhlich und gehab dich wol: Ich selbst bin deine Aerztin.“ — „Dank dir, süße Königin: Deine Zunge grüne immer, Dein Herz ersterbe nimmer, Deine Weisheit möge ewig leben, Den Hülfslosen Hülfe geben; Dein Name mög auf Erden Allzeit gefeiert werden.“ — „Tantris“, sprach zu ihm Isot, „Wär's dir möglich in der Noth, Da du so sehr entkräftet bist, Wie kein Wunder an dir ist, So hört ich gerne Harfenspiel; Des kannst du, hör ich sagen, viel.“ — „Nein, Herrin, sprechet also nicht: Wie sehr mir auch die Kraft gebricht, Doch thu und kann ich Alles wol, Womit ich euch gefallen soll.“ Nach seiner Harfe ward gesandt, Auch besandte man zuhand Die junge Königin Isot, Der Minne Siegel frisch und roth, Mit dem seitdem versiegelt Sein Herz ward und verriegelt Vor der Welt insgemein, Nur vor ihr nicht ganz allein. Als die Königin gekommen war, Da nahm sie fleißiglich wahr Wie Tristan saß am Harfenspiel. Da harst' er auch noch besser viel Als er je zuvor gethan, Denn ihm verhieß ein lieber Wahn

Seines Unheils baldges Ende. Er sang und harste so behende, Nicht wie ein lebloser Mann, Er fing es lebenskräftig an Und wie der Wolgemuthe thut, Und macht' es vor den Zwein so gut Mit Händen und mit Munde, Daß er in kurzer Stunde Ihre Huld so völliglich gewann, Daß ihm ward worauf er sann. Doch, wurden sie des Spieles froh Hier sowol als anderswo, So blieb die leidige Wunde doch, Die so unerträglich roch, Daß vor der Widerwärtigkeit Niemand aushielt lange Zeit. Wieder sprach die Königin: „Tantris, kommt es erst dahin, Daß es also mit dir steht, Daß der Geruch an dir vergeht, Und Jemand bei dir bleiben kann, So befehl ich dir an Isolden hier, die junge Maid. Sie hat viel Müh verwandt und Zeit Auf Bücher und auf Saitenspiel, Und kann von beiden ziemlich viel Gemäß der Zeit und kurzen Frist, Die sie dabei gewesen ist. Hast du nun größere Meisterschaft In Kunst oder Wissenschaft Als ihr Meister oder ich, Die lehre sie, so freust du mich. Dafür will ich dir Leben Und Leib zu Löhne geben, Daß sie gesund und blühend sei'n: Das kann ich geben und verleihn, Beides steht in meiner Hand.“ —

„Ja, ist es also bewandt“, Sprach der sieche Spielmann, „Daß ich mich also fristen kann, Und durch mein Spiel genesen soll, Ob Gott will, so genes ich wol. Herrin, selge Königin, Wenn euch also der Sinn Steht, wie ihr mir habt gesagt, Und eurer Tochter, der Magd, So getrau ich wol noch zu genesen. Der Bücher hab ich gelesen In solcher Maß und also viel, Daß ich mir getrauen will, Ich dien euch wol zu Dank an ihr. Dazu so weiß ich auch an mir, Daß meines Alters kaum ein Mann Mehr edler Saitenspiele kann. Was sonst noch euer Wunsch geruht, So wie ihr mirs zu wissen thut Ist es alsobald gethan, Mich hindre denn die Unmacht daran.“ Da beschied man ihm ein Kämmerlein Und schuf ihm alle Tage drein All das Gemach und all die Pflege, Die er nur wünschen mocht allwege. Nun sah er erst sich kommen Zu Statten und zu Frommen . Die Klugheit, die er nach dem Streite Bewies, als er den Schild zur Seite Hing und barg die Wunde, Daß sie nicht erfunde Das Volk der Fren allzumal Bevor es schied von Cornewal: So konnten sie daheim mit nichten, Daß er verwundet ward, berichten. Denn hätte man zu jener Zeit Erfahren wie er schied vom Streit, So wol als Allen war bekannt

Wie es um die Wunden stand, Die Morold mit dem Schwerte schlug, Das er in allen Nöthen trug — Es wär Tristanden nimmer ja So wol geschehn als ihm geschah. Nun half ihm zu genesen, Daß er so klug gewesen. Erkenne Jeder nun hieran, Wie seine Sachen oft ein Mann Mit gutem Vorbedenken Zu gutem Ziel mag lenken, Ist ihm zu rechter Stunde Die Fürsicht nur im Bunde. Isot, die weiße Königin, Wandte allen Fleiß und Sinn Und alle Wissenschaft darauf, Daß sie dem Manne wieder auf Helfe, wider dessen Leben Sie doch gern ihr Leben geben Möchte, ja die Ehre gar. Sie must ihn stärker fürwahr Haßen als sich selber minnen, Und doch, was sie nur konnt erfinden Sein Sterben zu verhindern Und seine Qual zu lindern, Darauf war sie bei Tag und Nacht Allein beflißen und bedacht. Das ist kein Wunder wie es scheint, Denn sie erkannte nicht den Feind. Doch könnte sie es wissen Für Wen sie war beflißen Und Wem sie half aus Todesnoth — Gäb es Aergres als den Tod, Sie hätt es ihm gegeben Biel lieber als das Leben. Nun wußte sie von ihm nur Gutes Und war ihm gut und holdes Muthes.

Sagt' ich euch nun noch so viel In langen Reden ohne Ziel Von meiner Frauen Meisterschaft, Und wie wunderbare Kraft Zu des Siechen Gedeihen Läg in ihren Arzneien, Das wär doch allzumal verloren. Viel beßer klingt in edeln Ohren Ein Wort, das schön zur Sache stimmt, Als das man aus der Büchse nimmt. Sofern ich es vermeiden kann Will ich mich hüten auch fortan, Daß ich nicht Worte möge sagen, Die euern Ohren mißbehagen Und euern Herzen widerstehn. Ich schweige, wills nicht anders gehn, Lieber still von einer Sache Eh ich euch zuwider mache Und unletdlich meine Märe Mit Rede, die nicht hüfisch wäre. Von meiner Frauen Heilkunde Und wie davon genas der Wunde Will ich in der Kürze sagen: Sie half ihm binnen zwanzig Tagen, Daß man gerne bei ihm blieb Und die Wunde Niemand vertrieb, Kam er anders gern dahin. So ging die junge Königin Nun stäts zu seinem Unterricht, Und Fleiß und Zeit gereut' ihn nicht Auf seine Schülerin zu wenden. Die Fertigkeit in den Händen Sowol als schulgerechtes Spiel, Was ich nicht schärfer sondern will, Zeigt' er gern ihr allzumal, Daß sie nach eigener Wahl Daraus zur Lehre nähme Was ihr zu Statt'n käme.

Ijot, die schöne, war wol klug, Ihr war das Beste gut genug, Was sie unter seinen Künsten fand: Des unterwand sie sich zuhand Und wandte Fleiß bei Allem an Was sie in der Welt begann. Auch mocht ihr wol frommen Was sie früher vernommen Und von Künsten hatt erfahren Und höfischem Gebahren. Sie war geschickt mit Mund und Hand: Das schöne Mägdlein verstand Ihre Develiner Sprache fein, Dazu Französisch und Latein; Sie konnt in welscher Weise Fiedeln laut und leise; Mit den Fingern konnte Ijot, wenn siez begann, Gar wol die Leier rühren Und aus der Harfe führen Den Ton, daß er das Herz beschlich; Auf und ab behendiglich Ließ sie die Noten gleiten; Auch sang sie in die Saiten Gar wol aus süßem Munde; Jedoch zu all der Kunde Mocht ihr noch sehr zum Frommen Des Spielmanns Lehre kommen, Ihr Kunst und Wissen mehren. Unter allen diesen Lehren Hielt er sie zu Einer an, Die man Moral benennen kann: Sie lehrt uns schöne Sitten. Sich der zu fleißen bitten Soll man die Jungfrau allzumal. Die süßen Lehren der Moral Sind so selig und rein, Daß sie mit Gott so viel gemein

Haben als mit dieser Welt. Wer der Moral Gebote hält, Mag der Welt und Gott gefallen. Sie ist den edeln Herzen allen Zu einer Amme gegeben, Daß sie Nahrung und Leben Schöpfen aus ihrer Lehre: Denn sie haben Gut noch Ehre, Wenn sie Moral nicht unterweist. Der Lehre fliß sich zumeist Isot die junge Königin: Damit schulte sie den Sinn Und die Gedanken immerdar Bis sie gar wol gesittet war, Rein ihr Herz und schön ihr Muth Und ihr Gebahren süß und gut. So kam die junge süße Maid Zu solcher Vollkommenheit In Wissen und Betragen In des halben Jahres Tagen, Daß von ihrer Seligkeit Das Land erfüllt war weit und breit, Und ihr Vater daran Sich höchlich zu erfreun begann; Auch die Mutter freut' es inniglich. Nun fügt' es unterweilen sich, Wenn ihr Vater fröhlich war, Oder fremder Ritter Schar Zu Hofe vor dem König saß, Daß Isot in den Pallas Vor ihren Vater ward gesandt. Was da der Schönen war bekannt Von schöner Kunst und Höflichkeit, Damit kürzte sie die Zeit Ihm und dem ganzen Kreiß der Leute: Denn womit sie ihren Vater freute,

Des freuten sie sich All zugleich. Hoch und Nieder, Arm und Reich Hatten an ihr beide Eine selge Augenweide, Der Ohren wie der Herzen Lust: Außer- und innerhalb der Brust War ihre Lust Isolde. Die reine, die holde, Sie schrieb und las, sie sang und spielte: Der Andern Freude nur erzielte Sie mit den Melodieen. Sie siedelt' ihre Stampenieen, Ihre Leich' und fremden Nötelein, Die nicht fremder konnten sein, In französischer Weise Sanz und St. Denis zu Preise; Der Leiche wußte sie gar viel. Ihr Leier- und ihr Harfenspiel Schlug sie zu beiden Seiten hin Mit den Händen blank wie Hermelin, Daß alle Welt sie pries: In Lut und in Thamise Schlugen Frauenhände nie Die Saiten süßer als sie. La duze Isot la bele Sang ihre Pastorele, Ihr Rotruwansch, Rundate, Schanzun, Refloit, Folate Wol und wol und allzu wol: Denn viel der Herzen wurden voll Mit sehnlichem Trachten; Viel Trachten ward und Schmachten Von ihrem Spiel hervorgebracht, Und Gedanken wunderviel gedacht, Wie ihr wol wißet, daß geschieht Wo man ein solches Wunder sieht Von Schönheit und von Höflichkeit Wie an Isold der schönen Maid.

Wen soll ich ihr vergleichen, Der schönen, wonnereichen, Als der Sirenen eine, Die mit dem Wundersteine Die Kiele ziehen zu sich? So zog Isolde, dünket mich, Viel Herzen und Gedanken an, Die sich sicher schon, o Wahn! Dauchten gegen Liebeschlingen. Auch sind wol in Vergleich zu bringen Kiel' ohne Anker auf der Flut, Und der Männer loser Muth. Selten wissen die beiden Sich des Wegs zu bescheiden, Schweben so oft auf fremdem Meer: Die Woge wirft sie hin und her Mit Wanken und mit Schwanken. Der Männer irrende Gedanken, Sie möchten minnen ohne Ziel, Wie ein ankerloser Kiel Reist ohne Ziel der Reise. Isot, die hübsche, weise, Die junge süße Königin, Zog also die Gedanken hin Aus mancher Herzens Schiffe, Wie der Magnet zum Riffe Die Barke bei Sirenensang. Ihr Singen in die Herzen drang Laut und offen durch das Ohr Und heimlich durch der Augen Thor. Jener offene Gesang, Mit dem sie allerwärts bezwang, Das war ihr süßes Singen, Ihr sanftes Saitenklingen, Das laut zu offenen Thoren Durchs Königreich der Ohren Nieder in die Herzen klang; So war der heimliche Gesang Ihre wunderbare Schöne,

Die mit bethörendem Getöne Heimlich und verborgen sich Durch der Augen Fenster schlich In manches edeln Herzens Schrein Und stellt' ihr Zauberneß hinein, Daß die Gedanken zuhand Hing und mit Stricken band Des Sehns und sehnlicher Noth. So ward die schöne Magd Isot Seit sie in Tristan's Lehre war Gefördert in dem halben Jahr: Rein und schön war nun ihr Muth Und ihr Gebahren süß und gut. Sie konnte fertig schönes Spiel, Sie konnte Fertigkeiten viel, Briefe und Schanzonen dichten, Die Gedichte sauber schlichten, Sie konnte schreiben und lesen. Nun war auch Tristan genesen Seines Uebels ganz und gar, Daß seine Farbe wieder klar Und lauter ward sein Angesicht. Da ließ von ihm die Sorge nicht, Daß Einer aus dem Heere Erkannte wer er wäre; Und lag ihm stäts im Sinne Wie er es nun beginne, Daß er Urlaub nähme Und aus den Sorgen käme. Er dachte, würden sie es innen, Ihm möchten beide Königinnen Schwerlich jemals Urlaub geben, Und wußte also, daß sein Leben Stäts in der Ungewißheit Noth Bangen müsse vor dem Tod. Da ging er zu der Königin Und begann der Rede Sinn

So schön zu zieren dorten Als sonst wo stäts mit Worten. Er kniete vor sie hin und sprach: „Frau, die Hülfs und das Gemach, Die eure Gnade mir erwies, Die laß euch Gott im Paradies Zu Statten kommen immerdar. Ihr habt so seliglich fürwahr An mir gehandelt und so wol, Daß es Gott euch immer lohnen soll Und ichs euch stäts gedenken will Bis an meines Lebens Ziel Wo und wie ich armer Mann Nur eure Ehre fördern kann. Mag es, selge Königin rein, Nun mit euern Hulden sein So fahr ich heim zu meinem Land, Denn so ist's um mich bewandt, Daß ich nicht länger bleiben kann.“ Da lachte ihn die Herrin an: „Wie dein Mund auch schmeichelnd spricht“, Sprach sie, „Urlaub wird dir nicht. Du kommst von hinnen fürwahr Nicht ehe sich erfüllt das Jahr.“ — „Rein“, sprach er, „edle Königin, Seht gnädig an in euerm Sinn Wie es um Gottes Ehe Und Herzensliebe stehe! Daheim hab ich ein ehlich Weib, Die minn ich wie den eignen Leib, Und weiß, daß sie gewißlich glaubt Und kaum zu zweifeln sich erlaubt, Ich sei gestorben längst und todt; Das schaffst mir Angst und große Noth: Denn wird sie anderm Mann gegeben, So ist mein Trost und mein Leben Und all die Freude dahin, Nach der sich sehnt mein Herz und Sinn,

Und werd ich nimmer wieder froh." — „In Treuen“, sprach sie, „steht es so, Tantris, das ist ehhafte Noth: Es soll nach Gottes Gebot Solche Liebe Niemand scheiden. So gnade Gott euch Beiden, Deinem Weibe denn und dir. Gar ungern laß ich zwar von dir, Doch will ich dein um Gott entbehren. Ich muß dir Urlaub gewähren Und bleibe dir geneigt und hold. Ich und die junge Isold Wir geben dir zur Reise Und zu deines Leibes Speise Zwei Mark von rothem Golde: Die nimm dir von Isold.“ Da dankt' er für die Spende Und faltete die Hände (Des Leibes und der Sinnen) Den beiden Königinnen, Der Mutter und der jungen Magd. „Euch Beiden“, sprach er, „sei gesagt Ehr und Dank von Gott und mir.“ Da säumt' er auch nicht länger hier: Er fuhr alsbald gen Engelland, Und von England allzuhand Wandt er sich gen Cornwall heim. Als Marke nun, sein Oheim, Und all das Volk im Land vernahm, Daß er genesen wiederkam, Sie wurden Alle zumal, So weit der König befahl, Von Herzen froh und freudenreich. Sein Freund der König fragt' ihn gleich Wie es ihm ergangen wäre; Da fagt' er ihm die Märe Aus dem beredten Munde Von Oben bis zu Grunde.

Des nahm sie Wunder Alle Und begannen in der Halle Zu scherzen und zu lachen Und ein großes Fest zu machen Aus seiner Fahrt nach Irland, Und wie ihn seiner Feindin Hand Gesund müßen machen, Und von allen Sachen, Die ihm begegnet waren. Sie hätten nie erfahren So ergeßliche Geschichte. Nach diesem Berichte, Da seine Heilung, seine Reise Sattsam belacht war in dem Kreise, Da waren sie zu wißen Auch von Isot beflißen. Er sprach: „Isot ist eine Magd, Was alle Welt von Schönheit sagt Ist gegen sie nur eitel Wind. Isot, die lichte, ist ein Kind So schön von Leib und von Geberden, Kein Maid noch Knabe wird je werden So lieblich und so auserkoren, Und ward auch nimmer noch geboren: Die lichte, lautere Isold Ist lauter wie arabisch Gold. Wenn ich zu wähnen mich vermaß, Weil ich es in den Büchern las, Die ihr zu Lob geschrieben sind, Aurorens Tochter und ihr Kind Tyndarides, die hehre, An ihr alleine wäre Die Schönheit aller Frauen In einem Kranz zu schauen, Von dem Wahn bin ich gekommen: Isot hat mir den Wahn benommen. Ich muß ab von dem Glauben stehn, Die Sonne komme von Mycen:

Der Schönheit Füll eragte nie In Griechenland, ſie tagte hie. Alle Männer Sinnen ſollen Nur nach Irland ſchauen wollen: Da finden Augen Wonne, Sehn ſie die neue Sonne Nach ihrem Morgenrothe, Iſote nach Iſote Sich von Develin erheben Und allen Herzen Freude geben. Die lichte, wonnereiche Erleuchtet alle Reiche. Was ſie da Lob von Frauen ſagen, Von Frauen ſich mit Mären tragen, Gilt Alles vor Iſolden nicht. Wer Iſolden ſchaut ins Angeſicht, Der fühl't geläutert Herz und Muth Wie die Glut dem Golde thut: Ihm wird erſt werth das Leben. Beſchämt wird Keine neben Iſolden und vernichtet, Wie Mancher falſch berichtet: Ihre Schöne verſchönt, Mit ihren Tugenden krönt Sie den Namen aller Frauen; Man ſoll nicht neidiſch nach ihr ſchauen."

Was da Tristan gesagt Hatte von der schönen Magd, Der wonnigen aus Irenland, Wie er es selber empfand — Wer da in dem Kreise saß Und in sein Herz die Worte laß, Dem versüßt' es sein Gemüthe Wie des Maien Thau die Blüte: Sie gewannen Alle frohen Muth. Tristan, der Jüngling wolgemuth, Begann nun wieder aufzuleben: Das Leben war ihm neu gegeben, Er war ein neugeborner Mann. Er fing erst zu genießen an, Man sah ihn freudig immerdar. Der Hof und auch der König war Zu seinem Willen bereit Bis sich der verworfne Neid, Der geschäftig immer sinnt Wie er neue Tücke spinnt, An den Herrn begann zu üben Und Vielen zu trüben Den Muth und auch die Sitten, Daß sie es ungern litten

Wie der Hof ihn ehrte Und seine Ehre mehrte Zugleich mit Land und Leuten. Sie begannen zu mißdeuten Sein Glück in allen Dingen, Ihn ins Geschrei zu bringen Als ob er Zauber triebe. Wie er dem Land zu Liebe Morolden, ihren Feind, bezwang, Wie dann in Irland ihm gelang, Das Alles, gab man zu verstehen, Sei durch Zauber geschehen. „Seht selber“, hieß es, „all sein Wesen: Wie mocht er jemals genesen Vor dem starken Morold? Wie betrog er Isold, Jene weise Königin, Seine Todfeindin, Daß sie in den Büchern las Bis er durch ihre Hand genas? Seht das Wunder, schauet an, Der Betrüger, wie er kann Sehende Augen blenden Und Alles glücklich enden Was er nur zu enden hat!“ Am Ende gingen sie zu Rath Als König Markes Räthe, Daß sie ihm früh und späte Mit Bitten anlagen, Daß er in alten Tagen Noch ein Weib sich nähme, Von der er Erben bekäme, Eine Tochter oder einen Sohn. Marke sprach: „Gott hatt uns schon Guten Erben gegeben: Laße Gott ihn lange leben, Tristan: so lang der leben soll, So lange kommt, daß wißt ihr wol,

Nimmer Frau noch Königin An diesen Hof: das ist mein Sinn." Hiemit ward noch des Haßes mehr Und mehr des Neides denn vorher, Den sie zu Tristan trugen, Daß bald die Flammen schlugen Hervor aus Manchem lichterloh. Sie mochten es nicht länger so Bergen in der Heimlichkeit Und boten ihm zu mancher Zeit Solche Worte und Geberden, Daß ihm bangte vor Gefahren, Denn er mußte stäts besorgen, Daß sie heut oder morgen Den Rath zusammen trügen, Wie sie ihn mordlich schlagen. Da bat er seinen Oheim sehr, Daß er der Landesherrn Begehr Endlich nur vollbrächte Und Gott zu Lieb bedächte Seine Angst und seine Noth: Er wisse nicht, wann es sein Tod Noch und sein Ende wäre. Da sprach auf solche Märe Sein Oheim: „Neffe Tristan, Schweig, ich denke nicht daran: Zum Erben will ich dich allein. Du sollst auch ohne Sorgen sein Um deinen Tod und um dein Leben: Ich will dir guten Frieden geben. All ihr Neiden, all ihr Haß, Lieber Gott, was schadet das? Haßen und Neiden Muß der Biedre leiden. Es erhöht des Mannes Werth, Wenn der Haß sich auf ihn kehrt. Werth und Neid, die beiden sind

Wie die Mutter und ihr Kind, Denn der Werth gebiert allzeit Und führt mit sich Haß und Neid. Wen fällt der Haß auch lieber an Als einen würdigen Mann? „Leb immer und erstrebe, daß Du Einen Tag seist ohne Haß, Du erstrebst doch nimmer, daß Du leben mögest ohne Haß. „Doch willst du, daß dir wol geschieht Von Bösen, so sing ihr Lied Und sei du auch ein Bösewicht, So haßen sie dich fürder nicht. Tristan, was man dir auch thu, Richte du dich nur dazu, Daß du hohen Muthe's seist, Und bedenke das zumeist Was dir Heil und Ehre bringe; Doch rathe mir nicht Dinge, Davon dir Schade muß geschehn. Hierin, was Reden auch geschehn, Folg ich ihnen nicht noch dir.“ — „Herr König, so gebietet mir, Denn ich will von Hofe fahren: Ich kann mich nicht vor ihnen wahren. Soll ich das Ziel des Hases sein, So kann ich nimmer gedeihn. Eh ich mit der Gefährde Alle Reiche der Erde Haben wollt in meiner Hand, Eh blieb' ich ewig ohne Land.“ Als Marke seinen Ernst ersah, „Neffe, schweig“, begann er da, „Denn wie gern ich allezeit Dir Treue hielt' und Stätigkeit, So läßest du es nicht geschehn.

Was nun auch hieraus mag entstehen, Ich habe keine Schuld daran. Sprich, wie ich dir willfahren kann, Du findest mich bereit dazu; Sag an, was willst du, daß ich thu?" — „So besendet euern Herrenrath, Der euch hiezu gerathen hat, Und höret eines Jeden Muth. Fragt sie, wie sie dünke gut, Daß ihr euch hierin verhaltet. Wenn ihr nach ihrem Willen schaltet, So mag's mit Ehren wol ergehn.“ Nun, das war alsbald geschehn: Die Herren wurden all besandt. Die riethen Marken allzuhand, Und allein zu Tristans Noth, Zu der schönen Isot: Die ziem ihm, möcht es sein, zum Weib Nach Zucht, Geburt und schönem Leib; Und faßten den Beschluß zumal. Vor Mark denn gingen sie im Saal, Und Einer, der es wol verstand, Trat vor und sprach aus Einem Mund Ihr Aller Willen, Sinn und Muth. „Herr“, hub er an, „uns dünket gut, Isot die schöne von Irland, Wie das bekannt ist allen Landen, Die uns und ihr benachbart sind, Ist eine Magd, und ist ein Kind, Der weibliche Seligkeit Jede Zierde lieb, die eine Maid Jemals wol auf Erden trug, Wie ihr das selber oft genug Schon habt von ihr vernommen. Die ist selig und vollkommen Fürwahr an Leben und Leib, Und soll euch diese zum Weib Und uns zur Herrin werden,

So kann uns auf der Erden An keiner Frau so wol geschehn.“ Der König sprach: „Herr, laßt uns sehn, Wenn ich die haben wollte, Wie das geschehen sollte. Habt ihrs vergessen ganz und gar, Wie es nun seit manchem Jahr Zwischen uns und ihnen stand? Wie uns haßen Leut und Land Und wie mir Gurmun herzlich grollt; Mit Recht: ich bin ihm auch nicht hold. Wer brächte jemals mit uns Zwein So große Freundschaft überein?“ — „Herr“, sprachen aber Jene da, „Oft fügt sichs, wie es hier geschah, Daß zwei Lande sich bestreiten; So sollen sie von beiden Seiten Rath suchen und erdenken, Wie sie's zur Sühne lenken Für ihrer Kinder Zeiten. Aus gehässigem Streiten Ward große Freundschaft schon gemacht: Herr, hierauf seid Ihr bedacht. Ihr erlebt wol noch den Tag, Daß Irland euer werden mag. Mit Isolden wird es euch verliehn, Da König und Königin Ohne andre Erben sind: Sie ist ihr einziges Kind.“ Antwort gab der König hehr: „In Gedanken hat mich sehr Wol Tristan schon an sie gebracht; Ich habe viel an sie gedacht, Seit er sie so gepriesen hat. Ich bin in meines Herzens Rath Vor den andern Frauen allen So sehr auf sie verfallen, Sie möge mir denn werden,

So wird auf dieser Erden Keine andre jemals mein; Der Himmel soll mir Zeuge sein.“ Den Eid doch that er nicht so sehr Weil sein Gemüth ihm irgend mehr Nach Ihr stünd als nach anderer Maid, Er schwur nur so aus Schlaugkeit, Denn er konnte sich nicht denken, Sie würdens je zum Ziele lenken. Die Räthe sprachen da vergnügt: „Herr, wenn ihr es also fügt, Daß mein Herr Tristan, der hier steht Und des Hof's Geheimniß hat erspäht, Dort eure Botschaft werben will, So wird es Alles wol zum Ziel Und zu gutem Schluß gebracht. Der ist weiß und wolbedacht Und hat Glück in allen Dingen: Er mag es wol zu Ende bringen; Er kann des Landes Sprache wol Und endet was er enden soll.“ — „Ihr rathet übel“, Marke sprach: „Zu sehr stellt ihr Tristanden nach Und fleißt euch aller seiner Noth. Er ist nun doch schon einmal todt Für euch und eure Erben; Nun wollt ihr ihn noch sterben Gar zu einem andern Mal. Nein, ihr Herrn von Cornewal, Ihr müßet selber dahin; Rathet mir nicht mehr auf ihn.“ „Herr“, sprach aber Tristan, „Nicht übel reden sie hieran. Es wäre wol gefüge, Wozu der Muth euch trüge, Griff' Ich das eifriger an Und bereiter als ein andrer Mann.

Es ist wol recht, daß ich es thu. Herr, ich bin der Mann dazu. Ihr mögt auf beßre nicht verfallen. Gebietet nur den Herren allen, Daß sie selber mit mir fahren, Eure Frommen da mit mir zu wahren Und eure Ehre hin und her.“ — „Nein, du kommst mir nicht mehr In ihre Macht und ihre Hand: Gott hat dich einmal heimgesandt.“ — „Doch, Herr, es muß fürwahr so sein: Ob sie da sterben, ob gedeihn, Wie Ihnen muß auch Mir geschehn. Ich will sie selber lassen sehn, Bleibt dieß Land des Erben frei, Ob das von meinen Schulden sei. Heißt sie sich bereiten: Ich will den Kiel leiten Und führen mit der eignen Hand In das selge Irenland, Und nach Develin hinein Zu dem schönen Sonnenschein, Der allen Herzen spendet Wonne: Vielleicht wird uns die schöne Sonne. Herr, wird euch zu Theil Isot, Lügen wir dann Alle todt, Geringer Schade wär es ja.“ Als Herrn Markes Räthe da Hörten, welchen Weg es ginge, Da gereute sie so sehr der Dinge, Daß sie in allen ihren Jahren Niemals noch so traurig waren. Nun mußt es so und sollt es sein. Tristan las aus des Hofes Reihn, Die des Königs Rauner waren, Zwanzig Ritter kampferfahren Und zu der Noth die besten; Vom Land und von den Gästen

Gewann er sechzig um den Sold; Der Räthe hatt er ohne Gold Zwanzig Landbarone: So war der Compagnone Gerade hundert und nicht mehr; Mit diesen fuhr er über Meer. So stand um die Genossenschaft. So viel Vorrath war auch beigebracht An Kleidern und an Speise Und Schiffsbedarf zur Reise, Daß so viel Leuten noch zur Fahrt Nie ein Kiel so wol berathen ward. Man liest wol von Tristanden: Aus Cornwall gen Irland Sei eine Schwalbe gekommen Und hab ein Frauenhaar genommen Da zu ihres Nestes Bau (Wie wußte sieß da so genau?) Und sei damit über See. Wo nistet eine Schwalbe je Mit solcher Beschwerde, Daß sie, die Stroh und Erde Daheim genug zum Neste fand, Ueber Meer in fremdes Land Nach ihrem Baugeräthe strich? Weiß Gott, hier stößt die Märe sich, Hier hinkt das Lied, hier lahmt der Leich. Auch sieht es nicht der Wahrheit gleich, Sagt man, daß Tristan über Meer Blindlings geschifft wär mit dem Heer Und hätte nicht gewußt wohin, Wie lang er fahren müß und ziehn, Nicht einmal, Wer sie sei die Maid. Was that dem wol das Buch zu Leid, Der dieß schreiben ließ und lesen? Ein Narre wär er wol gewesen, Der König, der seine Räthe Ins Blaue zu fahren bäte;

Und waren nicht die Boten Tröpfe, Wie seht' er's ihnen in die Köpfe? Nun, auf der Reise war Tristan Und schiffte immerfort voran, Er mit der Genossenschaft. Ein Theil war in der Sorgen Hast, Ich meine die Barone, Die zwanzig Compagnone, Des Königs Rath von Cornewal: Die standen alle zumal In Aengsten und in großer Noth; Sie sahn vor Augen schon den Tod. Sie fluchten der Stunde Mit dem Herzen und dem Munde, Da der Irländischen Reise Gedacht ward laut und leise. Sie wußten um ihr eigen Leben Sich selber keinen Rath zu geben. Sie riethen hin, sie riethen her, Und wußten sich doch nimmermehr Zu rathen, was zu Frommen Und Nutzen möchte kommen; Und war das auch kein Wunder. Es war einmal jezunder Kein Rath mehr, sollten sie gedeihn, Brachte Eines von den Zwein Nicht noch ihrem Leben Frist: Abenteuer oder List. List war da aber theuer; So war auch Abenteuer Nicht zu erwarten leider: Sie waren ledig beider. Doch sprach der Rathsherrn Innung: „Weisheit und Erfindung Ist wunderviel in diesem Mann: Gönnt Gott, daß es geschehen kann, Wir möchten wol mit ihm genesen, Seht' er dem vermeßnen Wesen,

Der blinden Kühnheit nur ein Ziel: Deren ist an ihm zu viel, Er ist zu frech und zu voll Muth. Er weiß noch heut nicht was er thut Und gäbe nicht ein halbes Brot Um unsern noch um seinen Tod. Doch muß auf seinem Wolergehn Unsre beste Hoffnung stehn: Sein Witz nur kann uns Lehre geben Wie uns zu fristen sei das Leben." Als sie nach Irland kamen, Ihr Angelände nahmen, Da hörten sie die Märe, Gurmun der König wäre Vor der Stadt zu Weisefort. Da warf den Anker über Bord Tristan so ferne von dem Hafen, Mit keinem Bogenschuße trafen Sie aus der Stadt zu ihnen hin. Seine Landbarone baten ihn, Daß er sie unterweise, In welcher Art und Weise Er werben wolle um das Weib. Es ging' an Leben und Leib, Darum bedäuchte sie es gut, Daß er ihnen sagte seinen Muth. Tristan sprach: „So thut nur Eins, Habet Acht daß euer Keins Den Leuten kommt vors Angesicht: Bleibt Alle drin und zeigt euch nicht. Die Schiffer und die Knechte nur Forschen nach der Märe Spur Auf der Brücke vor des Schiffes Thür; Doch euer Keiner komm herfür. Schweigt und duckt euch still hinein. Ich selber nur will außen sein, Weil ich die Landessprache kann. Nicht lang, so dringen hier heran

Die Bürger und beschweren Unß mit übeln Mären. Denen muß ich lügen all den Tag Soviel ich ihnen lügen mag. Haltet Ihr euch drinne, Denn wird man euer inne, Ihr habt den Tod an der Hand, Denn uns besteht das ganze Land. Dieweil ich morgen außen bin (Denn ein Ritt liegt mir im Sinn Auf Abenteuer im Morgenlicht Ob mir gelingen will ob nicht), So halte Curvenal davor Und Andre mit ihm an dem Thor, Die die Sprache fertig sprechen. Und Eins noch müßt ihr mir versprechen: Wenn ich unterweges wär Drei Tage oder mehr, So harret mein nicht länger hier: Ueber Meer entrinnet ihr Und rettet Leben und Leib. Ich habe dann allein das Weib Vergolten mit dem Leibe; Dem Herrn zu einem Weibe Rathet wie euch dünke gut: Das ist mein Rath und auch mein Muth." Der Marschall von Irland, In des Gewalt und dessen Hand Der König Stadt und Hafen gab, Ritt ans Meer in jähem Trab, Gewaffnet und zum Kampf bereit Mit gewaltigem Geleit Von Bürgern und der Bürger Boten. Denn ihnen war ja geboten Von Hofe, wie die Märe sagt, Wenn ihr sie weiter oben fragt, Wer ans Gestad da stieße, Daß man den sehen ließe

Bis man sicher hätt erkannt Ob er käm aus Markes Land, Oder seiner Leute brächte. Diese selben Henkerknechte, Die leiden Mordrangen, Die manchen Mord begangen Hatten an der Unschuld Nur um ihres Herren Huld, In den Hafen kamen sie gezogen Mit Armbrüsten und mit Bogen Und mit anderer Wehr Nicht anders wie ein Räuberheer. Des Kieles Meister Tristan Zog einen Reismantel an, Daß er sich nicht gäbe kund; Nicht aus anderlei Grund. Auch ließ er einen Napf hertragen Aus rothem Golde geschlagen Und gewirkt zu seltnem Preise Nach englischer Weise. So trat er in ein Schifflein, Nahm mit auch Curvenal hinein, Fuhr heran zum Hafenmund, Und mit Geberden wie mit Mund Entbot er ihnen Grüße So gut er mocht und süße. Sein Grüße all doch nicht verschlug: Der Bürger waren genug, Die zu dem Schifflein liefen Und vom Gestade riefen: „Stoß ans Land, stoß ans Land!“ In den Hafen stieß er da zuhand. „Ihr Herren“, sprach er, „saget mir, Wie kommt ihr so? Was denkt ihr Mit so ungehägigem Dräun? Ihr seht ja aus, man sollt euch scheun. Ich weiß nicht was ich denken soll.

Um Gotteswillen thut so wol, Wenn Einer hier am Hafen weilt, Dem das Land Gewalt hat zugetheilt, Der höre und vernehme mich." — „Ja“, sprach der Marschall, „das bin ich. Mein Gebahren und mein Dräun Habt ihr allerdings zu scheun, Indem ich gründlich will erfahren Eur Gewerb und eur Gebahren.“ — „Gewiß, Herr“, sprach Tristan in Ruh, „Ihr findet mich bereit dazu. Wenn ihr die Andern schweigen hießt, Aber mich zur Sprache ließt, So wollt ich selber gerne bitten, Daß man mit gütlichen Sitten Und so mein Wort vernehmen möchte; Wie es dem Lande Ehre brächte.“ Eine Stille ward ihm da gegeben. „Herr“, sprach Tristan, „unser Leben, Unsre Geburt und unser Land, Damit ist es so bewandt Wie ich es euch bedeute. Wir sind Handelsleute; Keine Schande bringt uns wol der Stand. Kaufleute werden wir genannt, Ich und meine Compagnie, Und sind wir von der Normandie. Weib und Kinder blieben dort; Wir selber ziehn von Ort zu Ort, Von Land zu Land und kaufen ein Und verkaufen hinterdrein, Daß wir den Unterhalt erjagen. In den letzten dreißig Tagen Fuhren wir der Heimat fern, Ich und zwei andre Kaufherrn. Wir dachten mit Geleit und Waaren Nach Hibernien zu fahren: Da wurden wir mit unsern Schiffen

Des Morgens früh vom Wind ergriffen (Ich denk es sind acht Tage nun), Und wie die Winde gerne thun, Daß sie Gesellen scheiden, So schied er mich von Beiden. Weiß nicht wie sie gefahren sein; Doch sei der Himmel mit den Zwein Ob sie am Leben sind ob todt. Ich selber ward mit vieler Noth Manchen übeln Weg geschlagen In diesen schweren acht Tagen Bis gestern, als der Mittag kam, Der wilde Sturm ein Ende nahm. Da sah ich Berg und Land vor mir. Zu ruhen ankerten wir Und ruhten aus von Angst und Sorgen. Aber heut am frühen Morgen, Als wir den Tag erscheinen sahn, Griff ich die Fahrt von Neuem an Und fuhr hieher gen Weisefort: Nun geht es schlimmer hier denn dort. Ich bin hier, scheint's, noch ungeborgen Und schien geborgen mir vor Sorgen, Da mir die Stadt nicht unkund ist, Denn ich bin wol öfter, wie ihr wißt, Mit Kaufleuten hier gewesen. Drum wähnt ich mich genesen Und dachte Gnade hier zu finden; Nun bin ich Sturmwinden Recht erst in die Hand gefahren. Doch mag mich Gott noch wol bewahren; Denn soll mir hier nicht Frieden Und Ruhe sein beschieden, So kehr ich wieder auf das Meer: Da find ich volle Gegenwehr Und Streitkraft sattsam in der Flucht. Geruht ihr aber eurer Zucht Und eurer Ehre zu gedenken, So viel ich Gutes mag verschenken,

Das geb ich euch von Herzen gern, Und will nichts weiter von euch Herrn, Als daß ihr meinem Gut und mir Frieden schafft im Hafen hier, Bis ich erfund und sehe Ob mir das Heil geschehe, Daß ich mein Landgesinde Hier im Lande wiederfinde. Und soll mir das gestattet werden, So schafft auch Frieden vor Gefährden: Sie dringen dort gewaltsam her, Ich weiß nicht welche oder Wer, In ihrem kleinen Schifflein dort; Sonst fahr ich zu den Meinen fort Und fürcht euch keinen Strohhalm mehr." Der Marschall dräute Jenen schwer Und hieß sie kehren in das Land. Dann sprach er, zu dem Gast gewandt: „Was wollt ihr unserm König geben, Daß er das Gut euch und das Leben Bewahr in seinem Königreich?“ Der Gast entgegnete sogleich: „Herr, ich geb ihm Tag für Tag Sofern ich es gewinnen mag, Eine Mark von rothem Golde; Ihr aber nehmt zum Solde Diesen Becher von mir an, Wenn ich auf euch vertrauen kann.“ Die Andern riefen allzuhand: „Ja, Marschall ist er hier im Land.“ Der Marschall seine Gabe nahm; Sie däucht' ihn reich und wonnesam, Und hieß ihn in den Hafen fahren: Er woll' ihm Leib und Gut bewahren Durch sein Geheiß und Machtgebot. Da waren beide reich und roth, Den Zins mein ich und den Sold: Reich und roth des Königs Gold,

Dez Boten Gold auch roth und reich, Sie waren preißlich beide gleich. Das half ihm, daß er Frieden fand Und Gemach in Feindesland.

Zu Frieden ist Tristan gekommen; Doch hat noch Niemand vernommen Wie er die Braut gedenkt zu holen: Das bleibt euch länger nicht verhohlen Oh euch die Geduld gebriicht. Diese Märe sagt und spricht Von einem Serpande, Der damals haust' im Lande. Diese leide Teufelschlange Hatte Land und Leute lange Mit so schädlichem Schaden So schädlich überladen, Daß der König einen Eid Bei königlicher Sicherheit Geschworen hatte, wer das Leben Ihm nähm, sein Kind woll er ihm geben Wär er von ritterlichem Stand. Als dieß Verheiß'n ward bekannt, Verloren Tausende den Leib Um das wonnigliche Weib, Die hin zum Kampfe kamen Und da ihr Ende nahmen; Der Märe war ganz Irland voll. Auch unser Tristan wußt es wol: Das gab ihm Muth und trieb ihn an, Daß er diese Fahrt begann:

Darauf stand seine Zuversicht; Andre Hoffnung hatt er nicht. So wäre Zeit denn, daß er wagte. Des andern Morgens, als es tagte, Waffnet' er sich also wol Als ein Mann in Röthen soll. Ein starkes Roß bestieg er leicht; Darauf ward ihm ein Sper gereicht, Der groß war und feste, Der stärkste und der beste, Den man in dem Kiele fand. Dann ritt er seines Wegs durchs Land Ueber Feld und Gefilde Und nahm in der Wilde Manchen Weg durch Berg und Thal. Als heißer ward der Sonnenstral, Trieb er das Roß mit Sporen an Und ritt ins Thal Enser ginant, Das heißt zu deutsch im Höllenspalt: Da war des Drachen Aufenthalt. Dem nahend sah er schnell hindann Vier gewaffnete Mann Ueber Stock und über Stein, Ueber Hals und Kopf wol obendrein, Fliehend galoppieren. Der Eine von den Vieren, Der Truchsäß wars der Königin, Der dauchte sich in seinem Sinn Der jungen Königin Amis, Obwol sie selbst ihn so nicht hieß; Und wenn die Mannheit Einen trieb, Der verheißnen Braut zu Lieb Den grimmigen Drachen zu bestehn, So ließ sich auch der Truchsäß sehn, Nur daß man von ihm sage, Daß er sich auch hin wage, Wo man auf Abenteuer reite. Das war das Lange und das Breite,

Denn er ersah den Drachen kaum, So floh er mit verhängtem Zaum. Tristan ward gar wol gewahr An der fliehenden Schar, Der Drache wär nicht weit von dort. Da ritt er seines Weges fort Und ritt nicht lange bis er da Seiner Augen Ungemach ersah, Den scheußlichen Drachen; Der warf aus seinem Rachen Rauch und Flammen, glühen Wind, Recht so wie des Teufels Kind, Und fuhr gerad auf ihn daher. Tristan senkte seinen Sper, Das Ross er mit den Sporen nahm, Indem er hergeschossen kam Und mit dem Spere nach ihm stach, Daß der ihm durch den Rachen brach Und bis aufs Herz hernieder schoß, Dieweil er selber mit dem Ross So heftig auf den Drachen stieß, Daß er das Ross todt liegen ließ Und Er lebendig kaum entrann. Der Drache fiel es wieder an Mit Schnauben und mit Feuer, Daß es das Ungeheuer Bis an den Sattel hin verzehrte. Der Sper jedoch, der ihn versehrte, Vengstigte den Drachen so, Daß er von dem Rosse floh Und in ein Steingeklüfte glitt. Tristan, sein Kampfgeselle, ritt Ihm hurtig nach auf seiner Spur, Indes voraus sein Opfer fuhr Und so im Unmuth brüllte, Daß es den Wald erfüllte Mit graunvoller Stimme

Und Büsche viel im Grimme Verbrannt' und aus der Erde schlug. Das trieb er lange genug Bis der Schmerz ihn überwand, Daß er unter eine Felsenwand Sich in der Nähe drückte. Aristan das Schwert erzückte Und wähnt', er wär zum Tod verlegt: Nein, er ward furchtbarer jetzt Denn er zuvor gewesen. Doch hofft' er zu genesen Und griff den Drachen wieder an; Der Drache wiederum den Mann, Und bracht ihn in so große Noth, Er wähnte schon er wäre todt. Er ließ zu keiner Wehr ihn kommen: Er hatt ihm ganz und gar benommen So die Streiche wie die Wehr. Er war ihm an sich selbst ein Heer: Er führte mit sich in den Kampf Ja den Rauch und den Dampf Nebst andrer Hülfs und Steuer An Streichen und an Feuer, An Zähnen und an Griffen; Die waren wolgeschliffen Und schnitten wol noch beßer Als das allerschärfste Meßer. Mit diesen trieb er quer und krumm In großer Noth ihn um und um. Er wich von Baum zu Busche Nur daß er sich vertusche Und hüte seines Lebens; Denn Kampf war hier vergebens. Und doch hatt er ihn so sehr Versucht mit Kehr und Wiederkehr, Daß ihm der Schild vor der Hand Schier zu Kohlen war verbrannt; Denn mit Feuer griff der Feind ihn an, Daß er kaum vor ihm entrann.

Doch währ' es nicht mehr lange, Die mordliche Schlange Musste wider Willen dran, Daß sie zu taumeln begann: Denn so schmerzte sie der Spieß, Daß sie sich wieder niederließ Und wand sich angst und bange. Tristan verzog nicht lange, Im Fluge ritt er daher Und stach das Schwert zu dem Sper Ihm ins Herz biß an die Hand. Da stieß der leide Serpant Einen Schrei so donnerstimmig, So greulich und so grimmig Aus seinem schnöden Schlunde, Als ging' die Welt zu Grunde; Daß von dem mordlichen Schall Das Thal erdröhnt' im Widerhall Und Tristan selber sehr erschrak. Als nun das Scheusal vor ihm lag Und er sah, es wäre todt, Den Schlund erbrach er mit Noth Und großer Müh dem Drachen, Und schnitt ihm aus dem Rachen Die Zunge mit dem Schwerte So tief er sie begehrte. In seinen Busen er sie stieß, Den Schlund sich wieder schließen ließ. Da eilt' er nach der Wildniß hin Und hatte dieß dabei im Sinn: Sich verbergen wollt er dort, Tagüber ruhn am stillen Ort, Und kehrt' ihm seines Leibes Macht, So wollt er beim Beginn der Nacht Zu seinen Landgesellen wieder. Allein die Hize zog ihn nieder, Die ihn von des Kampfes Hast Und von des Drachen Blut erfaßt:

Die macht' ihn so zu Schanden, Daß ihm die Kräfte schwanden Und er kaum noch mochte leben. Nun sah er eine Lache schweben, Schmal und auch nur mäßig lang, In die aus einem Felsen sprang Ein kühles klares Brünnelein. Er fiel in voller Wehr hinein Und senkte sich bis auf den Grund, Daß nur außen blieb der Mund. Den Tag da lag er und die Nacht; Ihm benahm des Leibes Macht Die leide Zunge, die er trug: Denn ihr Dunst, der an ihn schlug, Der macht' ihn ganz allein so gar Der Kräfte und der Farbe bar, Daß er nicht aus der Lache kam Bis ihn hervor die Königin nahm. Der Truchsäß, der, wie schon gesagt, Isot der seligen Magd Freund und Ritter gerne wär, Dem begannen die Gedanken sehr Sich zu blähen und anzufüllen Von des Drachen Brüllen, Als das so laut und grausenvoll Ueber Wald und Feld erscholl. Er laß es all in seinen Sinn Was sich begeben bis dahin Und dachte: „Er ist wahrlich todt, Oder doch in so großer Noth, Daß Ich es mag vollbringen, Ihn völlig zu bezwingen.“ Von jenen Dreien er sich stahl, Ritt eine Hald im Schritt zu Thal, Und eilte sich dahin zu kommen, Von wo er jenen Schrei vernommen; Und als er sah das Ross da todt, Da war ihm eine Ruhe noth.

Er hielt sich bei ihm lange Kleinmüthig auf und bange, Denn schon die kurze Strecke Füllt' ihn mit Angst und Schrecke. Als ihm gelang die Furcht zu stillen, Ritt er, nicht ganz mit freiem Willen, Erschrocken und in großer Noth Dahin, wo sich der Anblick bot, Daß das Gras und das Laub Versengt war als des Feuers Raub. Nicht lang mehr dauert' es da, So stieß er, eh er sich versah, Auf den Drachen, da er lag, Und er, der Truchsäß, erschrak Davon so entsetzlich: Er hätte schier plötzlich Einen Schuß zur Erde genommen, Weil er an den Ort gekommen Und ihm so nah geritten war. Doch jetzt bestand er die Gefahr Und warf so schnell herum das Ross, Daß es mit ihm zu Boden schoß, Auf Einen Haufen Ross und Mann. Als er sich erhob alsdann, Ich meine von der Erden, Mocht ihm die Kraft nicht werden Vor Schrecken, der ihn plagte, Daß er nur so viel wagte, Daß er zu Pferde säße. Der leide Truchsäße Ließ das Ross stehn und entwich. Doch merkt' er Niemand hinter sich: Da stand er still und schlich herwieder, Griff nach dem Sper zur Erde nieder; Das Rosslein zog er bei dem Zaum Zu einem windgefällten Baum, Von dem er bald zu Rosse saß Und seines Schadens vergaß.

Schon sprengt' er dort von fern heran Und sah den Drachen wieder an Und blickt' ihm dreist ins Angesicht, Ob er lebte oder nicht. Als er ihn verendet sah, „Heil, so Gott will!“ sprach er da, „Aventür ist hier gefunden: Ich kam zu guter Stunden Und mir zum Heile hieher.“ Hiemit so neigt' er den Sper, Und den Zügel verhängend, Sein gutes Ross ersprengend, Begann er zu punieren, Punierend zu criejieren: „Chevalier, Demoisele, Ma blonde Isot, ma bele!“ Er stach auf ihn mit solcher Kraft, Daß der starke Eschenschaft Flugs ihm durch die Finger glitt. Daß er jedoch nicht weiter stritt, Das geschah allein aus dieser List: „Wenn er am Leben“, dacht er, „ist, Der diesen Drachen hat erschlagen, So kann mir's keine Früchte tragen Was ich hier will beginnen.“ Da wandt er sich von hinnen Und ritt suchend her und hin In der Absicht, wenn er ihn Finden möcht an einer Statt So verwundet oder matt, Daß er ohne Gefährde Des Feinds erledigt werde, So wollt er ihn erschlagen haben, Den Erschlagenen begraben. Als er ihn aber nirgend fand, „Laß fahren“, dacht er zuhand, „Erstarb er oder lebt er noch,

Den ersten Anspruch hab ich doch: Wer wiese mich von dannen? Ich habe Freund und Mannen Und bin so werth und so genehm, Wer auch mir in die Duere käm, Er hätte doch das Spiel verloren.“ Er ritt und gab dem Pferd die Sporen Zu seinem Widersacher wieder Und sprang vor ihm zur Erde nieder. Er sing da wieder an den Streit, Wo er ihn ließ vor kurzer Zeit: Mit dem Schwerte, das er trug, So lange pickt' er und schlug Bald hier, bald da den Widerpart, Bis der hier und da verschunden ward. Er versucht' es an dem Kragen: Den hätt er gern ihm abgeschlagen; Doch fand er ihn so hart und dick, Ihn verdroß der Müh im Augenblick. Da zerbrach er seinen Sper ineil Und steckte das vordre Theil Dem Drachen zu der Gurgel ein: So schien es ein Lioft zu sein. Den Spaniol bestieg er drauf, Frohgemuth in vollem Lauf Gen Weisefort zu reiten. Da hieß er sich bereiten Einen viergeschirrten Doppelwagen, Der das Haupt sollte tragen, Und lief und sagte Märe, Wie ihm gelungen wäre Und was er Aengste hab erlitten Und welchen kühnen Kampf gestritten. „Ja all die Welt, wie groß sie wär, Sie biete nur die Ohren her, Und komm und seh das Wunder an, Was Alles der beherzte Mann

Und der unerschrockne Muth Um liebes Weibes willen thut. Daß ich der Noth, in der ich war, Entronnen bin und der Gefahr, Das wundert und das wundert mich, Und weiß dabei auch sicherlich, Wär ich wie Andre sanft gewesen, Ich wäre nimmermehr genesen. Wie er auch hieß, der arme Gauch, Ein Abenteurer, der auch Aus auf Abenteuer ritt, Der war, bevor ich mit ihm stritt, Zu seinem Unglück hingekommen Und hat sein Ende da genommen. Gott hatte sein vergessen. Alle beide sind gefressen, Ross und Mann ist Alles mort. Das Ross liegt noch zur Hälfte dort, Versengt und zerbißen. Was braucht ihr mehr zu wissen? Mehr Noth erlitt ich hieran Als je um Frauen litt ein Mann.“ Mit seinen Freunden allzumal Besucht' er dann des Drachen Thal, Daß sie das Wunder schauten. Auch hat er die Vertrauten, Daß sie ihm Zeugniß böten Von den bestandnen Nöthen. Das Haupt dann führt' er dannen. Blutsfreund' und Mannen Lud er und besandt er; Zu dem König rannt er Und mahnt' ihn an sein Königswort. Hierüber ward nach Weisefort Ein Tag beraumt dem ganzen Land. Zugleich ward auch das Land besandt, Die Landbarone mein ich. Da rüsteten sie Alle sich Zu dem Tage, der da war benannt.

Nun ward den Frauen auch bekannt Am Hofe diese Neuigkeit. Die Marter und das bittre Leid, Die sie da hatten auszustehn, Ward noch an Frauen nie gesehn. Die süße, schöne Magd Isot War recht in ihrem Herzen todt; Noch sah sie nie so leiden Tag. Ihre Mutter Isot zu ihr sprach: „Nein, schöne Tochter, laß die Schmerzen, Nimm dieß dir nicht so sehr zu Herzen; Denn mag es nun die Wahrheit sein Oder eitel Trug und Schein, Wir wollen schon dazwischen fahren; Auch wird uns Gott davor bewahren. Nicht weine, Tochter meine: Die klaren Augen deine Sollen nimmer werden roth Um also nichtige Noth.“ — „Ach, Mutter“, sprach die Schöne, „Schände nicht und höhne So deinen Adel, Frau, und dich. Eh ich gehorchte, sicherlich Mein Herz träf eines Meßers Klinge. Eh sein Will an mir erginge, Nähm ich mir Leben und Leib. Nie soll er an Isot ein Weib Noch eine Frau je gewinnen, Er brächte mich denn todt von hinnen.“ — „Nein, schöne Tochter, fürcht es nicht. Was Er hievon, was Jemand spricht, Das ist allzumal verloren: Und hätt es all die Welt geschworen, So wird der Truchsäß nie dein Mann.“ Als es zu nächten begann Und um der Tochter Ungemach Bei den geheimen Künsten nach Die weise Königin frug

(Sie wußte deren genug), Da ward ihr bald der Bericht, Ergangen sei es also nicht Wie Schall und Ruf besagte. Darauf, so bald es tagte, Rief sie schon Isolden zu: „Ach, süße Tochter, wachest du?“ — „Ja“, sprach sie, „liebe Mutter mein.“ — „Kind, so laß die Aengste sein, Ich will dir liebe Märe sagen. Er hat den Drachen nicht erschlagen: Was auch den Fremdling zu uns trug, Es war ein Gast, der ihn erschlug. Wohlauf, wir wollen selber gehn Und schauen wie die Sachen stehn. Steh nun auf, Brangäne, leis Und befiehl dem Knappen Paraneis, Uns die Pferde zu bereiten. Wir Viere müssen reiten, Ich und Isolde, du und Er. Die Pferde soll er uns hieher, So schnell er möge zwingen, Uns geheime Pfortchen bringen, Wo des Baumgartens Ende An Feld rührt und Gelände.“ Nun, dieß geschah nach ihrem Sinn. Sie saßen auf und ritten hin, Wo nach der Leute Sagen Der Drache war erschlagen. Als sie nun dort das Ross ersahen Und das Reitzug daran Genauer sich betrachteten, Die klugen Vier erachteten, Sie hätten Reitzug also schön In Irland nimmer noch gesehn, Und kamen also überein, Wer er sonst auch möge sein,

So hat der den Wurm erschlagen, Den dieses Ross hat hergetragen. Sie ritten weiter durch den Wald Und stießen auf den Drachen bald. Nun war des Teufels Genosß So ungeheuer und so groß, Daß die lichte Frauenschar Todtenbleich zu schauen war Als sie das Ungethüm ersah. Zur Tochter sprach die Mutter da: „Ach, wie sicher ich des bin, Der Truchsäße, daß er ihn Sich nicht getraute zu bestehn! Laß dir die Sorgen all vergehn, Und wiße, Tochter Isot, Er sei am Leben oder todt, So ahnt mir fürwahr, er sei Verborgen hier ganz nahebei; Das weißagt mir der Muth. Mithin, bedünkt es dich gut, Müßen wir uns ans Suchen geben, Ob Gott das Heil uns läßt erleben, Daß wir ihn irgend finden Und mit ihm überwinden Die grundlose Herzen>Noth, Die uns ängstigt wie der Tod.“ So ward alsbald beschloßen: Die vier Fahrtgenossen Ritten von einander fort; Die suchte hier, die andre dort. Nun erging es wie es sollte Und das Verhängniß wollte, Die junge Königin Isot, Daß die ihr Leben, ihren Tod, Ihre Wonn und ihre Pein Zuerst erblickte von den Drein. Von seinem Helme ging ein Glast,

Der verrieth ihr den Gast. Als sie den Helm hatt erschaut, Der Mutter rief sie überlaut: „Frau, eile dich und reit fürbaß; Dahinten glänzt ich weiß nicht was. Es ist recht wie ein Helm beschaffen; Gewiß, ich sah ihn in den Waffen.“ — „In Treuen“, sprach die Mutter froh, „Es dünkt mich, Tochter, ebenso. Gott erhört unser Flehn: Nach dem wir suchen und spähn, Den haben wir gefunden dort.“ Die Zweie riefen sofort Die beiden Andern auch herbei Und ritten schauen Wer es sei. Als so bei ihrem Nahen Die Vier ihn liegen sahen, Sie wähnten all, er wäre todt. „Er ist todt“, sprach jegliche Isot, „Unsre Hoffnung ist dahin. Der Truchsäße hat ihn Meuchlings ermordet und erschlagen Und hat ihn in dieß Moor getragen.“ Da stiegen von den Rossen Die vier Fahrtgenossen Und zogen ihn heraus ans Land. Die entstrickten ihm des Helmes Band, Die Kuppe hoben sie hindann; Isot, die weise, sah ihn an Unh sah wol, daß er lebte Und doch sein Leben schwebte Wie an einem dünnen Haar. Sie sprach: „Er lebt, er lebt fürwahr. Helft nur, und entwaffnet ihn; Wenn ich dann so glücklich bin, Daß er nicht Todeswunden hat, So wird wol noch für Alles Rath.“

Als die drei Schönen insgemein, Dieser lichte Verein, Den Armen, Elenden Mit schneeweißen Händen Der Waffen entbanden Und da die Zunge fanden, „Sieh“, sprach die Königin Isot, „Was ist das hier so dunkelroth? Brängäne, Herzensnichte, sprich!“ — „Eine Zunge, dünktet mich.“ — „Du hast ganz Recht, Brängäne; Und ist es wie ich wähne, So war es die des Drachen: Unser Heil will erwachen. Herzenstochter, Schön Isot, Ich weiß es sicher wie den Tod, Auf die rechte Spur sind wir gekommen: Ihm hat die Zunge benommen Die Kraft zumal und den Sinn.“ Vollends entwaffneten sie ihn, Und als sie weder Wunden Noch Hieb' an ihm gefunden, Wie wol den Frauen all geschah! Theriak nahm die Weise da, Der alle Heilkunst war ein Spiel, Und flößt' ihm ein davon so viel, Daß er zu schwigen begann. „Er will genesen“, hub sie an: „Beginnt der Dunst erst auszuziehn, Der von der Zunge fiel auf ihn, So wird er sprechen und uns sehn.“ Das war auch alsobald geschehn. Er lag nicht lang bis es geschah, Daß er beides auf und um sich sah. Als er der wonnigen Schar Ob und um ihn ward gewahr, Er gedacht in seinem Muthe: „Ach Herre Gott, der gute,

Du hast in Treuen mein gedacht: Drei Lichter stehn um mich zur Wacht, Die schönsten, die die Erde hat, Vieler Herzen Trost und Rath Und manches Auges Wonne: Isot, die lichte Sonne, Und ihre Mutter Isot, Das fröhliche Morgenroth; Die stolze Brangäne, Der Vollmond gegen jene." Hiemit erstarrt' er und sprach, Doch schwach mit schwacher Stimme: „Ach, Wer seid ihr und wo bin ich?“ — „Ach, Ritter, magst du sprechen, sprich! Wir helfen dir zu deiner Noth“, Sprach die sinnige Isot. — „Ja, süße Herrin, selig Weib; Doch weiß ich nicht wie mir der Leib Und alle Kraft in kurzer Frist Benommen und geschwunden ist." Die junge Isot sah ihn an: „Tantris ist's, der Spielmann“, Sprach sie, „wenn ich je ihn sah." Die beiden Andern sprachen da: „Das dünkt mich auch, bei meiner Treu." Die weise Königin sprach aufs Neu: „Bist du es, Tantris?“ — „Herrin, ja.“ — „So sage“, sprach die Weise da, „Von wannen kommst du her und wie, Und was ist dein Gewerbe hie?“ — „Seligste der Frauen, Ihr mögt wol selber schauen, Meine Kräfte reichen leider nicht, Daß ich ausführlichen Bericht Euch nach der Ordnung möge sagen. Lasst mich führen oder tragen Gott zu Lieb an eine Stätte, Wo mich Jemand pfleg und bette Nur diesen Tag und diese Nacht.

Komm ich zu meines Leibes Macht, So thu ich Alles gern und sage Was euch geliebe und behage." Da nahmen Eristanden Die Biere zu Händen, Und hoben ihn zu Ross alsbald. Sie ritten mit ihm aus dem Wald, Und brachten ihn so heimlich ein Durch ihr Geheimthürlein, Daß von ihrer ganzen Fahrt Niemand nichts nur inne ward. Da fand er Hülfs und auch Gemach; Die Junge, die ich oft besprach, Sein Eisenwerk und all sein Ding, Nicht Faden mangelt' ihm noch Ring: Sie hatten Alles mit hindann Geführt, die Rüstung wie den Mann. Als nun der andre Tag erschien, Ins Gebet nahm ihn die Königin. „Nun, Tantris“, sprach sie, „sage mir, Bei den Gnaden, die ich dir Jetzt und das erstemal erwies, Daß ich dich zwier genesen ließ, Und bin dir willig und geneigt Wie du dich Deinem Weib gezeigt: Wann kamst du her gen Irland? Wie erschlugst du den Serpant?“ — „Herrin, ich wills euch sagen: Ich kam in diesen Tagen, Erst drei Tage sind es heute, Ich und andre Kaufleute, In diesen Hafen mit dem Kiel, Als am Gestad uns überfiel Ich weiß nicht welches Räuberheer: Die hätten uns, wenn ich nicht wär Mit meinem Gut zuvorgekommen, Das Leben zu dem Gut genommen.

Nun ist es so mit uns bewandt, Daß wir mancher fremde Land Heimsuchen müssen und beschaun, Und nicht wissen Wem vertraun, Da Jeder gern Gewalt uns thut. Drum dacht ich, wär mir nichts so gut Als wenn es mir gelänge, Durch eine That der Menge Beliebt zu werden und bekannt, Da Kundschaft nur in fremdem Land Den Kaufmann reich machen kann. Dieß war es, Frau, worauf ich sann, Denn lange war von dem Serpant Mir die Märe wolbekannt, Und darum nur erschlug ich ihn: Ich hoffe, daß ich fürderhin Bei diesem Landgesinde Frieden und Gnade finde." „Fried und Gnade“, sprach Tiot, „Sei'n mit dir bis an den Tod, Und Ehr auch und Gelingen. Du bist zu guten Dingen Uns und dir selbst hieher gekommen. Was nun dein Herz zum Ziel genommen, Das ist gethan, ich schaff es dir Von meinem Herren und von mir.“ — „Dank, Herrin! So ergeb ich Meinen Kiel denn und mich Gänzlich an eure Treue. Seht daß mich nicht gereue, Daß ich Gut zumal und Leben An eure Treue hab ergeben." „Tantris, das soll es nicht, fürwahr; Sei nur außer Sorgen gar Um dein Gut und dein Leben. Sieh, meine Treue will ich geben Und meine Ehr in deine Hand,

Daß dir nie in Irland Leid geschieht Zeit meines Lebens. Eins bät ich gerne nicht vergebens: Daß uns guten Rath dein Mund Thät in einer Sache kund, An der mir Heil und Ehre hängt.“ Und sagt' ihm Alles kurz gedrängt, Wie sich der Truchsäße Dieser That vermaße, Und gern nun vor der Menge Isotens Hand erzwänge, Bereit, die Lügenmären Im Kampfe zu bewähren, So ihm der Gegner käme, Der seinen Handschuh nähme. „Selge Herrin“, sprach Tristan, „Laßt euch keine Sorge nahn. Ihr habt mir zweimal Leib und Leben Nun mit Gott zurückgegeben: So sollen sie für euer Recht Gerne kämpfen dieß Gefecht, Und euch zu allen Nöthen frommen, So lang sie mir zu Stattten kommen.“ — „Gott lohn es, lieber Tantris! Des bin ich gern an dir gewiß, Und will dir offen eingestehn, Wenn dieser Greuel sollt ergehn, So wären wir, Ich und Isot, Mit lebendgem Leibe todt.“ — „Nein, Herrin, thut die Rede hin! Da ich in euerm Frieden bin, Und auf eure Ehre habe Gestellt das Leben wie die Habe, Und ihr allein vertrauen soll, So gehabt euch, traute Herrin, wol. Helft ihr mir zum Leben wieder, All eure Sorgen leg ich nieder. Und sagt mir, Frau, ist euch bekannt,

Ob die Zunge, die man bei mir fand, Im Wald blieb? Ich vermiße sie.“ — „In Treuen, nein, die hab ich hie Und Alles was dir sonst noch noth. Ich und mein schönes Kind Ist, Wir brachten Alles dir hindann.“ — „Das wird uns frommen“, sprach Tristan. „Wolan denn, selge Königin, Legt alle eure Sorgen hin, Und helft mir zu des Leibes Macht; Das Uebrige wird leicht vollbracht.“ Da pflegten ihn die Beiden Ohn alles Unterscheiden, Die beiden Königinnen; Und was sie nur erfinden Konnten, das zu Frommen Seinem Leibe mochte kommen, Des fließen sie sich jederzeit. Inzwischen hatte großes Leid Im Kiel die Kielgenossenschaft, Die meist in ihrer Sorgen Haft Schon ihr Spiel verloren gaben. Sie meinten schon verspielt zu haben, Da sie in den zweien Tagen Nichts hatten von ihm hören sagen, Wol aber des Gerüchtes Schall Vernommen von des Drachen Fall. Gerede ward auch viel getrieben, Ein Ritter wäre todt geblieben; Sein halbes Ross noch läge dort. Die Gefährten dachten da sofort: „Wer wär das anders als Tristan? Fürwahr, kein Zweifel ist daran, Hätt ihm der Tod es nicht benommen, Er wär wol längst zurückgekommen.“ Da fannen sie ein Mittel aus Und sandten Curvenal hinaus,

Das Ross zu schaun in jenem Thal. Daß geschah, dahin ritt Curvenal. Er fand es und erkannt es bald. Da ritt er weiter durch den Wald; Den Drachen fand er auch zuhand, Und als er da nichts weiter fand Von allen seinen Dingen, Von Gewand und Harnischringen, Große Sorge fiel ihn an. Ach, dacht er, lieber Herr, Tristan, Bist du am Leben oder todt? „Weh“, rief er aus, „o weh, Isot, O weh, daß deines Lobes Schall Je drang zum Lande Cornewall Daß deine Schön und süße Huld Ward an solchem Schaden Schuld Des besten Manns von Rittersart, Dem Schildesamt verliehen ward, Weil ihm dein Reiz zu wol gefiel!“ So kehrt' er wieder zu dem Kiel Weinend und klagend Und seine Märe sagend, Wie er sie hatt erfahren. Diese Mären waren Da Vielen ein Mißfallen, Jedoch nicht ihnen Allen. Diese schweren Mären Mochten Alle nicht beschweren, Da sie Vielen da gefielen; Doch sah man auch an Vielen Großes Leid darum, und zwar War dieses noch die größte Schar. So war ihr Willen und ihr Muth Verschieden, übel oder gut, Daß der so entzweite Kiel In Haufen unter sich verfiel, Die anders sprachen, anders dachten. Die zwanzig Barone machten

Sich kein großes Leid um ihn Ob er auch verloren schien. Sie dachten so hinwegzukommen; Kein länger Harren möge frommen, War ihre Meinung insgemein. Die Zwanzig mein ich allein, Die all gesonnen waren In der Nacht hinwegzufahren; Die Andern riethen jedoch, Zu bleiben und erst besser noch Zu forschen nach der Märe Wie es ihm ergangen wäre. So sah man da gezweiten Sinn: Diese führen gerne hin, Des Bleibens wären jene froh. Zulegt verglichen sie sich so: Da noch sein Tod nicht sicher war Oder kund und offenbar, So wollten sie noch bleiben, Ihr Forschen ferner treiben Und ihr Fragen noch zwei Tage. Das war der Herrn Barone Klage. Nun war der Tag auch angebrochen, Der gen Weisfort war gesprochen, Den Gurmun hatt entboten, Ueber den Truchsäß und Isoten, Sein Kind, Beschluß zu faßen. Gurmuns Untersaßen, Seine Freund und Mannen all, Die er um Rath in diesem Fall Entboten hatte und besandt, Die waren Alle da zur Hand. Zu Rathe zog er Mann für Mann Und ging so dringlich Jeden an, Daß man wol an Allem sah, Nichts Geringres gält es da, Als die Ehre zu behüten. Auch ließ er in den Rath entbieten

Sein liebes Weib, die Königin: Der trug er billig Lieb im Sinn, Denn er hatt an Ihr allein Zwei Seligkeiten im Verein, Die allerhöchsten, die der Mann An liebem Weibe finden kann: Schönheit und Weisheit: die besaß Sie alle beid in solchem Maß, Er war mit vollem Recht ihr hold. Die selge Königin Isold, War auch, die schöne weise, da. Als sie ihr Freund, der König, sah, Er zog beiseit sie und begann: „Was räthst du“, sprach er, „sag mir an? Mich ängstets wie der bleiche Tod.“ — „Seid guter Dinge“, sprach Isot, „Unsre Ehre bleibt hier ungemindert, Das hab ich Alles schon verhindert.“ — „Wie, Herzensfrau, sage mir, So freu ich mich doch auch mit dir.“ — „Unser Truchsäß, wie er spricht, Seht, der schlug den Drachen nicht, Und der ihn schlug, den weiß ich wol, Und bewähr es, wenn ich soll. So legt all eure Sorgen nieder Und geht zu euerm Rathe wieder; Sagt ihnen Allen und sprecht, Wenn sich des Truchsässen Recht Bewährt und seine Würdigkeit, So löst ihr willig euern Eid, Der dem Lande sei geschehn. Heißt sie Alle mit euch gehn Und sezt euch hin, zu richten: Fürchtet euch mit Nichten. Laßt den Truchsässen klagen Und sagen was er hat zu sagen. Ist es dann zu sprechen Zeit, So bin ich mit Isold nicht weit,

Und gebietet ihr's, so spreche ich Für euch, Isolden und für mich. Laßt es jetzt hiebei beruh'n; Ich will zu meiner Tochter nun: Bald bin ich wieder mit ihr dort.“ Nach ihrer Tochter ging sie fort. In den Pallas ging der König wieder, Zum Gerichte saß er nieder Und mit ihm viel Barone, Des Landes Compagnone. Da war viel schöne Ritterschaft, Von Rittern große Heerekraft, Die für des Königs Ehr und Namen Nicht so sehr zu Hofe kamen Als weil sie gerne wollten sehn Was da sollte geschehn In so landkundgem Falle: Das wunderte sie Alle. Die seligen Isolden zwo, Als sie mit einander so In den Pallas gingen, Da grüßten und empfingen Die Herren all die Süßen. Inzwischen diesem Grüßen Ward viel gesprochen und gedacht, Zu Tage wunderviel gebracht Von der Zwein Vollkommenheit. Jedoch die Mutter und die Maid Erstaunte minder noch die Menge, Als wie's dem Truchsäß so gelänge. Sie dachten, sprachen immerdar: „Nun schauet Alle, nehmet wahr: Wird diesem heillosen Mann, Der nimmer Heil noch gewann, Diese heilbegabte Magd, So ist ihm all das Heil ertagt, Das ihm und irgend einem Mann An einer Magd ertagen kann.“

Als vor dem König sie erschienen, Vom Siße stand er auf vor ihnen Und nahm sie freundlich neben sich. „Nun, Truchsäß“, sprach der König, „sprich Was du begehrst vor diesen Herrn?“ — „Herr König“, sprach der Truchsäß gern, „Mein Begehr und meine Bitte Ist, daß ihr königliche Sitte Dem Land nicht brechen wollt an mir. Gedenkt es euch, so sprachet ihr Und bestärktet den Bescheid Deffentlich mit euerm Eid: Den Ritter, der mit seiner Hand Allein erschlüge den Serpant, Dem gäbet ihr zum Solde Eure Tochter Isolde. Der Eid verderbte manchen Mann; Ich aber sah das wenig an: Weil mir die Maid am Herzen lag, Hab ich das Leben oft gewagt Viel fährlicher als je ein Mann, Bis mir endlich so daran Gelang, daß ich den Drachen schlug. Ist es zum Erweis genug, So seht ihr liegen hier das Haupt: Ich bracht es her, daß man mir glaubt. So thut nun eure Schuldigkeit: Königswort und Königseid Soll wahr und zuverlässig sein.“ — „Truchsäß“, fiel die Königin ein, „Wer also reichlichen Sold Wie meine Tochter Isold Unverdient verlangen will, In Treuen, der begehrt zu viel.“ — „Ei“, sprach der Truchsäß, „ihr sprecht Uebel, Frau, und wider Recht. Mein Herr, der hier entscheiden soll, Der kann doch selber sprechen wol: So sprech er, und antworte mir.“ —

„Frau“, sprach der König, „sprechet Ihr „Für Euch, Isolde und für mich.“ — „Dank, Herr, das werd ich sicherlich“, Sprach sie mit klugem Sinne. „Truchsäß, deine Minne, Die ist lauter und gut. Du hast so männlichen Muth: Du bist wol gutes Weibes werth. Doch wer so hohes Lohns begehrt, Auf den er keinen Anspruch hat, In Treun, das dünkt mich Mißethat. Du hast dich einer That gerühmt, Mit einer Mannheit geblümt, An der du ganz unschuldig bist, Wie mir zugeflüstert ist.“ — „Frau, ihr sprecht, ich weiß nicht wie: Ihr seht doch dieß Wahrzeichen hie.“ — „Du hast ein Haupt hieher getragen: Das konnt auch leicht ein Anderer wagen, Wenn er dafür zum Solde Verdienen mocht Isolde. Doch mit so leichten Dingen Mag man sie nicht erringen.“ — „Nein“, sprach die junge Isot, „Für also mäßige Noth Bin ich nicht feil, nach meinem Sinn.“ „Ei, junge Frau Königin“, Sprach der Truchsäß zu der Maid, „Daß ihr mir so entgegen seid Und mir die Noth mit argem Mund Vergeltet, die ich manche Stund Um eure Minne hab ertragen, Das will ich fein im Sinne tragen.“ — „Ob ihr mich minnet“, sprach Isold, „Ich ward euch nie getreu noch hold, Und wills euch wahrlich nimmer sein.“ — „Ich weiß gar wol“, fiel Jener ein,

„Ihr thut wie stäts die Weiber thun, Denn so geschaffen seid ihr nun Und geartet all an Sinn und Muth: Das Arge dünkt euch immer gut, Das Gute wieder dünkt euch arg: Die Art sich noch an Keiner barg. Ihr seid verkehrt in aller Weise: Die Dummen haltet ihr für weise, Die Weisen haltet ihr für dumm. So macht ihr aus dem Graden Krumm Und aus dem Krummen wieder Grad, Um allen widerfinngen Rath An euer Seil zu faßen: Ihr minnet die euch haßen, Und haßet was euch minnet. Wie seid ihr so gesinnet, Daß nichts euch mag gefallen Als das Widerspiel von Allem? Daß das euch stäts ins Auge sticht! Denn wer euch will, den wollt ihr nicht, Und wollet den, der euch nicht will. Ihr seid das trüglichste Spiel, Das Jemand auf dem Brete kann. Es ist ein sinnbethörter Mann, Der ohne Bürgen für ein Weib Zu Markte tragen will den Leib. Doch wendet mir das nicht den Sinn, Was Ihr sprecht und die Königin: Mir wird wol anderer Bescheid, Man breche mir denn Wort und Eid.“ Dagegen sprach die Königin: „Wahrlich, Truchsäß, dein Sinn Ist gar witzig und schlau. Wer deine Reden genau Zu prüfen weiß, der sieht wol ein, Sie sind in einem Kämmerlein, In der Frauen Heimlichkeit erdacht. Auch hast du sie so vorgebracht,

Wie ein Frauenritter soll. Du kennst der Frauen Art gar wol Und bist so tief hinein gekommen, Der Männer Art ist dir benommen. Du hast auch dein Gefallen An dem Widerspiel von Allem, Und bewährst es mit der That: Gar widersinnigen Rath Hast du an dein Seil gefaßt, Denn du minnest was dich haßt, Und willst was dich nicht haben will. Das ist doch unser Frauenspiel: Warum nimmst du des dich an? So dir Gott, du bist ein Mann: Laß uns Fraun doch unsre Art; Du bist nicht wol damit bewahrt. Sei wie ein Mann gesinnet, Und minne was dich minnet, Was dich begehrt begehre: Dieß Spiel bringt Glück und Ehre. Du klagst hier mit Schalle, Daß Isold dir gefalle, Du aber ihr nicht. O du Thor! Das ist ihre Art: wer kann davor? Sie läßt noch viel vorüberfliehn, Das sich ihr wol nicht würd entziehn, Und manchen Mann verachtet Sie ganz, der nach ihr schmachtet — Wie du davon ein Beispiel bist — Was ihr wol angeartet ist. Denn sieh, ich war dir auch nie hold, Ich weiß, so hält es auch Isold; Es ist ihr angeerbt von mir: Du verlierst nur deine Minn an ihr. Die Schöne, die reine, Sie würde gemeine, Wenn sie Jeden sollte Minnen, der sie wollte. Und was du sagst von dem Bescheid,

So wird der König seinen Eid Gar gern an dir bewähren. Sieh, daß du deine Mären Und deine Reden so bewährst, Daß du den Widerspruch bekehrst. Verfolge deine Sachen. Ich hörte von dem Drachen, Ihn hab ein anderer Mann erschlagen. Sieh, was du dazu wollest sagen." — „Wer wäre der?" — „Ich weiß ihn wol Und will ihn bringen, wenn ich soll." — „Frau, wer der Mann auch immer ist, Der dieser Sache sich vermißt Und mich von meinen Ehren Mit Falschheit möchte kehren: Wird mir Fug und Statt gegeben, Ich wage gerne Leib und Leben Wider ihn im Kampfgericht, Wie mir der Hof das Urtheil spricht, Hand wider Hand, und wende Den Fuß nicht eh ichs ende." — „Das lob ich“, sprach die Königin, „Wie ich dir gern auch Bürge bin, Daß ich erfülle dein Begehr Und dir zum Kampf ihn bringe her Von heute vor dem dritten Tag, Da ichs sogleich noch nicht vermag: Denselben, der den Drachen schlug." Der König sprach: „Das ist genug." Die Herrn auch sprachen insgemein: „Truchsäß, dieß mag genug dir sein. Es ist auf kurze Zeit verschoben. Geh hin, den Zweikampf zu geloben; Die Königin mag ein Gleiches thun." Der König nahm von Beiden nun Das Wort und sichres Unterpfand, Daß am dritten Tag von ihrer Hand Der Kampf zu leisten wäre. So beschloß sich diese Märe.

Die Frauen gingen beide fort Und nahmen ihren Spielmann dort Aufs Neu in fleißige Pflege. Ihr Fleiß ward allerwege Mit süßer Bedächtigkeit Darauf verwendet, was im Streit Ihm nur helfen mocht und frommen. Genesen war er auch vollkommen Und lichter Farbe, schön und klar. Nun nahm Isot des Jünglings wahr Und begann auf sein Gehaben, Seinen Wuchs wol Acht zu haben. Die Augen ließ sie ihm zu Zeiten Auf Gesicht und Hände gleiten, Auf seiner Arm und Beine Paar, An denen wol zu schauen war Was er hehlen wollte gern. Sie besah von Kopf zu Fuß den Herrn: Was Magd erspähen darf am Mann, Das stand ihr Alles bei ihr an; Sie lobts in ihrem Muthe. Nun daß die Schöne, Gute Ihn von Gestalt und Wesen Und Sitten so erlesen Befand und ohne Gebrechen, Da begann ihr Herz zu sprechen: „Herr Gott, in deiner Wunderkraft,

Ist irgend etwas mangelhaft Was du je thatest und thust, Wie du zu schaffen uns geruhst, So ist ein Mangel daran, Daß dieser herliche Mann, An den du solche Seligkeit Gewandt hast schöner Leiblichkeit, Daß der mit irrem Wandern Von einem Land zum andern Seine Nothdurft suchen soll. Ihm sollte billig und wol Ein Reich gehorchen oder Land, Um den es also wär bewandt. Wunderlicher Weltlauf jetzt! Der Königreiche viel bezeugt Sieht man mit einer schwachen Art: Daß davon Ihm nicht eines ward! Ein Mann so wol gebildet Und mit Tugenden geschildet, Dem stünden Ehr und Reichtum an: Es ward nicht wol an ihm gethan. Dem Leib ungleiches Leben Hast du ihm, Gott, gegeben." So sprach oft bei sich selbst die Magd. Ihre Mutter hatt es auch gesagt Dem König von dem Kaufmann, Wie Alles war von Anfang an Und weiterhin gekommen (Ihr habt es selbst vernommen), Und wie er nichts begehre Als daß man ihm gewähre Geleite desto gern, Wenn er mit Waaren ferner Zum Königreiche wandre. Von einem End ans andre Ward ihm das heimlich all gesagt. Empfohlen hatt auch schon die Magd Ihrem Knappen Paraneisen,

Seines Rüstgeräthes Eisen Schön und blank zu machen Und nach all seinen Sachen Fleißiglich zu sehen. Dieß war nun so geschehen: Er hatt ihm Alles wol gefegt Und auf einander hingelegt. Nun ging hinzu die schöne Maid Und besah es in der Heimlichkeit. Da geschah es abermals, Ihr angebornes Heil befahls, Daß sie ihres Herzens Qual Nun schon zum andern Mal Vor den Andern allen fand. Sie hatt ihr Herz dahin gewandt, So weilten auch die Augen da, Wo sie das Rüstgeräthe sah, Und ich weiß nicht wie es kam, Daß sie das Schwert zu Handen nahm, Wie Mädchen denn und Kinder Neugierig sind; nicht minder Freilich auch so mancher Mann. Sie zog es aus und sah es an Und beschaut' es hin und her Und fand den Fehl von Ohngefähr: Die euch bewusste Scharte, Auf die sie lange starrte. Sie gedacht in ihrem Muthe: So mir Gott, der Gute, Ich glaub es zu besitzen Das Stück, das hier soll sitzen: Nehm ich es gleich in Augenschein. Da holte sieß und sezt' es ein. Da paßte zu der Lücke Das ausgebrochne Stück Als wärs Ein Ding gewesen, Wie ihr auch habt gelesen, Daß sie vor zweien Jahren Ein Ding gewesen waren.

Da mußt ihr Herz erkalten Um den Verlust, den alten. Ihre Farbe ward zumal Vor Zorn und von des Leides Qual Todbleich und wieder feuerroth. „Ach, unselige Isot, O weh mir und o Waffen! Dieß leidige Gewaffen, Wer hat's von Cornwall hergetragen? Mein Oheim ward damit erschlagen, Und der ihn schlug, der hieß Tristan. Wer gab es diesem Spielmann? Der ist doch Tantris genannt.“ Da begann ihr Sinn zuhand Die Namen zu betrachten, Auf beider Laut zu achten. „Ach, Herr Gott“, sprach sie bei sich, „Die beiden Namen quälen mich; Ich weiß nicht wie es möge sein, Sie lauten seltsam überein. Tristan“, sprach sie, „und Tantris: Ein Geheimniß waltet hier gewiß.“ Als ihr die beiden Namen So auf die Zunge kamen, Ziel sie auf die Buchstaben, Woraus sie beide sich ergaben, Und fand dieselben allzuhand In dem, die sie in jenem fand. Da begann sie an beiden Die Sylben zu scheiden, Setzte sie vor und hinter sich Und kam den Namen auf den Schlich, Da sie den Schlüssel gewann: Vor sich hieß er Tristan, Hinter sich aber Tantris. Sie war des Namens nun gewiß. „Ja“, sprach die Schöne gleich zur Hand, „Ist es denn so hierin bewandt:

Diesen Falsch und diesen Trug Verrieth mein Herz mir laut genug. Wie ward mir das schon kundgethan, Seit ich auf ihn zu schaun begann, Seinen Wuchs und sein Gebahren Und was ich mocht an ihm gewahren Las in mein Herz zusammen: Von Fürsten muß er stammen! Wie hätt er's anders auch geleistet, Sich von Cornwall her erdreistet Den Todfeinden in die Hand, Wo er zweimal Rettung fand. Rettung? Ist er doch rettungslos: Dieß Schwert giebt ihm den Todesstoß. Nun räch alsbald dein Leid, Isot. Wird ihm von dem Schwert der Tod, Womit er deinen Oheim schlug, So hast du Rache genug." Sie nahm das Schwert zu Händen Und eilte zu Tristanden, Der in einem Bade saß. „Tristan“, sprach sie, „bist du das?“ — „Nein, Frau, ich bin es, Tantris.“ — „So bist du, des bin ich gewiß, Tantris und auch Tristan. Die Beiden sind Ein todter Mann; Was mir von Tristan ist geschehn, Das muß an Tantris ergehn: Du vergiltst mir meinen Oheim.“ — „Nicht doch, süße Jungfrau, nein! Was wollt ihr thun? um Gotteswillen, Den Zorn laßt euern Namen stillen: Ein Weib ja heißt ihr, eine Magd. Wenn man die Mordthat von euch sagt, So ist die wonnige Isot Immer an den Ehren todt. Die von Irland scheint, die Sonne, Und viel der Herzen füllt mit Wonne,

Ach, die hat dann ein Ende. Weh um die lichten Hände! Wie ziemte wol ein Schwert darin?" Inzwischen trat die Königin, Ihre Mutter, zu der Thür herein. Die sprach: „Wie nun? Was soll das sein? Tochter, was bedeutet's, sprich! Schöne Frauen sitte sicherlich! Hast du verloren gar den Sinn? Ist's Scherz, ist's Zorn? So thu ihn hin: Was soll das Schwert in deiner Hand?" — „Ach, liebe Mutter, sei gemahnt An unser Leid, daß nie vergeht: Dieß ist der Mörder, der hier steht, Tristan, der deinen Bruder schlug. Wir haben jezo Macht und Zug, Daß wir uns an ihm rächen, Dieß Schwert hier durch ihn stechen: So gute kommt uns nimmermehr.“ — „Tristan? Wie weißt du das, woher?" — „Ich weiß es wol, es ist Tristan: Dieß Schwert ist sein, nun sieh es an, Und sieh die Scharte darin Und merk, ob ich im Irrtum bin. Ich setzte dieses Stüke Hier in die böse Lücke, O weh, da sah ich, daß es gar Nur Eines und ein Ganzes war.“ „Ach“, sprach die Mutter, „welche Noth! Wes hast du mich gemahnt, Isot! Daß ich das Leben doch gewann! Und ist es also Tristan, Wie sehr bin ich an ihm betrogen!“ Nun hatt Isot emporgezogen Das Schwert und schwang es über ihn. Da lief die Mutter zu ihr hin Und sprach: „Laß ab, Isot, laß ab!

Du weißt was ich geschworen hab.“ — „Gleichviel, es ist fürwahr sein Tod!“ — „Merzi!“ rief Tristan, „bele Isot!“ — „Ach“, sprach Isot, „du übler Mann, Hältst du um Merzi bei mir an? Zu dir gehört sich kein Merzi: Das Leben sollst du lassen hie.“ — „Nein, Tochter“, sprach die Mutter, „nein, Leider kann es jetzt nicht sein, Daß wir uns an ihm rächen: Wir würden also brechen Unsre Ehr und Treue. Uebereilung scheue: Er ist mit Gut und Leben In meine Hut gegeben; Ich hab ihn, wie es auch gekommen Sei, in meinen Schutz genommen.“ — „Gnade, Herrin“, sprach Tristan; „Frau, gedenket wol daran, Daß ich Gut und Leib und Leben An eure Ehre hab ergeben, Und darauf euer Wort geschah.“ — „Das lügt du“, sprach die Junge da, „Ich weiß was abgesprochen ist: Gelobt hat sie zu keiner Frist Tristanden weder Schutz noch Hut, Nicht am Leib und nicht am Gut.“ Hiemit lief sie ihn wieder an; Hiemit rief wieder Tristan: „Ah, bele Isot, merzi, merzi!“ Und wieder trat auch zwischen sie Die zuverlässige Königin, Und Zuversicht ward sein Gewinn. Doch wär er zu den Stunden Auch fest ins Bad gebunden Und nur Isolde da gewesen, Er wäre doch vor ihr genesen. Die Süße, die Gute,

Die weiblich Gemuthe, Die Gall im Herzen nie gewann, Die sollt erschlagen einen Mann? Nur daß ihr aber beides, Des Zornes und des Leides Kraft zu der Geberde Verhalf, als ob siez werde. Sie vollbracht es auch vielleicht, Hätt ihr der Muth dazu gereicht; Der war ihr aber theuer Zu so herbem Abenteuer. Doch war sie nicht so lammgemuth, Es schuf ihr Zorn und Unmuth, Wenn sie den hören mußt und sehn, Von dem ihr Leides war geschehn. Sie sah dem Feind ins Angesicht Und mocht ihn doch erschlagen nicht: Die süße Weibheit fiel ihr gleich In den Arm und brach den Streich. In ihr stritten härtiglich Die beiden Widersacher sich, Die da ewig sind im Streit: Zorn und zarte Weiblichkeit, Die nicht wol zusammenpassen, Wenn sie sich bei Händen faßen. Wird von dem Zorn Isoten Des Feindes Mord geboten, So kommt die Weiblichkeit und spricht: „Nein“, spricht die süße, „thu es nicht.“ So war das Herz ihr zwiegemuth: Das Eine Herz war böse und gut. Die Schöne warf das Schwert danieder Und hob es gleich vom Boden wieder. So muste sie in ihrem Muth Zwischen Uebel, zwischen Gut Nicht was sie wählen sollte. Sie wollte nicht, sie wollte, Sie wollt es lassen, wollt es thun: Der Zweifel ließ sie nicht beruh'n

Bis doch die süße Weiblichkeit Den Zorn bezwungen hatt im Streit, So daß ihr Todfeind entging Und Rache Morold nicht empfing. Hiemit daß Schwert warf sie von ihr Und sprach mit Weinen: „Wehe mir, Daß ich erlebte diesen Tag!“ Ihre weise Mutter aber sprach: „Herzliebste Tochter mein, Die großen Herzensschmerzen dein Muß Ich auch leider fühlen Und noch schlimmer in mir wühlen. Nach Gottes Gnaden gehn sie dir So nahe nimmermehr als mir. Mein Bruder ist mir leider todt: Das war bisher die größte Noth; Nun fürcht ich schlimmere Noth an dir, Und wahrlich, Tochter, geht sie mir Viel näher denn die andre thu. Mir ist nichts so lieb als du: Oh mir an dir geschähe Was ich gar ungern sähe, Oh laß ich gerne diesen Groll. Ich mag doch lieber wie ich soll Erleiden Eine Noth denn zwey. Du weißt wol selbst, es ist uns so Bewandt mit diesem Bösewicht, Der uns da heischt zum Kampfgericht, Wenn wir nicht eifrig sehn dazu, Mein Herr der König, ich und du, Daß wir auf immer müßen Es an der Ehre büßen, Und nimmer wieder werden froh.“ Der im Bade sprach da so: „Ihr selgen Frauen beide, Ich hab euch viel zu Leide, Doch nur aus großer Noth, gethan.

Geht ihr es wie billig an, So wißt ihr selber, diese Noth War nichts anders als der Tod: Den leidet ungern Jedermann, Der sich noch sein erwehren kann. Doch wie das auch ergangen ist, Darauf, wie es zu dieser Frist Mit dem Truchsäß sich verhält, Sei euer Sinn allein gestellt. Dem will ich gutes Ende geben, Wenn ihr mich nämlich laßt am Leben Und mich nicht hindert der Tod. Frau Isot und wiederum Isot, Ich weiß wol, daß ihr allezeit Getreu und sanft und sinnig seid Und könnt wol unterscheiden: Dürst ich es mit euch Beiden Mit freier Rede wagen, Und wolltet ihr entsagen Aller Uebelthat an mir Und dem Haße, den ihr Tristanden lange habt getragen, Ich wollt euch gute Märe sagen." Isotens Mutter Isot Sah ihn lange an und wurde roth, Ihre lichten Augen thränenvoll. Sie sprach: „O weh, nun hör ich wol Und weiß gewiß, daß ihr es seid. Ich zweifelte bis diese Zeit; Nun aber habt ihr ungefragt Die Wahrheit frei herausgesagt. O weh, o weh mir, Herr Tristan, Daß ich euer je Gewalt gewann, So volle, wie ich habe jetzt, Und bin doch nicht in Stand gesetzt, Daß ich sie also üben kann, Daß mein Frommen liegt daran. Allein Gewalt ist mannigfalt:

Mich dünkt, wenn ich nun die Gewalt An meinem Todfeind übe, Daß ich das Recht mir trübe Wider einen bösen Mann. Aber, Himmel, wollt ich dann? Ja, meiner Treu, ich wähne." Inzwischen kam Brangäne, Die stolze, die weise, Lachend und leise, Schön und wolgestrichen Zur Thür hereingeschlichen Und sah das Schwert da liegen bloß Und beider Frauen Unmuth groß. „Wie nun“, sprach die Gefüge gleich, „Was seh ich für Geberd an euch? Was treibt ihr Drei für Dinge hie? Dieser Frauen Augen, wie sind die Also trüb und also naß? Das Schwert hier, was bedeutet das?" Die gute Königin fiel ein: „Brangäne, Herzensthistel mein, Sieh, wie wir alle sind betrogen Und statt der Nachtigall erzogen Die Schlange blindlings haben, Körner gestreut dem Raben, Die der Taube waren zugebracht. Wie haben wir, o Himmelsmacht, Den Todfeind statt des Freundes ernährt, Zwier vor dem Untergang erwehrt Mit unsern eignen Händen Unsern Feind Tristanden: Sieh, der da sitzt, das ist Tristan: Nun sieht der Zweifel mich an, Soll ich mich rächen oder nicht? Was rathst du, Nistel, was ist Pflicht?" „Nein, Herrin, thut die Rede hin. Euer süßer, selger Sinn

Ist zu hehr und zu gut Als daß ihr jemals einen Muth Zu solcher That gewännet, Euch so des Sinns entsännet, Auf eines Menschen Schlachten Zu stellen euer Trachten, Und das eines Mannes gar, Der doch aufgenommen war In euern Schutz und eure Gut. Euch kam's im Ernst nie in den Muth Wie ich zu Gott vertrauen mag. Gedenkt auch an den Kampfstag, Was ihr da mit ihm schaffen müßt, Wo nicht, es mit der Ehre büßt. Wollt ihr die Ehre geben Um eures Feindes Leben?" — „Was willst du aber, daß ich thu?" — „Frau, da sehet selber zu. Geht und laßt ihn aus dem Bad; Derweilen findet sich wol Rath Was euch das Genehmste sei.“ Hiemit so gingen alle Drei Zu rathen in ihr Fraungemach. Isot, die sinnreiche, sprach: „Hört, ihr Beiden, sagt mir an, Was mag er meinen, dieser Mann? Er sprach doch eben zu uns Zwein: Stellten wir den Haß nur ein, Den wir ihm haben lang getragen, Er woll uns gute Märe sagen. Was mag das sein? Des wundert mich.“ Brangäne sprach: „So rath ich, Daß ihn übler Dinge Noch Niemand inne bringe Bis wir befinden seinen Muth: Der ist vielleicht euch hold und gut Zu eurer Beider Ehren. Man soll den Mantel kehren

Nach dem Winde, wie man spricht. Wer weiß, ob er nach Irland nicht Eurer Ehren halb gekommen ist. Hütet sein zu dieser Frist Und lobt dafür auch immer Gott, Daß dieser ungesügte Spott Mit des Truchsäßen falschem Spiel Durch ihn bald finden soll ein Ziel. Gott ließ es uns gelingen Als wir ihn suchen gingen: Denn hätten wir zur Stunden Ihn damals nicht gefunden, Weiß Gott, so wär er jezo todt. Wahrlich, Jungfrau Isot, So müßt es übler mit uns stehn. Laßt keine Ungeberde sehn, Denn wird er Uebles innen Und kann er dann entrinnen, So hat er Recht, daß er es thu. Darum so seht nun Beide zu Und bietet es ihm also wol Wie man mit allem Rechte soll: Das rath ich euch, nun folget mir. So edel ist Tristan als wir, Dazu höfisch und klug, Und hat der Tugenden genug. Wie ihr ihm auch gesonnen seid, Begegnet ihm mit Höflichkeit, Denn welchen Rath er hab erdacht, Gewiß hat Ernst ihn hergebracht: Sein Werben und sein Ringen Gilt ernstlichen Dingen." Sie standen auf und gingen fort Und kamen hin, wo Tristan dort In seinem Bettgemache saß. Tristan sein selber nicht vergaß, Er fuhr empor und grüßte sie, Und fiel vor ihnen auf die Knie

Und lag den Hösschen, Süßen Flehentlich vor den Füßen Und sprach bei seinem Falle: „Gnade, ihr Süßen alle, Habet Gnade wider mich, Laßt mich genießen, daß ich Zu eurer Ehr und euerm Frommen Bin in euer Reich gekommen.“ Die lichte Frauenreihe, Die Lichten alle Dreie, Die Augen kehrten sie hindann Und sahen all einander an. Sie stunden und Er lag noch dort. „Frau“, nahm Brangäne das Wort, „Der Ritter liegt zu lange.“ Die Königin sprach bange: „Was willst du, daß ich mit ihm thu? Mir neigt das Herz nicht dazu, Daß es mich zu ihm zöge. Ich weiß nicht was mir frommen möge.“ Brangäne wieder sprach zu ihr: „Nun, liebe Herrin, folget mir, Und meine Jungfrau Isot. Ich weiß es sicher wie den Tod, Daß ihr in euern Sinnen Ihn Mühe habt zu minnen Vor euerm alten Leide; So gelobt es ihm nur Beide, Daß er des Lebens sicher sei: Leichtlich sagt er euch dabei Was aufs Neu ihm dient zum Schild.“ Die Frauen sprachen: „Nun, es gilt.“ Da befahlen sie ihm aufzustehn. Als dieß Gelübde war geschehn, Sie setzten alle Vier sich nieder. An die Märe griff da Tristan wieder: „Seht“, hub er an, „Frau Königin, Schenkt ihr mir gewognen Sinn,

So wüßt ichs wol dahin zu bringen Bevor zwei Tage noch vergingen (Und wahrlich sonder arge List), Daß eure Tochter, die so lieb euch ist, Einen edeln König nimmt zum Mann, Der ihr zum Herrn wol ziemen kann, Schön und auch milde, Zum Sper und zum Schilde Ein edler Ritter auserkoren, Aus königlichem Stamm geboren Und viel mächtger obendrein Als ihr Vater möge sein." — „In Treuen“, fiel die Königin ein, „Möcht ich dessen sicher sein, Ich folgte gern und thäte Weß mich nur Jemand bäte.“ — „Frau“, sprach wieder Tristan, „Ich schaff euch Zuversicht daran. Bewähr ichs euch nicht gleich zur Hand, Wenn diese Sühne kommt zu Stand, So laßt mich aus dem Frieden sein: Ich will dann nimmermehr gedeihn.“ Die Weise sprach: „Brangäne, sprich, Was rätst du mir, was dünket dich?“ — „Nun, mich dünkt seine Rede gut: Drum will ich rathen daß ihrs thut. Allen Zweifel leget hin, Steht Beide auf und küßt ihn. Ich bin nicht Königin, allein Ich will doch bei der Sühne sein. Mir verwandt ist er, wie arm ich sei.“ Da küßten sie ihn alle Drei. Doch geschah es von der Jungen Nach langen Weigerungen. Nun diese Sühne so geschah, Zu den Frauen sagte Tristan da: „Nun, weiß es Gott, der gute, Mir ward in meinem Muthe

So froh nie als ich jezo bin. Nach allem künftgen Leide hin Hab ich geblickt mit Spähen, Das mir möcht entstehen, Und des ich mich versehen solle. Ich verseh michs nicht, ich habe volle Gewißheit, daß ich Schuld hier fand. Nun legt die Sorgen hin zuhand: Ich bin zu Ehren euch und Frommen Von Cornwal hieher gekommen. Seit meiner ersten Ueberfahrt, Da mir hier Genesung ward, Sprach ich stäts laut und leise Zu euerm Lob und Preise Vor meinem Herrn, dem König Mark, Bis ich ihm den Muth so stark Nach euch mit Reden wandte, Daß er mich nach euch sandte. Lang stand er an, und wißt um Was: Er fürchtete den alten Haß, Und wollt auch Anfangs wegen mein Ehlichen Weibes ohne sein, Daß Ich nach seinem Sterben Die Länder möchte erben. Ich rieth ihm aber immer ab Bis er den Willen drein ergab. So ward denn endlich diese Fahrt Unter uns Zwein vereinbart. Drum kam ich her gen Irenland, Darum erschlug ich den Serpant. So habt auch eure Mühen ihr Zum Segen angewandt an mir: Meine Jungfrau soll dafür zugleich Frau und Königin im Reich Zu Cornwal sein und Engelland. So ist euch mein Geschäft bekannt. Nun, ihr selgen Frauen mir, Ihr Selgen alle Dreie hier, Laßt es auch wol verhohlen sein.“ —

„Sagt mir“, fiel die Königin ein, „Wenn ich es meinem Herren sage Und eine Sühne vertrage, Thu ich übel wol daran?“ — „Nein, Herrin“, sprach zu ihr Tristan, „Er muß es billig wissen; Nur seid dabei beflißen, Daß ich nicht Schaden darf befahren.“ — „Nein, Herr, ihr mögt die Sorge sparen: Zu fürchten giebt es hier nichts mehr.“ Da gingen hin die Frauen hehr In ihr verschloßen Gemach Und sannen mit Verwundrung nach Seinem glücklichen Gelingen In allen seinen Dingen: Wie klug er wär und weise Sprach jede ihm zum Preise, Die Mutter erst, Brangäne dann. „Sieh, Mutter“, hub die Tochter an, „Wie wunderlich ich das befand, Daß er Tristan wär genannt. Als mir das Schwert recht wurde kund, Die Namen nahm ich in den Mund, Tantris und Tristan. Wie ich die sprach und mich besann, Bedauchte bald mich an den zwein, Sie hätten irgendwas gemein. Da begann ich drauf zu achten Und sie näher zu betrachten Und fand an den Buchstaben, Die zu jedem man muß haben, Daß es dieselben wären. Wie ichs wenden mocht und kehren, So fand ich nie was Andres dran Als Tantris und Tristan, Denn Eins sind alle Beide. Sieh, Mutter, nun scheid Diesen Namen Tantris

In ein Tan und in ein Tris; Sprichst du das Tris nun vor dem Tan, So sprichst du eben Tristan; Und sprichst das Tan du vor dem Tris, So sprichst du aber Tantris." Die Mutter segnete sich: „Nein“, sprach sie, „Gott segne mich! Wo nimmst du stäts so weisen Sinn?“ Da diese Drei so über ihn Noch gesprochen Mancherlei, Die Königin beschied herbei Den König, und er kam heran. Da sprach sie zu ihm: „Hört mich an, Eine Bitte sollt ihr uns gewähren, Die wir Drei von euch begehren: Thut ihrs, es kommt uns Allen wol.“ — „Ich folge, wo ich folgen soll; Was ihr wollt, das ist vollbracht.“ — „Stellt ihrs denn in unsre Macht?“ Sprach die gute Königin. — „Ja, euer Wille reicht mir hin.“ — „Dank euch, Herr, das ist genug. Herr, der meinen Bruder schlug, Tristan, der ist hier inne: Dem sollt ihr eure Minne Und eure Huld gewähren. Er kommt mit solchen Mären, Daß die Sighne Fug wol hat." Der König sprach: „Frau, diesen Rath Stell ich getrost allein an dich; Er betrifft dich mehr als mich. Dein Bruder Morold war doch dir Näher in der Sipp als mir. Hast Du's verschmerzt, daß er ihn schlug, Willst Du, so thu Ichs auch mit Fug." Da machte sie dem König kund Tristans Geschichten, wie sein Mund Eben selber ihr gesagt.

Dem König hatt es wol behagt, Das hehlt' er nicht und sprach zu ihr: „Sieh, daß er Treue üb an dir.“ Da sendete die Königin Brangänen nach Tristanden hin. Und als er eintrat, bot er sich Vor den Fuß dem König züchtiglich Und sprach: „Seid gnädig, König hehr!“ — „Steht auf, Herr Tristan, kommt hieher“, Sprach Gurmun da, „und küssest mich. Ungerne zwar gebe ich mich, Jedoch gebe ich mich der Rache, Da die Königin vergaß die Sache.“ — „Herr“, sprach da wieder Tristan, „Geht diese Sühne denn auch an Meinen Herrn mit seinen beiden Landen?“ Gurmun sprach: „So ist's verstanden.“ Als die Sühne so zu Stande kam, Die Königin Tristanden nahm, Sezt' ihn zu ihrer Tochter nieder Und bat ihn, auch die Märe wieder Ihrem Herrn von Anbeginn zu sagen Wie es sich hätte zugetragen Mit allen diesen Sachen, Sowol mit dem Drachen Als mit König Mark's Begehr. Das sagt' er ihm von Anfang her. Da sprach der König: „Herr Tristan, Was für Gewißheit hab ich dann, Daß dieß die lautre Wahrheit sei?“ — „Ich habe, Herr, hier nahebei Meines Herren Fürsten alle. Verlangt was euch gefalle Zur Sicherheit: ich stelle sie, Hab ich noch ihrer Einen hie.“ Der König ging hiemit hindann. Die Königinnen und Tristan

Blieben in dem Fraungemach. Tristan zu Paraneisen sprach: „Geselle“, sprach er, „geh zum Port; Ein Kiel liegt geborgen dort: Da geh vertraulich hin geschwind Und frage, wer von dem Gesind Curvenal da sei genannt. Demselben raun ins Ohr zuhand, Er solle mit dir zu mir gehn; Die Andern laß es nicht verstehn, So klug du bist, und bring ihn leis.“ Das Alles that da Paraneis: Er bracht ihn so verstohlen hin, Daß Niemand Kunde hatt um ihn. Als in die Kemenaten Sie vor die Frauen traten, Da grüßt' ihn wol die Königin; Nicht auch die Andern alle drin: Die nahmen darum sein nicht wahr, Weil er in Knappenkleidung war. Als Tristanden Curvenal Hier bei schöner Frauen Zahl Fröhlich und gesund ersah, Auf französisch sprach er da: „Ah, bea duz Sir, Was denkt, um Gotteswillen, ihr, Daß ihr in Freuden ohne Gleich Hier in diesem Himmelreich Schwelget verborgen Und laßt uns in den Sorgen? Wir wähnten uns verloren; Bis jetzt hätt ich geschworen, Daß ihr gestorben wäret: Wie habt ihr uns beschweret! Euer Kiel und eure Leute Die schwören wol noch heute Und glauben sicher, ihr wärt todt;

Ich vermochte sie mit großer Noth, Daß sie geblieben sind biß jezt. Doch hatten sie sich vorgesezt, Sie führen heut am Tag noch hin.“ — „Nein“, sprach die gute Königin, „Er ist fröhlich und wolauf.“ Sein Herr, Tristan, begann darauf Britisch zu sprechen gegen ihn: „Curvenal, geh wieder hin Und melde: wol mit meinen Dingen Stehs, ich würd es all vollbringen Wonach wir wären ausgesandt.“ Auch gab er seinem Freund zuhand Genau und aus dem Grunde Von seinem Glückse Kunde. Nun war ihm Alles offenbart, Glück und Noth der letzten Fahrt; Da sprach er: „Geh nun gleich hin nieder Und sag den Landherren wieder Und den Rittern dabei, Ich wolle, daß ein Jeder sei Morgen früh bei guter Zeit Mit seinen Dingen wol bereit, Und in den allerbesten Staat Gekleidet, den ein Jeder hat; Und wartet meines Boten dort: Send ich den euch an den Port, So reitet an den Hof zu mir. Auch schick ich morgen früh zu dir: Dann sende mir den kleinen Schrein (Die Kleinode barg ich drein); Und schick auch meine Kleider mit, Die von dem allerbesten Schnitt. Und kleide dich auch selbst so wol Als ein hösscher Ritter soll.“ Da neigt' er sich und ging hindann. Brangäne sprach: „Wer ist der Mann? Ihn dünkt, die Zeit verstreiche

Euch wie im Himmelreiche. Ist er ein Ritter oder Knecht?" — „Frau, gefällt er euch auch schlecht, Ein Ritter ist's und solch ein Mann, Habt mir keinen Zweifel dran, Daß die Sonn in keinem Land Ein tugendreicher Herz noch fand." — „So segne Gott all sein Beginnen“, Sprachen beide Königinnen, Und Jungfrau Brangäne auch, Die hössche, that nach Sitt und Brauch. Als Curvenal kam zu dem Schiff, Und nun zu der Rede griff, Die ihm war aufgetragen, Sagt' er was er sollte sagen Und auch wie er den Herren fand. Da gebahrten sie zuhand Wie Einer, der schon todt gewesen Und nun vom Tod noch ist genesen. So freuten sie sich Alle da; Ob Mancher gleich es lieber sah, Weil sie nun Alle Frieden hatten, Als weil es Tristan kam zu Statt. Die neidischen Barone Aus ihrem alten Tone Vernahm man sprechen wie vorher. Sie ziehen Tristan jetzt noch mehr So reichen Glückes wegen Er müsse Zaubers pflegen. Der Eine zu dem Andern sprach: „Nun denket All dem Wunder nach, Was dieser Mann nicht Wunders kann; Ja Himmel, was kann dieser Mann, Der Alles glücklich endet, Worauf er Fleiß verwendet!“

Der Tag war angebrochen jetzt, Der zu dem Kampf war angesetzt. Da kam der Ritter große Menge Und des Landvolks dicht Gedränge Vor den König in den Saal. Geredet ward auch viel zumal Unter den guten Knechten: Sie fragten, wer zu fechten Sich der Magd Isoten Mit dem Truchsäß hätt erboten? Die Frage ging da her und hin. Doch war da Niemand, wie es schien, Der es zu sagen wüßte. Tristanden von der Küste Mit den Kleidern war der Schrein gekommen. Drei Gürtel hatt er draus genommen Zum Schmuck der dreien Frauen; Nie beßern gabs zu schauen An Kaiserin noch Königin. Fürspann und Schapel lagen drin, Senkel und Fingerlein: Damit war angefüllt der Schrein, Und war das Alles also gut, Daß nimmer eines Herzens Muth Geschmeide noch erdachte, Das man für beßer achte.

Nichts ward auch je davon gethan Als was sich selber Tristan Entnommen heut mit eigner Hand: Ein Gürtel, der ihm herlich stand, Ein Schapel und ein Spängelein, Die gemäß ihm mochten sein. „Ihr Schönen“, sprach er, „alle drei, Diesen Schrein und was darinnen sei, Damit so schaffet Alle Und thut was euch gefalle.“ Mit dieser Rede ging Tristan; Seine Kleider legt' er an Und wendete darauf den Sinn Und fliß sich, wie er sich darin Zieren mochte also wol Als ein vollmüthger Ritter soll; Sie standen ihm auch wundersam. Nun er wieder zu den Frauen kam, Daß sie ihn möchten schauen, Da ließen ihn die Frauen Durch Herzen und Gedanken ziehn: Allen Drein zusammen schien Er schön und sonder Gleichen. Die drei Wonnereichen Gedachten all zu Einer Frist: „Wahrlich, dieser Mann, der ist Eine mannhafte Creatur. Sein Kleid und seine Figur Bilden wol an ihm den Mann: Sie stehn so wol einander an; Um ihn ist Alles wol bewandt.“ Nun hatt auch Tristan besandt Sein Geleit; es war gekommen Und hatte Sitze eingenommen Hintereinander in dem Saal. Da ging nun alle Welt zumal Und besahen mit Wolgefallen

An diesen Herren allen Die Wunder von Gewanden; Und Manche wol gestanden, Sie hätten an so vielen nie So gut Gewand gesehn als hie. Daß sie jedoch so stille sind, Nicht reden mit dem Landgesind, Hat guten Grund, vernehmt Bericht: Sie können seine Sprache nicht. Nun sendete der König hin Einen Boten nach der Königin, Daß sie zu Hofe käme Und die Tochter mit sich nähme. Sie sprach: „Isot, komm, gehen wir; Herr Tristan, bleibet Ihr noch hier. Doch wird alsbald nach euch gesandt: Dann nimmt Brangän euch an die Hand, Und kommt ihr Beiden auch dahin.“ — „Das soll geschehn, Frau Königin.“ So kam die Königin Isot, Das fröhliche Morgenroth, Ihre Sonne führend an der Hand, Das Wunder aus der Iren Land, Die lichte Magd Isolde, Die ihrem Morgengolde Mit gleich gemeßenem Gang Folgte durch der Leute Drang, Süß gebildet überall, Hochgewachsen, schlank und schmal In enge schließendem Gewand, Wie geschaffen von der Minne Hand Ihr selbst zu einem Federspiel, Dem Wunsch zu allerhöchstem Ziel, Daß er nicht überholen kann. Sie hatt aus braunem Sammet an Rock und Mantel, in dem Schnitte Von Frankreich, und nach dessen Sitte War jener, wo die Seiten

Nach der Hüfte gleiten, Gefranzet und geenget, Nah an den Leib gedrängtet Mit einer Borte, die ihr wol Lag, wo Borte liegen soll. Auch war der Rock ihr heimlich: Nahe zu ihr schmiegt' er sich; Er stand nicht ab, er fugte glatt Den Gliedern sich an jeder Statt Von oben biß herab zu Thal: Er nahm im Faltenwurf den Fall Und schleppt' am Boden nach so viel Als es Jeder gerne sehen will. Der Mantel war zu Fleiße Mit des Hermelines Weiße Im Innern gezieret, In Zeilen ausstaffieret, Nicht zu kurz und nicht zu lang; Er schwebte, wo er niedersank, Nicht zur Erde noch empor. Ein hübscher Zobel saß davor, Dermaßen wie das Maß befahl, Nicht zu breit und nicht zu schmal, Abwechselnd schwarz und grau; Schwarz und Grau war so genau Geordnet und gemeßen, An keinem schien vergeßen. Er war auch so im Bogen Um den weißen Hermelin gezogen Wie sich der Zobel wenden soll, Damit das Einvernehmen voll. Die Knöpfe, wo die sollten sein, Da war ein kleines Schnürlein Von weißen Perlen eingefügt: Die Schöne ruhte da vergnügt Den Daumen ihrer linken Hand; Die Rechte senkte sie gewandt Ein wenig tiefer, wie ihr wißt, Daß man da den Mantel schließt:

Sie schloß ihn da nach höflichem Brauch Mit zweien ihrer Finger auch. Mehr abwärts fiel er selbst hernieder Und warf so bis zum Fuß hernieder. Die Falten, daß man beide Gewahrte, Pelz und Seide, Und man inn und außen da Und innerhalb lauschen sah Das Bild, daß die Minne Am Leib und an dem Sinne So lieblich must und wol zu drehn. Ja, mit Drehen, Weben, Nähn Brächte keine Kunst zuwege Ein Bild, daß diesem gleichen möge. Beswingte Räuberblicke Flogen da schneedick Raubend durch der Männer Schar: Ich meine, daß hier Manchen gar Isot sein selbst beraubte. Sie trug auf ihrem Haupte Einen schmalen Reif von Golde, Eigens für Isolde Gewirkt mit klugem Sinne; Juwelen lagen drinne, Erwünschte Edelsteine, Glänzende, kleine, Die besten in dem Lande. Smaragde und Jachande, Saphire, Chalcedone, Die waren in die Krone Eingelassen hier und dort, Ein jeglicher an seinen Ort, Daß Steine keines Meisters Hand Zu fügen besser noch verstand. Da leuchteten sich Gold und Gold, Der goldne Cirkel und Isold, Im Wechseltreit einander an. Da war kein noch so weiser Mann,

Hätt er die Steine nicht erschaut, Den Augen hätt er wol getraut, Daß da kein Cirkel möge sein: So gleich kam und so überein Ihr golden Haar dem Golde. Isolden ging Isolde, Die Tochter, an der Mutter Hand, Frei von aller Sorgen Band. Ihre Tritte waren und ihr Gang Gemeßen, weder kurz noch lang Und doch in beider Maße. So kam sie ihre Straße Aufrecht mit freien Sitten, Dem Sperber gleich, geschritten, Glattfiedrig wie ein Papagei. Sie ließ die Augen schweifen frei Wie der Falk auf seinem Zweig: Nicht zu streng und nicht zu weich Hielten Beide ihre Weide. Sie weideten Beide So eben und so leise Und in so süßer Weise, Daß wol kein Auge war allda, Das nicht in beide Spiegel sah Mit Wundern und mit Wonne. Die wonnereiche Sonne Verbreitete den lichten Stral, Daß alles Volk sich freut' im Saal Wie sie bei der Mutter schien so klar. Die Beiden waren immerdar In süßer Unmuße Mit zweierlei Gruße, Mit Grüßen und mit Neigen, Mit Sprechen und mit Schweigen. Ihnen war ihr Recht an diesen Dingen von selber zugewiesen: Die Eine grüßt, die Andre neigt,

Die Mutter spricht, die Tochter schweigt. So hielten die Gefügen zwo: Unmuße hatten sie so. Nun Isot war mit Isot, Die Sonne und ihr Morgenroth, Zu dem König hingekommen, Hatten bei ihm Platz genommen, Der Truchsäß nahm des Alles wahr Und fragte ringsum in der Schar: Wo denn mit Schwert und Spere Der Frauen Kämpfer wäre? Darüber ward ihm kein Bescheid. Da nahm er Freunde zum Geleit (Es stand in großer Zahl um ihn), Und trat vor den König hin. Dem Gerichte stellt' er sich Und sprach: „Herr König, hier bin ich Und fordere mein Kampfesrecht. Wo ist denn nun der gute Knecht, Der mich von meinen Ehren Und Würden wähet zu kehren? Noch hab ich Freund' und manchen Mann, Auch ist so gut mein Recht hieran, Thut mir das Landrecht wie es soll, So führ ich meine Sache wol: Gewalt erschreckt mich keine, Ihr thut sie denn alleine.“ „Truchsäß“, fiel die Königin ein, „Soll dieser Kampf unwendbar sein, So weiß ich nicht was hier zu thun, Denn unbereit noch bin ich nun. Wärst du jedoch wie billig Noch so zum Frieden willig, Daß Isolde dieser Märe Ledig und ohne wäre, Truchsäß, es käme wahrlich dir So gut zu Statt'n noch als mir.“ —

„Ledig?“ sprach der Andre froh; „Ja, Frau, Ihr thätet auch wol so, Ihr ließet auch gewonnen Spiel. Was ihr auch reden mögt, ich will Mit Frommen und mit Ehren Aus diesem Handel kehren. Ich hätte großer Mühe viel Verwendet ohne Zweck und Ziel Wollt ich so von dannen traben. Frau, eure Tochter will ich haben; Kein ander Ende kommt daran. Ihr wißet ihn so wol, den Mann, Der den Drachen erschlug: Den bringt, so ist des Spiels genug.“ „Truchsäß“, sprach die Königin, „Ich höre wol, es kommt dahin, Ich muß mein selber nehmen wahr.“ Sie winkte Paraneisen dar, Und sprach: „Geh hin und bring den Mann.“ Da sahn sie All einander an, Baron' und Ritter staunend. Ein Jeder fragte raunend Den Andern, wer er wäre, Der dem Truchsäß Kampf gewähre? Doch wußt es weder Weib noch Mann. Da kam mit leisem Schritt heran Die stolze Brangäne, Der Vollmond gegen Jene, An ihrer Hand den werthen Tristan als Gefährten. Die stolze wolgezogne Maid Bei ihm in Wolgezogenheit, Von Antlitz auserlesen, Leutselig all ihr Wesen, Ihres Muthes stolz und frei. Ihr Gefährte ging dabei In stolzlicher Weise; An dem war auch zum Preise

Und zur Bewunderung bereit Jegliche Vollkommenheit, Die den Ritter machen soll. Es stund ihm Alles schön und wol Was Rittern jemals löblich stand. Die Gestalt an ihm und das Gewand Stimmten wonnig überein Und bildeten ihn im Verein Zu einem ritterlichen Mann. Von Ciclat hatt er Kleider an, Die waren außer Maßen reich, Lobenswerth, ob fremde gleich. Sie waren nicht am Hof geschnitten, Das Gold war nicht nach Hofesitten Verwoben gleichermaßen; Die seidenen Straßen Sah man nicht aller Orten: Sie waren hier und dorten So mit dem Gold ertränket Und in das Gold versenket, Kaum sah man daran die Arbeit. Ein Neß ward über dem Kleid Von kleinen Perlen getragen; Die Maschen all so weit geschlagen Als eine Hand an Breite hat. Dazwischen brannte der Ciclat Wie man Kohlen glühen sieht. Das Unterfutter war Timit, Braun, wie kein Veilchen ist zu schaun, Dem Agleiblatte eben braun. Derselbe Pfelle legte sich, Wie er fiel und niederstrich, So enge an und also wol Als ein Pfellel immer soll; Er stand dem löblichen Mann Auch so wol und löblich an, Er hätt es besser nicht bestellt. Auf seinem Haupte trug der Held Von seinem Werke feinen Schein:

Ein Schapel wonniglich und fein, Daß recht wie eine Kerze brann. Wie Sterne leuchteten daran Topasen und Sardinen, Chrysolithen und Rubinen. Es war so licht und so klar, Es hatt ihm Haupt zumal und Haar Mit klarem Schein umfangen. So kam er eingegangen, Reich geschmückt und hochgemuth, Von Gebahren hehr und gut, Nach seinem ganzen Aufzug reich; Er schien auch selber Fürsten gleich In allen seinen Sachen. Man begann ihm Raum zu machen Als er eintrat in den Saal. Da wurden auch von Cornewal Die Gefährten sein gewahr: Entgegen sprang ihm froh die Schar: Sie grüßten und empfingen, Die Hand in Hand da gingen, Brangänen und Tristanden, Und nahmen sie bei Händen Die Gefährten beide, sie und ihn, Und conduierten sie dahin Schön und mit freudigen Sinnen Vor den König und die Königinnen. Der König und die beiden Frauen Ließen ihre Zucht ihn schauen: Sie standen auf, ihn zu begrüßen. Den König grüßt' er und die Süßen; Darnach empfingen auch die Dreie Tristans Gefährten nach der Reihe So herrlich und so ehrenvoll Als man billig Herren soll. Nun kam die Ritterschaft vom Land In Scharen auch herzugerannt

Und empfing der Gäste Schar, Deren Werben noch verborgen war. Doch, Die als Zins seit manchen Jahren Von Cornewal gekommen waren, Die erkannten bald im Saal Der Freund' und Vettern große Zahl. Da lief vor Freuden mancher Mann Den Ohm, den Vater weinend an: Man hörte Freud und Klage viel, Die ich nicht näher schildern will. Der König da Tristanden nahm Und sie, die mit zum Saale kam, Brangänen, sein Geleite, Die sezt' er sich zur Seite. Doch sah er gern und so geschahs, Daß Tristan in der Mitte saß; Ihm zur Rechten saßen auf dem Thron Die holden Königinnen schon. Ritter und Barone, Tristans Compagnone, Saßen auf des Estrichs Dielen, Doch so, daß Jeder von den Vielen Dem Gericht wol in die Augen sah, Und Alles sah was da geschah. Vom Volk des Lands erhoben Nun ward Tristan zu loben Gered und Raunen viel zumal. Da mußten wahrlich in dem Saal Aus manchen Mannes Munde Wie aus der Erde Grunde Lobquellen viel erspringen Von allen seinen Dingen. Sie sprachen ihm zu Lob und Preis Mancherlei in mancher Weise. Ihrer Viele huben an: „Wo schuf Gott jemals beßern Mann Nach ritterlichem Rechte! Wie ist er zum Gefechte,

Zu jeder Kampfweise Gestaltet so zum Preise! Die Kleider, die er trägt, seht an, Wie sind sie reich und wolgethan! Wer sah noch in der Fren Land Also kaiserlich Gewand? Gekleidet ist auch sein Geleit In königlicher Herlichkeit. Wahrlich, wer er immer sei, Sein Muth, sein Gut sind stolz und frei.“ Solcher Reden gabs genug. Der Truchsäß hingegen trug Den Ewig in den Augen nun; Keine Lüge denk ich da zu thun. Eine Stille nun befahl Der König über all den Saal. Die rief man aus: nun wagte dort Niemand ein ganz noch halbes Wort. Der König sprach: „Truchsäß, nun sprich, Wez vermiest du dich?“ — „Herr, ich schlug den Serpant.“ Der Gast stand auf und sprach zuhand: „Nein, Ihr nicht, Herr, ich ganz allein.“ — „Es soll sogleich erwiesen sein.“ — „Mit welchem Zeugniß?“ frug Tristan. — „Mit diesem Haupt, das ich gewann.“ — „Herr König“, sprach Tristan sofort, „Da er an dem Haupte dort Ein Zeugniß zu haben glaubt, So heißt doch schauen in das Haupt: Und findet man die Zunge drin, Weiß ich, daß ich im Unrecht bin Und gebe mich des Streits fortan.“ So ward das Haupt denn aufgethan, Allein die Zunge drin vermiest. Die Zunge holen gleich zur Frist Ließ Tristan da: sie ward gebracht.

„Ihr Herren“, sprach er, „habet Acht Und seht, ob sie des Drachen sei.“ Da stimmten sie ihm Alle bei Und sagten: „Ja, sie muß es sein.“ Nur der Truchsäß allein, Der wollt es widerreden noch; An Gründen fehl' es ihm jedoch. Der arme Ueberführte, Wie er Mund und Zunge rührte, Mit Red und mit Gedanken Auch lallen mocht und wanfen, Nicht sprechen konnt er und nicht schweigen Wußte nicht wie sich bezeigen. „Ihr Herren alle“, sprach Tristan, „Ein großes Wunder, schauet an, Hat sich hier zugetragen: Als ich den Drachen hatt erschlagen Und ohne mir viel Müh zu machen Die Zung aus seinem todten Rachen Schnitt und sie von dannen trug, Daß Er ihn dann zu Tode schlug.“ Die Herren sprachen alle: „Mit diesem lauten Schall Hat er wenig Ehr erjagt. Was Jemand spricht oder sagt, Ein Jeder hier erkennt doch wol, Wenn man die Wahrheit sagen soll: Der zuerst zur Stelle kam Und die Drachenzunge mit sich nahm, Der erschlug auch den Serpant.“ Dem stimmten Alle bei zuhand. Da so dem Falschen gebrach Und für den Falschlosen sprach Des Hof's Entscheidung Mann für Mann, „Herr König“, hub da Tristan an, „Nun seid an euer Wort gemahnt: Eure Tochter steht in meiner Hand.“ Der König sprach: „Das räum ich ein

Es kann auch anders nicht sein.“ — „Nein, Herr“, sprach der falsche Wicht, „Um Gotteswillen, sprecht so nicht. Wie es hie mit ergangen sei, Untreu ist sicherlich dabei, Mit Falschheit ist's hiezu gekommen. Doch eh mir also benommen Die Ehre werde wider Recht, Eh will ich ihrer mit Gefecht Und mit Kampf verlustig gehn: Herr, ich will den Kampf bestehn.“ Da sprach die weise Isot: „Truchsäß, du theidigst ohne Noth: Mit Wem willst du im Kampfe rechten? Dieser Ritter will nicht fechten. Ihm ward schon an Isoten Sein volles Recht geboten. Er wäre dümmer als ein Kind Mit dir zu fechten um den Wind.“ — „Warum“, sprach Tristan, „Königin? Eh daß er spricht, wir hätten ihn Gekränkt hier an den Rechten, Lieber will ich mit ihm fechten. Herr und Herrin, sprecht ein Wort, Gebietet ihm, daß er sofort Sich zu waffnen eile; So thu auch ich derweile.“ Als der Truchsäß erkannte, Daß sich's zum Kampfe wandte, Seine Freund und Mannen Nahm er und ging von dannen Mit ihnen da zu tagen Und Rath sich zu erfragen. Nun dauchte sie, ihm wäre So lästerlich die Märe, Daß er da wenig Rathes fand. Sie sprachen Alle gleich zur Hand: „Truchsäß, deine Forderung

Hatte bösen Ursprung Und ist zu bösem Ende kommen. Wes hast du dich angenommen? Willst du wider alles Recht Dich erbieten zum Gefecht, Es geht dir wahrlich an das Leben. Was Rathes möchten wir dir geben? Ehr und Rathes bist du bar. Verlörest du das Leben gar Zu den schon verlorenen Ehren, Das hieße nur den Schaden mehren. Wir meinen All und sehen wol, Der wider dich da fechten soll, Der ist beherzt zu aller Noth: Bestehst du ihn, so ist's dein Tod. Nun dich einmal des Teufels Rath Betrogen um die Ehre hat, So behalte doch das Leben noch. Besieh noch und versuche doch Ob es sich fügen läßt mit Glimpf, Daß der Lüge Schmach und Schimpf Nur an der Ehre hänge." Da sprach der Lügenhaste: „Wie wollt ihr denn, daß ich das thu?“ — „Wir rathen dir da kurzweg zu: Geh wieder in den Saal und sprich: Deine Freunde hießen dich Auf diese Forderung verzichten: So beständest du darauf mit Nichten.“ Der Truchsäß folgte dem sofort, Er ging hinein und sagte dort: Die Freund' und Die in seinem Lehn Hätten ihm gerathen abzustehn: So leg er seine Forderung hin. „Truchsäß“, sprach die Königin, „Ich wähnt' es nimmer zu erleben, Daß du gedächtest aufzugeben Ein also gar gewonnen Spiel.“

Solchen Spottes ward da viel Im Saal getrieben nah und fern. Der arme Truchsäß ward den Herrn Zur Geige und zur Rotte: Sie trieben ihn mit Spotte Um und um wie einen Ball; Des Spotts vernahm man großen Schall. So nahm der Trug behende Mit offner Schmach ein Ende.