Tristan (Gottfried)

Nun dieß zum Schluß gekommen war, 11371 Macht' es der König offenbar Seines Landes Compagnonen, Rittern und Baronen, Daß dieß Herr Tristan wäre, Und verhehlte nicht die Märe Wie er sie selber vernommen, Warum er wär ins Land gekommen Und wie gelobt der Kühne: Er woll ihm stäte Sühne Mit Markes Fürsten machen In allen den Sachen, Davon zuvor die Rede war. Des irländschen Volkes Schar War dieser Märe froh im Saal. Die Landherren allzumal, Sprachen, der Frieden wäre Ihnen eine liebe Märe, Da langer Haß nur Ungewinn Und Schaden brächte her und hin. Da gebot und bat der König hehr, Daß ihm sichere Gewähr Tristan gäb an der Stätte Wie er verheiß'n hätte.

Er that auch also: Tristan, Und Die in seines Herren Bann, Schwuren da mit Mund und Hand Cornewal das ganze Land Zur Morgengab Isoten, Und daß die Herrschaft ihr geboten. Würd ob allem Engelland. Darauf befahl Gurmun zuhand Isot von Hand zu Handen. Ihrem Feind Tristanden. Ihrem Feind, sag ich, und weiß Bescheid: Sie trug ihm Haß noch zu der Zeit. Da nahm sie Tristan an die Hand, „Herr König“, sprach er, „von Irland, Wir bitten, meine Frau und Ich, Thut es für sie und thuts für mich: Die ich als Ritter oder Kinde Zu Zins hieher gegeben finde Von Cornwall und von Engelland, Die solln in meiner Herrin Hand Stehen nach des Rechtes Sinn: Sie ist der Lande Königin; Wir bitten, gebt sie Alle frei.“ Da sprach der König: „Gern, es sei. Es geschieht mit meinen Minnen, Daß sie mit euch fahren hinnen.“ Da freuten sich der Herzen viel. Noch erbat sich einen Kiel Tristan zu seinem Kiele, Der ihm zu eigen fiele Und der Königin Isot Und wem er sonst noch wäre noth. Als ihm auch der verheißen ward, Da schickte Tristan sich zur Fahrt Und ließ sie all besenden An den Orten all und Enden, Wo man die Verzinsten fand, Die mit ihm sollten heim zu Land.

Derweil die Reise Tristan Mit seiner Landgesellen Bann So betrieb und leitete, Die Königin bereitete Ihrer Weisheit gemäß In einem kleinen Glasgefäß Einen Trank der Minne, Der mit so feinem Sinne War ersonnen und erdacht Und mit solcher Kraft vollbracht, Wer davon trank den Durst zu stillen Mit einem Andern, wider Willen Muß er ihn minnen und meinen, Und Jener ihn, nur ihn den Einen. Ihnen war Ein Tod, Ein Leben, Eine Lust, Ein Leid gegeben. Den Trank da nahm die Weise Und zu Brangänen leise: „Brangäne“, sprach sie, „Nistel mein, Laß dir mein Wort nicht unlieb sein. Du fährst mit meiner Tochter hin, Drum richte dich nach seinem Sinn. Was ich dir sage, das vernimm. Das Glas mit diesem Tranke nimm Und halt es wol in deiner Hut; Hüt es über alles Gut. Sieh, daß es auf der Erde Niemand inne werde; Und Niemand bring es an den Mund: Darauf hab Acht zu jeder Stund. Für Eines sorg, ich bin dir hold: Oh König Marke mit Isold Als Herr und Gatte bleibt allein, Reich ihnen diesen Trank als Wein; Am Besten trinken sie ihn aus. Sieh, daß Niemand sonst im Haus Mit ihnen trinkt, das sei dir Pflicht. Trink auch selbst mit ihnen nicht.

Es ist ein Trank der Minne, Das halt in deinem Sinne. Ich befehle dir Isold Auf deine Seele, sei ihr hold. Du weißt, sie ist mein bestes Leben. So find wir dir anheimgegeben Auf alle deine Seligkeit. Hiemit genug für alle Zeit." „Liebe Herrin“, sprach Brangäne froh, „Ist euer Beider Wille so, So will ich gerne mit ihr fahren, Ihre Ehr und diesen Trank bewahren So gut ich immer mag und kann.“ Urlaub nahmen Tristan Und seine Leute sofort; Sie schieden sich von Weisefort In Freuden und in Herlichkeit. Da gaben ihnen das Geleit, Und Isolden, bis zum Hafen hin Der König und die Königin Und all die Massenie. D. F. HASSER Seine künftige Amte, Seine unerkannte Herzensnoth, Die lichte, wonnige Isot, War ihm zu allen Zeiten Weinend an der Seiten. Auch ihren Eltern beiden Ging dieses bittre Scheiden Von den Lieben allzu nah. Manches Auge sah man da, Das von Tränen wurde roth. Isot war mancher Herzen Noth; Sie brachte manchem Herzen Geheimes Weh und Schmerzen. Zu weinen war da Allen noth Um ihrer Augen Lust, Isot. Weinen war da gemeine:

Eine allgemeine Weine Der Augen wars und Herzen Mit laut- und stillen Schmerzen. Isot und abermals Isot, Die Sonne und das Morgenroth, Die schöne Brangäne, Der Vollmond gegen jene, Als die sich musten scheiden, Die eine von den Beiden, Da sah man Jammer und Leid. Die sichere Vertraulichkeit Schied sich mit manchem Leide. Isote küste Beide Oft und zu manchem Mal. Nun man Die von Cornewal, Und Die aus irschen Landen Im Geleit der Braut sich fanden, Zu Schiffe sah gekommen Und Urlaub war genommen, Da ging zuletzt auch Tristan hin; Die lichte junge Königin, Die Blume aus der Iren Land, Isolde ging an seiner Hand Traurig und in großem Leide. Die neigten sich dem Lande Beide Und baten Gottes Segen Der Leut und sein zu pflegen. Da stieß man ab und fuhr hindann. Mit hoher Stimme hub man an Und sang das Lied einmal und zwier: „In Gottes Namen fahren wir!“ Hinstrich das Schiff die Gleise. Nun war zu ihrer Reise Den Fraun nach Tristans Rathe Eine Schiffskemenate In dem Kiele bereit Zu Gemach und Heimlichkeit. Nur die junge Königin

Mit ihren Jungfraun war darin Und mit Nichten ein Mann Als zuweilen Tristan. Der ging mitunter dahin Und tröstete die Königin, Wenn sie weinend da saß. Die weint' und klagt' ohn Unterlaß, Daß sie so vom Heimatland, Wo ihr Jeder war bekannt, Und von allen Freunden fliehe, Mit fremdem Volk hinziehe, Sie wisse nicht wohin, wie fern. Da tröstete sie Tristan gern Mit süß beredtem Munde Zu jeder Zeit und Stunde, Da er zu ihrer Trauer kam. In seinen Arm er sie wol nahm Gar lieblich und leise, Jedoch nur in der Weise Wie die Herrin darf der Mann, Da sein getreues Herz nur sann Wie der Schönen Herzenspein Gestillt, gelindert möchte sein. So oft jedoch als das erging, Daß er in seinen Arm sie fing, Stäts gedachte da Isot An ihres Oheimes Tod Und sprach im Unmuth wider ihn: „Laßt das, Meister, hebt euch hin; Eure Arme thut hindann, Ihr sehr beschwerlicher Mann! Warum berühret ihr mich?“ — „Schöne, sprecht, verging ich mich?“ — „Ja doch, denn ich trag euch Haß.“ Da sprach er: „Selig Weib, um was?“ — „Ihr erschluget mir den Oheim.“ — „Das ist versühnt.“ — „Das möchte sein; Ihr seid mir dennoch verhaßt, Denn alle dieses Leides Last,

All diese Sorgen schufet Ihr: Ganz alleine habt Ihr mir Diese Pein all zugefügt Mit schlauer List, die lügt und trügt. Wer hat euch auf mein Leid gesandt Von Cornewal nach Irland? Denn Die von Kind auf mich erzogen, Denen habt ihr mich nun abbetrogen Und führet mich weiß nicht wohin; Weiß nicht wie ich verrathen bin, Nicht was noch aus mir werden soll.“ — „Schön Isot, nein, gehabt euch wol. Ihr lebt zu größerem Gewinn In der Fremd als reiche Königin Denn arm daheim, gering und schwach: Im fremden Land Ehr und Gemach Und in Vaterreichen Niedrigkeit, Bekommt doch ungleich jederzeit.“ — „Ja, Meister Tristan“, sprach die Magd, „Ich nähme lieber, wie ihr sagt, Eine mäßige Sache Mit Lieb und mit Gemache Als bei großer Herlichkeit Eitel Ungemach und Leid.“ — „Da habt ihr Recht“, sprach Tristan; „Wer jedoch zusammen kann Gemach und Reichtum haben — Das sind zwei schöne Gaben, Die beßer im Vereine Uns munden als alleine. Seht, euch wäre so gelungen, Daß sie euch hätten aufgedrungen Den Truchsäßen dort zum Mann, Sagt, wie stünd es um euch dann? Dann wärt ihr meiner Hülfe froh: Und nun dankt ihr mir es so, Daß ich mich bot zum Streite Und euch von ihm befreite!“ — „Dafür wird euch“, sprach die Magd,

„Der Dank von mir wol spät gesagt: Denn ward ich dort von ihm befreit, So habt ihr mich nun so mit Leid Bewunden, daß ich trage, Gelinder wär die Plage, Hätt ich den Truchsäß genommen, Als da ich bin mit euch entkommen. Denn wie groß sein Unwerth ist, Wär er bei mir nur kurze Frist, So ließ' er jeden bösen Brauch; Weiß Gott, daran erkennt' ich auch Wie lieb als ich ihm wäre.“ Da sprach er: „Solche Märe Fährt doch auf wunderlichen Wegen. Daß der Natur so entgegen Ein Herz das Rechte woll und thu, Da gehört ein Wunder zu. Hält doch die ganze Welt für Lüge, Daß Unart je der Art sich füge. Laßt fahren, Schöne, Sorg und Leid. Ich will zum Herrn in kurzer Zeit Euch einen König geben, Bei dem Freud und schönes Leben, Ehr und Zucht als Ingesinde Vollem Gut gesellt sich finde.“ Die Kiel' inzwischen strichen hin; Sie hatten auch von Anbeginn Guten Wind und schnelle Fahrt. Doch waren all die Frauen zart, Isot und ihr Gesinde, Des Wassers und der Winde Ungewohnt, und der Beschwer. Nicht lang, so kamen sie daher In eine unerhörte Noth. Tristan, ihr Meister, gebot, Daß man zu Lande zielte Und kurze Rast da hielt. In eine Bucht stieß man den Kiel:

Von der Mannschaft ging da, Wems gefiel, Sich zu ergehen an das Land; Tristan aber ging zuhand, Daß er die Herrin grüße Und schaue, die süße. Als er nun bei Isolden saß, Und redete bald dieß bald das Von ihrer Aller Dingen, Ein Trinken hieß er bringen. Nun war da bei der Königin Keine andre Dienerin Als zwei kleine Mägdelein. Der Eines sagte: „Hier ist Wein; Nehmt dieses Glas, das kleine.“ Nein, da war nichts von Weine, So ähnlich es dem Weine sah: Ein Härmen war es fern und nah, Es war endlose Herzensnoth, Die ihnen endlich gab den Tod. Ihr aber war das unbekannt: Da stand sie auf und ging zuhand Dahin, wo beide, Glas und Trank, Verborgen standen in dem Schrank. Sie reicht' es ihrem Meister hin; Er aber hots der Königin. Sie trank ungern und überlang Und gab es Tristan, und er trank, Und Beide hielten es für Wein. Darüber trat Brangäne ein Und sah das Glas in Tristan's Hand Und erkannte gleich der Dinge Stand: Da traf sie Schrecken so und Scham, Daß es ihr alle Kraft benahm. Sie sah wie eine Todte bleich: Mit todtem Herzen ging sie gleich Und nahm das unglückselge Glas Und ging hinaus: da warf sie das In die empörte wilde See. „O weh mir Armen, und o weh,

Was ward ich je zur Welt geboren! Wie hab ich Arme nun verloren Meine Ehr und meine Treue! Daß es Gott wie mich gereue, Daß ich je zu dieser Reise kam! Weh, daß mich der Tod nicht nahm Eh ich mit Isolden ward Beschieden zu der leiden Fahrt! O weh Tristan, o weh Isot: Der Trank ist euer Beider Tod!" Sobald den Trank die Magd, der Mann, Isot gekostet und Tristan, Hatte Minne schon sich eingestellt. Sie, die zu schaffen macht der Welt, Die nach allen Herzen pflegt zu stellen, In die Herzen schlich sie den Gesellen Und ließ, von Beiden ungesehn, Schon ihre Siegesfahne wehn: Sie zog sie ohne Widerstreit Unter ihre Macht und Herlichkeit. Da wurden eins und einerlei Die zwiefalt waren erst und zwei: Nicht mehr entzweit war jetzt ihr Sinn, Isoldens Haß war ganz dahin. Die Sühnerin, Frau Minne, Hatte Beider Sinne Von Haß so ganz gereinigt, In Liebe so vereinigt, Daß Eins so lauter und so klar Dem Andern wie ein Spiegel war. Sie hatten Beide nur Ein Herz: Sein Verdrüß schuf Ihr den größten Schmerz, Ihr Schmerz verdroß ihn mächtig. Sie waren Beid einträchtig In der Freude wie im Leide, Und hehlten sich doch Beide. Daß kam von Scham und Zweifel her: Sie schämte sich, so that auch er;

Sie zweifelt' an ihm, Er an ihr. Wie Beide blind auch vor Begier Sich Einem Wunsche möchten nahn, Zu schwer doch kam es ihnen an Zu beginnen, anzufangen: Das barg ihr Wünschen und Verlangen. Tristan, da er die Minn empfand, Da gedacht er zuhand Der Treue, Pflicht und Ehren, Und wollt ihr fliehend wehren. „Rein“, dacht er immerdar bei sich, „Laß ab, Tristan, ermanne dich, Schlag dir das Alles aus dem Sinn.“ Doch wollte stäts sein Herz dahin. So kämpft' er mit dem Wunsche schwer, ➤ Begehrte wider sein Begehr: Er wollte hin und wollt hindann. Der verfangene Mann Versuchte sich den Schlingen Gar oft zu entringen Und hielt sich wacker lang' im Streit. Der Getreue hatt ein doppelt Leid, Eins wie das andre ging ihm nah. Wenn er ihr in die Augen sah Und ihm die süße Minne Das Herz und die Sinne Begann zu versehren, won! So gedacht er stäts der Ehren: Mit ihrer Hülfe siegt' er dann; Als bald doch fiel ihn wieder an Sein ererbtes Leid, die Minne, Die benahm ihm gleich die Sinne. Wie groß auch seine Scheue Vor Ehre war und Treue, So scheut' er mehr die Minne je; Die that ihm weher noch als weh: Sie that ihm mehr zu Leide Als Ehr und Treue beide.

Sie sah sein Herze lächelnd an Und nahm sein Aug in ihren Bann; Wenn er sie aber nicht ersah, Wars größer Leid, das ihm geschah. Auch stellt' er oft darauf den Muth Wie der Gefangene thut, Wie er wol möcht entweichen, Und gedachte wol dergleichen: „Wende dich dahin, daher, Tausch und wandle dein Begehr, Minn und meine anderswo“, Der Strick hielt fest, daß er nicht floh. Er prüfte oftmals Herz und Sinn Und suchte Aenderung darin Und fand doch nichts darinne Als Isolde stäts und Minne. Nicht anders war es mit Isot, Sie versucht' es auch mit großer Noth, Daß alle Freud ihr verschwand, Als sie den Leim hatt erkannt Der verlockenden Minne Und sah, daß ihre Sinne Darin befangen waren. Sie wollte sich noch wahren Und strebte los aus ihrem Bann: So klebte stäts der Leim ihr an Und zog sie wieder nieder. Die Schöne stritt dawider Und sträubte sich noch Schritt für Schritt; Gar ungern folgte sie mit. In mancher Weise sing sies an, Mit Füßen jetzt, mit Händen dann: Sie wehrt' und sperrte sich gar sehr, Und versenkte so nur mehr Die Hände und die Füße In die verfangende Süße Des Mannes und der Minne. Die festgeleimten Sinne

Mochten sich nicht mehr bewegen, Seis zu Brücken, seis zu Stegen, Mit halbem Fuß noch halbem Schritt, Daß nicht die Minne folgte mit. Was auch Isot gedachte Und sich Gedanken machte, So war nicht dieß noch das daran Als Minne nur und Tristan; Und geschah das all verschwiegen. Doch sehr im Streite liegen Mußten Herz und Augen dort: Trieb die Scham die Augen fort, Die Minne fand das Herz bereit. Dieser Paare Widerstreit, Magd und Mann, und Scham und Minne, Es verwirrt' ihr gar die Sinne. Die Magd begehrte den Mann Und warf die Augen hindann, Da Scham nur wollte minnen Daß es Niemand würde innen. Was mocht es helfen? Scham und Magd, Wie alle Welt es weiß und sagt, Die sind gar ein schlüpfrig Ding, Von Ausdauer so gering, Daß sie nicht lange widerstehn. Isot ließ sich den Krieg vergehn Und that nach der Sache Stand: Sieglos ergab sie allzuhand Sich selbst und ihre Sinne Dem Mann und der Minne. Sie wandte oft nach ihm die Blicke Und fragte kaum ob es sich schicke: Ihre klaren Augen und ihr Sinn Lebten so in Frieden hin. Ihr Herz ward hingezogen Und ihre Augen flogen Und weilten lieblich bei dem Mann. Der Mann sah sie wieder an Mit innigen Geberden.

Er begann auch laß zu werden, Da ihm Minne sonst nicht Ruhe lieh. Mann und Magd, so gaben die Zu jeder Zeit, zu jeder Stund, Da ihnen nichts im Wege stund, Einander Augenweide. Die Geliebten dauchten Beide Einander schöner als zuvor. Das bringt der Minne Macht hervor: So ist es heur, wars vorig Jahr, So ist's so lang die Minne war Bei den Geliebten allen, Daß sie sich mehr gefallen, Wenn wachsend Liebe sie bezwingt, Die Blumen und den Wucher bringt Lieblicher Süßigkeiten, Als in den ersten Zeiten. Die wucherbringende Minne Verschönt sich nach dem Anbeginne. Das ist der Same, den sie sät, Durch den sie nimmer vergeht. Viel schöner dünkt sie nach wie vor: So kommt die Minne recht in Flor. Es schwände bald der Minne Flor, Bedäuchte Minne nach wie vor.

Die Kiele fuhren vom Gestad Und wieder fröhlich ihren Pfad: Nur zwei Herzen drinne Hatte jezt die Minne Von ihren Straßen gelenkt. In Gedanken versenkt Und bekümmert waren Beide Von jenem lieben Leide, Das Wunder weiß zu stellen, Den Honig zu vergallen, Das Süße zu durchsäuern, Das Thauende zu feuern, Das Sanfte zu durchschmerzen, Alle Herzen zu entherzen, Die Welt all zu verkehren: Das wollte sie versehren, Tristanden und Isote, Mit Einer Noth bedrohte Es sie seltsamer Weise; Sie mochten auf der Reise Nicht Ruhe finden hier noch da Bis Eins das Andre widersah. Und sahen sie sich wieder, So schlug sie wieder nieder, Daß sich nicht frei die Beiden Aneinander durften weiden. 11879

Die Fremde war es und die Scham, Die ihre Wonne benahm: Wenn Blick aus Blick zu saugen Den angeleimten Augen In der Einsamkeit verstattet war, So färbten sie sich immerdar Dem Herzen gleich und gleich dem Sinn. Minne schuf, die Färberin. Sie daucht es nicht daran genug, Daß man in edeln Herzen trug Sie heimlich und verstohlen: Sie wollt auch unverhohlen Nun offenbaren die Gewalt; Die war an Beiden mannigfalt. Ihre Farbe sich nicht lange glich, Nicht lang glich ihre Farbe sich: Es tauschte, eh man sichs versah, Das Bleiche mit dem Rothen da. Sie wurden bleich, sie wurden roth, Wie es die Minne gebot. Daran ersah JedweDES wol, Wie man daran wol muß und soll, Daß etwas von der Minne War in des Einen Sinne Zu dem Andern hingewandt. Sie begannen nun zuhand Sich lieblich zu betrachten, Auf Stund und Zeit zu achten, Da sie zu raunen sich gesellten. Als der Minne Jäger stellten Sie sich mit holdem Blicke Ihre Neß und ihre Stricke, Ihre Wart' und Hinterhalt. am L. n. 2 Mit Frage und mit Antwort bald Trieben sie die Zeit dahin. Isolde fand den Anbeginn Der Red in Mädchenweise: Sie kam dem Trauten leise Von fern bei und von hinten her:

Ob ihm auch eingedenk noch wär Wie er gen Develin allein In einem kleinen Schifflin Verwundet angefloßen kam, Ihre Mutter ihn da zu sich nahm Und ihm auch Heilung brachte; Wobei sie auch gedachte, Wie sie selbst in seiner Pflege Schreiben lernte allewege; Dazu Latein und Saitenspiel. Solcher Dinge wurden viel Ihm vor Augen hier gelegt; Und welcher Mannheit er gepflegt Hatt im Kampf mit dem Serpant, Wie sie ihn zweimal dann erkannt, Erst im Moor, hernach im Bade. Der Beiden Reden blieb sich grade: Sie erzählte ihm, er wieder ihr. „Ach“, sprach Isolde, „da sich mir Gelegenheit doch bot und Fug, Daß ich im Bad euch nicht erschlug, Herr Gott, wie das mir nur geschah! Was ich nun weiß, wußt ich es da, Irmahr, so war es euer Tod.“ — „Warum denn“, sprach er, „Schön Isot? „Was wirret euch, was wißet Ihr?“ — „Ja, was ich weiß, das wirret mir, Was ich sehe, thut mir weh: Der Himmel müht mich und die See, Leib und Leben ängsten mich.“ Da stützte sie und lehnte sich Mit dem Ellenbogen wider ihn: Das war der Reckheit Anbeginn. Ihre spiegellichten Augen Schienen Waßer aufzusaugen; Ihr Herz begann zu quellen, Ihr süßer Mund zu schwellen, Ihr sank das Haupt hernieder. Sie begann ihr Freund auch wieder

Mit Armen zu umfahen, Und ihr doch nicht zu nahen Als nur in fremder Weise. Da sprach er süß und leise: „Ach, schöne Süße, saget mir, Was wirret euch, was klaget ihr?“ Der Minne Federspiel Isot, „Lameir“, sprach sie, „ist meine Noth, Lameir beschwert mir so den Muth, Lameir ist was mir wehe thut.“ Da sie Lameir so oftmals sprach, Da dacht er auch darüber nach Mit ängstlichem Befleißen Was das Wörtchen möge heißen. Er begann sich zu entsinnen Lameir bedeute Minnen, Amer bitter, la Mer das Meer: Es hat der Sinne schier ein Heer. Eins übersah er von den drein Und fragte nur nach jenen zwein: Er verschwieg die Minne, Die Vögtin ihrer Sinne, Ihr Beider Trost und ihr Begehr, Und sprach von Bitter nur und Meer. „Ich wähne“, sprach er, „Schön Isot, Euch schaffen Meer und Nebel Noth, Euch ängsten Meer und feuchter Wind: Die sind es, die euch bitter sind.“ — „Nein, nicht doch, Herr, was saget ihr? Der beiden keines wirret mir. Mir widern weder Luft noch See, Lameir alleine thut mir weh.“ Als er dem Wort kam auf die Spur, Und Minne nur darin erfuhr, Gar heimlich hub er an zu ihr: „In Treuen, Schöne, so ist mir. Lameir und Ihr seid meine Noth:

Herzensherrin, lieb' Isot, Nur ihr und eure Minne, Ihr habt mir gar die Sinne Verkehrt und benommen. Ich bin vom Weg gekommen Also stark und also sehr, Ich finde mich zurecht nicht mehr. Mich mühet und mich irret, Mir widert und mir wirret Alles was mein Auge sieht. Es ist in aller Welt Gebiet Nichts meinem Herzen lieb als Ihr.“ Isot sprach: „Herr, so seid ihr mir.“ Da die Geliebten sicherlich Nun wußten Einen Sinn an sich, Ein Herz und Einen Willen, Ihr Leid begann's zu stillen Und zu verrathen doch die Qual. Jedweder sprach und sah zumal Nun das Andre kecker an, Der Mann die Magd, die Magd den Mann. Jene erste Fremde war dahin: Er küßte sie, sie küßte ihn Mit holdem Kuß und süßem. Das war die Noth zu büßen Ein wonniglicher Anfang. Jedwedes schenkte da und trank Die Süße, die vom Herzen kam. So oft die Hut es nicht benahm, So ging der Austausch her und hin, Der ein Schleichhandel schien: Denn so heimlich ward er angestellt, Daß Niemand in der ganzen Welt Ihren Muth und Willen noch befand, Als Eine: der war er bekannt. Brangäne, die weise, Warf oft die Blicke leise

Und heimlich auf das Liebespaar, Nahm ihrer Heimlichkeiten wahr Und dachte manchmal still bei sich: „O wehe, nun verseh ich mich, Die Minne hebt mit diesen an.“ Nicht lange mehr und sie begann Den Ernst an Beiden klar zu sehn, An ihnen außen zu erspähn Die innerlichen Schmerzen Des Sinnes und der Herzen. Da ging ihr Ungemach ihr nah, Die sie zu allen Zeiten sah Amieren und amuren so, Seufzen, trauern, selten froh Trachten und pensieren, Die Farbe wandelieren. Sie mochten nicht vor Trachten Auf Trank und Speise achten Bis der Mangel und der innre Gram Auch äußerlich zu Tage kam Und Brangän in Angst gerieth Und von der Sorge nicht mehr schied, Es wär ihr Beider Ende. „Nun erfühne dich behende“, Sprach sie, „was ihnen sei, erfrag.“ Da saß bei ihnen eines Tags Heimlicherweise Die stolze Maid, die weise: „Hier ist Niemand“, sprach sie, „als wir Drei: Was ist euch, sagt mir an, ihr Zwei? Ich seh zu allen Stunden In Gedanken wie gebunden Euch seufzen, trauern nur und klagen.“ — „Höfsche, dürft ich euch es sagen, Ich sag' es gerne“. sprach Tristan. „Ja, Herr, das dürft ihr, hebt nur an: Was ihr wollt, das sagt mir.“ — „Selge, Gute“, sprach zu ihr Tristan, „ich darf nicht sagen mehr,

Versichert ihr uns nicht vorher Mit Händen und mit Eiden, Daß ihr uns Armen beiden Gut und gnädig wollet sein; Wir können anders nicht gedeihn." Brangäne bot die Treue gern: Sie verhieß der Herrin und dem Herrn Mit Eiden, daß sie ihr Gebot Stäts leisten wolle bis zum Tod. „Getreue, Gute“, sprach Tristan, „Nun sehet Gott zuvörderst an Und darnach eure Gütigkeit: Bedenket unser Beider Leid Und unsre ängstliche Noth. Ich armer und die arm' Isot, Ich weiß nicht wies ergangen ist, Wir Beide sind in kurzer Frist Unsinnig worden Beide In verwunderlichem Leide: Wir sterben vor Minnen Und können nicht gewinnen Stunde noch Gelegenheit: Ihr hindert, stört uns allezeit, Und sicherlich, ersterben wir, So ist Niemand schuld daran als Ihr. Unser Tod und unser Leben Ist in eure Hand gegeben. Hiemit ist euch genug gesagt. Brangäne, selige Magd, Nun helfet und genadet ihr Isolden, eurer Frau, und mir." Brangäne zu Isolden sprach: „Frau, ist euer Ungemach, Wie er da spricht, von solcher Noth?“ — „Ja, Herzensnistel“, sprach Isot. Brangäne sprach: „Erbarm es Gott, Daß der Teufel seinen Spott

So mit uns Drein getrieben hat! Nun seh ich wol, es ist kein Rath, Ich muß für euch Beide Mir selber zum Leide Und euch zur Schande werben: Oh ich euch laße sterben, Verstatt ich euch Gelegenheit. Was ihr zu thun nun Willens seid, Das laßt um meinetwillen nicht, Wenn ihr es um Ehr und Pflicht Nicht meiden mögt und laßen. Könnt ihr euch aber faßen Und enthalten es zu thun, So enthaltet euch, das rath ich nun; Laßt auch die Schande bei uns Drein Verschwiegen und verhalten sein: Verhehlt ihr nicht die Märe, Es geht euch an die Ehre: Erfährt's ein Anderer noch als wir, Bin ich verloren und auch Ihr. Herzensfräulein, Schön Isot, Euer Leben, euer Tod Sind euch anheim gegeben: Nun lenket Tod und Leben Nach eignem Willen und Begehr; Habt von jetzt an nimmermehr Irgend Furcht vor meiner Hut. Was euch gefallen mag, das thut." Da Nachts allein die Schöne lag, Der Trauer und des Trachtens pfleg Nach dem Freund in alter Weise, Da kam geschlichen leise Zu der Kemenate hin Ihr Freund und ihre Aerztin, Tristan und die Minne, Die Aerztin ihrer Sinne, Ihren Siechen an der Hand, Tristan, der vor Minne schwand.

Sie fand auch ihre Sieche dort. Die Siechen nahm sie da sofort Und gab ihn ihr, sie ihm dabei, Einander Beide zur Arznei. Was hätt auch diese Beide Von ihrem gleichen Leide Gesondert und geschieden Als Einigung in Frieden, Verstrickung ihrer Sinne? Die verstrickende Minne Verstrickte Sein Herz und der Maid Mit den Stricken ihrer Süßigkeit, Mit also großer Meisterschaft, Mit also wunderbarer Kraft, Daß sie unerlöset waren In allen ihren Jahren. Ein lang Gespräch von Minne Belästigt hössche Sinne; Ein gutes Wort von Minne Ist gut für gute Sinne. Wie wenig ich in meinen Tagen Des lieben Leides hab ertragen, Der sanften Herzensschmerzen, Die innerhalb der Herzen So recht sanft und unsanft thun, So weißagt mir das Herz doch nun, Und gerne halt ich es für wahr, Diesen zwein Gelieben war Nun gar sanft und wol zu Muth, Da sie die leidige Hut, Die Qual verliebter Sinne, Die Feindin der Minne, Von ihren Pfaden weggebracht. Ueber Beide hab ich viel gedacht Und denke heut und allezeit: Wenn ich Liebeslust und Leid Mir will vor Augen breiten,

Ihr Wechseln und ihr Streiten Im Herzen zu betrachten, So wächst mein sehnlich Trachten Und Muth, mein Heergeselle, Als ob er in den Himmel schwelle. Wenn ich der Wunder denke, Mich wundernd drein versenke, Die an der Liebe fände Wer zu suchen nur verstände Was Freud an Liebe läge, So man sie mit Treue pfläge — So wird das Herz mir gleich zur Stund Größer fast als Septimund, Und erbarmt mich dann die Minne Von ganzem Herzenssinne, Daß die Meisten, die da leben, An Minne haften und kleben, Und der ihr Recht doch Niemand thut. Wir haben alle guten Muth Zu wandeln auf der Liebe Bahn. Rein, Minne ist nicht so gethan Wie wir uns weiß wol machen Mit trügerischen Sachen. Man nimmt der Dinge übel wahr, Sät Bilsen aus im Februar, Und wundert sich am Erntetage, Daß er Rosen nicht und Lilien trage. In Treuen, das mag nimmer sein: Wir heimsen andre Frucht nicht ein Als wir in das Feld gestreut: Wir ernten was der Same heut. Wir müssen schneiden und mähn Was wir in den Acker sän. Wir bauen die Minne Mit galligem Sinne, Trug und Falschheit in der Brust, Und fordern dann von ihr die Lust Des Lebens und der Herzen. So bringt sie uns nur Schmerzen,

Un süße Frucht von arger Art, Die von uns selbst gezogen ward. Hernach wenn uns die Reue trifft, Uns in dem Herzen schwiert ihr Gift Und tödtet uns darinne, So zeihen wirs die Minne Und geben ihr die Schuld daran, Die nie daran die Schuld gewann. Wir hatten Falschheit ausgesät Und billig jezt nur Leid gemäht. Thut uns dieß Leid nun schmerzlich weh, So sollen wirs bedenken eh, Künftig beßern Samen streun, Uns beßrer Ernte zu erfreun. Da hin zur Welt uns steht der Muth, Mög er böß sein oder gut, Wie thun wir unsern Lebenstagen, Die wir verspielen und verjagen Im Namen der Minne Und finden nichts darinne Als die Mühsal und die Pein, Die wir selber legten drein, Nur Mißlingen und Verdruß: Finden nichts von dem Genuß, Des unser Jeglicher begehrt Und der uns billig bleibt verwehrt. Den Genuß giebt stäter Freundesmut, Der sanft zu allen Stunden thut, Der bei dem Dorn auch Rosen trägt, Und Süßigkeit bei Schmerzen hegt, In dem bei allen Sorgen Die Minne liegt verborgen, Der stäts am Ende Freude schenkt, Wie oft er auch in Kummer senkt: Den findet man so selten nun, Die Ernte bringt das falsche Thun. Es ist wol Wahrheit was man sagt: „Vertrieben wird und ausgejagt

Die Minne biß zum fernsten Ort.“ Von ihr verblieb allein das Wort, Uns ist der Name nur geblieben; Den haben wir auch so zertrieben, So abgejagt und lahm gehegt, Ermüdet schämt sie sein sich jetzt, Das Wort macht ihr Beschwerde; Sie ward sich auf der Erde Schier selbst zuwider und zur Last, Sie ist da ein unwerther Gast. Sie geht von Haus zu Hause bitten Und führt mit lästerlichen Sitten Ungefüllten Sack herum Mit Diebeswaar und Betteltum, Das sie sich selbst vom Munde schlägt Und feil auf allen Straßen trägt. Ach, solchen Markt besuchen wir, Den Unfug treiben wir mit ihr, Und wähen uns nicht schuld hierin. Minn, aller Herzen Königin, Mit ihren freien Gaben Ist nun um Geld zu haben. Wir würdigen unsre Herlichkeit An ihr herab zur Zinsbarkeit; Wir fassen einen falschen Stein Ins edle Gold am Fingerlein Und trügen so uns selber auch. Welch armselger Lügenbrauch, Wer Freunden also lüget, Daß er sich selber trüget! Wir Minner falscher Sinne, Versälscher wahrer Minne, Wie vergehn uns unsre Tage, Daß wir unsrer Klage So selten liebes Ende geben! Wie verthun wir unser Leben So ohne Lieb und wahres Gut. Giebt es uns doch guten Muth, Wo es auf fremdem Felde sprießt.

Was Jemand schöner Mären liest Von freundlichen Dingen, Was wir zur Sprache bringen Von Solchen, die da waren Vor manchen hundert Jahren, Das thut uns in den Herzen wol, Und sind des gleichen Fugs so voll, Daß selten Jemand wäre, Der Treue trüg und Ehre Und dem Freund kein Falsch in seiner Brust, Er möchte sogethane Lust In Herzen und in Sinnen Sich selber wol gewinnen. Denn unter unsern Füßen liegt Mit Jammer kläglich hingeschmiegt Wovon so holdes Glück entsteht: Das ist Treue, die von Herzen geht; Die trägt sich uns vergebens an: Die Augen kehren wir hindann Und treten leider die Süße Gleichgültig unter die Füße. Die wir da liegen ließen Und in die Erde stießen, Wollten wir sie suchen dort, Wir wüßten kaum sogleich den Ort. So guten Lohn die rechte Treu unter Freunden brächte, Warum lieben wir sie nicht? Ein Blick von holdem Angesicht Aus den geliebten Augen Mag doch zu löschen taugen Hundert tausend Schmerzen Des Leibes und der Herzen. Ein Kuß von liebem Munde, Der von des Herzens Grunde Heraufgedrungen käme, Ach, wie viel benähme Der sehnlich Leid und Herzensnoth!

Ich weiß wol, Tristan und Isot, Die ungeduldigen Beiden, Benahmen auch des leiden Kummers sich einander viel, Als sie reichten an das Ziel, Da gleicher Willen band den Sinn. Jenes Schmachten war dahin, Das da hangen muß und hangen. Was Verliebte mag verlangen, Das trieben Beide nun genug. Brachte nur die Zeit den Zug, Daß sie zusammenkamen, So gaben sie und nahmen Mit getreulichem Sinne Sich selber und der Minne Willigen Zins undoll. Es war ihnen innig wol Nun auf der Fahrt zu allen Stunden. Da die Fremde war geschwunden, So war ihre Heimlichkeit Reich an reicher Seligkeit: Und war das klug und weise doch. Denn Die sich hehlen wollen noch, Wenn sie sich offenbarten, Und der Scham zuviel bewahrten, Sich fremd thun in der Liebe, Die sind sich selber Diebe. Jemehr sie sich dann hehlen, Jemehr sie selbst sich stehlen Und mischen Lieb mit Leide. Diese Geliebten beide Hehlten sich nicht länger viel: Mit Red und mit der Blicke Spiel War heimlich ihre Heimlichkeit. So verbrachten sie der Reise Zeit In wonniglichem Leben Obwol nicht ohne Beben: Ihnen schwebte schon die Sorge vor,

Sie besorgten schon zuvor Wozu es dann auch leider kam, Was ihnen Freude viel benahm Und brachte sie zu mancher Noth: Dieß war die Noth, daß Schön Isot Dem Manne werden sollte, Dem sie nicht werden wollte.

12439 Auch zwang sie noch ein ander Leid, Das war Isoldens Weibheit: Das brachte Beiden Leiden, Das leidete den Beiden. Doch war noch zu ertragen Dieß Leid in schönen Tagen, Da Beide Wunsch und Willen So frei noch mochten stillen Oft und zu gar manchem Mal. Als sie jezo Cornewal Gesegelt waren also nah, Daß man wol das Land ersah, Des freuten sie sich Alle gleich, Sie wurden Alle freudenreich Bis auf Tristan und Isot: Denen schuf es Angst und Noth, Und könnt ihr Wille jetzt ergehn, Sie hätten nie das Land ersehn. Die Furcht um ihre Ehre Schuf ihnen Herzensschwere; Zum Schluße kamen Beide nie, Was sie sollten thun und wie, Daß Isold nicht, wie man pflegt, Dem König würde beigelegt. Und doch, ob guten Rath zu finden

Minnern selten glückt, den Blinden, Da sie blind wie Kinder sind, Hier fand doch guten Rath das Kind. Wenn Minn ihr Spiel an blinden Kindern vermag zu finden, So mag man an den Blinden Auch List und Klugheit finden. Langer Umschweif sei verbannt: Isold im kindschen Sinne fand Eines klugen Rathes List, Die allerbeste zu der Frist: Daß sie nichts weiter thäten Als Brangänen bäten, Daß sie in der ersten Nacht Sonder Rede, still und sacht Bei König Marke läge, Mit ihm Gesellschaft pflege. Er mocht es leiden ungeklagt, Denn sie war schön und war auch Magd. Seht, so macht die Minne Unschuldige Sinne Auf Falschheit besitzen, Die doch nicht sollten wissen In seligem Genügen Von Falschheit und Betrügen. So geschahs von Jenen: Sie baten Brangänen Also lang und also viel Bis sie es brachten an das Ziel, Daß sie sich dazu verstand Und es versprach mit Mund und Hand; Doch kostete das große Noth. Sie wurde nicht nur einmal roth Und wieder bleich von dem Gesuch; Es that ihr wol auch Noth genug, Denn seltsam wars, ich wähne.

„Traute Herrin“, sprach Brangäne, „Eure Mutter, meine Herrin, Die gnadenreiche Königin, Befahl euch in meine Pflege: So hätt ich euch auf diesem Wege Bei dieser leidigen Fahrt Gehütet billig und bewahrt. Schande habt ihr nun und Leid Von meiner Wahrlosigkeit. Ich darf mich drum nicht viel beklagen, Muß ich die Schande mit euch tragen. Es wäre wol gefüge, Daß ich allein sie trüge, So ihr nur ledig möchtet sein. Lieber Gott und Herre mein, Wie hast du mich hintangesetzt!“ Isot sprach zu Brangänen jetzt: „Stolze Nistel, sage mir, Was meatest du, was wirret dir? Mich wundert was du hast: nun sags.“ — „Frau, ich warf doch jenes Tags Aus dem Schiff ein Glas mit Wein.“ — „So thatest du; was soll das sein?“ Sie sprach: „Dieß Glas, o weh mir gar! Und der Trank, der drinne war, Der ist euer Beider Tod.“ — „Wie so denn, Nistel?“ sprach Isot, Wie ist's damit?“ — „So ist's bewandt“: Da sagte sie der Sache Stand Den Beiden ganz von Anfang an. „Nun Gott mag's walten“, sprach Tristan, „Es gelte Tod nun oder Leben, So ist dem Leben sanft vergeben: Weiß nicht wie jener werden soll; Doch dieser Tod, der thut mir wol. Soll die wonnige Isot Denn auf ewig sein mein Tod, So wollt ich gerne werben Um ein ewigliches Sterben.“

Laßt alle Rede bleiben: Wollen wir Liebe treiben, Es kann dabei nicht bleiben, Wir müssen Leid auch treiben. Wie sanft uns mit der Liebe sei, So müssen wir doch auch dabei Gedenken der Ehren. Wer sich an nichts will kehren Als an der Sinne Gelust, Das ist der Ehren Verlust. Wie wol Tristanden gefiel Dieses Leben hier im Kiel, Seine Ehre zog ihn doch hindann, Seine Treue lag ihm immer an, Daß er ihrer auch gedächte Und sein Weib dem König brächte. Die beiden, Ehr und Treue, Bezwangen ihm aufs Neue Sein Herz und seine Sinne: Die zwei, die vor der Minne Sieglos geworden kurz zuvor, Als er statt ihrer Minne for, Nun brachten ihm den Unsieg bei Dieselben sieglosen Zwei. Von Tristan wurden gleich ans Land In zwei Barken Boten ausgesandt, Die brachten Marke Märe Wie es ergangen wäre Mit der schönen Braut von Irenland. Da besandte Marke gleich zur Hand Die er hatte zu besenden: Tausend Boten aller Enden Boten ihm der Ritter Menge. Man empfing mit festlichem Gepränge Die Bekannten und die Gäste. Das Aergste und das Beste, Das an den Zweien Mark empfing, Womit sein Leben auch zerging,

Das empfing er also wol Als man das empfahen soll Was lieb vor allen Dingen ist. Marke ließ zur selben Frist Des Landes Herren sagen, Daß sie in achtzehn Tagen Zu Hofe kämen alle, Wie es ihm wolgefalle Geschmückt zu seinem Brautgeleit. So geschah es zur bestimmten Zeit. Sie zogen herlich einher; Es kam ein wonniges Heer Von Rittern und von Frauen, Ihrer Augen Lust zu schauen, Die lichte Isolde. Da wurde viel die Holde Für ein Wunder angeschaut Und immer nur die Rede laut: „Isot, Isot la blonde Marveil de tu le monde: Isolde ist jezunder Ueber alle Welt ein Wunder! Es ist wahr was man sagt Von der seligen Magd, Daß sie der Welt giebt Wonne Nicht anders als die Sonne: Es gewannen alle Reiche Keine Magd je, die ihr gleiche.“ Als sie zur Eh begabt nun ward Und an ihrem Recht bewahrt, Daß Cornwall ihr und Engelland Mit dem Beding ward zugewandt, Wenn sie erblos sollte sterben, So sollte Tristan erben, Demnach die Huldigung gebracht, Und sie nun sollte bei der Nacht Mit König Mark zu Bette gehn, Da hatten sie sich vorgesehn,

Sie und Brangäne mit Tristan, Und ihren Fleiß verwandt daran, Daß Ort und Gelegenheit Zu ihrem Zweck schon war bereit Und Alles wolberathen. In Markes Kemenaten Waren bei dem König hehr Die Dreie nur und Niemand mehr. Da Marke nun zu Bette fand, Brangäne war ins Brautgewand Der Königin geschlossen. Es war ein Tausch getroffen Der Kleider unter denen. Tristan führte Brangänen, Die Pein zu leiden und die Noth; Die Lichter löschte Frau Isot. Herr Mark Brangänen zu sich zwang. Ich weiß nicht wie der Anfang Dieser Sache ihr gefiel: Doch sie ergab sich in das Spiel, Daß es ohne Lärm verblieb. Was ihr Gespiel auch mit ihr trieb, Sie zahlte und gewährte Was er von ihr begehrte Mit Messing oder Golde Nach seinem Wunsch, die Golde. Ich wollte des mich wol versehn, Es sei nicht häufig sonst geschehn, Daß man so schönes Messing hat An goldner Pfennige Statt Zu Bettgeld gegeben. Zu Pfande setz ich auch mein Leben, Kein edler Erz seit Adams Tagen Ward noch zu falschem Geld verschlagen Und nie Betrug so wol zu loben Einem Mann unter je geschoben. Dieweil sie Beide lagen Und ihres Bettspiels pflegen,

Unterdeffen hatt Isot Mit großer Angst zu thun und Noth. Sie dachte immerdar bei sich: „Gott und Herr, bewahre mich Und hilf nun, daß mein Nistelein Mir getreu möge sein: Treibt sie dieses Bettspiel Allzulang und allzuviel, So fürcht ich, daß es ihr behage Zu treiben biß der Morgen tage: So würden wir dann Alle Zu Spott und zu Schalle.“ Nein, ihr Gedanke und ihr Muth War lauter wider sie und gut. Nachdem sie für Isolde Messing gemacht zu Golde, Und ihre Theidigung vollbracht, Von dem Bette ging sie sacht. Nun war auch Isolde nah; Vor dem Bette saß sie da Und schien dieselbe zu sein. Der König heischte da den Wein, Wie es der Brauch im Lande war. Denn Sitte wars vor manchem Jahr, Der Alle pflegen zu der Zeit, Wenn Einer lag bei einer Maid Und das Blümlein hatt empfangen, So kam ein Kämmerling gegangen Mit Wein und ließ sie Beide Da trinken nach der Waide. Als nun so auch hier geschah, Tristan, sein Nefse, brachte da Licht zumal und Wein herein. Mit dem König trank Isold den Wein. Auch hat man wol gelesen, Es sei des Tranks gewesen, Durch den in ihre Herzensnoth Tristan verfallen und Isot;

Nein, des Trankes war nicht mehr: Brangäne warf ihn in das Meer. (Als sie den Brauch gehalten auch, Getrunken Beide nach Gebrauch, Die junge Königin Isot Legte sich mit mancher Noth, Mit verhohlnen Schmerzen In ihrem Muth und Herzen Zu ihrem Herrn dem König nieder. Der griff an seine Freude wieder. Er zwang sie nah an seinen Leib; Da gedaucht ihn Weib wie Weib: Was er gefunden, fand er hier. Gut war Wesen und Manier Beider miteinander. An Jedweder fand er Gold neben Messing. Sie leisteten die Theiding Also her und also hin, Ihm fiel nichts auf in seinem Sinn.) Frau Isolde ward da stark Von ihrem Herrn und König Mark Geminnet und gehohret; Gepriesen und geehret Von Land und Leuten dabei, Da selger Gaben mancherlei Und guter Kunst ihr nicht gebrach. Ihr zu Preis und Ehre sprach Was Preis nur mocht ermeßen. Immer unterdessen Hatten diese zwei Geliebten Sich die Weile gut vertrieben Und genutzt zu Freud und Lust. Denn Keinem war davon bewusst: Es ahnte weder Weib noch Mann Ein Unrecht irgendwie daran. Sie war in seiner Pflege

Alle Stund und allewege Und lebte wie sie hielt für gut. Nun nahm Isold in ihren Muth Wie es um ihre Sache stand. Da nur Brangänen bekannt War ihre List und ihr Betrug, So bedaucht es sie mit Fug, Wenn die allein nicht wäre, Sie dürft um ihre Ehre Nicht mehr in Sorgen schweben. Sie sorgte stäts mit Beben Und fürchtete nicht wenig, Wenn etwa zu dem König Brangäne trüge Liebe, Daß ihm unverhohlen bliebe Ihre Schande samt der Märe Wie es ergangen wäre. Da zeigt' in ihrer Sorgen Hast Die Königin des Wortes Kraft, Daß man Schande leicht und Spott Viel mehr fürchtet als Gott. Zwei Knechte sie besandte, In England unbekannte: Eide über Eide Ließ sie die schwören Beide, Treu über Treue geben, Und gebot bei Leib und Leben: Was Sie sie würde heißen, Des sollten sie sich fleißen Und sollten's ewig bergen. So sagte sie den Schergen Und sprach, die Uebelstifterin: „Nun merket Beide meinen Sinn: Ich geb euch eine Jungfrau bei, Die nehmst und reitet ihr Drei Heimlich und balde Zu einem tiefen Walde

Ferne oder nahebei, Der euch dazu gelegen sei, Wo Niemand heimlich halten kann. Da schlägt vom Hals das Haupt ihr dann, Und merkt die Reden wol der Magd Und sagt mir wieder was sie sagt. Ihre Zunge bringt mir her, Und daran zweifelt nimmermehr, Wie ichs auch möglich machen mag, Daß ich euch morgen will am Tag Mit ritterlichen Dingen Zu Ritterehren bringen Und will euch leihen und geben So lang mir währen mag das Leben." Des gaben sie sich Sicherheit. Brangänen nahm Isold beiseit, „Brangäne“, sprach sie, „nimm doch wahr, Seh ich nicht bleich und farblos gar? Ich weiß nicht wie es um mich steh, Mir thut das Haupt gar schmerzlich weh. Du mußt uns Kräuter bringen: Wir müssen diesen Dingen Bald abzuhelpen streben, Sonst geht es uns ans Leben.“ Brangäne, die getreue, sprach: „Ja, Herrin, euer Ungemach Macht mir Noth und Sorgen. Nun wartet nicht bis morgen, Heißt mich reiten an den Ort, Wo ich finden mag sofort Das gut zu euern Dingen sei.“ — „Zwei Knappen sind hier nahebei, Mit denen reit, sie weisen dich.“ — „Gerne, Frau, das thu ich.“ Hin ritt sie sonder Aufenthalt. Als sie kamen in den Wald, Wo sie Gras und Kraut zur Hand

Genug zu ihrem Willen fand, Brangäne wollt vom Ross herab; Doch führte man sie noch im Trab In weite Wüst und Wilde. Da sie nun vom Gefilde Ins Waldezdunkel kamen, Die treue Maid sie nahmen, Die höfische; vom Pferde Und setzten sie zur Erde Mit Trauer und mit Leide Und zuckten Schwerter Beide. Darüber war ihr Schreck so groß, Sie stürzte hin, der Sinne bloß, Und lag da lange nieder; Ihr bebten Herz und Glieder. Erschrocken blickte sie empor: „Gnad, ihr Herrn; was habt ihr vor? Um Gotteswillen, gebt mir Kunde.“ — „Euer Leben laßt ihr hier zur Stunde.“ — „O weh! warum? das saget mir.“ Ihrer Einer sprach: „Was habet ihr Der Königin gethan zu Leid? Die hieß euch tödten; nun ist's Zeit. Eur' und unsre Frau Isot Hat uns befohlen euern Tod.“ Die Hände faltete sie beide, „Ihr Herren, nein“, sprach sie im Leide, „Bei Gott und eurer Güte, nicht! Fristet mir noch dieß Gericht Und laßt mich nur so lange leben Bis ich euch Antwort möge geben: Ihr habt mich dann ja bald erschlagen. Meiner Herrin sollt ihr sagen Und selber wissen, ihre Huld Verwirkt' ich nie mit einer Schuld, Daran ich mich versehen Ihr wär ein Leid geschehen; Dieses Eine wär es dann,

Was ich doch schwerlich glauben kann. Wir hatten, da vom Frenlande Wir fuhren, beide zwei Gewande; Die hatten wir uns Beiden Ermählt, laßt euch bescheiden, Aus anderm Gewande; Das fuhr vom Heimatlande Mit uns: zwei Hemden weiß wie Schnee. Da wir nun kamen auf die See Und her zu Lande ging die Fahrt, Isolden von der Sonne ward So heiß in jenen Tagen, Sie mocht an sich vertragen Ihr Hemde alleine, Das weiße, das reine. Ihr ward das Hemde so lieb, Daß es immer an ihr blieb, Was sie so lange übte Bis sich die Weiße trübte. Derweil hatt ich das meine Heimlich in meinem Schreine In reinen weißen Falten Verborgen aufbehalten; Und als die Frau zu Lande kam Und ihren Herrn, den König, nahm Und zu ihm sollte schlafen gebn, Da war ihr Hemde nicht so schön Geblieben als es sollte Und als sie selber wollte, So daß ich ihr das meine gab. Zwar schlug ich ihr es anfangs ab Und vergaß insoweit wol der Pflicht. Verdachte sie mir dieses nicht, So weiß es Gott, ich überging Sonst in keinem andern Ding Ihr Wünschen und Verlangen noch. Nun thut es Gott zu Liebe doch Und grüßet sie von mir so wol Als eine Magd die Herrin soll,

Und Gott nach seiner Güte Bewahre und behüte Ihr Ehre, Leib und Leben: Mein Tod sei ihr vergeben. Der Seele möge Gott nun walten; Mit dem Leibe habt ihr selbst zu schalten." Da begannen sich die Zween Voll Erbarmung anzusehn, Und rührte sie der Reinen Herzinnigliches Weinen. Sie bereuten nun mit Schmerzen Und nahmen sichs zu Herzen, Daß sie gutwillige Thoren Hätten solchen Mord geschworen, Da sie nichts an ihr fänden, Wie sie es möchten wenden, Was solchen Tod verdiene Und todeswürdig schiene. Da riethen sie und sannen Bis sie den Sinn gewannen, Was immer möchte geschehn, Sie wollten sie nicht sterben sehn. Die Getreuen banden sie alsbald Auf einen hohen Baum im Wald, Daß Wölfe sie nicht nähmen Bis daß sie wiederkämen; Und schnitten auch zur Stunde Einem ihrer Vogelhunde Die Zunge aus und ritten hin. Da begannen sie der Königin, Der mordlichen, zu sagen, Sie hätten sie erschlagen Mit Jammer und mit Leide. Sie sagten ihr auch Beide, Diese Zunge wär von ihr. Isolde sprach: „Nun saget mir, Was sagte euch von mir die Magd?"

Sie sagten ihr was sie gesagt Von Anfang bis zu Ende frei Und verschwiegen nicht ein Wort dabei. „Und war das Alles, was sie sprach?“ — „Ja, Frau!“ Da rief Isolde: „Ach Und Weh mir über dieses Leid! Unselge Mörder, die ihr seid! Was habt ihr angefangen! Ihr müßt Beide hangen.“ — „Himmel!“ riefen Die entsetzt: „Wie lauten diese Mären jetzt! Wunderliche Frau Isot, Ihr habt uns doch mit großer Noth Erfleht erst und genöthet Bevor wir sie getödtet.“ — „Ich weiß nicht, was von Flehn ihr sagt; Befohlen hab ich meine Magd In eure Hut und eure Pflege, Sie zu behüten auf dem Wege, Daß sie mir sollte bringen Was mir noth zu meinen Dingen. Nun müßt ihr mir sie wiedergeben Oder es geht euch an das Leben. Ihr feigen Mordschlangen, Ihr werdet Beid erhangen, Wo nicht auf einer Hurt verbrannt.“ — „In Treuen“ sprachen Die zuhand, „Frau, euer Herz und euer Muth Die sind nicht lauter und gut; Eure Zunge klingt zu mannigfalt. Frau, nun fristet die Gewalt Oh wir verlieren unser Leben: Wir wollen sie euch wiedergeben, Schön und wol gesund zumal.“ Isold, in ihres Herzens Qual, Sprach mit bitterlichen Thränen: „Nun lügt nicht länger von Brangänen; Ist sie am Leben oder todt?“ —

„Sie lebt noch, seltsame Isot.“ — „O wol, so bringt sie mir hieher, Und was ich euch gelobt vorher, Das sollt ihr Alles empfahn.“ — „Frau Isot, das sei gethan.“ Isold behielt den Einen dort; Der Andre ritt dahin sofort, Wo sie verborgen war im Wald, Und brachte sie der Frauen bald. Und als sie vor Isoten kam, Isot sie in die Arme nahm Und küßt' ihr Mund und Wange Nicht einmal, oft und lange. Den Zwein gab sie zu Solde Zwanzig Mark von Golde; Nur sollten sie mit Nichten Jemand hievon berichten. Nun daß die Königin Isot Brangänen in der Todesnoth Getreu und beständig Und Ihr unabwendig Hatt in aller Weis erkannt, Und im Tiegel gebrannt Und geläutert wie das Gold, Da war Brangäne mit Isold Von Herzen und von Sinne So eine Treu und Minne, Daß sie nicht mehr auf Erden Geschieden mochten werden: Sie waren miteinander so Ihres Sinns und Herzens froh. Am Hof gefiel's Brangänen wol; Der Hof war ihres Lobes voll. Sie war beliebt bei Allen, Sie trug zu Niemand Gallen eber oder unterm Kleid.

Die Vertraute war sie allezeit Des Königs und der Königin. Es konnte nichts zur Kammer hin, Brangäne mußt es wissen. Auch war sie besessen Jsolde treu zu dienen: Sie diente treulich ihnen, Ihr und ihrem Freund Tristan. So leise trieben sieß voran, Daß ob ihrem Thun und Laßen Niemand Argwohn mochte faßen. Ihr Reden, Thun und Treiben, Ihr Kommen, Gehn und Bleiben Nahm da selten Jemand wahr: Alle Argwohn schließ noch gar. Ihnen war so sanft und wol Als da zwein Geliebten soll, Denen immer Statt und Frist Zu Statthen und zu Willen ist. Da fliß sich Freund und Freundin Zu der Minne Gewinn Alle Zeit und alle Weise. Sie konnten täglich leise Mit inniglichen Blicken Die Augen verstricken In der Meng und unter Leuten, Da Blicke Sinn bedeuten Und Wechselrede meinen, Womit man sich vereinen Der Geliebten Liebe mag. Das trieben Beide Nacht und Tag Und sonder Gefährde: Mit Rede wie Geberde Waren sie Beide gehend, Sitzend oder stehend Frei, ohne Zwang und Zagen. Solch offenes Betragen Verstanden Beide meisterlich,

Und mußtens, bot die Stunde sich, Mit Klebeworten zu durchweben. Man sah in ihren Reden kleben Der Minne Werk in Worten Wie Gold verwirkt in Borten. Niemand gedachte jedoch, Daß ihr Thun und Reden noch Von anderer Liebe die Spur Trug, als der Verwandtschaft nur, Die man so groß und so nah An Marken und Tristanden sah. Mit der verkauften sie viel, Mit ihr hehlten sie ihr Minnespiel, Mit ihr bethörte Minne Gar Manchem Herz und Sinne, Daß da Keiner noch befand Wie es um ihre Liebe stand. Die war an ihnen rein und gut; Ihr beider Sinn, ihr beider Muth War immer eins, alleins allein, Nur Ja und Ja, nur Nein und Nein: Ja und Nein und Nein und Ja, In Treuen, daß war nimmer da. An ihnen galt kein Scheiden: Da waren Beid an Beiden. Die Zwei vertrieben unter sich So ihre Stunden monniglich, Zuweilen so, zuweilen so: Sie waren unterweilen froh Und unterweilen ungemuth, Wie Liebe bei Gelieben thut: Die schafft in ihren Herzen Die Süße bei den Schmerzen, Bei Freude Kummer und Noth. Wenn Tristan und Schön Isot Sich zu schauen Ort und Zeit Nicht fanden noch Gelegenheit, Daß war ihr Leid: sie waren so

Traurig, waren anders froh; Wobei es nicht ganz unterblieb, Daß auch der Zorn sein Spiel wol trieb, Ich meine Zorn all sonder Haß. Sagt mir aber Einer, daß Kein Zorn je sei zu finden Wo sich Herzen so verbinden, Dem ward, wie sicher ich des bin! Nie wahre Liebe zum Gewinn. Denn das ist recht die Art der Minne, Damit entzündet sie die Sinne, Damit befeuert sie den Muth. Denn wie der Zorn uns wehe thut, So versöhnt uns dann die Treu: So wird die Liebe wieder neu Und die Treue größer denn zuvor. Doch wie der Zorn wol flammt empor Und wie es mag zur Sühne kommen, Das habt ihr selbst wol oft vernommen. Verliebte dünket gerne, Sind sie sich gleich nicht ferne Sondern täglich nahebei, Daß ein Anderer lieber sei Und liege jenem näher an. So machen sie aus kleinem Wahn Einen mächtigen Zorn, Und aus solchen Leides Born Kommt Sühne reich geronnen. Daran ist viel gewonnen, Man soll es nicht verwehren: Es muß die Liebe nähren, Verjüngen und erneuern, Mit neuer Glut befeuern. Liebe verarmt, veraltet, Sie erkühlt, erkaltet, Wenn sich ihr Feuer nicht erfrischt. Wenn der Zorn ihr gar erlischt, Bald ist es um ihr Blühn gethan. Wenn unter Freunden dann und wann

Ein Zorn erglüht, das ist Gewinn, Denn Treu ist stäts die Sühnerin, Die sie erfrischet aufs Neue. Hiemit erneut sich Treue, Die Liebe läutert sich wie Gold. So trieben Tristan und Isold Mit Lieb und Leid die Stunden hin. Lieb und Leid hielt ihren Sinn Immer in Unmüßigkeit; Lieb mein ich ohne Herzeleid. Noch wußten sie nicht Beide Von solchem Herzeleide, Noch von solchem Jammer nicht, Davon ein Herz im Leide bricht. Sie verschwiegen auch noch Lieb und Leid Und hehlten ihre Heimlichkeit Gar sorglich und enge, Und trieben das die Länge. Sie waren hochgemuth dabei, Ihres Muthes froh und frei. Die Königin Isolde war Auch gern gesehen immerdar Den Leuten und den Landen. Auch sagten von Tristanden So die Leute wie das Land, Er sei an Kühnheit außerkannt Und erfürchtet sonder gleichen In beiden Königreichen.

Nun, Tristan that wie ihm gefiel 13101 Mit ernstem Kampf und Ritterspiel Verbracht er seine Stunden; Mit Federspiel und Hunden Dient' er seinen müßgen Tagen; Birschen ritt er und jagen, Wenn es Zeit war manchesmal. Da legt' ein Kiel in Cornewal Sich an Markes Hafen vor. Ein Ritter ritt daraus hervor, Ein edler Herr von Irenland, Der war Gandin genannt, Und war höfisch, schön und reich Und so mannlich zugleich, Daß Irland Wunder sagte Wie viel der Kühne wagte. Dieser kam in schönem Kleid Mit ritterlicher Schönheit Und herlichen Sitten Allein auf Markes Hof geritten Ohne Schild und ohne Sper. Auf seinem Rücken trug er Eine Rotte, eine kleine, Mit Gold und mit Gesteine Wol geziert und geschmückt,

Den Steg mit Saiten überbrückt. Da er nun vom Pferde sprang, Zum Saale nahm er den Gang, Und grüßte da mit höfschem Sinn Den König und die Königin, Deren Ritter und Amis Man bei Turnieren wol ihn hieß Ehedem zu manchem Mal. So kam er jetzt gen Cornewal Ihr zu Lieb von Irenland. Sie erkannt ihn auch zuhand. „De us sal, Messir Gandin“, Sprach die gefüge Königin. „Merzi“, sprach Gandin, „bele Isold, Schön und schöner viel als Gold In Gandins Augen sicherlich!“ Isote sagte heimlich Dem König, wer er wäre. Den lächerte die Märe, Und reizt' ihn zum Spotte, Daß er auf sich trug die Rotte. Es wunderte jeden, In heimlichen Reden Ward es vielfach belacht. Jedoch war Marke bedacht Sein gütlich zu pflegen Der eignen Ehre wegen Sowol als um Isolde, Da so dringend ihn die Holde Bat, daß er ihn ehre Weil er ihr Landsmann wäre. Das that Herr Marke williglich: Er setzte gleich ihn neben sich Und fragt' ihn freundlich allerhand Von den Leuten und dem Land, Von Fraun und höfischem Brauch. Nun war bereit das Eßen auch. Als das Gesind da Wasser nahm

Und das Waßer zu dem Gaste kam, Da baten sie ihn lang und viel, Daß er doch sein Rottenspiel Beiseite möchte legen: Er war nicht zu bewegen. Der König und die Königin Sahn in Güte drüberhin; Die Andern hielten jederezeit Für Unfug und Unhöflichkeit. Es ging ihm auch nicht also hin: Man begann des Herrn Gandin Zu lachen und zu spotten. Der Ritter mit der Rotten, Die er wie zur Strafe trug, Gleichmüthig alles das vertrug. Neben Marke zum Eßen War er niedergesessen; Er aß und trank was an ihn kam. Als man hinweg die Tische nahm, Stand er auf und setzte sich Zu Markes Mannen sittiglich: Die gaben ihm Gesellschaft gern Und ergingen mit dem Herrn Sich in höfischen Geschichten. Herr Mark nach höfischen Pflichten Und wirthlichen Sitten Begann ihn laut zu bitten, Wenn er wol rotten könnte, Daß er es ihnen gönnte, Daß sie vernähmen sein Spiel. Der Gast sprach aber: „Herr, ich will Das nicht, ich wisse denn für Was.“ — „Herr, wie meinet ihr das? Begehrt ihr etwas, das ich habe? Ich gewähr euch jede Gabe. Laßt uns vernehmen was ihr könnt; Was euch beliebt ist euch gegönnt.“ — „Es gilt!“ sprach Der von Irenland.

Da spielt' er einen Leich zuhand, Der Allen herzlich wolgefiel. Der König bat ihn wieder viel, Daß er noch Einen machte. Der Trügebold erlachte Bei sich selber inniglich: „Die Gabe“, sprach er, „lehret mich, Ich rotte was man mir befiehlt.“ Da ward der zwier so schön gespielt. Als zu Ende kam der andre Leich, Gandin trat vor den König gleich, Die Rotte vor sich in der Hand, Und sprach: „Nun, Herr, seid des gemahnt, Was ihr gelobt habt gegen mich.“ Der König sprach: „Gar williglich. Sagt nur, was begehret ihr?“ — „Isolden,“ sprach er, „gebet mir.“ — „Freund“, sprach er, „was ihr außer ihr Begehrt, erlangt ihr Alles hier; Doch sie wird Niemand zum Gewinn.“ — „In Treuen, Herr“, sprach da Gandin, „Das Große noch das Kleine Will ich, Isot alleine.“ Der König sprach: „Die geb ich nicht.“ — „Herr, so wollt ihr Wort und Pflicht Nicht halten wie es euch gebührt? Werdet ihr des überführt, Daß ihr wortbrüchig seid, So seid ihr nun die längste Zeit Eines Landes Herr gewesen. Heißt des Königs Recht nur lesen: Findet ihrs da nicht geschrieben, So bin ich gern des Rechts vertrieben. Und sprecht ihr, oder Wer es spricht, Ihr gelobtet mir es nicht, So folg ich meinem Recht dahin Wider euch und wider ihn, Wo mir der Hof das Urtheil fällt.

Mein Leben sei zu Kauf gestellt Im Kampf und im Gefechte Bis ich kam zu meinem Rechte. Schickt Wen ihr wollet, oder ihr Reitet selbst in einen Ring mit mir: Da will ich's darthun gleich zur Frist, Daß Schön Isold mein eigen ist." Der König blickte hin und her Und spähte, ob nicht Einer wär So mannlich und behende, Daß Diesen er bestände. Nun war da Niemand, der sein Leben Gern auf die Wage wollte geben. Und Marke selber wollte Nicht sechten um Isolde, Denn Gandin war solcher Kraft, So mannlich und so herzhaft, Es mochte Keiner hier daran. Nun war eben Tristan Birschen geritten in den Wald. Dieser war auch nicht so bald Aus dem Wald zu Hof gekommen, So hatt er unterwegs vernommen Schon die leide neue Märe, Daß sie Jenem ausgeliefert wäre. Es war die Wahrheit auch, Gandin Hatte die schöne Königin, Die bittre Thränen fallen ließ Und manche Klage schallen ließ, Von Hof geführt zum Strande schon; Und am Strande stand ein Pavillon Für ihn, ein schöner, aufgeschlagen, Den sah man hoch und herrlich ragen: Da saß er mit der Königin, Die Stunde abzuwarten drin Bis das Meer wiederkäme, Und die Flut, rückfehend, nähme

Den Kiel von dem Strande; Denn er lag auf trocknem Sande. Als Tristan nun zu Hofe kam Und von der Rotte vernahm Die Geschichte Wort für Wort, Zu Rosse schwang er sich sofort. Seine Harfe nahm er an die Hand Und kam ihm eilends nachgerannt Bis er den Hafen vor sich sah: Herab mit List'n sprang er da In einen Busch und band den Baum Des Rosses fest an einen Baum. Sein Schwert auch hängt' er daran; Mit seiner Harfe lief er dann Und kam zum Pavillone Und fand auch dem Barone Sitzend unterm Arme Die freudenlose Arme, Die weinende, Isoten. Aller Trost, den er geboten, Wollte nicht bei ihr verfangen Bis mit der Harfe gegangen Jener kam, und sie ihn sah. Gandin, ihn grüßend, sagte da: „De te faut, béal Harpier!“ — „Merzi, gentil Schevalier! Herr, in Eile“, fuhr er fort, „Lief ich euch nach zu diesem Ort. Ich hörte, hab ich's recht verstanden, Ihr wolltet heim gen Irland; Herr, von dannen bin auch ich. Habt die Güte, bringet mich Wieder heim gen Irland.“ Der von Irland sprach zuhand: „Geselle, das gelob ich dir. Nun sitze nieder, harfe mir. Tröstest du die Herrin mein,

Daß sie ihr Weinen stellet ein, Das beste Kleid wird dir zum Lohn, Das ich hab in diesem Pavillon.“ — „Das gelob ich gerne“, sprach Tristan; „Auch verzweifel ich nicht daran: Ist ihres Kummers nicht so viel, Daß sie keines Mannes Spiel Am Weinen möchte hindern, So muß ihr Schmerz sich lindern.“ Er verschob sein Wert nicht länger Und begann als Harfner und als Sänger Einen Leich so inniglich, Daß es Isotens Herz bescheiden: Es nahm ihr die Gedanken alle; Ihr Weinen ließ sie bei dem Schalle, Nur auf den süßen Freund bedacht. Als der Leich nun war vollbracht, Da war dem Kiel die Flut gekommen Und hatt ihn mit ins Meer genommen. Des Schiffes Mannschaft rief da all Vom Kiel herab mit lautem Schall: „Herr, o Herr, so kommt heran! Und käme mein Herr Tristan, Dieweil ihr noch am Lande seid, Der schüf uns Allen üble Zeit, Denn Alles steht in seiner Hand Hier, die Leute wie das Land. Auch ist er selber, wie man sagt, So frevel und so unverzagt, So herzhaft und voll Uebermuth, Daß er leicht euch Schaden thut.“ Die Rede war ihm ungemach, Verächtlich blickt' er um und sprach: „So sollte Gottes Haß mich strafen, Wenn ich seinethalb den Hafen Meiden wollte Knall und Fall. — Geselle, stimme noch einmal Den Leich an von Didonens Pein.

Du harfest also schön und rein, Daß ich es an dir minnen soll. Nun harfe meiner Frauen wol! Ich führe dich mit Minnen Dafür auch mit ihr hinnen Und gebe dir schon gleich zuhand Das verheißene Gewand, Das allerbeste, das ich weiß." Er sprach: „So thu ich eur Geheiß." Da hub der Spielmann wieder an Sein Harfenspiel er begann Und ließ es also süß ertönen, Daß Gandin zu seinen schönen Künsten gern die Ohren bot. Auch sah er wol, daß Isot Auf sein Harfen war bedacht. Als der Leich nun war vollbracht, Gandin nahm die Königin Und wollte zu dem Schiffe hin. Nun sah man so die Wellen Vor der Schiffbrücke schwellen, Daß Niemand ohn ein hohes Ross Vor der Flut, die reißend floß, Zur Schiffbrücke mochte hin. „Wie machen wir es“, sprach Gandin, „Wie bring ich meine Frau hinan?“ — „Seht, Herr“, sprach der Spielmann, „Da ich nun versichert bin, Ihr wollt mich mit euch führen hin, So bleib auch nichts in Cornewal Zurück von meinen Dingen all. Ich hab ein Ross hier nahebei, So hoch wol dünkt mich, daß es sei, Daß ich eure Freundin, Meine Herrin, draus zur Brücke hin Wol so sicher führe, Daß sie das Meer nicht rühre." Gandin sprach: „Lieber Spielmann,

So eile, bring dein Ross heran, Und hernach auch dein Gewand." Tristan nahm das Ross zuhand, Und gleich auch, eh er wiederkam, Seine Harf er auf den Rücken nahm. „Nun, Herr aus Irland“, hub er an, „Bringt eure Freundin mir heran: Ich führe vor mir sie dahin.“ — „Nein, Spielmann“, sprach Gandin, „Du sollst sie nicht berühren: Ich will sie selber führen.“ — „Weh, Herr“, sprach da Schön Isot, „Dieses Wesen ist gar ohne Noth, Daß er mich nicht berühren soll. Wißt mit einem Worte wol: Das Schiff wird nie von mir berührt, Wenn mich nicht der Spielmann führt.“ Da bot Gandin sie denn ihm dar Und sprach: „Gesell, nimm ihrer wahr Und führe so sie durch den Fluß, Daß ich dir immer lohnen muß." Nun sie der Spielmann vor sich sah, Ein wenig seitwärts sprengt' er da. Und als Gandin des ward gewahr, Er rief ihm nach, verächtlich gar: „Ei nun, du Gauch, wo willst du hin?“ — „Rein, nein“, sprach Tristan, „Gauch Gandin! Ihr, Freund, steht an des Gauches Ziel: Denn was ihr mit dem Rottenspiel Dem König Mark abtroget dort, Das führ ich mit der Harfe fort. Ihr trogt, nun seid auch ihr betrogen. Tristan ist euch nachgezogen Und hat euch überlistet hier. Freund, reiche Kleider schenket ihr: Mir ward das beste Gewand, Das sich in euerm Zelte fand."

Tristan ritt seiner Straßen. Gandin sah ohne Maßen Traurig nach und trauerjam: Ihm that der Schaden und die Scham Gar sehr und inniglich weh. Er kehrte wieder über See Mit Schmach und mit Leide. Doch die Gefährten beide, Tristan und Isot, kehrten froh. Ob sie unterweges wo Noch zu Freuden kamen, Ruh in den Blumen nahmen, Da wend ich kein Erwähnen dran: Ich lege Wähnen und Wahn Meinethalben gerne nieder. Tristan bracht Isoten wieder Seinem Oheim, König Mark; Dazu auch schalt er ihn stark: „Herr“, sprach er, „Gott weiß, Liebt ihr die Königin so heiß, So ist's ein großer Unsinn, Gebt ihr sie so leichtlich hin Für Harfen oder Rotten; Des mag die Welt wol spotten. Wer sah je Königinnen Mit Rottenspiel gewinnen? Laßt sie zum andern Mal nicht schauen Und hütet besser meiner Frauen!“

Tristans blühnde Ehren, Die sah man da sich mehren Am Hof und in den Landen. Sie lobten an Tristanden Behenden Witz und klugen Sinn. Er und die Königin Lebten wieder froh und frei Und liehn sich guten Muth dabei Des Leids sich zu entschlagen. 13455 Nun hatt in diesen Tagen Tristan einen Compagnon: Das war ein edler Baron, Des Königs Landsäße Und erster Truchsäße, Und war genannt Mariodo. Tristan war seines Umgangs froh: Sie suchten Beide Gewinn Im Dienst der süßen Königin. Der trug er heimlich holden Muth Wie Mancher mancher Frauen thut, Kehrt Sie sich wenig auch daran. Der Truchsäß und Tristan, Die Beiden hatten allein Die Herberge da gemein; Man sah sie gern beisammen auch.

So war des Truchsäßen Brauch, Weil Tristan schöner Mären pfleg, Daß er ihm Nachts zur Seite lag, Mit ihm zu plaudern bedacht. Nun geschahs in einer Nacht — Er hatte mit Tristanden Lang im Gespräch gestanden Und manchen Scherz getrieben, Da entschloß er bei dem Lieben. Der verliebte Tristan Stahl sich da heimlich hindann Auf seine Strichweide, Zu großem Herzeleide Ihm selber und der Königin. Da er sich unvermeldet schien, So ging er guter Dingen; Da legt' ihm gleichwol Schlingen, Verdruß und übeln Verrath Sein Unheil auf denselben Pfad, Den zu Isolden freudiglich Er manche liebe Stunde schlich: Der war in jener Nacht beschneit. Auch schien der Mond zur selben Zeit Licht und eben allzu klar. Tristan besorgte nicht Gefahr, Ihm lag auch kein Verrath im Sinn: Kühnlich schritt er dahin, Wo zu verborgnem Frieden Das Ziel ihm war beschieden. Als er zur Remenate kam, Ein Schachzabelspiel Brangäne nahm Und lehnt' es ihnen vor das Licht. Wie es nun kam, ich weiß es nicht, Daß sie die Thür ließ offen stehn, Da sie wieder schlafen wollte gehn. Während das nun geschah, Lag der Truchsäß und sah

In seinem Traume, da er schlief, Einen Eber, der vom Walde lief Freislich und erschrecklich. In den Hof des Königs drang er kecklich, Schäumend, die Hauer wegend Und ſich zu Kampfe ſetzend Wider Alles was er fand. Nun kam gelaufen allzuhand Das Hofgeſind in großer Zahl, Und lief viel Ritterschaft zumal Um den Eber hin und her; Doch Niemand fand ſich in dem Heer, Der zu beſtehn ihn wagte. So ſtürmt' er fort und jagte Knirſchend durch den Pallas fort, Und Markes Kemenate dort, Der brach er zu der Thür herein, Und was ſein Bette ſollte ſein, Zerwarf er wühlend durch den Raum Und beſudelte mit ſeinem Schaum Das Bett und all das Bettgewand, Das ſich am Königsbette fand. Das ſahen ſie All in Markes Bann Und Keiner nahm es ſich doch an. Da Mariodo nun war erwacht, Der Traum hatt ihm ſo wirr gemacht, Daß ihm die Sinne ſchwanden. Da rief er nach Triftanden, Ihm zu vertraun im Bette Was ihm geträumet hätte; Doch Niemand gab ihm Antwort. Da rief er fort und immer fort Und reichte mit den Händen dar, Und als er da nichts ward gewahr Und Niemand in dem Bette fand, Da verdacht er wol zuhand Ihn verſtohlner Zärtlichkeit; Doch aber ſeine Heimlichkeit

Mit Isot, der Königin, kam keineswegs ihm in den Sinn: Fern blieb ihm der Gedanke dran. Einen kleinen Horn nur sacht' ihm an, Daß er dem Vertrauten, Nun wenig Auferbauten, Unfreundlich stäts verborgen Seiner Liebe Lust und Sorgen. Mariodo stand auf zuhand, Und kleidete sich ins Gewand; Hinaus zur Thüre schlich er leis Und hatt auf Alles Acht mit Fleiß Und sah die Spur von Tristans Tritt: Dem Tritte folgt er Schritt vor Schritt Durch ein kleines Baumgärtlein. Ihn geleitete des Mondes Schein Ueber Gras und über Schnee, Wo Jener war gegangen eh, Bis an der Kemenate Thür. Aengstlich stund er lang dafür; Da mißfiel ihm allzuhand, Daß er die Thür so offen fand. Tristandens Gange Nachsinnend stand er lange: Er bedachte Böß und Gutes. Jetzt war er des Muthes, Tristan wär vielleicht hinein Um irgend eins der Jungfräulein. War so beschaffen jetzt sein Wahn, Gleich wandelt' ihn ein anderer an: Er wäre wol darinne Um der Königin Minne. So ging der Wahn ihm her und hin; Zulezt ermannt' er doch den Sinn Und schlich sich leise hinein Und fand nicht Licht noch Mondenschein, Denn von der Kerze, die da brann, War der Schimmer klein, den er gewann,

Denn ein Schachzabel lehnte dort. So ging er immer weiter fort Und tastete mit Händen An Mauern hin und Wänden Bis er zu ihrem Bette kam, Sie beidesamt darin vernahm, Und gewahrt' all ihre Heimlichkeit. Das war ihm inniglich leid, Und thät ihm in der Seele weh; Stäts trug er zu Isolden eh Lieb und freundliches Verlangen: Das war nun Alles unterfangen Mit Haß und mit Leide. Nun trug er zu ihr Beide Haß und Leid, Leid und Haß: Ihn kränkte dieß, ihn kränkte das. Er wußte mit Nichten, Wie er bei den Geschichten Sich also benähme, Daß es ihm zu Gute käme. Jezo reizten Haß und Neid Ihn zu der Ungebührlichkeit, Ihr Ding zu offenbaren, Und Beider nicht zu sparen; Doch hielt ihn wieder zum Glück Tristan und die Furcht zurück, Die er vor ihm hegte, Wenn er seinen Zorn erregte. So wandt er sich und ging hindann: Als ein beleidigter Mann Legt' er sich wieder nieder. Bald kam auch Tristan wieder: Gar leis er in sein Bette stieg; Er schwieg und auch der Andre schwieg: Ja, Keiner sprach ein Wörtlein da, Was sonst doch selten geschah; Sie warens nicht gewohnt gewesen. An diesem fremdthunden Wesen

Ward Tristan wol inne, Daß er seiner Minne Ihn verdacht in seinem Muth Und nahm sich beßer in Gut, Und wachte über jede Geberde, jede Rede Mehr als er zuvor gethan. Das fing er allzu spät nun an: Sein Geheimniß war verrathen, Verlautbart seine Thaten. Mariodo der Neidhart kam, Den König still bei Seite nahm Und sprach zu ihm, man berichte Am Hof sich eine Geschichte Von Isolden und Tristanden, Die Leuten und Landen Wenig Ehre brächte; Damit er es bedächte Und zu Rathe ginge Was zu thun sei bei dem Dinge, Daß seiner Ehr und Ehe Doch allzu nahe gehe. Er verschwieg ihm dabei, Daß er selber Zeuge sei Gewesen von der Wahrheit. Der getreue, in Einfältigkeit Ehrenfeste König Erstaunte des nicht wenig Und folgte solchem Rath nicht gern, Sich seiner Freuden Leitestern, Den er so hell sah funkeln An Isolden, zu verdunkeln Mit dem Argwahn böser That. Im Herzen trug er doch den Rath Mit nagender Trauer Und war auf der Lauer Zu aller Zeit und Stunde, Ob er irgend eine Kunde

Zum Beweise möcht erfahren. Ihr Reden und Gebahren Nahm er Alles wol in Acht Und sing sie doch mit aller Macht Nicht in seinen Garnen, Denn Tristan, sie zu warnen, Hatt Isolden kundgethan Des Truchjäßen argen Wahn.

13677 Doch versucht' es Mark mit Schmerzen Und schwer bedrängtem Herzen Und lauerte so Nacht als Tag. Eines Nachts, als er bei ihr lag, Und die Beiden unter sich Sich besprachen ruhiglich, Da flocht Herr Marke mit Geschick Einen künstlichen Strick Und legt' ihn vor der Königin, Und sieh, er fing sie auch darin. „Nun, Herrin“, sprach er, „saget mir, Wie dünkt euch, was rathet ihr: Ich will in kurzen Zeiten Auf eine Bittfahrt reiten Und bleibe lang wol auf dem Wege: In wessen Hut und wessen Pflege Wollt ihr unterdessen sein?“ — „Gott segne“, fiel die Königin ein, „Wie fragt ihr mich das und wesswegen? Wer möchte mich wol besser pflegen Und hüten, mich und Leut und Land, Als hier eures Neffen Hand, Der uns so wol verpflegen kann? Euer Schwesterohn, Herr Tristan, Der ist so mannhaft und weise Und klug bedacht in aller Weise.“

Die Rede ließ in Marken Den Argwohn noch erstarken: Sie gefiel ihm gar nicht gut. Seinen Hinterhalt und seine Hut Legt' er ihr nun mehr und mehr Und hielt sie kürzer als vorher, Und macht' auch alsobald den Fund Seinem Truchsäßen kund. Da entgegnete Mariodo: „Nun wahrlich, Herr, dem ist also. Ihr merkt nun selber wol hieran, Daß sie euch nicht verhehlen kann Die Liebe, die sie zu ihm hat. Und thöricht ist's, nach meinem Rath, Wenn ihr ihn noch zu dulden sinnt: So lieb euch Weib und Ehre sind, So duldet ihn nicht länger mehr.“ Dies betäubte Marken sehr, Daß seinen eignen Neffen Solcher Argwohn sollte treffen; Das that ihm tödlich wehe, Zumal er ihn doch ehe Getreu zu allen Stunden Und schuldlos hatt erfunden. Die betrogene Isot Ahnte nichts von solcher Noth. Zu Brangänen sprach sie lachend, Sich großes Heil draus machend, Von ihres Herren Bittfahrt Und der Frage, die ihr nächsten ward, In wessen Hut sie wolle sein. Da sprach Brangäne: „Herrin mein, Lügt mir nicht und saget mir, So helf euch Gott, wen heischtet ihr?“ Isote sagt' ihr Wort für Wort, Was sie gesprochen hatten dort. Brangäne sprach: „Wie unbefonnen! Wie ist euch solch ein Wort entronnen?

Was hievon zu euch gesprochen ist, Das hör ich wol, war eine List, Und weiß fürwahr, daß diesen Rath Der Truchsäß außersonnen hat. Man wollt euch auf die Probe stellen: Seht euch beßer vor in künftgen Fällen. Spricht er wieder wie er sprach, So thut meiner Lehre nach Und sprecht zu ihm in diesem Sinn." Da lehrte sie die Herrin, Welche Antwort und Geberde List überlisten werde. Marke war unterdessen Bekümmert und beseßen Mit zweierlei Leide: Ihm leideten beide, Der Zweifel und der Argwahn. Die lagen ihm auch billig an, Da Argwahn ihn der Frauen Nicht länger ließ vertrauen, Er an Tristan zweifeln mußte, An dem er doch nicht wußte Was von Falschheit und Lüge Irgend den Anschein trüge. Tristan sein Freund, sein Weib Isot, Die fügten ihm die große Noth Und zwangen gar ihm Herz und Sinn. Sein Argwahn traf so Sie als Ihn Und sein Zweifel Beide. Dem gebeideten Leide Folgt' er nach der Zweifler Sitte Und nach Gründen stäts in gleichem Schritte: Denn wollt er seiner Isold Jeso wieder werden hold, Das ließ der Argwahn nicht geschehn; Und dacht er diesem nachzugehn Und auf die Wahrheit loszudringen, Konnt er sie dann nicht erringen,

So that ihm wieder Zweifel weh, Und war er dann so weit wie eh. Was hat je Liebe leid gethan Wie Zweifel thut und Argwahn? Was ängstet liebedürftigen Muth Wol heftiger als Zweifel thut? Der weiß dann nicht wohin er soll, Denn schwören möchte er jezo wol, Wenn er etwas sieht und hört, Das, wie er glaubt, sich nicht gehört, Er wär nun gar zu Ende. Oh eine Hand sich wende Gewinnt das andre Gestalt. Denn wieder Andres sieht er bald, Das ihm neuen Zweifel bringt, So daß er mit Verwirrung ringt. Obgleich die ganze Welt es thut, So ist es doch unweiser Muth Und eine Thorheit, der man pflegt, Wenn man in Liebe Zweifel hegt. Denn Keinem ist mit Liebe wol, An der er Zweifel haben soll. Doch thut der übler noch daran, ~~X~~ Wer Zweifel oder Argwahn Zur Gewißheit bringet: Denn wenn er das erringet, Den Zweifel nun bewährt zu wissen, Wie sehr er sich zuvor besessen Zu dringen auf die Wahrheit, Das ist ihm erst ein Herzeleid Vor allem Herzeleide. Jene Dränger beide, Wie sehr sie ihm beschwert den Muth, Bedauchten ihn dagegen gut. Könnt er sie wieder nur gewinnen, So wollt er Wahn und Zweifel minnen, Daß er die wahre Kunde Nicht wüßte aus dem Grunde.

So kommts, daß Uebel Uebel bringt Bis noch Aergeres entspringt: Wenn das dann noch viel weher thut, So dächte wol das Uebel gut. Mag auch an Liebe Zweifel schmerzen, Es thut so weh doch nicht dem Herzen, Viel lieber litt' ihn noch die Brust Als Haß, der Grundes wol bewußt. Auch mag es Niemand sich entschlagen, An Liebe muß wol Zweifel nagen. + Zweifel muß bei Liebe sein, So kann die Liebe nur gedeihn. So lange sie den Zweifel hat, So mag ihr wol noch werden Rath; Wird ihr die ganze Wahrheit kund, So geht sie alsobald zu Grund. Die Liebe hat noch Einen Brauch, Aus dem zu manchem Mal ihr auch Großer Schaden aufersteht: Sie will, wo all ihr Wunsch ergeht, Ungerne Stätigkeit bewahren; Die läßt sie gar zu gerne fahren. Doch wo sie Zweifel muß erleiden, Davon vermag sie nicht zu scheiden, Dem strebt sie zu mit Weh und Ach, Dem stellt sie allzeit eifrig nach Und zielt noch mehr nach solcher Waare, Daß sie ihr Herzeleid erfahre, Als um die Lust, die sie daran Erwarten und gewinnen kann. Demselben unverständigen Brauch Folgte nun Herr Marke auch: Man sah ihn stäts und aller Enden Fleiß und Sinn darauf verwenden, Daß der Zweifel und der Wahn Nur würden weit hinweggethan, Dieweil er mit der Wahrheit Auf sein bittres Herzeleid

So gerne wär gekommen: Das schien ihm nur zu frommen. Wieder eines Nachts geschah es so, Wie Er es und Mariodo Ersonnen hatten vor der Zeit, Daß er wieder seine Schlauigkeit An ihr erproben sollte Und sie mit Schlauheit wollte Gründlicher versuchen noch. Da verkehrt' es sich jedoch: Den Strick, den er ihr richtete Und auf ihren Schaden dichtete, Denselben nahm die Königin Und fing den König selbst darin Nach Brangänens Unterricht. Brangänens Schade war es nicht, Rein, Beiden frommte sehr, daß List Wider List geordnet ist. Der König zwang die Königin Nah zu seinem Herzen hin Und that ihr Lieb in Küssen kund Auf die Augen und den Mund. „Schöne“, sprach er, „wol ist mir Nichts so herzlich lieb als ihr. Daß ich von euch scheiden soll, Gott im Himmel weiß das wol, Das benimmt mir gar den Sinn.“ Da ließ Brangänens Schülerin Sinn gegen Sinn zu Felde ziehn; Mit Seufzen sprach sie wider ihn: „O weh mir, inniglich o weh! O weh, nun wähn' ich immer eh, Daß die verwünschte Märe Im Scherz gesprochen wäre; Nun aber hör und weiß ich wol, Daß es zum Ernste kommen soll.“ Da hub sie an zur Stunde

Mit Augen und mit Munde So schmerzlich zu klagen, So kläglich zu zagen, Daß sie dem einfältigen Mann Allen Zweifel abgewann, Und Er bereit wär zu dem Eid, Es thät ihr tief im Herzen leid. Denn an den Frauen allen Ist weiter nichts von Gallen (Aus ihrem Munde kommt sie nicht), Sie sind nicht auf Betrug erpicht, Kein Falsch ist an den Reinen Als daß sie können weinen, Ist ihnen anders auch zu Muth, So oft es sie nur dünket gut. So weinte hier Isolde stark. Der leichtgläubige König Mark, „Schöne“, sprach er, „saget mir, Was wirret euch, was weinet ihr?“ — „Ich mag wol weinen“, sprach Isot, „Mir thut fürwahr die Klage noth. Ich bin ein arm verlaßene Weib, Hab nur Ein Leben, Einen Leib, Und was von Sinn mir ward gegeben, Das seht' ich so mit Leib und Leben An euch und eure Minne, Daß ich mit meinem Sinne Nichts mehr vermag zu meinen Und zu minnen als euch Einen. Mir ist nichts herzlich lieb als Ihr, Und muß nun sehen, daß ihr mir So holdes Herz nicht traget Als ihr gebahrt und saget. Daß ihr je den Muth gewannt, Zu fahren und im fremden Land Mich hier allein zu laßen, Das weiß ich wol zu faßen: Es zeigt wie unwerth ich euch bin.

Drum mag mein Herz und all mein Sinn Nun selten wieder fröhlich sein." „Warum doch, Schöne?“ fiel er ein: „Nun habt ihr doch zu eurer Hand So die Leute wie das Land, Sie sind euer so wie mein; Darüber sollt ihr Herrin sein, Das soll euch zu Gebote stehn: Was ihr gebietet muß geschehn. Auch soll euch, bin ich unterwegen, Unterdes mein Nefse pflegen, Der euer trefflich pflegen kann, 1 Der höfische Tristan: Der ist bedächtig und weise Und fleißt sich in aller Weise Wie er euch Freud und Ehre Mache und mehre. Dem vertrau ich also wol Als ich mit vollem Rechte soll. Dem seid ihr lieb, so bin auch ich; Er thut's für euch und thut's für mich." „Herr Tristan?“ sprach da Schön Isot, „Fürwahr, ich wäre lieber todt Und wollte gern begraben sein, Oh ich mit dem Willen mein Wär in seiner Pflege. Der Lauscher allewege! Der ist zu allen Zeiten Mir gleißnerisch zur Seiten Mit Schmeichelreden mancherlei, Und sagt, wie lieb ich ihm sei. Jedoch kennt Gott wol seinen Muth, Mit welchen Treuen er es thut. Auch weiß ich selbst davon genug: Weil er den Oheim mir erschlug, So bangt ihm nun vor meinem Haß. Aus dieser Furcht, ich kenne das,

Folgt er mir nun streichelnd, Heuchelnd und schmeichelnd, Mit trügerischem Sinne Und wähnt wol, er gewinne Damit meine Freundschaft. Das hat aber schwache Kraft, Sein Schmeicheln frommt ihm wenig; Und wärs nicht, Herr und König, Daß ich eurethalb noch mehr Als weils nicht anders schicklich wär Ihm zeig ein freundliches Gesicht, Weiß es Gott, ich sah ihn nicht Mit freundlichen Augen an. Und weil ichs nun nicht ändern kann, Daß ich ihn hören muß und sehn, So soll es also geschehn, Daß meines Herzens dabei Und meiner Treue wenig sei. Ich hab auch, Läugnen will nicht taugen, Wol mit herzlosen Augen Und verlognem Munde Oft und zu mancher Stunde An ihn gewendet meinen Fleiß Zum Scheine nur, und weil ich weiß, Die Rede geht, daß die Frauen Des Manns Verwandtschaft ungern schauen, So hab ich darum allein Ihn mit leerem Augenschein, Mit herzlosem Munde Betrogen manche Stunde, Wo er gewißlich, ich wette, Auf meinen Ernst geschworen hätte. Herr, mißtrauet Ihr dem Wahn: Eur Neffe, mein Herr Tristan, Soll mein nicht pflegen Einen Tag. Wenn ichs von euch erbitten mag, So mögt ihr mich wol unterwegen, Mit euern Hulden, selber pflegen. Wohin Ihr wollt, dahin will Ich,

Es sei denn, daß Ihr selber mich Verhindert, oder gar der Tod." So loses Spiel trieb Frau Isot, Die lose, mit dem Herrn und Mann Bis ihm die Losheit abgewann Zorn und Zweifel beide: Er schwüre tausend Eide, Sie mein' es ehrlich und treu. Der Zweifler Marke war aufs Neu Nun auf festen Grund gekommen. Die Schöne hatt ihm benommen Den Zweifel und den Argwahn. Ihm schien Alles wolgethan, Was sie jemals that und sprach. Der König gab am andern Tag Dem Truchsäßen, so genau Er mochte, Kunde von der Frau Antwort und Rede; Und fern von ihr sei jede Verstellung oder Falschheit. Das war dem Truchsäßen leid; So weh es ihm im Herzen that, So gab er ihm doch wieder Rath Und lehrt' ihn eine Schlinge Wie er Isolden finge. Zu Nacht, als Marke wieder lag Und Bettgespräche mit ihr pfleg, Mit Fragen legt' er ihr alsbald Neuen Strick und Hinterhalt Und fing sie abermals darin. „Seht“, hub er an, „Frau Königin, Es scheint uns Noth bevorzustehn: Laßt mich erfahren nun und sehn, Wie Frauen Länder mögen wahren. Frau, ich muß von hinnen fahren; Ihr sollt daheim derweile sein Bei den lieben Freunden mein.

Es sei der Mann, es sei der Freund, Wer es nun redlich mit mir meint, Der muß euch beistehn, muß euch ehren Wie ihr es mögt von ihm begehren. Wer es nicht redlich mit euch hält, Wer euern Augen nicht gefällt Von Frauen und von Männern, Die scheidet all von dannen. Wider euern Sinn und Muth Sollt ihr an Leuten wie an Gut Nichts weder hören weder sehn, Daran euch möge Leid geschehn. Ich will auch den nicht minnen Von Herzen noch von Sinnen, Dem Ihr unholdes Herze trägt: Für Wahrheit sei euch das gesagt. Bleibet froh und wolgemuth, Und was euch gut bedünkt, das thut; Mit meinem Willen ist's gethan. Und weil mein Neffe Tristan Euerm Herzen nicht willkommen ist, So scheid ich ihn in kurzer Frist Vom Hof und vom Gesinde; Wie ich den Anlaß finde, Soll er gen Parmenie fahren Und dort sein Eigenthum bewahren: Das thut Ihm und dem Lande noth." „Dank euch, Herr“, sprach Isot, „Ihr sprecht getreu und wol hieran. Da ich Beweise nun gewann, Wie gern ihr das entbehret Was mir das Herz beschweret, So bin ich mir der Pflicht bewusst, Was euern Augen sei zur Lust Und euerm Sinn vergnüge, Daß ich dem mich willig füge, Sollt es mich auch selbst beschweren; Und was da frommt zu euern Ehren,

Daß ich dazu Hülf und Rath Freudig biete früh und spät. Bedenkt auch wol, Herr, was ihr thut. Es kann mein Rath und mein Muth Weder heut sein noch hinfort, Daß ihr euern Neffen fort Von euerm Hofe sendet. Damit wär ich geschändet: Denn man sagte gleich zuhand Ueber Hof und über Land, Ich hätt euch gerathen das Um die Schuld und um den Haß, Daß er mir meinen Oheim schlug. Geredes würde drob genug, Daß mir Schande brächte Und eure Ehre schwächte. Ich stimme stäts dagegen, Wolltet ihr meinetwegen Den Freund geringer schätzen, Oder Wen verlegen Und haßen um den Willen mein, Dem ihr gnädig solltet sein. „Auch hoff ich, ihr bedenket, Oh ihr von hinnen lenket, Wer Cornwal schirmt und Engelland: Die stehn in eines Weibes Hand Gar bloß vor jedem Streiche. Wer zweier Königreiche Pflegen soll nach Recht und Ehren, Der darf nicht Sinn noch Herz entbehren. Nun ist außer Tristanden Kein Herr in beiden Landen, Belast ihr nur ihn bei dem Amt, Der frommen möge beidensamt. Wer brächte Jeden so dazu, Daß er das Rechte laß und thu? Ist daß ein Feind uns überzieht, Des man sich jeden Tag versieht

Und immer muß versehen, So mag es leicht geschehen, Daß wir den Unsieg empfahn: So wird mir mein Herr Tristan Vor Augen schadensfroh gestellt Mit Schelten von der bösen Welt. Da wird der Rede viel getrieben: «Wäre Tristan da geblieben, Uns wäre nicht zu dieser Frist So mißlungen als es ist.» So legen sie Alle Mit gemeinem Schalle Mir zu Lasten dann die Schuld: Ich hätt ihn aus eurer Huld Zu eur- und ihrer Schmach vertrieben. Herr, besser wär es unterblieben. Besinnt euch besser noch etwas, Bedenket dieß, bedenket das: Entweder laßt mich mit euch fahren, Oder heißt ihn der Lande wahren. Wie sehr er mir mag widerstehn, So will ich ihn doch lieber sehn, Eh er den Platz dem Andern räumt, Der uns schädigt und versäumt." Da versah der König sich zuhand, Ihr wär das Herz doch nur gewandt Auf Herrn Tristans Ehren. Da mußte es sich wol kehren Zu Wahn und Zweifel wie vorher. So war er wieder denn noch mehr Versunken und verfallen An seines Zornes Gallen. Isot that auch Brangänen kund Ihr Nachtgespräch bis auf den Grund, Und sagt' ihr dieses so wie das, Wobei sie keines Wortes vergaß. Brangäne freute sich gar wenig, Daß sie so gesprochen zu dem König

Und sich die Rede so verlief. Sie las ihr einen neuen Brief, Wie sie reden sollte fernerhin. Des Nachts als die Königin Zu ihrem Herren wieder schlafen kam, In die Arme sie ihn nahm, Umhalste ihn und küste: An die sanften linden Brüste Begann sie ihn zu zwingen, Daß sie in ihre Schlingen Ihn heut aufs Neue schlage Mit Antwort und mit Frage. „Herr“, sprach sie, „habet ihr Euch das in vollem Ernst bedacht, Was ihr mir sagtet gestern Nacht Von meinem Herrn Tristanden, Den ihr zu seinen Landen Senden wollt von wegen mein? Möcht ich des versichert sein, Ich wollt euch Dank dafür sagen Heut und in allen meinen Tagen. Ich vertrau euch, Herr, so wol Als ich mag und billig soll; Jedoch bin ich der Furcht nicht frei, Daß es nur Versuchung sei. Doch wüßt ich für gewiß und wahr Was gestern eure Rede war, Ihr thätet Alles von mir fern, Was ich nicht liebt' und sähe gern, So erkennt' ich zur Genüge, Daß eur Herz mir Liebe trüge. Meine Bitte hätt ich lange, Doch wär ich allzu bange, Deshalb schon gern an euch gewandt, Weil mir zu wol nur ist bekannt Was mir von ihm mag außerstehn, Sollt er mir lang zur Seite gehn. Nun, lieber Herr, bedenket das;

Doch bestimm euch nicht allein mein Haß. Soll er nun dieser Lande pflegen, Dieweil ihr weilet unterwegen Und kommt euch da ein Unfall an, Was leider leicht geschehen kann, So bringt er mich um Ehr und Land. Ihr habt es deutlich nun erkannt Wie gefährlich er mir werden kann. Nun gedenket auch daran Zu helfen, wie der Freund es soll, Und erlöset mich, so thut ihr wol, Von Tristandens Nachbarschaft. Schickt ihn nach Hause, oder schafft Daß er mit euch fahre Und mich derweil bewahre Der Truchsäß Mariodo. Stünd aber euer Wille so, Daß ich mit euch dürfte fahren, So möchte hier der Lande wahren Meinethalben wer da wollte, Nur daß ich mit euch sollte. Doch was ich rede, thut Ihr Mit den Landen nur und mir Was euch selber dünket gut: Das ist mein Wille und mein Muth. Ich gebe gern mein Herz zur Ruh, Wenn ich nur euern Willen thu; Alles Andre, Leut und Land, Laß ich liegen linker Hand." So log sie ihren Herren an, Bis sies ihm wieder abgewann, Daß er den Argwahn fahren ließ Und allen Zweifel von sich wies An ihrem treu ergebnen Sinn, Und aufs Neu die Königin Freisprach in seinem Herzen Von alle dem Verschwärzen. Den Truchsäß Mariodo

Macht' er in seinem Sinne so Zu einem Lügenbolde, Obgleich der von Isolde Ihm nichts gemeldet jederzeit Als die lautre Wahrheit.

14310 Als nun der Truchsäß ersah Daß sein Wille nicht geschah, Versucht' ers anders einzuleiten. Am Hofe war zu jenen Zeiten Ein Zwerg, und hieß der kleine Mann Melot Petit von Aquitan, Und konnte, wie wol Sagen gingen, Etwas von verborgnen Dingen Nachts am Gestirne sehn; Doch laß ich das bei Seite stehn Und folge meines Buchs Bericht. In der wahren Märe find ich nicht Anderes von ihm geschrieben Als daß er listig und durchtrieben Und wolberedt gewesen wär. Vertraut dem König war er sehr Und auch der Kemenate. Mit dem ging er zu Rathe, Wenn er zu den Frauen käme, Daß da der Zwerg wahrnähme Tristans und der Königin. Brächt' er es alsdann dahin, Daß er für ihre Minne Sichern Beweis gewinne, So würd ihm Lob und Ehren Herr Marke immer mehren. om liber 1

Mit Listen hub er da und Ränken Auf ihren Schaden an zu denken: Mit Lauern paßte jeder Geberde auf und Red er Zu allen Tagesstunden, Und hatt auch bald gefunden Der Liebe Zeichen an den Zwein. Sie hatten stäts für sich allein So süße Geberde, Daß Melot die Bewährde Der Minne sonder Mühe fand. Herrn Marke sagt' er auch zuhand, Daß sicherlich da Minne sei. Die Reden trieben diese Drei, Melot und Mark und Mariodo, Fürder eine Weile so Bis sie sich einverstanden Darin, wenn sie Tristanden Vom Hofe könnten scheiden, So möchte man an Beiden Die Wahrheit offenbar ersehn. Nun, daß war so bald geschehn Als gefunden war der Rath. Der König seinen Neffen bat, Daß er der eignen Ehre pflege Und nicht wieder seine Wege Zur Kemenate nähme, Und auch sonst dahin nicht käme Wo der Frauen eine wäre: Denn am Hof geh eine Märe, Um die sie Alles müsten fliehn, Woraus ihm und der Königin Leid und Schande möcht entstehn. Nun, daß konnte gleich geschehn Und geschah auch gleich nach seinem Wort. Tristan mied gleich jeglichen Ort, Den die Fraun betraten, Pallas und Kemenaten:

Er setzte keinen Fuß mehr drein. Bald nahm das Jngesinde sein Und seines Fremdthuns wahr und sprach Ihm zu Leide Manches nach, Das übel klang und gar nicht wol. Seine Ohren wurden manchmal voll Von täglich neuem Leide. Er und Isot, sie Beide Brachten die Zeit mit Sorgen zu. Ihre Klag und Trübsal fand nicht Ruh Vom Morgen bis zur Abendzeit. Sie hatten Leid und wieder Leid: Leid um Markes Argwahn, Leid, weil sie deutlich sahn Um Weg und Stege seis geschehn Sich zu sprechen und zu sehn. Von Stunden zu Stunden Entwichen und geschwunden Sah man ihnen Herz und Kraft, Dazu verblüht und erschlafft So die Farbe wie den Leib. Der Mann erblich um das Weib, Das Weib erblich um den Mann: Um Isote Tristan, Um Tristanden Isot. Das wirk' an Beiden große Noth. Mocht es denn ein Wunder sein, Daß ihre Noth war gemein Und ihr Leid nicht zu scheiden? War doch an ihnen Beiden Nur ein Herz und nur ein Muth: Beider Uebel, Beider Gut, Beider Tod und Beider Leben Sah man sich in eins verweben: Was Widriges das Eine traf, Dem Andern nahm es Nachts den Schlaf; Was den Einen machte froh, Den Andern freut' es ebenso. Spätel 2011 Chras. 11111

Sie waren Beid in ihrem Muth Nur Eins mit Uebel und mit Gut. Die gemeinen Herzenssorgen Trugen sie so unverborgen Jegliches im Angesicht, Daß man den deutlichsten Bericht Der Minn' an ihrer Farbe fand. Marke versah sich allzuhand Und merkte wol an Beiden, Daß ihr Scheiden und ihr Meiden Ihnen nahe müße gehn. Sie hätten sich so gern gesehn, Wüsten sie nur wo und wie. Zu versuchen dacht er sie Und gebot, daß mit den Hunden Die Jäger sich nach wenig Stunden Bereiteten zu Walde. Er entbot ihnen balde Und ließ es auch am Hofe sagen, Er wolle zwanzig Tage jagen: Wer Jagens hätte Kunde Oder Zeit und Stunde Damit vertreiben wollte, Daß sich der bereiten sollte. Beim Abschied von der Königin Daheim zu sein mit frohem Sinn Hieß er sie nach Lust und Willen; Jedoch befahl er im Stillen Jenem Zwerg Meloten, Tristanden und Isoten Auf ihren Schleichwegen Einen Hinterhalt zu legen: Es brächt ihm stäts bei ihm Gewinn. Er selber fuhr zu Walde hin Mit lautem Hornerschallen. Seinen Waidesellen Tristan ließ er daheim:

Der entbot dem Dheim, Er läge sich zu Bette. Der sieche Waidmann hätte So gern auch seine Waide. Er und Isot, wie Beide Im Leide schier versanken, Doch hatten sie Gedanken Mit ängstlichem Trachten, Wie sie es möglich machten, Daß sie sich möchten wiedersehn, Wenn es irgend könnt ergehn; Doch all ihr Trachten nicht verging. Unter diesen Dingen ging Brangäne zu Tristanden hin, Denn wol an ihm erkannt ihr Sinn, Daß seines Herzens Wehe Ihm schmerzlich nahe gehe. Sie klagte ihm; er klagte ihr. „Ach, Reine“, sprach er, „saget mir, Wie wird uns Rath in dieser Noth? Wie werb ich und die arm' Isot, Daß wir so nicht verderben? Ich weiß nicht wie wir werben, Daß wir behalten unser Leben.“ „Welchen Rath kann ich euch geben?“ Sprach zu ihm die Getreue; „Daß es doch Gott gereue, Daß wir jemals sind geboren! Wir haben alle Drei verloren Unsre Ehre, unser Glück; Nimmer kommt uns mehr zurück Die Freiheit, die wir hatten eh. Isot o weh, Tristan o weh, Daß ich euch je mit Augen sah, Da alles Leid, das euch geschah, Von mir euch auferstanden ist! Und weiß nun weder Rath noch List,

Damit ich euch zu Hülfe komme: Ich kann nichts finden, daß euch fromme. Ich weiß es sicher wie den Tod, Ihr kommt davon in große Noth, Wenn ihr in Hut noch lange Verbleibt und in dem Zwange. Kann es nun nicht besser sein, So folget doch dem Rathe mein; Ich meine nur, in dieser Zeit, So lang ihr uns so fremde seid. Wenn es euer Sinn ermißt, Daß die Stunde günstig ist, So schneidet eines Delbaums Reis In lange Späne gleicherweis, Und solchen Span bezeichnet je Und macht an einer Seit ein I Und an der andern macht ein J, Daß man von euern Namen nie Mehr als den ersten Buchstab sehe Und da nicht mehr noch minder stehe. Dann zum Baumgarten geht hinein; Ihr wißt da wol das Wäßerlein, Daß von dem Brunnen niedergeht Bis wo die Kemenate steht: Darein so werfet einen Span Und laßt ihn fließen seine Bahn Bis vor der Kemenate Thür: Da gehn wir allezeit herfür, Ich und die freudenlose Isot, Und weinen unsre Herzensnoth. Ersehen wir allda den Span, Sogleich erkennen wir daran, Daß ihr bei dem Brunnen seid, Da wo der Delbaum Schatten leiht. Da schaut euch um und wartet dann: Die Sehnende, sie geht heran, Meine Herrin, eure Freundin hold, Und ich selber, wenn ihr wollt Und es mir gestattet ist.

Herr Tristan, diese kurze Frist, Da ich noch am Leben bin, Fließe mir mit euch dahin; Mit euch Beiden will ich leben Und euch Rath zu leben geben. Sollt ich um Eine Stunde dann, Die ich mit euch Zweien kann Und zu euerm Glück verleben, Meiner Stunden tausend geben, Verkaufen wollt ich meine Tage Bis gesänstet wäre eure Klage." „Dank euch, Schöne“, sprach Tristan: „Ich hege keinen Zweifel dran, Daß Treu in euch und Ehre sei. So viel nie sah man dieser Zwei Einem Herzen eingegraben. Sollt ich je Glück und Segen haben, So wollt ich sie verwenden Euch Ehr und Heil zu spenden. Und wie kläglich jetzt es um mich steht, Wie kaum sich meine Scheibe dreht, Wüßt ich meine Zeit und Tage, Die ich vertraure und verklage, Zu euern Freuden hinzugeben, Ich wollt auch um so kürzer leben: Das glaubet und vertrauet mir.“ Weinend sprach er noch zu ihr: „Getreues, seliges Weib!“ Und hielt sie dicht an seinem Leib Mit Armen eng umfangen; Ihre Augen, ihre Wangen Küßt' er mit vielen Qualen Oft und zu vielen Malen. „Schöne“, sprach er, „thut so wol, Und, wie die treue Freundin soll, Tragt uns stäts ergebnen Sinn, Mir und der armen Sorgerin, Der wonnigen Isolde;

Bedenket immer, Holde, Uns beidesamt, sie und auch mich." — „Gerne, Herr, das will ich. Gebietet nur, ich muß nun gehn. Nach meinem Rathe laßt's geschehn Und mäßigt eure Sorgen." — „Gott wahr euch heut und morgen Die Ehr und eures Leibes Schöne!" Mit Weinen neigte sich Brangäne Und ging mit Trauern hindann. Der traurige Tristan, Der schnitt und warf die Späne Ganz wie ihm Brangäne Geboten, seine Lehrerin. So kam er mit Isoten hin Zum Brunnen in des Brunnens Schatten, Wo sie heimlich Frieden hatten Wol in acht Tagen achtmal eben, Daß Niemand merkt' ihr heimlich Leben Und nie ein Auge sie ersah Bis es eines Nachts geschah, Da Tristan wieder ging zum Baum, Daß seiner, wie, ich weiß es kaum, Der Zwerg Melot, der Höllenbrand, Das Werkzeug in des Teufels Hand, Gewahrte durch ein Mißgeschick, Und lief ihm eilends nach, der Strick, Und sah ihn zu dem Baume gehn Und nicht lange wartend stehn Bis eine Frau da zu ihm kam, Die er herzend in die Arme nahm; Doch wie die Frau geheißen war, Das ward dem Zwerg nicht offenbar. Melot darauf am andern Tag Schlich seinen Schlichen wieder nach Ein wenig vor der Mittagszeit, Und hatte mit verstelltem Leid

Und mit argem Betrug Die Brust gepolstert fest genug Und kam zu Tristanden hin. „In Treuen“, sprach er, „Herr, ich bin Mit Sorgen hergegangen: Denn ihr seid so umfangen Mit Spähern und mit Lauschern gar, Ich habe mich hieher fürwahr Gestohlen nur mit großer Noth, Weil die treue Frau Isot, Die tugendreiche Königin, Mich erbarmt in Herz und Sinn, Die leider nun zu dieser Frist Um euch in großen Sorgen ist. Die sendet mich zu euch hieher, Weil sie keinen Andern mehr Dazu geeignet fände, Daß sie ihn zu euch sende. So bat denn und gebot sie mir, Daß ich euch grüßte von ihr Und daß von Herzen thäte, Dazu euch dringend bäte, Sie heute noch zu sprechen dort, Ich weiß nicht, Ihr wol wißt den Ort, Wo ihr jüngst noch saht die Frau, Dabei zu achten genau Derselben Stunde und der Zeit, Da ihr gewohnt zu kommen seid. Weiß nicht was sie euch muß vertraun. Darauf auch dürft ihr sicher baun, Eur Ungemach und euer Leid, Mir geschah so weh zu keiner Zeit Als mir geschehen ist daran. Nun lieber Herr, mein Herr Tristan, Ich will nun fort, gebietet mir; Was ihr befehlt, das sag ich ihr. Ich darf nicht länger bei euch sein: Denn wird das Hofgesinde mein Gewahr in eurer Nähe,

Gar übel mir geschähe. Sie sagen All und wähnen ja, Was jemals zwischen euch geschah, Geschehen seis durch mich allein: Des soll doch Gott mein Zeuge sein, Darnach ihr Zwei: mit meinem Rath Geschah es nie, daß ihr euch saht." „Freund, träumt euch?“ fiel ihm Tristan ein, „Was sollen dieß für Mären sein? Was ist der Hofleute Wahn? Was hab ich und die Frau gethan? Hinaus! Fahrt bald in Gottes Haß! Und wahrhaftig, wißet das: Was Jemand wähnet oder spricht, Unterließ' ich es nicht Meiner Ehre willen allermeist, Ihr würdet nimmermehr so dreist Dort am Hofe zu berichten Was euch hier träumten für Geschichten.“

14587 Hin ging Melot und ritt zuhand Zu Walde, wo er Marken fand; Dem hinterbracht er Märe, Wie er der Wahrheit wäre Endlich auf die Spur gekommen, Und sagt' ihm, was er wahrgenommen, Das am Brunnen wär geschehn. „Ihr mögt die Wahrheit selber sehn“, Sprach Melot, „Herr, und wollet ihr, So reitet hin zu Nacht mit mir. Gar sicher bin ich meiner Sachen: Wie sie es immer möglich machen, Sie kommen hin noch diese Nacht. So schauet selbst und habet Acht Wie sie gebahren werden dort.“ Der König ritt mit Melot fort, Seines Herzeleids zu warten. Als in den Baumgarten Die Beiden kamen in der Nacht, Sich zu verstecken bedacht, Da zeigte nicht dem Zwergen Noch dem König, sich zu bergen, Sich irgendwo die Stätte, Die getaugt zur Lauer hätte. Nun stand da, wo der Brunnen floß, Ein Oelbaum, der war mäßig groß,

Niedrig und ziemlich breit. Sie machten Beide sich bereit, Daß sie den Baum erstiegen, Und saßen da und schwiegen. Tristan, als es dunkel ward, Schlich wieder hin auf seine Fahrt. Als er in den Garten kam, Seine Boten er zu Handen nahm, Die legt' er in die Rinnen: Da floßen sie von hinnen, Die immer Botschaft boten. Der sehnenden Isoten, Ihr Geselle wäre dort. Zum Brunnen ging da Tristan fort, Hin wo der Delbaum Schatten Verlieh den grünen Matten. Da stand er lange schmachtend, Das Herzeleid betrachtend, Das durch die Merker ihm geschah. So kam's, daß er den Schatten sah Des Königs und des Zwergen, Denn der Mond warf von den Bergen Durch die Blätter vollen Schein. Als er den Schatten von den Zwein Deutlich vor Augen sah, Stand er in großen Aengsten da, Denn erkannt hatt er alsbald Die Falle und den Hinterhalt. „Gott und Herr“, dacht er bei sich, „Beschirme du Isot und mich! Erkennt sie den gelegten Strick An dem Schatten nicht im Augenblick, So kommt sie gradaus her zu mir. Wenn das geschieht, so werden wir Zu Jammer und zu Leide. Herr Gott, nun hab uns Beide Gnädig in deiner Pflege; Beschirm Isotens Wege,

Geleite sie auf Schritt und Tritt, Die Reine warne du womit Vor den schändlichen Schlingen, In die man gern uns möchte bringen, Bevor sie etwas thu und spreche, Worüber man den Stab uns breche. Ja, Herr Gott, erbarme dich Ueber sie und über mich! Unsre Ehr und unser Leben Sind deinem Schutz anheimgegeben." Seine Frau derweil, die Königin, Und der Beiden Freundin, Brangäne die reine, Die gingen alleine Seiner Boten zu warten In ihren Jammergarten, Wo sie zu allen Stunden, Wenn die Gefahr entschwunden, Sich klagten ihres Leids Gewinn. Da gingen sie nun her und hin Trauernd und klagend, Manch sehnlich Wort sich sagend. Da gewahrte Brangäne Der Boten und der Späne In der Rinne genau Und winkte schnell herbei die Frau. Die fing Isot und sah sie an, Sie las Isot, sie las Tristan, Und nahm den Mantel allzuhand, Mit dem sie sich das Haupt umwand: Hin durch die Blumen schlich ihr Gang, Wo bei dem Baum der Brunnen sprang. Doch als sie kam so nahe, Daß Eins das Andre sah, Ganz unbeweglich stand Tristan, Was er doch nie zuvor gethan: Sah er sie sonst auf diesen Wegen, So ging er eilends ihr entgegen.

Nun wunderte Isolde Gar höchlich sich, die holde, Was dieß bedeute heute; Ihr Herz es nicht erfreute. Sie ging, zur Brust gesenkt das Haupt, Zu ihm, der Zuversicht beraubt, Aengstlich hin und furchtsam. Als sie so leis geschlichen kam Und dem Baum ein wenig näher bei, Da sah sie Mannes Schatten drei Und wußte da nur Einen Mann. Als bald versah sie sich daran Der Lauer und Gefährde, Und auch an der Geberde, Mit der Tristan nach ihr spähte. „Ach, der mörderischen Räthe!“ Gedachte sie und seufzte schwer, „Wo kommt der Hinterhalt uns her? Gewiß, mein Herr ist nahebei; Wo er hiebei verborgen sei, So müssen wir verrathen sein. Gott, woll uns deinen Schutz verleihn: Hilf uns, daß wir mit Ehren Dießmal nach Hause kehren, Beschirm ihn dießmal, Herr, und mich!“ Sie gedachte ferner noch bei sich: „Weiß Tristan wol um diese Sorgen, Oder sind sie ihm verborgen?“ Da bedachte sie zuhand, Er habe die Gefahr erkannt, Weil sie ihn so gebahren sah. In der Ferne stehend sprach sie da: „Herr Tristan, ich bin schwer gekränkt, Daß ihr der Thorheit mich verdenkt Und ihrer so versichert seid, Daß ihr von mir zu solcher Zeit Eine Zwiesprach mögt begehren. Nähmt ihr fleißiger eurer Ehren

Wider euern Oheim wahr und mich, Herr, das schickte beßer sich Und ziemte euern Treuen sehr Und meinen Ehren wahrlich mehr, Als bei so späten Zeiten Um solche Heimlichkeiten Zu bitten, wie ihr habt erfleht. Nun sprecht, was euch zu Diensten steht. In großen Aengsten steh ich hier; Doch erließ es nicht Brangäne mir, Die mich erbat und mir es rieth, Als sie heute von euch schied, Daß ich hier zu euch käme Und eure Noth vernähme. Daß sie es über mich gewann, Sehr übel thaten wir daran. Sie hütet mein hier nahebei; Und doch, wie sicher ich hier sei, Doch wollt ich wahrlich eher Von wegen böser Späher Ein Glied von meiner Hand vermissen, Als daß es Jemand sollte wissen, Daß ich hier bei euch wäre. Man hat so böse Märe Ausgesprengt von euch und mir, Sie schwören Alle wol, daß wir Einander solche Freundschaft trügen, Die sich nicht schicken mög und fügen. Der Hof ist solchen Wahnes voll. Nun weiß es doch Gott selber wol Wie ich ein Herz zu euch getragen, Und will davon euch weiter sagen: Wenn Gott als Zeuge bei mir stünde Und ich so meiner Sünde Mich möcht. erlösen und befrein, Wie ich euch im Herzen mein, In welchem Herzen trug und wie, Vor Gott bekennt ich, daß ich nie Zu einem Mann ein Herz gewann,

Und heut noch jedem andern Mann Mein Herz versperrt blieb und bewahrt Als dem Einen, dem da ward Die erste Rosenblume Von meinem Magdtume. Daß mein Herr, der König Mark, In Verdacht mich zieht so stark Um euretwillen, Herr Tristan, Weiß Gott, er mißethut daran, Da er doch längst schon hat erkannt Welch Herz ich euch hab zugewandt. Die mich haben ins Geschrei gebracht, Weiß Gott, sie thatens unbedacht: Mein Herz verkennen sie zumal. Ich blick' euch hunderttausendmal Mit Freundesaugen an und Huld; Doch war daran die Liebe Schuld Zu dem Manne, den ich lieben soll, Nicht Falschheit, das weiß Gott gar wol. Er heiße Ritter oder Knecht, So dauchte mich, es wäre recht Und brächte mir nur Ehre, Wenn ich ihm freundlich wäre, Weil er gesippt wär meinem Herrn, Oder der ihn sähe gern. Nun verkehren sie mir das. Ich will euch gleichwol keinen Haß Um ihre Lügen alle tragen. Herr, was ihr mir habt zu sagen, Das sagt mir nun, denn ich muß gehn. Ich darf hier nicht mehr länger stehn." „Selge Herrin“, sprach Tristan, „Kein Zweifel kam mir je daran, Vor Aller Augen läg es klar: Ihr thätet, sprächet immerdar Wie euch Ehre lehr und Pflicht. Das gestatten diese Lügner nicht, Die mit mir euch haben in Verdacht

Und ohne Anlaß nur gebracht Aus meines Herren Hulden, Da wir doch nichts verschulden, Wie Gott es wol erkennen soll. Selge, nun bedenket wol, Tugendreiche Königin, Und erwägt in euerm Sinn, Wie ich der Schuld daran bin ledig, Daß ihr mir Beide seid ungnädig. Und rathet meinem Herren, daß Er seinen Zorn und seinen Haß, Den er mir trägt ohn alle Schuld, Daß er den noch in Geduld Verberg und höfisch trage Nicht länger als acht Tage. So lang hab Er und habt auch Ihr Die Geberde her zu mir Als ob ihr mir noch gnädig wärt. So bereit ich mich, dieweil das währt, Daß ich zur Heimat kehre. Wir verlieren unsre Ehre, Mein Herr der König, ihr und ich, Wenn ihr noch also wider mich Gebahrt, so ich hinweg muß fahren. Denn die Feinde sprechen, die's gewahren: In Treun, es war doch was daran; Nehmt nur wahr, wie Herr Tristan Mit unsers Herrn Unminnen Geschieden ist von hinnen." „Mein Herr Tristan“, sprach Isot, „Ich litte sanfter eh den Tod, Eh ich meinen Herren bäte, Daß er mir zu Liebe thäte Was euch nützen könnt und frommen. Zu Ohren ist euch doch gekommen, Daß er mir nun lange Frist Euretwegen sehr ungnädig ist. Und hätt er jezo Kunde,

Daß ich mit euch zur Stunde Alleine wäre bei der Nacht, Ich würd in groß Geschrei gebracht Und müßte Lieb und Ehren Wol stäts bei ihm entbehren. Ob ich sie so nicht werde missen, Das kann ich freilich auch nicht wissen, Und wundert mich nicht wenig, Was meinen Herrn und König Auf diesen Argwahn hat gebracht Und wer ihn ihm hat angefacht, Da ich nie hab erfahren, Was doch Frauen leicht gewahren, Daß ihr mich hättet mit Geberden Versucht, ihm ungetreu zu werden; Wie ihr auch mich zu keiner Zeit Auf Falschheit traft und Ueppigkeit. So weiß ich nicht was uns verrieth; Doch steht es, wie ein Jeder sieht, Gar übel mit uns Beiden. Nun, möge Gott es scheiden Und unsre Noth bedenken Und bald zum Bessern lenken! Herr Tristan, nun gebietet mir; Ich will gehn, so geht auch ihr. Eure Noth und eure Traurigkeit, Gott weiß es wol, sie sind mir leid. Ich fänd an euch der Schuld wol viel, Wovon ich jetzt nicht wissen will, Daß ich euch trüg im Herzen Haß; Nun erbarmt mich aber, daß Ihr meinethalb zu dieser Zeit Ohne Schuld bekümmert seid. Darum will ich es übersehn; Und soll es eines Tags geschehn, Daß ihr von hinnen müßet fahren, Herr, so mög euch Gott bewahren. Der Himmelskönigin allein Laß ich euch jetzt befohlen sein

Mit der Bitte wegen dieser Dinge. Wüßt ich gewiß, daß sie versinge Durch meinen Rath bei unserm Herrn, So rieth' ich euch und thäte gern Wes ich mich nur versähe, Daß euch daran wol geschähe. Nun fürcht ich aber heute, Daß er mirs übel deute. Jedoch, wie es auch werde Und wie sehr es mich gefährde, Es soll euch doch zu Statten kommen, Daß ihr nimmer Falschheit unternommen Habt wider mich und meinen Herrn. So werb ich eure Bitte gern Auf gutes Glück, so gut ich kann." „Dank euch, Herrin“, sprach Tristan, „Und die Antwort, die euch wird zu Theil, Die entbietet mir in Eil. Doch weil es leicht mir ist verhängt, Daß ich zu reisen bin gedrängt Oh ich euch wiedersehe, Wie es dann mit mir ergehe, Viel tugendreiche Königin, So seid gesegnet fürderhin Von allem himmlischem Heer, Denn Gott weiß wol, Erd und Meer Trugen nie so rein ein Weib. Frau, eure Seel und euer Leib, Eure Ehr und euer Leben Sei'n Gottes Schutz anheim gegeben.“ So schieden Beide sich zulegt, Und ging die Königin jetzt Seufzend mit betrübtem Sinn Ameirend und amurend hin, Von verborgnen Schmerzen Gequält an Leib und Herzen. Der trauernde Tristan

Der ging auch trauernd hindann Und weinte manche Zähre. Auch Marke war, der hehre, Auf dem Baume traurig, wo er saß; Trauer und Kummer schuf ihm das Und nahm ihm Leben schier und Leib, Daß er den Neffen und sein Weib So fälschlich hatte verdacht; Und Die, die ihn dazu gebracht, Die verflucht' er tausendmal Mit Herzen und mit Mund zumal. Den Zorn mocht er nicht bergen Vor Melot, dem Zwergen, Daß er ihn hätte betrogen Und sein reines Weib verlogen. Sie stiegen von dem Baume nieder Und ritten zu dem Jagen wieder Mit Jammer und mit Leide, Melot und Marke beide. Sie hatten zwiegeschaffen Leid: Melot um die Verlogenheit, Die zu Last ihm Marke wollte legen; Marke des Argwahnes wegen, Daß er Neffen und Gemahl Und zumeist sich selbst zumal Beleidigt hatte so schwer, Und noch dazu in üble Mär Ueber Hof gebracht und Land. Am andern Morgen zuhand Ließ er den Jägern allen sagen, Daß sie nur ferner führen jagen; Zu Hofe kehrt' er selber hin Und sprach: „Sagt an, Frau Königin, Wie habt ihr Stund und Zeit vertrieben Seit ihr hier seid allein geblieben?“ — „Herr, mir schuf die müßige Zeit Sehr unnöthiges Leid; Meine Muße, meine Feier

War die Harfe und die Leier." — „Unnöthig Leid?“ sprach Marke gleich: „Was war das, wie geschah es euch?“ Mit Lächeln sprach Isolde da: „Wie's auch geschehn ist, es geschah Und geschieht noch heut und alle Tage: Traur und überflüssige Klage Ist mir und allen Fraun gemein. So spülen wir die Herzen rein Und läutern die Augen. Verstohlnes Härmen saugen Wir aus nichtgen Dingen oft Und lassens wieder unverhofft.“ So wach sie aus mit Scherzen. Doch Marke nahms zu Herzen Und horchte wol in seinem Sinu Auf ihrer Rede Meinung hin. „Nun, Herrin“, sprach er, „saget mir, Weiß Jemand, oder wißet Ihr Wie es um Tristanden steh? Man sagte mir, ihm wäre weh, Als ich neulich ritt hindann.“ — „Herr, man sagt' euch wahr daran“, Sprach die Königin Isot Und verstand es von der Minne Roth: Sie wußte wol wie wehe Von Minnen ihm geschehe. Der König aber sprach fürbaß: „Was wißt ihr, und wer sagt' euch das?“ — „Ich weiß es nicht, ich wähne, Es sei so wie Brangäne Mir gab vor kurzer Stunde Von seinem Siechtum Kunde. Die sah ihn gestern erst am Tage Und entbot mir, daß ich seine Klage Und sein Gesuch verträte, Und doch bei Gott euch bäte, Ihr möchtet euch bedenken,

Seine Ehre so zu kränken, Und das zornige Gebahren Vor allen Leuten sparen Nur die acht Tage wider ihn, Da er sich rüstet heimzuziehn, Und ließet ihn mit Ehren Von euerm Hof sich kehren Und von dem Lande scheiden: Das begehrt er von uns Beiden.“ Und brachte seine Bitten an Wie er am Brunnen sie gethan, Wo es der König selbst vernommen, Was zur Sprache war gekommen. Da sprach der König: „Herrin mein, Unselig mög er immer sein, Der je dazu mich brachte, Daß ich übel von ihm dachte. Es ist mir inniglich leid. Ich hab in dieser letzten Zeit Seine Unschuld wol vernommen Und bin ihr auf den Grund gekommen. Und nun, geliebte Herrin mein, So lieb als ich euch sollte sein, Laßt euch den Streit sein heimgestellt, Da was ihr thut mir wolgefällt. Nehmt uns Beide, mich und ihn, Und legt den Zorn mit Frieden hin.“ — „Ich will, Herr“, warf Isot ihm ein, „Hiemit gern unbekümmert sein, Denn legt' ichs heute nieder, So greift ihr morgen wieder An euern Argwahn wie vorher.“ — „Nein wahrlich, Herrin, nimmermehr. Ich will nicht mehr gedenken An den Ehren ihn zu kränken, Und euch auch offen wie im Stillen Ungehörger Minne willen Immer lassen ohne Wahn.“

Dieß Gelübde ward gethan. Hiemit ward Tristan besandt, Und der Argwahn all zuhand Gar beigelegt in Güte Mit lauterem Gemüthe. Isolde ward Tristanden Von Handen zu Handen Befohlen wieder in die Pflege. Der pfleg er wieder allerwege Mit Gut und auch mit Rathe; Sie und die Kemenate Stand ihm gänzlich zu Gebot. Tristan und Königin Isot, Die lebten wieder froh und wol Und war der Beiden Wonne voll. Ihnen war erwünschtes Leben Nach ihrem Herzeleid gegeben, Wie kurz auch war die Dauer Ohne neue Noth und Trauer.

Ich sage das wol überlaut, 15051 Daß keine Art von Nebelkraut Je so scharf und bitter war Als der böse Nachbar, Nichts je im Herzen so verdroß Wie der falsche Hausgenosß. Das aber nenn ich falschen Muth, Wenn man dem Freunde freundlich thut Und ist ihm heimlich feindgesinnt: Das ist ein greulich Hausgesind. Da trägt der falsche Kunde Den Honig stäts im Munde Und birgt im Stachel doch das Gift; Da haucht der giftge Neid und trifft Den Freund, daß ihm mißlingen Muß in allen Dingen, Davon er weiß und hat erfahren, Und Niemand kann sich vor ihm wahren. Doch wo man frei und offen, Nicht wider sein Verhoffen, Dem Feinde Schaden wirkt und Leid, Das zähl ich nicht für Falschheit. Zeigt er ein feindlich Angesicht, So wird so groß der Schade nicht; Erst wenn er lieblich blickt und lacht, So nehme man sich wol in Acht.

So that Melot und Mariodo. Sie waren Tristan wieder so Allstund und aller Zeiten Heimtückisch an der Seiten Und trugen ihm bei Tag und Nacht Mit Falschheit und mit Niedertracht Dienst an und Vertraulichkeit. Doch scheute Tristan jederzeit Sich vor den Lügenbolden Und warnte auch Isolden. „Seht“, sprach er, „Herzenkönigin, Habt unser Acht mit klugem Sinn Im Reden und Gebahren, Da wir so mit Gefahren Umringt sind und umfangen: Uns gehn zwei giftge Schlangen, Süßblickend, in der Tauben Bild, Zur Seite schmeichlerisch und mild. Vor denen wacht mit schlauem Sinn, Wonnereiche Königin: Denn wo die Hausgenossen sind Von Antlitz wie der Taube Kind Und wie der Schlange Brut am Hagel, Da soll man kreuzen vor dem Hagel Und segnen vor dem jähem Tod. Selge Herrin, Schön Isot, Hütet euch mit Angst und Noth Vor der Schlange Melot Und dem Hund Mariodo.“ Sie erwiesen sich auch Beide so, Als Schlange Jener, Der als Hund, Schufen sie doch zu jeder Stund Den Liebenden Gefährde Bei jeglicher Geberde, Bei jeglichem Gange Als Hund und als Schlange. Sie trieben früh und späte Durch ihre falschen Räthe

Den König Marke tückisch an Bis er abermals begann In seiner Liebe zu schwanken Und argwähnischer Gedanken All ihren Heimlichkeiten Strick und Schlingen zu bereiten. Eines Morgens er zur Ader ließ, Wie ihn seine Tücke hieß, Mit Tristan und der Königin. Die wähnten nimmer, daß darin Irgendwie Gefährde Ihnen bereitet werde, Und nahmen keiner Arglist wahr. Nun blieb daheim die traute Schar Und ward, so rieth der Bader, Bis sich vernarbt die Ader Am Tag nicht viel Geräusch gemacht. Des andern Tages in der Nacht Als schon sich das Gesind zerstreut, Auch Marke schlafen ging für heut, Da lag in seiner Kemenaten, Wie ihm heimlich war gerathen, Außer Marken und Isot Nur Tristan und der Zwerg Melot, Brangäne und ein Jungfräulein. Auch hatte man der Lichter Schein Mit Teppichen befangen Und ihren Glanz verhangen. Als nun die Glocke läutete, Die Mettezeit bedeutete, Herr Mark in seinem Argwahn Kleidete sich schweigend an Und gebot Meloten aufzustehn, Zur Mette mit ihm hinzugehn. Als Marke von dem Bette kam, Melot Mehl zu Handen nahm Und den Estrich übersäte,

And Bergoul Daß, wenn Wer zum Bette träte, Oder wieder von dem Bette, Man seine Spur gefunden hätte. Dann gingen diese Beiden hin; Gar wenig war doch Beider Sinn Auf Andacht und Gebet gewandt. Doch Brangäne hatte gleich erkannt An dem Mehl den Hinterhalt: Zu Tristan schlich sie sich alsbald, Warnte ihn und kehrte wieder Und legte da sich wieder nieder. Tristan, ob ihm die Falle Das Blut verkehrt zu Galle, Das Herz in seinem Leibe War doch ihm nach dem Weibe Mit Trachten so entglommen, Er sann nur, hin zu kommen, Und zeigt' aufs Neu an dieser Statt, Daß Minne keine Augen hat, Und kein Bangen Liebe kennt, Wenn sie ernstlich entbrennt. „O weh“, gedacht er da bei sich, „Herr Gott, wie erwehr ich mich Dieser schnöden Lücke? Auf diesem Wagestücke Steht eine hohe Wette.“ Er erhob sich von dem Bette Und sah sich um und spähte lang Wie zu vollbringen sei der Gang; Es war auch so viel Lichtes da, Daß er wol das Mehl ersah. Zwar dauchte die Entfernung ihn Zu breit für einen Sprung dahin; Doch wagt' er auch nicht hinzugehn. Da mußt er sich zu dem verstehn, Was da schien die beste Wahl: Die Füße setzt' er erst einmal Zurecht und schwang sich hin geschwind. Tristan vollbrachte minneblind

Den Anlauf und die Ritterschaft Ein wenig über seine Kraft: Er sprang hin an das Bette Und verlor auch gleich die Wette, Da ihm die Ader wieder brach, Was ihm großes Ungemach Und Leid noch sollte machen. Bett und Bettelachen Die befleckte das Blut, Wie das Blut natürlich thut: Es färbte hier und färbte dort. Er lag da gar unlange fort, Als schon Purpur und Bliant, Das Bett und alles Bettgewand Mißsfarbe von dem Blut gewann. Da sprang er wiederum hindann Nach seinem Bette hin und lag In Gedanken bis zum lichten Tag. Nicht lang, so kam Herr Marke wieder Und blickte nach dem Estrich nieder, Und nahm da seines Fallstricks wahr, Ward aber nichts davon gewahr. Als er aber weiter kam, In Augenschein das Bette nahm, Da sah er Blut und wieder Blut, Und ward ihm sehr beschwert der Muth. Er sprach: „Wie nun, Frau Königin, Wo deutet diese Märe hin? Wie kam denn dieses Blut hieher?“ — „Meine Ader brach, da floß es schwer Und ist noch kaum gestanden.“ Da ließ er auch Tristanden Noch durch seine Hände gehn Als sollt es nur im Scherz geschehn, Und sprach: „Wolau, Herr Tristan!“ Und warf das Bettgewand hindann, Und fand auch hier Blut so wie dort. Nun schwieg er still und sprach kein Wort.

Er ließ von ihm und ging dahin. Die Gedanken und den Sinn Beschwert' es ihm gar sehr; er sann Und sann, nicht anders als ein Mann, Dem es zu kleiner Freude tagt. Hier hatt er wieder nachgejagt Und nichts erjagt als Herzeleid. Doch jener Beiden Heimlichkeit Und wie es war hierum bewandt, Davon war ihm nicht mehr bekannt Als in den Betten dort das Blut: Das war doch zum Erweis nicht gut. Von Zweifel und von Argwahn, Die kaum erst waren hingethan, Sah er sich abermals umschnürt. Daß er den Strich unberührt Gefunden hatte und das Mehl, Das nähme, schien ihm, jeden Fehl Von Tristan, seinem Neffen, hin; Daß er jedoch die Königin Und sein Bette blutig fand, Darob ergriff ihn allzuhand Sein Unmuth und sein übler Wahn, Wie sie dem Zweifler immer nahen. So zweifelnd wußt er nicht wohin: Bald wählte dieß, bald das sein Sinn, Nicht wissend was er wollte Noch was er wähnen sollte. Er hatte zu den Stunden In seinem Bett gefunden Der schuldhaften Minne Spur Nicht vor dem Bett, im Bette nur. Hiemit war ihm die Wahrheit Gewährt, verwehrt zu gleicher Zeit: Er war an diesen Zwein betrogen. Dieses Wahr und dieß Gelogen Glaubt' er beide zu besitzen Und konnte keins von beiden nützen: Er sah sie nicht für schuldig an

Und ließ der Unschuld doch nicht Bahn. Viel bittern Kummer schafften Die Zwei dem Zweifelhafsten. Herr Marke der verirrte, Wie sehr ihn nun verwirrte Das Trachten erst und Sinnen Was hier sei zu beginnen, Daß er zurecht sich richtete Und diesen Argwahn schlichtete Und so der Zweifelbürde Ledig und ohne Würde, Auch Ritter so wie Knechte Von dem Verdachte brächte, Den sie ihm ließen schauen Ob Isolden seiner Frauen Und seinem Neffen Tristan! Da besandt er Die in seinem Bann, Von Denen er sich Treu versprach, Legt' ihnen vor sein Ungemach, Und wie diese Märe Am Hof entsprungen wäre; Wie er in Sorgen stehe Um seine Ehr und Ehe. Denn ihm scheine nun mit Nichten, Da solcherlei Inzichten Wären in Aller Munde Und allgemeiner Kunde, Daß er der Königin Isold Noch heimlich dürfte sein und hold Oh sie Treu und Unschuld sonder Wahn Deffentlich ihm dargeihan. Hierüber such er ihren Rath, Wie er um ihre Mißethat Den Zweifel tilgen möchte, Daß es ihm Ehre brächte Es sei mit Ja oder Nein. Seine Freund und Mannen insgemein Gaben ihm den Rath zuhand,

Nach Lunders hin, in Engelland Zu berufen ein Concil, Und da vor der Pfaffen viel Und gründlicher Antisten, Die Gottes Recht wol wüsten, Seinen Zweifel kundzuthun. Das Concilium ward auch nun Gen Lunders gesprochen Nach Pfingsten, in der Wochen, Die da beschließt den Maien. Pfaffen und Laien Kamen in vollen Scharen Zu diesem Tag gefahren Wie der König bat und auch gebot; Auch Marke kam und Frau Isot, Gar schwer bekümmert Beide Mit Furcht und mit Leide. Isolde war mit Bangen Um Ehr und Leib befangen; So trug auch Marke sorglich Leid, Seine Freud und seine Würdigkeit, Daß er die kränken würde An seines Weibes Würde. Als Marke zum Concile kam, Den Fürsten trug er vor den Gram, Wie er bekümmert wäre Mit dieser schmähen Märe, Und bat sie so um Gottes Segen Als der eignen Ehre wegen, So sie nur irgend möchten, Daß sie ihm doch erdächten Einen Anschlag oder Rath, Wie er dieser Missethat Gericht und Rache nähme, Oder damit zu Ende käme Es sei mit Nein oder Ja. Hierüber sprachen Manche da Gar Mancherlei nach ihrem Muth,

Dieser übel, Jener gut, Und ward bald so, bald so geschwächt. Auf stand der Fürsten Einer jetzt, Die bei dem Rathe waren, An Weisheit und an Jahren Zu gutem Rathe wol erlesen, Alt und von ehrwürdigem Wesen, Der greise und weise Bischof von Thameise. Ueber seine Krücke lehnt' er sich, „Herr König“, sprach er, „höret mich. Ihr habt uns her vor euch besandt, Uns Fürsten hier von Engelland, Daß wir euch rathen treu und gut, Da treuen Rathes noth euch thut. Darunter bin auch ich erschienen; Ich hab auch Platz, Herr, unter ihnen. Auch bin ich in den Tagen wol, Daß ich frei wol darf und soll Lassen und thun was mir beliebt, Und reden was zu reden giebt. Ein Jeder rede hier für sich: Herr, so sag ich euch für mich Meinen Sinn und meinen Muth; Dünkt mein Sinn alsdann euch gut Und gefällt er euch, so folget Ihr Meinem Rathe so wie mir. Die Königin und Herrn Tristan Klagt man hier auf Argwahn an Und hat sie keiner Ungebühren Noch jemals können überführen, So weit es mir ward kundgethan. Wie mögt ihr diesen Argwahn Denn nun im Argen schlichten, Wie mögt ihr hier wol richten Ueber euern Neffen und eur Weib, Daß es an Ehre geh und Leib, Da man sie nicht betroffen hat

Auf irgend einer Mißethat Und vielleicht auch nie betreffen kann? Leicht mag Einer Tristan Wol beschuldgen und bezichten, Behaupten kann ers doch mit Nichten Wie er wol billig sollte. So brächt auch wer da wollte Isolden leicht zu Mären Und kann es nicht bewähren. Doch weil der Hof um Mißethat Sie in so schwerem Argwahn hat, So sollt ihr der Königin Zu Tisch und Bette fürderhin Gesellt nicht sein bis an den Tag, Da sie ihre Unschuld zeigen mag So vor euch als vor dem Lande, Das den Leumund weiß von dieser Schande Und ihn weiter fördert alle Tage. Denn leider, so gethaner Sage Ist ein jedes Ohr bereit, Zur Lüge wie zur Wahrheit. Ob es wahr sei, ob gelogen, Was in den Leumund wird gezogen Und wo man von Bezichten spricht, Da wächst und wuchert die Bezicht Und kehrt sich stäts zur ärgern Hand. Wie es hierum auch sei bewandt, Es sei nun Wahrheit oder Wind, Der Leumund und die Inzicht sind Mit Reden nun so weit gekommen, Daß ihr es habt für Arg genommen Und es der Hof verübelt hat. Nun weiß ich, Herr, und ist mein Rath, Soll meine Frau, die Königin, Besprochen werden fürderhin Um so unlautre Dinge, Daß man sie vor uns bringe Vor unser Aller Angesicht, Und der Hof nach Recht und Pflicht

Von euch vernehme eure Klage Und was sie zur Entschuldung sage." „Herr“, sprach da Mark, „ich stimme bei. Der Rath und eure Rede sei, Bedünkt mich, gut und förderSam.“ Isolde ward besandt: sie kam In den Pallas zum Concilium: Sie saß, und Alles saß herum. Der Bischof nun, der greise Und weise von Thameise, Wie ihm der König gebot, Stand auf und sprach: „Frau Isot, Tugendreiche Königin, Meine Rede werde mir verziehn. Mein Herr der König heißt mich Sein Wort hier thun, mithin muß ich An euch leisten sein Gebot. Nun weiß es aber wahrlich Gott, Was eurer Würde nicht geziemt Und euch das reine Lob benimmt, Daß ich das ungern trage Zu Licht und zu Tage, Möcht es mir erlassen sein. Selge, gute Königin rein, Mir gebeut eur Herr und eur Gemahl, Euch anzusprechen hier im Saal Um eine offene Bezicht. Ich weiß nicht, Er weiß selber nicht, Wie dieß ist angebrochen, Als daß ihr seid besprochen Vom Hof und von den Landen Mit seinem Neffen Tristanden. So Gott will, Frau Königin, Der Unthat, der sie All euch ziehn, Mögt ihr unschuldig sein und frei; Er denkt doch, daß es Wahrheit sei, Weil man so bei Hofe spricht. Er selber hat euch anders nicht

Als rein und gut bewährt gesehn: Von Reden, die bei Hofe gehn, Hat er den Wahn auf euch gewandt, Nicht weil ihm Wahrheit wär bekannt. Darum so spricht er hier euch an, Daß es die Freunde wie sein Bann Vernehmen all und hören, Ob er damit zerstören Möge mit unser Aller Rath Den Leumund und die Mißethat. Nun dächte mich es wolgethan, Wenn ihr um den Argwahn Ihm Antwort gäbet und Bescheid In unsrer Gegenwart.“ Isolde mit dem klugen Sinn, Die klugsinnge Königin, Da ihr zu sprechen ward ertheilt, Auf stand sie selber unverweilt. „Herr“, sprach sie, „mein Herr Bischof, Die Barone hier und all der Hof, Ihr sollt das Alle wissen wol, Wo immer ich verreden soll Mein und meines Herren Schmach, Da verred ich sie der Wahrheit nach So wie jetzt zu aller Zeit. Ihr Herren, mir ward wol Bescheid, Daß ich auf diese Thorheit hin Vor einem Jahr schon ward verschrien Ueber Hof und über Land. Euch Allen aber ist bekannt, Wie Niemand so glücklich ist, Daß er der Welt zu jeder Frist So wol zu Willen möge leben, Daß nichts ihm werde Schuld gegeben. Drum scheint mir nicht Bewunderns werth, Wenn mir das Gleiche widerfährt: Man konnte Mich nicht übergehn, Ich muß auch zu Gerichte stehn

Um schmählische Schande, Zumal ich fremd im Lande Und hier schwerlich Jemand fände, An den mich Blut und Sippe hände; Weiß ich doch Niemand nahebei, Der meines Leides leidig sei. Ihr All zumal und All zugleich, Ob ihr arm seid oder reich, Laßt es euch schwerlich rauben, An meine Schmach zu glauben. Könnt ich nun was beginnen Und guten Rath gewinnen, Daß ich mein Unverschulden Zu euer Aller Hulden Und meines Herren Ehre Beweise und bewähre, Guten Willen hätt ich wol dazu. So rathet Ihr denn, was ich thu. Was man mir auflegt vor Gericht, Ich bin bereit und weigr es nicht, Daß euer Aller Argwahn Beiseitigt werd und abgethan; Und thu es darum noch viel gern, Daß meines Herren Ehre ferner Keiner Schmach mehr wird geziehn." Der König sprach: „Frau Königin, Ich laß es gern hiebei bestehn: Soll ich Beweise von euch sehn, Wie uns verheiß'n hat eur Mund, So thut uns Sicherheit nur kund. Vor unserm Angesichte Versteht zu dem Gerichte Euch mit dem glühnden Eisen, Wie euch der Hof wird weisen.“ Die Königin versagt' es nicht: Sie gelobte das Gericht Wie es ihr ward gesprochen Nach den nächsten sechs Wochen

In die Stadt zu Carliun. König und Ritter schieden nun Und das Concil all insgemein. Isolde blieb zurück allein Mit Sorgen und mit Leide. Leid und Sorge beide Damit war sie befangen. Um die Ehre mußt ihr bangen; Auch zwang sie das verhohlne Leid, Daß sie ihre Unwahrheit Zu Wahrheit sollte bringen. In beiden leiden Dingen Wußte sie nicht aus noch ein. Sie stellte beide, Furcht und Pein, Auf den gnadenreichen Christ, Der in den Nöthen hilfreich ist. Der sollte sie vertreten: Mit Fasten und mit Beten Befahl sie ihm die Angst und Noth. In diesen Sorgen hatt Isot Zuflucht zu einer List gesucht Im Vertraun auf Gottes hörsche Zucht. Sie schrieb und bestellte dann Einen Brief an Tristan, Und entbot ihm, daß er kommen möchte, Wie er es auch zuwege brächte, Des Tages früh gen Carliun, Und wenn sie landen sollte nun, Ihrer harren an dem Port. Nun, so geschahs. Es fehlte dort Im Pilgerkleide Tristan nicht; Jedoch hatt er sein Angesicht Ganz entfärbt und aufgeschwellt, Dazu sich anders sehr entstellt. Als Isold und Marke kamen, Da ihr Gelände nahmen, Die Königin ersah ihn dort

Und erkannt ihn auch sofort; Und als das Schiff zu Lande stieß, Da gebot Isold und hieß, Wenn der Waller, der da stände, Stark genug wär und behende, Und sonst es gerne thäte, Daß man um Gott ihn bäte, Daß er sie durch die Flut zuhand Von der Brücke trüg ans Land; Sie wolle sich in diesen Tagen Von keinem Ritter lassen tragen. Da riefen Alle gleich ihn an: „Kommt doch näher, guter Mann, Und trägt die Königin ans Gestad.“ Er leistete was man ihn bat: Die Königin auf der Brücke dort Nahm er auf den Arm sofort Und trug sie durch die Flut ans Land. Ihm raunt' ins Ohr Isold zuhand, Wenn er ans Ufer käme, Daß er den Fall da nähme Mit ihr pardauz zur Erden. Was auch draus sollte werden, Er that's: sobald er das Gestad Erreichend festes Land betrat, Zur Erde sank der Wallersmann Als hätt ers nicht mit Fleiß gethan, Und fiel so ungeschickt dahin, Daß er der schönen Königin Im Arm und an der Seite lag. Da hieß es: „Laufe schnell wer mag!“ Des Gesindes eilt' auch gleich ein Heer Mit Stäben und mit Stöcken her Und dacht ihn wol mit tüchtigen Schlägen dafür zu züchtigen. „Rein, nein, laßt ab“, rief da Isot, „Es geschah dem Waller nur aus Noth: Der Arme ist so schwach und krank, Daß er wider seinen Willen sank.“

Des sagten ihr die Weisen Nur Dank: sie mustens preisen, Und loben ihr Gemüthe, Daß sie es mit Ungüte Dem armen Manne nicht verwies. Lachend sprach Isolde dieß: „Was Wunder wär denn auch daran, Wenn dieser wallende Mann Mit mir hätte Scherz getrieben?“ Das nahmen sie wol auf und schrieben Für Zucht ihrs an und hösschen Sinn. Gelobt ward die Königin Und gepriesen drum von manchem Mann. Herr Marke sah es Alles an; Er hörte dieß und wieder das. Isot sprach aber noch fürbaß: „Nun weiß ich nicht was werden soll, Denn euer Jeder sieht nun wol, Daß ich das nicht beschwören kann, Daß außer Marke nie ein Mann In meinen Arm gekommen, Oder jemals Platz genommen Hab an meiner Seiten.“ So trieben sie im Reiten Ihren Scherz noch Alle Mit des Pilgrims Falle Bis Carliun; da war ihr Ziel. Da sah man der Barone viel, Von Pfaffen, Rittern groß Gedränge, Gemeinen Volkes auch die Menge, Bischöfe und Prälaten, Die da das Hochamt thaten Zur Einweihung des Gerichts. Da gebrach nun weiter nichts Was noth war nach des Hof's Gebrauch; Im Feuer lag das Eisen auch. Die gute Königin Isold, Die hatt ihr Silber und ihr Gold,

Ihre Zier und was zur Hand Ihr war von Pferden und Gewand Hingeschenkt um Gottes Huld, Daß Gott doch ihrer wahren Schuld Nicht an ihr gedächte Und sie zu Ehren brächte. Zum Münster war sie so gekommen Und hatte da ihr Amt vernommen Mit inniglichem Muthe, Die weise, die gute. In tiefer Andacht lag sie da. Sie trug dem bloßen Leibe nah Ein haren Hemde hart und rauch; Ein wollen Röcklein drüber auch, So kurz, daß es zwey Hände Ob den Ellenknien ging zu Ende. Dieärmel waren aufgezogen Schier biß an den Ellenbogen; Arm' und Füße waren bar. Manch Herz und Auge nahm es wahr Und erbarmte sich des Weibes. Des Gewands und bloßen Leibes Ward von Allen wahrgenommen. Das Heiltum war nun auch gekommen, Darauf den Eid sie sollte thun. Man gebot Isolden nun, Ihre Schuld an diesen Sünden Gott und der Welt zu künden. Nun hatt Isolde Ehr und Leben An Gottes Güte ganz ergeben. Sie bot ihr Herz und ihre Hand Furchtsam, wie es um sie stand, Dem Heiltum und dem Eide. Hand und Herz auch beide Befahl sie Gottes Segen Zu bewahren und zu pflegen. Nun waren da auch Leute So ungezogen heute,

Daß sie der Königin den Eid Staben wollten ihr zu Leid, Zu Schaden und zu Falle. Die bittre Neidgalle, Der Truchsäß Mariodo, Der legt' es so und wieder so Und vielfach auf ihr Unheil an. Doch war dawider mancher Mann, Der sich selber an ihr ehrte Und es ihr zu Gute kehrte. So ging das Kriegen hin und her, Wie ihr der Eid zu stellen wär; Der war ihr böse, der ihr gut, Wie man in solchen Fällen thut. „Herr König“, fiel die Königin ein, „Mein Eid muß so gestellt doch sein Wie euch selber wol behagt. Darum so seht nun selber zu Was ich spreche oder thu, Ob ich es mit dem Eide Euch auch zu Dank bescheide; Ihr Aller Reden ist zuviel. Vernehmt wie ich euch schwören will: Daß meines Leibes nie ein Mann Jemals Kunde gewann, Und mir zu keinen Zeiten Im Arme noch zur Seiten Außer euch ein Mann noch lag Als der, den freilich ich nicht mag In meinem Eid verläugnen: Ihr saht es sich eräugnen, Ihr saht mir in den Armen Den Waller, den armen. So helfe mir der Jungfrau Kind Und alle Heilgen, die da sind, Zum Segen und zum Heile Bei diesem Urtheile. Wenn ihr noch nicht zufrieden seid,

So behr ich euch auch gern den Eid So oder so, wie ihr nun wollt." „Nein“, sprach der König, „Frau Isold, Es dünkt mich schon genug hieran Soweit ich mich versinnen kann. Nun nehmt das Eisen in die Hand, Und wie ihr Wahrheit habt bekannt, So helf euch Gott in dieser Noth.“ — „Amen“, sprach da Schön Isot. In Gottes Namen griff sie's an Und trug es, daß sie nicht verbrann. Da wurde klar ans Licht gestellt Und bewährt vor aller Welt, Daß der tugendreiche Christ Windschaffen wie ein Ermel ist. Er fügt sich gern und schmiegt sich an, Wie man es nur verlangen kann, So gefüge stäts und wol Als er nach allen Wünschen soll; Er ist den Herzen gleich bereit Zum Truge wie zur Wahrheit. Seis zum Ernste, seis zum Spiel, Er ist wie man ihn haben will. Das war hier wol zu schauen An der gefügten Frauen. Ihr half die Verschlagenheit Und ihr vergifteter Eid, Mit dem sie falsch vor Gott gespielt, Daß sie die Ehre behielt Und wurde da von Neuem Von Marke dem Getreuen Sehr geminnt und geehrt, Dazu gepriesen und gehehrt Von Land und Leuten allerwärts. Woran der König ihr Herz Mit Verlangen nur sah hangen, Das war sogleich auch sein Verlangen.

Er bot ihr Ehr und volles Gut; All sein Herz und all sein Muth Sah man auf sie gewandt allein Ohn alle Falschheit treu und rein. Sein Zweifel und sein Argwahn Waren wieder abgethan.

Tristan, Isots Geselle nun, 15769 Als er sie zu Carliun Getragen hatte zum Gestad Und so vollbracht was sie ihn bat, Fuhr er desselben Males Von Engelland gen Wales — Zu dem Herzog Gilan: — Der war noch ein junger Mann, Reich und fröhlich und dabei Noch ehlichen Weibes frei. Der hieß ihn gerne willkommen: Er hatte viel von ihm vernommen Von männlichen Dingen Und seltsamem Gelingen, Und fliß sich deswegen Ihn ehrenvoll zu pflegen, Bot ihm Gemach und Freude da, Und wovon er sich versah Es wär ihm erfreulich, Da wandt er getreulich Allen Fleiß sogleich daran. Denn der traurge Tristan War zu allen Stunden Mit Gedanken gebunden Zu Trauer, immer neuer, Um sein Liebesabenteuer.

Eines Tages nun geschahs, Als Tristan bei Gilanen saß, Sinnen und Sehnen in der Brust: Da erseufzt' er unbewußt. Als Gilan des ward gewahr, Gebot er, daß man brächte dar Sein Hündelein Petiteriu, Seines Herzens Spiel von Avelu Und seiner Augen Gemach. Da that man seinen Worten nach: Ein Purpur edel und reich, Einem fremden Wunder gleich, Nach des Tisches Maß gebreitet, Ward vor ihn auf den Tisch gespreitet, Ein Hündelein darauf getragen: Das war gefeinet, hört ich sagen, Und Gilanen zugesandt Aus Avelun, der Feinen Land, Von einer Göttin drinne Aus Lieb und aus Minne. Mit solcher Kunst war und so fein Geschaffen dieses Hündelein An Farb und an der Kraft zugleich, Daß keine Zunge redereich Genug, kein Herz so weise ward, Seine Schönheit, seine Art Zu beschreiben und zu sagen. Ihm waren Farben aufgetragen So künstlich und so wundersam, Daß Niemand recht ins Klare kam, Wie seine rechte Farbe war. So seltsam schillerte sein Haar: Sah man von der Brust es an, Geschworen hätte Jedermann Es wäre weißer als der Schnee. Von Weichen war's doch grün wie Klee, Eine Seite roth wie Gran, Die andre gelber als Safran; Blau wie Lazur von unten,

Nach oben war's mit bunten Gemischten Farben übergossen, Die so in einander floßen, Daß sich keine vor der andern bot. Da sah man weder grün noch roth, Noch weiß noch schwarz, noch gelb noch blau, Und doch von allen eine Schau, Ein rechter purpurbrauner Schein. Dieß Werk der Aveluner Fein Sah man widerhaar es an, So war kein noch so weiser Mann Seiner Farbe recht gewaltig. Sie schien so mannigfaltig, Sie irrte so und flirrte, Daß es den Sinn verwirrte. Auch ging ihm um den Kragen Eine Kette, goldgeschlagen, Daran hing eine Schelle, Die klang so süß und helle Sobald es sich bewegte Daß, wie er Sorgen hegte Von Abend bis zum Morgen, Doch Tristan seiner Sorgen Ledig und ohne saß Und des Leides gar vergaß, Das ihn um Isolde zwang. So süß war der Schelle Klang, Daß sie Niemand vernahm, Dem sie nicht wandte den Gram Und was ihm je zu Leid geschah. Nun hörte Tristan und sah Das wunderliche Wunder an. Hund und Schelle begann Er zu beschaun und zu betrachten, Auf jedes einzeln zu achten, Den Hund und seine schöne Haut, Die Schelle und den süßen Laut. Ihn nahmen beide Wunder

Und daucht ihn doch jegunder Das Wunder mit dem Hündelein Viel wunderbarer noch zu sein Als jenes mit dem Schellenklang, Der so süß ihm in die Ohren drang Und nahm ihm all sein Grämen. Dieß mußt ihn Wunder nehmen, Daß er mit lichten Augen An seiner Augen Taugen Bei diesen Farben irre ward, Denn keine blieb bei ihrer Art, Im Sehn versagt' ihm stäts der Sinn. Gefüge griff er endlich hin Und streichelt' ihm das glatte Haar: Da ward ihm zu Muthe gar, Als ers zu streicheln begann, Als griff' er Palmatseiden an, So linde war es und so fein. Man hört' es bellen nie noch schrein, Noch zeigt' es jemals Ungeberde, Was auch mit ihm getrieben werde; Es aß oder trank auch nicht, Wie uns die Märe von ihm spricht. Als es hinweg nun ward getragen, Tristans Trauern war und Klagen So frisch da wieder wie vorher, Ja Eine Sorge hatt er mehr, Da er nun all sein Lichten Begann darauf zu richten, Auf andres nichts mehr achtete Als was sein Herz extrachtete: Mit List und klugen Sinnen Das Hündelein zu gewinnen, Das Hündelein Petiteriu. Er schickt' es gern der Herrin zu, Daß ihres Herzens Schwere Damit erleichtert wäre. Nun konnt er sich doch nicht versehn

Wie es sollte geschehn, Durch Bitten oder listgen Schlich: Denn das wußt er sicherlich, Außer für sein Leben Würd es Gilan nicht geben Um alles Goldes Schimmer. Dieß Trachten wollte nimmer Aus seinem Herzen weichen; Doch that er nicht desgleichen. Wie die rechte Sage Bescheid Giebt von Tristans Mannheit, So war desselben Males Dem Lande zu Wales Ein Riese nah gesehen; Hochfährtig und vermaß Haus' er an dem Meeresstrand, ~~Urgan si filus~~ genannt. Demselben Riesen war Gilan Mit dem Lande Wales unterthan: Sie mußten Zins ihm geben, Daß er die Leute leben Ledig ließ' und ungeplagt. Dem Hofe ward nun angesagt, Urgan der Riese wär gekommen Und hätte schon hinweggenommen Den Zins gar, Schaf und Rinder Und Schweine nicht minder: Die ließ' er vor sich jagen. Da begann Gilan zu sagen Seinem Freunde Tristan, Wie dieser Zins von Anfang an Wär auferlegt dem Lande Mit Gewalt zu seiner Schande. „Herr, nun sagt mir“, sprach Tristan, „Wenn ich dazu verhelfen kann Und schaffen, daß in kurzer Zeit Ihr solchen Zinses ledig seid

Und immer bleibet all eur Leben, Was wollt ihr mir zu Löhne geben?" „In Treuen, Herr“, sprach da Gilan, „Ich geb euch Alles was ich kann.“ Tristan aber sprach fürbaß: „Herr, versichert ihr mir das, So helf ich euch fürwahr dazu, Mit wie großer Noth ichs thu, Daß ihr binnen kurzer Zeit Auf immer Urgans ledig seid, Ich verlore denn das Leben.“ — „In Treuen, Herr, ich will euch geben Wieviel ihr fordert“, sprach Gilan: „Was ihr gebietet, ist gethan.“ Zu Pfande bot er ihm die Hand. Für Tristan ward alsbald besandt Sein Roß und auch sein Eisen; Dann bat er, ihm zu weisen Den Weg, auf dem des Teufels Brut Hinfuhr mit dem geraubten Gut. Tristanden ward gewiesen Die Heimfahrt des Riesen: Er kam in einen wilden Wald, Der an des Riesen Aufenthalt Eben bei der Brücke stieß, Ueber die den Raub er gehen ließ. Raub und Riese kamen dort; Doch Tristan war schon an dem Ort Und hielt den Raub gewaltsam an. Da nun der schnöde Rief Urgan An der Brücke sah die Wehr, Da lief er ungesäumt daher Und eine überlange Stählerne Stange Trug und schwenkt' er hoch empor. Als er den Ritter davor, Den wolgewaffneten, sah,

Verächtlich sprach er zu ihm da: „Freund auf dem Ross, wie heißt ihr? Und warum laßt ihr mir Die Habe nicht hinübergehn? Daß das mir ist von euch geschehn, Weiß Gott, das geht euch bloß ans Leben, Wollt ihr euch nicht gefangen geben.“ Der auf dem Rosse sprach zuhand: „Freund, ich bin Tristan genannt; Und daß du's wißest, fürcht ich Deine Stange da und dich Nicht eine halbe Bohne. Drum laß von deinem Sohne: Denn glaube sicher, Geselle, Dein Raub kommt nicht von der Stelle Sofern als ich's verwehren kann.“ „Ja“, sprach der Riese, „Herr Tristan, Ihr trogt, weil ihr bestanden Morolfen von Irland, Mit dem ihr euer Gefecht Mit so großem Unrecht Um nichts zusammentruget Und ihn aus Hochfahrt schluget. Es ist noch nicht um mich bewandt Wie um Gandin von Irland, Zu dem ihr tückisch kamet Und ihm die Schöne nahmet, Die blühende Isolde, Die er begehrt zum Solde: Nein, nein, die Küste hört mir zu, Und heiß ich Urgan li filu. Nur bald mir aus den Wegen!“ Da begann er zu wagen Und mit beiden Händen Auf Tristan loszusenden Einen Wurf und einen Schwang, Der war groß zumal und lang.

Er hatt ihm seine Richte Im Fall und im Gewichte Recht nach dem Ziel gegeben, Daß er sollt ans Leben Tristanden sein gegangen. Und als er mit der Stangen Ihn meinte zu erreichen, Tristan begann zu weichen; Doch wach er nicht geschwind genug: Er traf ihm vor dem Hinterbug Das Ross und schlug es gar entzwei. Das Ungethüm mit freudgem Schrei Rief Tristanden lachend an: „So helf euch Gott, mein Herr Tristan, Beeilt euch nicht mit Reiten, Bleibt mir noch hier zur Seiten, So ich euch mag erflehen, Damit ihr mich mein Leben Mit Ehren und mit Minnen Noch bringen seht von hinnen.“ Als er das Ross erschlagen sah, Ins Gras herab sprang Tristan da Und mit dem Sper nun lief er her Und stach dem Riesen mit dem Sper Eine Wund ins Auge, Die ihm zum Tode tauge. Der ungeheure Rief Urgan, Der Stelle eilt' er sich zu nahen, Wo seine lange Stange lag Und als er niedergriff darnach, Da hatte Tristan seinen Sper Vertauscht und kam geschwind daher Gelaufen mit dem Schwerte Und traf, wie ers begehrte, Den Riesen: denn er schlug die Hand, Als er zur Stange sie gewandt, Ihm ab, daß sie am Boden lag; Und gab ihm wieder einen Schlag

In's Bein und wandte sich hindann. Urgan, der schadhafte Mann, Griff mit der linken Hand hernieder Und hob empor die Stange wieder. Da ward sein Feind bestanden: Er jagte Tristanden Manchmal ängstlich grad und frumm Unter den Bäumen herum. Doch war der Blutstrom so groß, Der von Urgans Wunden floß, Daß zuletzt der Teufelsmann Sich zu fürchten begann, Ihm möchte von dem Blute An Kräften und am Muthe In kurzer Zeit zu viel entgehn. Da ließ er Raub und Ritter stehn Und nahm die Hand, wo er sie fand, Und seiner Beste zugeraunt Entkam er ihm balde. Tristan stand in dem Walde Bei seinem Raub alleine; Angst hatt er doch nicht kleine, Als Urgan lebend ihm entrann. Da setzte sich aufs Gras Tristan, Bedenkend und betrachtend Und klüglich beachtend, Da er von der That Gelingen Kein Zeichen hätte zu bringen Als den Zins nur und den Raub, So helf ihm Alles nicht ein Laub Wie viel er auch Mühseligkeit Und Angst bestanden hätt im Streit, Und sorgte, Gilan dächte nun Des Vertrags sich abzuthun, Der unter ihnen Zwein bestand. Da kehrt' er auf den Weg zuhand Der Spur nachfolgend immerdar, In der Urgan gelaufen war,

Und wo die Erde und das Gras Noch roth war von dem Blut und naß. Als er nun zu der Beste kam, Fleißiglich des Riesen nahm Er wahr, wo er ihn fände dort; Doch traf er ihn noch Wen am Ort, Der jemals Leben gewann: Denn der verwundete Mann, Wie uns die Märe thut bekannt, Hatte die verlorne Hand Auf einen Tisch in seinem Saal Gelegt, und war hinab ins Thal Von der Burg gelaufen, Wurzeln graben, Die er zur Wunde sollte haben, Dieweil sie ihm zu genesen Behülflich wären gewesen. Nicht übel hatt ers auch bedacht: Hätt er die Hand zum Arm gebracht Mit den Künsten, die er wußte, Oh sie verfallen müßte Unwiderruflichem Tod, Er wär geheilt von dieser Noth, Mit dem Auge nicht, doch mit der Hand. Nun aber war das abgewandt. Denn als Tristan kam und sah Die Hand auf dem Tische da Und Niemand, der sie mehrte, Da nahm er sie und kehrte Zurück wie er gekommen war. Urgan kam heim und ward gewahr, Daß ihm verloren war die Hand. Er ward in bitterm Zorn entbrannt: Die Arznei warf er nieder Und lief nach Tristanden wieder. Der war schon über der Brücke Und blickte von dort zurücke Und sah, daß er gelaufen kam.

Des Riesen Hand er eilends nahm Und barg sie unter einem Strauch. Da übernahm die Angst ihn auch Vor dem ungeheuern Mann, Denn es war kein Zweifel dran, Des Einen Tod nun mußt es sein, Es sei des Riesen oder sein. Da lief er hin zur Brücken Und begann den Sper zu zücken, Und stach auf ihn, daß er zerbrach. Und mittlerweile daß er stach, So war auch schon der leidge lange Mann zur Hand mit seiner Stange, Die er gar hastig auf ihn schlug; Zum Glück, daß sie da übertrug, Er mochte sonst nicht genesen, Wär er auch von Erz gewesen. Doch half ihm jetzt aus der Gefahr, Daß Urgan ihm so zornig war, Drum war er ihm zu nah gekommen Und hatte seinen Schwung genommen Zu ferne hinter ihm her: Oh nun die Stange, die war schwer, Zurückzog der unselge Mann, Da hatt ihm unversehns Tristan Einen Stich ins Auge gestossen: Er stieß zum Glück dem Großen Ins andre Auge einen Stich. Hiemit schlug Urgan um sich Ins Blaue wie ein blinder Mann. Er fing es so mit Schlagen an, Tristan ging ruhig seitwärts stehn Und ließ ihn sich im Kreise drehn Und schlagen mit der linken Hand. So kam es, daß er dem Rand Seinen Platz so nahe nahm, Daß Tristan hergelaufen kam Und hatt an diese Ritterschaft All seine Macht gelegt und Kraft,

Ihn in den Tod zu senden: So stieß mit beiden Händen Er ihn hinab die Brücke, Daß in viel tausend Stücke Am Felsen von der eignen Last Zerbrach der ungeheure Gast. Hiemit nahm aber Tristan, Der siegbefeligte Mann, Die Riesenhand und eilte fort Und kam dahin bald, wo von dort Ihm entgegenritt Herzog Gilan. Dem hatt es leid derweil gethan, Daß Tristan sich des unterfangen, Mit dem Riesen kämpfen war gegangen: Denn nimmer hätt er sichs versehn, Er würd entgehn, wie nun geschehn. Nun er ihn zu sich kommen sah, Mit Freuden sprach er zu ihm da: „Ah bien venianz, gentil Tristan: Seliger Mann, nun saget an, Wie stehts um euch, seid ihr gesund?“ Da ließ ihn Tristan gleich zur Stund Die todte Hand des Riesen sehn Und sagt' ihm was da war geschehn, Sein Heil und sein Gelingen In allen diesen Dingen. Gilan erfreute sehr sein Glück: Zu der Brücke ritten sie zurück Und fanden in der Tiefe dort, Nach Tristans ungelognem Wort, Den zerstürzten großen Mann Und sahn das Wunder wundernd an. Dann wandten Beide sich alsbald Und trieben fröhlich aus dem Wald Die Heerde wieder in das Land, Hievon erhob sich allzuhand In Wales großer Jubelschall. Die Leute sagten überall

Tristanden Ehre, Lob und Preis: Der drein vernahm man, daß ich weiß, So viel im Land zu keiner Zeit Von eines Mannes Mannheit. Als nun Gilan und Tristan, Der siegbefeligte Mann, Nach Hause wieder kamen, Ihr Glück zum Stoffe nahmen Wol in Gesprächen später, Da sprach der Wunderthäter Tristan zu Gilan zulegt: „Herr Herzog, ich mahn euch jetzt An das Wort, das ihr mir gabt, Und was ihr mir verheissen habt Bei eurer Treue Sicherheit.“ Gilan sprach: „Herr, ich bin bereit Und thu es gern; nur saget mir Was euch geliebt, was fordert ihr?“ — „Herr Gilan, ich muth euch zu, Daß ihr mir gebt Petiteriu.“ — „So rath ich besser“, sprach Gilan. Doch Tristan sprach: „Was meint ihr dann?“ — „Laßt mir, Herr, das Hündelein Und nehmt die schöne Schwester mein Und halb das Gut, das ich gewann.“ — „Nein, Herr Herzog Gilan, Ich mahn euch eurer Sicherheit, Denn alle Lande weit und breit, Die nähm ich wahrlich nicht dafür, So lang es stünd in meiner Kür. Ich schlug Urganen li filu Um nichts als um Petiteriu.“ „In Treuen, mein Herr Tristan, Liegt euch so viel mehr hieran Als an dem angebotnen Hort, So löß ich mein verpfändet Wort Und geb euch was euch lieber ist.

Ich will nimmer falsche List Gebrauchen, das sei fern, hiezu. Wie gar ungern ich es thu, Was ihr gebietet, das soll sein.“ Hiemit ließ er das Hündelein Vor sich und vor Tristanden tragen. „Seht“, sprach er, „Herr, ich will euch sagen Und will euch schwören einen Eid Auf alle eure Seligkeit, Daß ich kein Ding erlangen kann Und nichts so Liebes je gewann (Nur ausgenommen Ehr und Leben), Daß ich nicht lieber wollte geben Als dieß Hündelein Petiteriu; Doch nehmt es hin und habts in Ruh Und laß es Gott euch wol bekommen. Ihr habt mir traun an ihm benommen Meiner Augen liebstes Spiel Und meiner Herzenswonnen viel.“ Als das Hündelein Tristan So zu eigen gewann, Dagegen hätt er Römisch Reich Und die ganze Welt zugleich, Alle Länder, alle Meere Nicht werth geachtet eine Beere; So lieb ihm auch noch nie geschah, Als bei Isolden, so wie da. Zu seiner Heimlichkeit gewann Er einen gälschen Fiedelmann, Der gefüge war und weise, Daß er ihn unterweise In gefügten Dingen, Wie er es sollte bringen Isot der schönen Königin, So ihr zu trösten Herz und Sinn. Er verleimt' es dem Galotten Heimlich in seiner Rotten; Er schrieb auch einen Brief an sie

Und entbot ihr wo und wie Er ihr das Wunder hätt erjagt. Der Spielmann, wie ihm war gesagt, Beeilt' er sich zu reisen, Und nach Tristans Unterweisen Kam er gen Tintajoel In König Markes Castel, Daß ihm keinerlei Mißlingen Widerfuhr in seinen Dingen. Brangänen that er Alles kund Und übergab ihr Brief und Hund; Die übergab es Isoten. Als es Isoten ward geboten Und sie es sah jegunder Daß wunderliche Wunder, Daß sie an dem Hündlein fand, Dem Spielmann gab sie gleich zur Hand Zu Lohn und zu Solde Zehen Mark von Golde. Sie entbot auch zuhanden In einem Briefe Tristanden, Daß Marke wie billig Ihm wieder hold und willig Zu Lieb und Freundschaft wäre Und sich der Kläffer Märe Nicht mehr zu Herzen nähme; Daß er nur wiederkäme: Sie hätt es Alles abgethan. Dem Rathe folgte Tristan: Er kehrte wieder heim zuhand. Hof und König, Leut und Land Boten ihm Ehre wie vorher. Man hatt ihm Ehren niemals mehr Am Hof geboten als geschah, Obgleich Mariodo ihm da Ehr außerhalb des Herzens bot, Und sein Gesell Petit Melot.

Ihr Ehren mochten sparen, Die seine Feinde waren: Nur wenig Ehre war dabei. Nun sprecht Alle wie dem sei: Wo solch äußrer Schein bestraft, Ist das Ehre oder nicht? Ich spreche Nein und spreche Ja: Ja und Nein sind beide da. Nein an jenem, der sie beut, Ja an dem, den sie erfreut. Die Zwei sind beide an den Zwei: Man findet da so Ja als Nein. Was lehrt uns nun die Lehre? Es ist Ehre sonder Ehre. Frau Isot, die Königin, Sagt' ihrem Herrn mit schlauem Sinn, Von der Mutter wär ihr zugesandt Das Hündelein aus Irenland. Auch ließ sie ihm machen Von köstlichen Sachen, Von Gold und von Geschmeide, Zu aller Augen Weide Ein wonnigliches Häuselein; Ein reicher Pfellel war darein Ihm gespreitet, drauf er lag, So daß es immer, Nacht und Tag, So geheim als offenbar Isolden vor den Augen war. Die Gewohnheit ward ihr lieb: Wohin sie ritt, wo sie verblieb, Es kam ihr aus den Augen nimmer: Man führt' es oder trug es immer, Daß siez mit Augen vor sich sah; Was nicht um ihr Gemach geschah: Wie uns die Märe sagt, geschahs, Daß sie ihr Herzleid nie vergaß, Und der Liebe Tristans willen, Der es gesandt ihr Leid zu stillen.

Nicht Gemach gab ihr Petiteriu: Sie gewann von ihm nicht Trost und Ruh, Denn die getreue Königin, Als ihr des Hündeleins Gewinn Zu allererst zu Statten kam, Und sie die Schelle vernahm, Von der ihr all ihr Leid entschwand, Da erwog sie zuhand, Wie Tristan ihr Freund beladen Wär um sie mit Herzensschaden, Und gedacht alsbald bei sich: „O weh, o weh, und freu ich mich, Wie thu ich Ungetreue so? Wie mag ich jemals wieder froh Sein die allerkleinste Frist, Dieweil er um mich traurig ist, Der seine Freude und sein Leben Für mich der Trauer hat ergeben? Wie freu ich mich wol ohne Ihn, Des Leid und dessen Freud ich bin? Warum erlach ich jemals noch, Da Er in seinem Herzen doch Nicht weiß was Ruh und Friede sei, Es wär mein Herz denn auch dabei? Er hat kein Leben ohne mich, Und ich lebte freudiglich Und froh je ohne Sünde, Da er in Trauer stünde! Nicht wolle Gott der Gute, Daß ich in meinem Muthe Ohn Ihn der Freude mich geselle!“ Hiemit brach sie ab die Schelle Und ließ die Kette hangen. Damit war auch vergangen Der Schelle Kraft und Tugend all: So herzerquicklichen Schall Gab sie nicht wieder wie vorher. Man sagt, daß sie hinfort nicht mehr Erleschte noch zerstörte,

Wie oft man sie auch hörte, Bedrängter Herzen Weh und Ach. Isolde fragte nicht darnach, Sie wollte doch nicht fröhlich sein. Die Schwelgerin in Sehnsuchtspein Hatt alle Freude, all ihr Leben Dem Sehnen und dem Freund ergeben.

Nun hatten Tristan und Isot 16407 Ueberwunden wieder Sorg und Noth Und fühlten sich am Hofe wol. Der Hof war ihrer Ehren voll, Nie war da ihres Lobes mehr. Sie waren Marken wie vorher Vertraut und wurden nicht bewacht. Auch nahmen sie sich wol in Acht, Denn fanden sie nicht Ort und Zeit Zu geheimer Traulichkeit, So genügt' es ihnen an dem Willen, Der verliebte Herzen oft muß stillen. Das Trachten und das Denken Es an das Ziel zu lenken, Das den Herzen Frieden leiht, Das mag den Herzen alle Zeit Zum Leben Lust und Freude geben. Das ist das rechte Liebesleben, Das sind die besten Sinne, Die da frommen bei der Minne: Wo man der That entrathen muß Und rechter Minne Vollgenuß, Da soll man sich bequemen, Für die That den Willen nehmen. Wo der gewisse Willen ist, Da sei auch günstig Raum und Frist.

Man soll Verlangen stillen Mit dem gewissen Willen. Gesellen und Gespielen Die sollen nichts erzielen, Versagt es die Gelegenheit, Sie zielen sonst nach ihrem Leid. Wer wo es nicht geschehn kann will, Der spielt ein sehr gefährlich Spiel. Wo es sich fügt, da greife zu, Bei diesem Spiel gewinnest du, Es bringt nicht Herzeleid und Noth. Die Gespielen Tristan und Isot, Lag ihnen Zeit und Stätte fern, Sie gaben Zeit und Stätte gern Mit ihrer Beider Willen hin. Der Wille schlang in Beider Sinn Sich lieblich durch die Weile, Süß ohne Hast und Eile: Einige Liebe, gleicher Muth Bedachte Beide süß und gut. Die Liebe stäts verhehlten Die zu stäter Lieb Erwählten Vor Mark und dem Gesinde So gut als es die blinde Liebe gestatten wollte, Der ihr Herz Gehorsam zollte. Doch ist's um eifersuchtgen Wahn Und seinen Samen so gethan, Wo man ihn in den Aker trägt, Daß er da tausend Wurzeln schlägt. Da wuchert er so mächtig, So giebig und so trächtig Wenn er nur in der Feuchte steht, Daß er so leicht nicht vergeht Und wol nie vergeben kann. Der geschäftge Argwahn, Der trieb an den Geliebten, Wie er zuvor getrieben,

Seinen Wucher und sein Spiel. Da war der Feuchte nur zu viel, Der süßen Geberde, An der man die Bewährde Der Minne sah zu jeder Stund. Das alte Sprichwort hat wol Grund: Und hüte man sich noch so sehr, So blieben doch zu trennen schwer Die Augen von dem Herzen, Der Finger von den Schmerzen. Des Herzens Leitesterne, Die weiden da zu gerne Wo das Herz ist hingewandt; Auch mag der Finger und die Hand Sich von dem Ort nicht scheiden, Wo der Schmerz liegt und das Leiden. So that auch dieß verliebte Paar: Wie groß auch ihre Sorge war, So konnten sie doch nie umhin Die Saat des Argwahns groß zu ziehn Mit der Augen süßem Spiel; Sie trieben's oft und allzu viel, Denn leider, also heißt es ja, Des Herzens Freund, das Auge, sah Stäts wieder nach dem Herzen hin, Die Hand muß nach den Schmerzen ziehn. So mußten sie auch unter sich Herz und Augen inniglich Mit Blicken so verstricken, Daß sie aus ihren Blicken Oft und zu manchen Zeiten Sich nicht so schnell befreien, Daß Marke nicht darinne Den Balsam fand der Minne. Drum hatt er immer Acht auf sie, Sein Auge ließ von ihnen nie: Aus ihren Augen immer

Blickt' ihm der Wahrheit Schimmer; Sonst verrieth sie sich ihm nicht Als nur in ihrem Angesicht: Das war so minniglich, sie sahn Sich so süß und sehnlich an, Daß es ihm an die Seele ging, Und ihn solcher Zorn befing, Solcher Neid und solcher Haß, Daß er dieses so wie das, Den Zweifel und den Argwahn Auf einmal hatte hingethan: Von Leid und Zorn befangen War ihm Sinn und Maß vergangen. Das war seines Sinnes Tod, Daß sein Herzeliub, Isot, Einen Andern meine In Treun als ihn alleine: Denn Ihm ging vor der Horden Nichts auf der Welt, Isolden. Und zürnt' er ihr auch noch so sehr, Er ließ davon doch nimmer mehr, Sie war sein liebes Weib und blieb Ihm mehr als Leib und Leben lieb. Jedoch wie er sie liebte, Dieß Leid, das ihn betrübte, Und diese wüthende Pein Trieb ihn in solche Wuth hinein, Daß er Alles aus dem Sinne schlug: An seinem Zorn war ihm genug. Er gäbe jezo nicht ein Haar Darum, obs falsch wär oder wahr. In diesem blinden Leide Besandt er sie Beide Vor den Hof in den Saal Und vor sein Hofgesind zumal. Laut sprach er zu Isoten da, Daß all der Hof es hört' und sah: „Meine Frau Isot von Trenland,

Land und Leuten ist es wolbekannt, Wie schwer ihr im Verdachte seid Nun lange seit geraumer Zeit Mit Tristan, meinem Schwestersohn: Ich ließ auf alle Weise schon Euch Gut und Warte legen, Ob Ihr nicht meinetwegen Die Thorheit ließet bleiben; Doch wollt ihrs weiter treiben. Ich bin doch kein so dummer Mann, Ich weiß es wol und seh euch an Insgeheim und offenbar, Euer Herz und euer Augenpaar Die sind zu allen Stunden An meinen Neffen gebunden. Dem bietet und erzeiget ihr Viel süßere Geberd als mir. Diese Geberde lehret mich, Daß er euch lieber ist als ich. Alle Gut, die ich erdenke, Daß ich euch und ihn verschränke, Die mäg mir nicht zu Statten kommen: Es ist umsonst und will nicht frommen Wie lang ich es schon treibe. Ich habe Leib von Leibe Besondert lang so fleißig, Kein größer Wunder weiß ich Als wie ihr doch in all der Zeit Im Herzen Eins geblieben seid. Wehrt' ich euch oft mit süßen Blicken der Augen Grüßen, So kann ich an euch Beiden Die Liebe doch nicht scheiden Und hab es euch zu lang vertragen. „Nun will ich euch das Ende sagen. Ich will dieß Leid und diese Schmach, Die ihr mir fügt (das Herz zerbrach Mir schier von euern Schulden),

Mit euch nicht länger dulden, Die Schande nicht mehr leiden Hinfüro von euch Beiden. Auch will ich zu so schwerer Rache Euch nicht ziehn um diese Sache Als ich wol billig sollte, Wenn ich mich rächen wollte. Neffe Tristan, Frau Isot, Ich will euch Beiden den Tod Nicht anthun oder sonst ein Leid, Weil ihr zu lieb dazu mir seid, Wie ungern ichs gestehe. Doch weil ihr, wie ich sehe, Euch Beid einander immerdar Wider allen meinen Willen gar Viel lieber seid als ich euch bin, So seid beisammen immerhin Nach Herzenswunsch denn und Begehr: Euch hindre Furcht vor mir nicht mehr. So groß als eure Liebe ist, Will ich euch nach dieser Frist Nicht mehr in euern Dingen Beschweren oder zwingen. Nehmt einander an die Hand Und räumt den Hof mir und das Land. Soll mir Leid von euch geschehn, So will ichs hören nicht noch sehn. Die Gemeinschaft währt nicht mehr Unter uns Dreien wie vorher: Ich laße sie euch Beiden; Ich selbst will aus ihr scheiden. Aus der ich so mich löse, Die Gemeinschaft dünkt mich böse, Ich will sie gerne missen. Ein König, der mit Weißen Gemeinschaft duldet in der Minne, Das zeugt von unedelm Sinne, Fahrt Beide Gott ergeben Und leitet Lieb und Leben

Wie es euch gefällig sei; Mit der Gemeinschaft ist's vorbei." Nun, es erging denn und geschah Wie es Herr Mark gesprochen da. Tristan und seine Frau Isot, Sie neigten sich mit mäßger Noth, Mit kühlem Herzeleide Ihrem Herrn und König Beide, Dann vor des Hofgesindes Schar. Das getreue Liebespaar Nahm sich traulich bei der Hand Und ging aus dem Hof zuhand. Sie schieden von Brangänen, Der Freundin, sich mit Thränen, Und baten, daß sie bliebe, Die Zeit am Hof vertriebe Bis daß sie Kund empfinge Wie es den Beiden ginge: Das befahlen sie ihr dringend an. Zwanzig Mark dann nahm Tristan Von Isoldens Golde Für sich und Isolde Zur Nothdurft und zur Speise. Auch brachte man zur Reise, Wie er gebeten und begehrt, Ihm seine Harfe und sein Schwert, Sein Horn und seine Hirscharmbrust. Auch erkor er sich zur Lust Von seinen Brauten einen Schönen und kleinen; Heudan war der Hund genannt: Den nahm er selber an die Hand. Sein Gesinde hieß er Gott bewahren, Und gebot ihm, heimzufahren Zu seinem Vater Rual, Ausgenommen Curvenal, Den hat er, mit ihm fortzuziehn. Er bot ihm auch die Harfe hin;

Die Armbrust wollt er selber tragen Und das Horn, und mit dem Hunde jagen, Mit Heudan, nicht Petitcriu: So schieden sie und ritten zu. Brangäne die reine Verblieb nun ganz alleine In Trauer und Bedrängniß. Dieß traurige Verhängniß Und dieses leide Scheiden Von ihren Freunden beiden, Das schuf ihr solche Schmerzen Und ging ihr so zu Herzen, Daß es ein großes Wunder schien, Daß sie vor Leid nicht flachte hin. Auch Jene schieden Beide Von ihr mit großem Leide, Obgleich mit wolerwogner List Sie dort sie eine kurze Frist Verziehn und weilen hießen Und sie am Hofe ließen, Daß ihr bei Marken dann den Frieden Für sie zu stiften wär beschieden.

Nun ritten tiefer in den Wald 16683 Die Dreie sonder Aufenthalt; Ueber Berg und über Haiden Ging es schier zwei Tageweiden. Da wußte Tristan lange wol In einem wilden Stein ein Hohl, Das er vor manchen Jahren Durch Zufall hatt erfahren: Es hatt ihn einst beim Jagen Der Weg dahin getragen. Dieses Hohl war tief und weit In der heidnischen Zeit Vor Korinëis Jahren, Als Riesen Herrn da waren, Gehauen in den wilden Berg. Die hatten drinnen ihr Geberg, Wenn sie heimlich und allein Im Dienst der Minne wollten sein. Wo solch ein Hohl gefunden ward, Da war es wol mit Erz verwahrt Und nach der Minne benannt, La fossure a la gent amant, Das heißt der Minnenden Hohl; Der Name ziemt' ihm auch gar wol. Noch meldet uns die Märe, Diese Fossüre wäre

Weit, hoch und rund, wie Schnee so weiß Die schlichten Wände rings im Kreis, Das Gewölbe wol zu loben, Und wo der Schluß war oben, Da sah man mit Prangen Eine schöne Krone hangen Und Glanz von edeln Steinen Aus dem Geschmeide scheinen. Glatt war der schöne Estrich Und lauter, daß er Spiegeln glich, Aus grasgrünem Marmorstein. Ein Bette sah man schön und rein Aus Krystall geschnitten Sich heben in der Mitten, Hoch und weit, und Buchstaben Ringsumher hineingegraben. Die meldeten die Märe, Daß es gewidmet wäre Der Göttin Frau Minne. Unter des Steines Zinne Ließen kleine Fensterlein, Wol eingehaun, das Licht hinein Und gaben Helle rings im Haus. Wo man einging oder aus, Da war ein ehern Thor davor; Und außen standen vor dem Thor Aestereicher Linden drei, Und sonst keine mehr dabei; Aber ringsumher zu Thal Gingen Bäume sonder Zahl, Die mit grünem Laub in Schatten Des Berges Fuß gekleidet hatten. In dem Grün war eine Pläne, Da floß die Fontäne, Ein frischer kühler Bronne, Durchlauchtig wie die Sonne; Drei Linden standen auch daran, Schön und zu Lobe wolgethan, Die schirmten den Bronnen

Vor Regen und vor Sonnen. Blumen licht, und grasgrün Feld, Womit die Pläne war erhellt, Schienen lieblich um die Wette, Als ob eins das andre hätte Ueberschienen gern im Wettstreit. Auch fand man da zu seiner Zeit Das schöne Vögelgetön. Das Getöne war so schön Und schöner als an anderm Ort. Aug und Ohren hatten dort Weide und Wonne beide: Das Auge seine Weide, Die Ohren ihre Wonne. Da war Schatten und Sonne; Die Luft und die Winde Sanft und gelinde. Von diesem Berg und diesem Hohl War eine Tageweide wol Felsen ohne Gefilde, Nur Wüste rings und Wilde. Auch führten weder Weg noch Steg Zu diesem einsamen Geheg. Doch wie unwegsam es auch war Und aller Waldpfade bar, Doch wandte Tristan sich dahin Und seine traute Freundin, Und nahmen da Herberge In dem Felsen und dem Berge. Sie schickten, angekommen dort, Curvenalen wieder fort, Am Hof zu sagen Märe, Und wo es nöthig wäre, Von Tristan und Schön Isot, Daß sie mit Leid und großer Noth Gen Irland wären gefahren, Ihre Unschuld dort zu offenbaren Gegen Leut und gegen Land.

Sie befahlen ihm, daß er zuhand Am Hof sich niederließe Wie es ihn Brangäne hieße, Und mit treubeflißnem Sinn Der treubeflißnen Freundin Stäte Lieb und Freundschaft kündete Für die so stät Verbündete; Er sollt auch Markes Willen Zu erforschen sehn im Stillen, Ob er etwa argen Rath Einer arglichen That Wider ihr Leben richte: Daß er das gleich berichte. Dazu ward ihm geboten, Daß er Tristan und Isoten Sich wol zu Herzen nähme, Und her zu ihnen käme In den Wald mit solchen Mären, Die ihnen wichtig wären, Je einmal stäts in zwanzig Tagen. Was brauch ich mehr davon zu sagen? Er leistete was man gebot. Hiemit war Tristan und Isot In dieser wilden Klause Angesiedelt und zu Hause. Wol Manchen nimmt jezunder Aus Neubegierde Wunder, Zu fragen treibt ihn große Noth, Wie doch Tristan und Isot, Die beiden Gefährten, Sich in der Wüste nährten. Des will ich ihn berichten Und seine Neugier schlichten: Sie sahen sich einander an, Das ernährte Frau und Mann. Die Fülle, die das Auge sah, Das war ihre Nahrung da. Nur hoher Muth und Minne

Erquickten ihre Sinne. Das selge Paar war Ehen Und Trinken gar vergessen, Das schuf ihm wenig Sorgen. Unterm Kleid verborgen Trug es die beste Speise, Die auf dem Erdenkreise Menschenherzen laben kann. Sie trug sich stäts von selber an Und erfrischte sich aufs Neue: Das war die reine Treue, Die gebalsamte Minne, Die dem Leib und dem Sinne So wol thut und so innig gut, Das Herz befeuert und den Muth. Das war die beste Kost für sie. Sie nahmen selten oder nie Eine Speise zu sich außer ihr, Von der dem Herzen die Begier, Dem Auge seine Wonne kam; Dazu war ihr der Leib nicht gram: An dieser hatten sie genug. Die Liebe zog ihren Pflug Und ging auf Schritt und auf Tritt Den Zwein zu jeder Stunde mit, Und gab in Füll und Ueberfluß Was man zum Glück nur haben muß. Auch schuf es ihnen wenig Pein, Daß sie so einsam und allein Und ohne Leute musten leben. Nun, wess bedurften sie daneben? Was sollt ein Dritter in dem Thal? Sie waren eine grade Zahl, Eins und eins, das macht ein Paar. Und hätten in die grade Schar Sie noch den Dritten sich erlesen, Sie wären ungerad gewesen Und mit dem Ungeraden

Ueberlastet und beladen. Sie Zwei allein und Niemand mehr, Das dauchte sie solch herrlich Heer, Daß Artus, der reiche Mann, So große Festschar nie gewann Daheim in seinem Fürstenhaus, Daß ihm größere Lust daraus Und Wonne wär entstanden. Was je in allen Landen Von Freuden ward gefunden, Sie würden, so verbunden Und beseligt dazumalen, Keinen gläsernen Ring dafür bezahlen. Was Jemand konnt ertrachten, Für das schönste Leben achten In allen Landen weit und breit, Sie hattens in der Einsamkeit. Sie hätten um ein besseres Leben Nicht eine Bohne hingegeben Als ihrer Ehre halb vielleicht. Was hätten sie auch mehr erreicht? Sie hatten Hof und volles Gut, Worauf doch alles Glück beruht. Ihr stätes Ingesinde, Das war die grüne Linde, Der Schatten und die Sonne, Die Flur und der Bronne, Gras und Blumen, Laub und Blüte, Was Augen freuet und Gemüthe. Ihr Gesind war süßer Vogelschall: Die kleine, reine Nachtigall, Die Drossel und das Merlein Und andre Waldvögelein, Zeisig und Galander Sangen gegen einander Eifrig wie zum Wettstreit. Dieß Gesinde diente jederzeit Ihren Ohren, ihrem Sinne.

Ihr Hoffest war die Minne, Sie, die Krone ihrer Lust, Die zauberte in Aug und Brust Den Zwein zu jeder Stunde Artusens Tafelrunde Und alle Pracht in seinem Saal. Bedurften sie wol beßer Mal, Wol andrer Zeitvertreibe? Da war doch Mann bei Weibe, Und bei dem Weibe der Mann: Wes bedurften sie dann? Sie hatten was sie sollten, Und waren wo sie wollten. Nun treiben Manche jedoch Mit Reden ihren Unfug noch, Dem ich indes nicht folgen will. Sie sagen, zu sothanem Spiel Gehör auch andre Speise. Ich weiß nicht, ist das weise, Denn mich bedünkt genug hieran. Ist aber sonst hier ein Mann, Der von beßerer Nahrung Auf Erden hat Erfahrung, Der laß es uns doch wissen. Ich war auch einst besessen Sogethaner Lebensweise: Da dauchte mich genug der Speise. Nun mög euch nicht verdrießen, Und laßt mich euch erschließen In welchem Sinn ichs meine, Daß die Höhlung im Gesteine Solche Bildung just besaß. Sie war, wie ich euch früher las, Weit, hoch und rund, wie Schnee so weiß Die schlichten Wände rings im Kreis. Die runde Wölbung drinne Ist Einfalt in der Minne;

Einfalt ziemt der Minne wol, Die keinen Winkel haben soll. Der Winkel, der am Minnen ist, Bedeutet Falschheit und List. Die Weite ist der Minne Kraft, Der nichts Ziel und Ende schafft. Die Höhe ist der hohe Muth, Der in den Wolken schwebt und ruht: Denn keine Höh ist ihm zu viel, Wenn er sich oben halten will, Wo aller Tugenden Guß Sich zusammenwölbt im Schluß. Es gebricht auch daran nimmer: Die Tugenden sind immer So geschmückt mit Gestein Von also preiszlichem Schein, Daß wir, die nieder sind gemuth, Deren Muth am Boden ruht Und auf dem Estriche schwebt, Weder schwebt so recht noch klebt — Wir gaffen aufwärts immerfort Und schaun nach dem Geschmeide dort, Daß ihre Tugenden schmückt, Von ihrem Preise niederzückt, Die ob uns in den Wolken schweben Und ihren Schein hernieder geben: Wir gaffen nach den Wunderdingen, Und davon wachsen uns die Schwingen, Daß bald der Muth sich flücke wiegt Und noch der Tugend Lob erfliegt. Die Wand war glatt, wie Schnee so weiß, Nach der Vollkommenheit Preis: An ihrem gleichen weißen Schein Darf kein Farbenwechsel sein: Der Argwahn finde mit Nichten Grub und Bühel an der schlichten. Der marmorne Estrich, Der Stätigkeit vergleicht er sich

An Grüne und an Feste; Das ist für ihn das Beste An Farbe und Beschaffenheit: Denn es soll die Stätigkeit Billig grün sein wie das Gras, Glatt und lauter auch wie Glas. Das Bette mitten inne, Mit der krystallnen Minne Namen war es recht benannt: Ihm war ihr Recht wol recht bekannt, Der ihr Bett und Lagerstatt Aus Krystall geschnitten hat, Denn Minne soll krystallenrein, Durchsichtig und durchlauter sein. Innen an dem ehrnen Thor Zwei Riegel lagen davor. Eine Klinke war darinne Mit kunstreichem Sinne Hinausgeleitet durch die Wand, Wo sie Tristan denn auch fand, Die eine Handhabe hob, Die von außen sich nach innen schob Und sie bewegte hin und her; Sonst war nicht Schloß noch Schlüssel mehr. Ich will euch sagen weshalb. Das Schloß gebrach da deshalb: Was man Gerüstes vor das Thor, Ich meine außerhalb davor, Zum Deffnen oder Schließen legt, Damit ist Falschheit ausgeprägt: Wer eingehn will zum Thor der Minne, Den man nicht haben will darinne, Der thut nicht nach der Minne Zug: Er übt Gewalt oder Trug. Darum liegt dem Minnethor Die eherne Thüre vor, Die Niemand mag gewinnen Er gewinne sie mit Minnen. —

Ehern sei die Thür am Thor, Daß kein Gerüste davor, Sei es nun Gewalt und Kraft, List oder Meisterschaft, Sei es Falschheit oder Lüge, Sie zu bewältigen genüge. Und innen die zwei Riegel, Der Minne zwei Insiegel, Zum andern Jeglicher gewandt Zu beiden Seiten an der Wand, Von Cedernholz der eine, Der andre von Elfenbeine, Vernehmt die Deutung beeder: Der eine von der Ceder Bedeutet an der Minne Die Weisheit und die Sinne, Und der von Elfenbeine Die Keuschheit und die Reine. Mit diesen zwein Insiegeln, Mit diesen edeln Riegeln Bewahrt ihr Haus die Minne Vor Gewalt und falschem Sinne. Die geheime Handhabe, Die, wie ich gemeldet habe, Von außen nach der Klinke ging, War nur von Zinn und gar gering; Doch sah man an der Klinken Das Gold, das lautre, blinken. Die und jene, Klink und Hast, Mochten nach ihrer Eigenschaft Nicht beßre Bildung empfahn. Das Zinn zeigt den Willen an Zu heimlichen Dingen; Das Gold ist das Vollbringen. Zinn und Gold stehn hier wol an: Den Willen mag wol Jedermann Sich nach Belieben leiten, Ihn schmälern oder breiten,

Verkürzen oder längen, Befreien oder zwängen, So oder so, her oder hin Mit leichter Mühe gleich dem Zinn, Er thut ihm keinen Schaden an; Doch wer mit rechter Güte kann Auf Minne wenden seinen Sinn, Den trägt doch dieser Hast von Zinn, Das unscheinbare Stück, Fürwahr zu goldenem Glück Und zu lieber Aventüre. Oben in der Fossüre Waren nur drei Fensterlein Schön und heimlich hinein In den festen Fels gehauen, Durch die die Sonne konnte schauen. Die dreie hießen Güte, Dienstbereit Gemüthe Und Zucht. Zu diesen Fenstern ein Lächelte der süße Schein, Der schöne Glanz, der hehre, Der Lichter bestes, Ehre, Und erhüllte die Fossüre Seliger Aventüre. Auch weiß ich was es meine, Daß die Höhle so alleine In dieser wüsten Wilde lag, Was sich wol dem vergleichen mag, Daß der Minne Statt und Ort Nicht an der Straße liegen dort, Auf offenem Gefilde: Sie lauscht in der Wilde. Zu ihrem stillen Gehege Führen nur verwachsne Wege: Denn Berge liegen umher In mancher Krümme, Kreuz und Quier Irren wir hin und wieder. Die Pfade sind auf und nieder

Uns armen Märtrern allen Von Felsen so verfallen, Gehn wir nicht recht dem Wege mit, Versessen wir's an Einem Tritt, Wir mögen nie uns finden Aus diesen Irrgewinden. Doch wer so guten Glücks genießt, Daß sich die Wildniß ihm erschließt, Der hat, wie viel er Arbeit fand, Sie doch gar seliglich verwandt: Er findet seines Herzens Spiel. Denn was das Ohr vernehmen will Und was das Aug ergehen soll, Des Allen ist die Wildniß voll. So wär er ungern wieder fort. Das weiß ich wol, denn Ich war dort. Ich bin auch in der Wilde Den Vögeln und dem Wilde, Den Hirschen und dem Thiere Im fernen Waldreviere Gefolgt und nachgezogen, Und ward doch so betrogen, Daß ich nimmer sah den Bast. Aller meiner Arbeit Last Erfolglos blieb sie leider gar. Ich fand an der Fossüre zwar Die Habe mit der Klinken, Ich hab auch sehen blinken Den Krystall inmitten, Ich bin den Reihn geschritten Oft hin und her und wieder hin Und durfte doch nicht ruhn darin; Hab auch den blanken Estrich, Hart, als von Marmor, zeigt' er sich, Mit Tritten dennoch so zerschlagen, Die Grüne half es ihm ertragen, An der all seine Tugend lag, Durch die er wächst von Tag zu Tag,

Man sähe sonst an seinen Steinen Der wahren Minne Spur erscheinen. Auch hab ich an die lichte Wand Meiner Augen Weide oft gewandt, Oben am Zusammenfug, An des Gewölbes Schluß genug Mit Blicken mich besessen, Die Augen sehr verschlossen An der Zier daran und Pracht, Die so preislich ist erdacht. Die sonnenoffnen Fensterlein Haben ihren lichten Schein Mir manchmal in das Herz gesandt: Die Fossür ist mir bekannt Schon seit meinem eilften Jahr, Obwol ich nie in Cornwall war. < Das treue Paar, das holde, Tristan und Isolde, Sie hatten in der Wilde, Im Wald und im Gefilde Muße und Unmuße Genug der Lust zur Buße: Sie waren alle Zeiten Einander an der Seiten. Des Morgens in dem Thaue Schon gingen sie zur Aue, Wo Gras mit Blumen gemischt Stand vom kühlen Thau erfrischt. Die kühlen Prärieen Entlang sah man sie ziehen, Da wandelten sie hin und her Und sagten sich viel holde Mär Und lauschten bei dem Gange Dem süßen Vogelsange. Dann wandten sie wol auch den Gang Hin, wo der kühle Bronne klang, Und lauschten seinem Klange, Seinem schleichenden Gange,

Und wo er in die Pläne schlich, Da saßen sie und ruhten sich Und horchten auf sein Gießen Und lauschten seinem Fließen, Und war das ihre Wonne. Wenn dann die lichte Sonne Begann den Blick zu blenden Und Glut herab zu senden, Da ging es zu der Linden Und ihren lindern Winden: Die labte sie mit neuer Lust Außen und auch in der Brust, Sie erfreuten Sinn und Augen da; Die süße Linde süßte ja Lust und Schatten mit dem Blatte: Den Winden gab ihr süßer Schatte Kühlung, süß und linde. Die Ruhebank der Linde Von Blumen wars und Grase Der bestgemalte Kase, Der je um eine Linde stand. Da saßen Beide Hand in Hand, Die sehnenden Geliebten, Die ihre Mären trieben Von Sehnenden, die vor Jahren Vor Sehnen verdorben waren. Sie beredeten, besagten, Betrauerten, beklagten Der thracischen Phillis Weh Und der armen Kanace Leidig Liebesungemach, Und der Biblis, der das Herz zerbrach Von ihres Bruders Minne. Sie wurden schmerzlich inne Der Schmerzen, die Didone, Die Königin von Sidone,

Erlitt im Liebesleide. Mit den Mären waren Beide Unmüßig manche Stunden. Wenn solcher Liebeskünden Dann vergeßen wollt ihr Sinn, So gingen sie zur Klause hin Und nahmen da zu Händen Woran sie Freude fanden. So ließen sie erklingen Ihr Harfen und ihr Singen Sehnlich, voll und kräftig. Sie wechselten geschäftig Mit Händen und mit Zungen. Gespielt ward und gesungen Da mancher Leich von Minnen. Sie wandelten mit Sinnen Ihr Wonnenspiel mit freier Lust: Harfete der Eine just, So war's dem Andern nie zu viel, Die Noten wollt er zu dem Spiel Immer süß und sehnlich singen. Da stimmte beider Klingen, Der Harfe zu der Zungen, Gepaart und verschlungen So süß und lieblich überein, Daß ihre Klause wol und fein Die Minnegrotte ward genannt, La fossure a la gent amant. Was je von der Fossüre In alter Aventüre Gerühmt ward und gepriesen, Das bewährte sich an Diesen. Ihre Wirthin Minne, Die hatte nun darinne Ihr Spiel erst recht begonnen: Was noch je darin ersonnen

War von Kurzweil oder Spiel, Das reichte nicht an dieses Ziel. Ihr Spielen war und Scherzen Nicht aus so lautern Herzen Gekommen als bei den Gelieben. Die Zeit mit Minnespiel vertrieben Zwei Gelieben nimmer baß. Sie thaten nichts als immer das Wozu sie Herz und Wille trug. Der Kurzweile war genug, Die sie am Tage trieben. Bald ritten die Gelieben Nach wechselndem Gelüsten Mit den Armbrüsten Birschen in die Wilde Nach Vögeln und nach Wilde, Und bald an andern Tagen Das Rothwild zu erjagen Mit Heudan, ihrem Hunde, Der nie mit stummem Munde Noch hatte nach dem Wild gesetzt; Tristan lehrt' ihn aber jetzt Spüren in dem Jagdrevier Nach dem Hirsch und nach dem Thier, Und auch nach anderm Wilde Durch Wald und durch Gefilde Laufen und jagen Ohne jemals anzuschlagen. Damit ward mancher Tag verbracht. Und nicht der Beute galt die Jagd, Der Nothdurft noch dem Unterhalt, Der Kurzweil war es, der sie galt, Die man am Jagen haben soll. Sie brauchten, das weiß ich wol, Den Bracken und die Armbrust Mehr zu ihres Herzens Lust Um der Bewegung willen,

Als ihre Noth zu stillen. Ihr Treiben und ihr Pflegen War nichts andres allerwegen Als was ihnen wolgefiel, Ihres Herzens Freudenspiel.

17279 Während aller dieser Zeit Rang mit großem Herzeleid Der traurige König. Er trauerte nicht wenig Um seine Ehre und sein Weib. Er wurde krank an Seel und Leib, Täglich schwand ihm der Muth, Leid ward ihm endlich Ehr und Gut. Da ritt er in denselben Tagen In demselben Walde jagen, Mehr um sein Leid zu stillen Als der Abenteuer willen. Als sie zu dem Walde kamen, Die Jäger ihre Hunde nahmen Und fanden da ein Rudel stehn. Da ließen sie die Hunde gehn, Und in derselben Stunde Schieden des Königs Hunde Einen seltenen Hirsch vom Tross, Der gemähnt war wie ein Ross, Groß und stark und blank dabei; Gezactt doch kurz war sein Geweih, Kaum wieder ausgeworfen, Wie er es abgeworfen Hatte vor unlanger Zeit: Den jagten sie im Wettstreit

Und setzten ihm im Trabe nach Bis herein der Abend brach. Da verloren sie die Spur Des Hirschen, der zu Walde fuhr Und seine Flucht dahin genommen hatte, wo er hergekommen, Dort, wo sich die Grotte fand: So entkam er und entschwand. Nun verdroß es Marken schwer Und seine Jäger noch viel mehr, Was mit dem Hirschen war geschehn: Denn gar fremde hatt er ausgesehn Nach der Farb und langem Haar. Unmuthig ward die ganze Schar. Sie fingen ihre Hunde wieder Und ließen sich die Nacht da nieder, Denn Allen that die Ruhe noth. Nun hatten Tristan und Isot Tagüber wol den Schall vernommen, Der in den Wald war gekommen Von Hörnern und von Hunden, Und hatten wol befunden Bei sich, nur Marke könn es sein. Darüber war ihr Leid nicht klein: Sie schwebten Beid in Angst und Sorgen, Er wüßte sie im Wald verborgen. Vor des andern Tages Licht Der Jägermeister säumte nicht Bis er sah das Morgenroth: Seinen Unterthanen er gebot Bis an den Tag zu weilen Und dann ihm nachzueilen. An ein Leitseil nahm er drauf Einen Bracken schnell von Lauf, Und bracht ihn auf die Fährte. Da führt' ihn der Gefährte Viel ungebahnte Pfade

Zwischen Felsen krumm und grade Ueber Stock und Stein empor, Wo ihm der Hirsch des Nachts zuvor Entflohn war und entwichen. Jetzt kam er nachgestrichen Bis die Schlucht ein Ende nahm Und ihm die Sonne wieder kam: Da stand er auf der Pläne Bei Tristans Fontäne. Desselben Morgens Tristan Und sein Gespiel — sie hatten an Den Händen sich gefangen Und kamen hingegangen Gar früh und in dem Thaue Zu der geblümten Aue Und in das wonnigliche Thal. Galander fing und Nachtigall Da an zu organisieren, Ihr Gesind zu salutieren: Sie grüßten ihre Holden, Tristanden und Isolden. Die wilden Waldvöglein auch Empfingen sie, daß war ihr Brauch, Gar süß in ihrem Latein. Manchem süßen Vögelein Waren sie da sehr willkommen. Sie hatten all sich angenommen Wonniger Unmuße. Den Geliebten zum Gruße Sangen sie von dem Reise Ihre wonnige Weise Und wandelten sie wunderbar. Wie manche süße Zunge war, Die da schantoit und discantoit Ihr Schanzun und ihr Refloit Dem verliebten Paar zur Wonne! Sie empfing der fühl' Bronne, Der schön vor ihren Augen sprang,

In ihren Ohren schöner klang, Ihnen entgegen murmelnd ging, Mit seinem Murmeln sie empfing: Er murmelte gar süße Entgegen süße Grüße. Sie grüßten auch die Linden Mit ihren süßen Winden, Die freuten aus und innen Ihnen Ohren, Herz und Sinnen. Die blühenden Bäume, Die grünen Räume, Die Blumen, das ingrüne Gras, Und was da blühte, Alles das Entgegen lacht' es diesen Zwein; Auch grüßte sie der Funkelschein Des Thaus mit seiner Süße Und kühlte ihre Füße Und erlabte Herz und Brust. Als genug war dieser Lust, Sie gingen wieder in den Stein Und wurden Rathes überein Wie sie sich wollten wahren, Da sie in Nengsten waren Und sorgten, wie es auch geschah, Daß von den Jägern etwa Jemand zu ihnen käme, Ihr Wesen da vernähme. Da fand Tristan klugen Rath, Der ausgeführt ward mit der That. Sie gingen an ihr Bette wieder Und legten sich da wieder nieder Von einander weit hindann, Wie der Mann liegt bei dem Mann, Nicht wie der Mann bei dem Weib. Da lagen Beide, Leib von Leib Gewendet, wie man selten pflegt. Auch hatte Tristan gelegt Sein Schwert, daß bloße, zwischen sie;

Nach Rechts lag Er, nach Links lag Sie. Sie wollten da gesondert sein. So schlossen sie beisammen ein. Der Jäger, wie ihr habt vernommen, Der zu dem Brunnen war gekommen, Der sah die Spuren in dem Thau, Wo Tristan und seine Frau Vor ihm hingegangen waren. Da kam ihm in den Sinn gefahren, Die Spur seis von des Hirschen Tritt. Da sprang er von dem Ross und schritt Der Spur nach und der Fährte, Wie der Strich im Thau ihn lehrte, Bis hin zu der Fossüre Thor. Dem lagen die zwei Riegel vor: Er konnte da nicht weiter kommen. Als so der Weg ihm war benommen, Versucht' er es im Bogen, Kam um und um gezogen, Und fand von Aventüre Oben an der Fossüre Ein verborgen Fensterlein. Vorsichtig blickt' er hinein Und ersah alsbald darinne Das Ingesind der Minne, Nur Ein Weib und Einen Mann. Die gafft' er als ein Wunder an: Ihn gedauchte von dem Weibe, Nie sei von Weibes Leibe An diese Welt geboren Ein Geschöpf so auserkoren. Doch lange blickt' er nicht dahin: Denn als ihm in die Augen schien Das Schwert, das lag da so entblößt, Da war ihm Schrecken eingeflößt. Schnell hob er sich von hinnen; Er ahnte was darinnen Von unheimlichen Dingen

Und begann mit Furcht zu ringen: Er lief den Felsen wieder nieder Und ritt zu seinen Hunden wieder. Auch Marke war, der König, Seinen Jägern ein wenig Vorausgeeilt auf seiner Fährte, Und traf ihn, als er wiederkehrte. „Herr König“, sprach der Jägersmann, „Märe sei euch kundgethan: Ich hab in diesen Stunden Schöne Aventür gefunden.“ — „Sprich, was für Aventüre?“ — „Eine Minnenoffüre.“ — „Wo fandest du die, sag, und wie?“ — „Herr, in dieser Wildnis hie.“ — „In dieser wüsten Wilde?“ — „Ja!“ — „Ist denn ein lebend Wesen da?“ — „Freilich, Herr, es ist darin Ein Mann und eine Göttin: Sie liegen auf dem Bette Und schlafen wie zur Wette. Der Mann ist wie ein anderer Mann; Doch großen Zweifel hab ich dran, Die schöne Schläferin dabei Ob die ein menschlich Wesen sei. So schön ist keine Feine, Von Fleisch noch von Gebeine Mocht auf dieser Erden So Schönes nimmer werden. Ein Schwert, das lauter ist und klar, Liegt zwischen ihnen bloß und bar; Des Grundes ich unkundig bin.“ Herr Mark sprach: „Weise mich dahin!“ Da wandte sich und führt' ihn fort Der Jägermeister an den Ort, Wo er gestiegen war vom Pferd. Da sprang der König auch zur Erd

Und eilte weiter durch den Thau; Zurück blieb Jener auf der Au. Herr Marke ging dem Thore zu, Das ließ er bald in guter Ruh, Um an des Steines Wänden Im Bogen sich zu wenden. So nahm er manche Kehre Nach des Jägermeisters Lehre Und fand zuletzt das Fensterlein, Und ließ die Augen da hinein Zu Lieb sich und zu Leide. Er sah sie auch da Beide Auf dem krystallnen Bette Noch schlafend um die Wette. Er fand sie auch, wie Jener fand, Von einander abgewandt, Das links, das Andre rechts gekehrt, Und zwischen ihnen bar ein Schwert. Er erkannte Neffen und Weib. Das Herz in ihm und all sein Leib Erkalteten ihm beide Vor Lieb und auch vor Leide. Der Beiden Abgelegenheit War ihm lieb und wieder leid: Lieb, mein ich, um den falschen Schein Als wären sie des Falsches rein; Leid, daß er sie beisammen sah. In seinem Herzen sprach er da: „Gnädiger Gott und Herre mein, Was mag an diesen Dingen sein? Wenn unter ihnen je geschah Wes ich so lange mich versah, Wie liegen diese Beiden dann? Weib soll doch geliebtem Mann Im Arm zu allen Zeiten Und liegen an der Seiten: Wie liegen so denn diese Zwei?“ Zu sich selber sprach er auch dabei: „Was ist nun hier zu glauben Pflicht?

Sind sie schuldig oder nicht?" Alsbald war auch der Zweifel da. „Schuldig?" sprach er, „wahrlich, ja! Schuldig?" sprach er, „wahrlich, nein!" So trieb ers fort mit diesen Zwein Bis der wegelose Mann Marke zu zweifeln begann An dieser Beiden Minne. Die Sühnerin, Frau Minne, Kam da herzugeeschlichen, Geschmückt und aufgestrichen Mit wundersamem Fleiße. Sie hatt auf das Weiße Gelegt mit feinen Zügen Das rothe Gold der Lügen Mit der besten Schminke: Nein! Das Wörtlein schien mit goldnem Schein Dem König in des Herzens Grund. Von dem andern, draus ihm Schmerz entstand, Dem ungenehmen Worte Ja, Sah Marke keine Spur mehr da: Das war mit Eins hinweggethan, Daß ihm kein Zweifel blieb noch Wahn. Minne, die Uebergolderin; Die goldne Unschuld zog ihn hin; Herz und Augen wandte, Verloßte sie und bannte Hin, wo der osterliche Tag Aller seiner Freuden lag. Er schaute auf die Holde, Seines Herzens Lust, Isolde; Sie daucht ihn auch zu keiner Zeit So schön und so voll Lieblichkeit. Ich weiß zwar nicht, von welchen Mühn Sie diese Märe läßt erglühn; Sie schildert sie jedoch erhigt, Und ihre Farbe schien anigt

So süß und also lose Wie eine zarte Rose Empor zu dem bethörten Mann. Ihr Mund, der feurige, brannt Wie glühnde Kohlen brennen. Nun kann ich es erkennen, Was es für Mühen waren: Sie war, ihr habts erfahren, Des Morgens in dem Thaue Gewandelt zu der Aue Und war davon entbronnen. So kam auch von der Sonnen Ein Stral hinein gegangen Und schien auf ihre Wangen, Auf ihr Kinn und auf den Mund. Zwei Wunder hatten einen Bund Der Schönheit aufgerichtet: Licht war durch Licht gelichtet. Die Sonne und die Sonne, Die hatten eine Wonne Und eine Hochzeit angestellt, Daß sie die Krone schien der Welt. Ihr Kinn, ihr Mund, ihr Wangenpaar, Das war so schön, so wunderbar, So lieblich und so wonnesam, Daß Marken ein Gelüste kam: Ihn gelüstete Verlangen Zu küssen Mund und Wangen. Ihre Flammen warf die Minne hin, Minn entflammte ihm den Sinn Mit der Schönheit ihres Leibes: Die Schönheit des Weibes Verlockte seine Sinne Zu ihrer Lieb und Minne. Sein Auge war gebannt dahin. Er sah mit inniglichem Sinn, Wie schön aus den Gewanden Ihr Hals und Brüste standen, Ihre Arme, ihre Hände.

Ohne Gebände Ein Schapel trug sie von Klee. Ihrem Herren mehr denn je Schien sie reizend, wonniglich. Der Sonne nun versah er sich, Die von oben durch den Stein Auf ihr Antlitz warf den Schein. Er sorgte sehr, zum Schaden seiß Ihrer lichten Haut so weiß. Da nahm er Blumen, Gras und Kraut, Und als das Fenster war verbaut, Bot er der Schönen seinen Segen, Bat Gott den Guten, sie zu pflegen, Und schied mit Weinen hindann. Als ein trauriger Mann Kam er zu den Hunden wieder. Sein Jagen legt' er nieder Und hieß zu Hause kehren Alle die mit ihm wären, Die Jäger und die Hunde. Das that er aus dem Grunde, Daß Niemand anders käme Und ihrer wahr da nähme. Sobald der König war hindann, Erwachten Isot und Tristan. Da begannen sie umherzuspähn Und nach dem Sonnenschein zu sehn: Da schien die Sonne nicht herein Als nur durch zwei der Fensterlein. Nun nahmen sie des dritten wahr Und fanden es des Lichtes bar. Dessen wunderte sie sehr. Da säumten sie nicht lange mehr: Vom Bette sprangen sie empor Und gingen auf den Stein davor; Laub und Blumen, Gras und Kraut, Womit das Fenster war verbaut,

Das fanden sie da allzuhand. Sie sahn auch Spuren durch den Sand Von zweier Männer Tritten, Die hin und her geschritten Waren vor und auf dem Stein. Darüber war ihr Schreck nicht klein Noch ihrer Sorge wenig. Sie dachten, Mark der König Wär an ihren Stein gekommen Und hätte sie da wahrgenommen. So meinten sie zur Stunde; Allein gewisse Kunde Hatten sie darüber nicht. Doch gab es ihnen Zuversicht: Wer immer sie da hätte Gesehen auf dem Bette, Daß der sie also liegen fand, Einander fern und abgewandt.

Der König ließ zuhanden Am Hof und in den Landen Seine Räth und Freund entbieten, Auf daß sie ihn beriethen. Er sprach, und that es ihnen kund Wie ich euch that zu dieser Stund, Wie er sie fand im Steine, Und sprach, wie er nicht meine, Daß jemals wider ihn gethan Isolde hätte noch Tristan. Die Räthe merkten allzuhand Wie es um seinen Willen stand, Und daß sei seiner Rede Kern, Daß er sie wieder nähme gern. Sie riethen, wie die Weisen pflegen, Seinem Herzen nicht entgegen, Rein, wie er selber wollte: Daß er besenden sollte Isolden und Tristanden, Da Inzicht nicht vorhanden Sei wider ihre Ehre Und er sich arger Märe Zu ihnen nicht versähe. Curvenal war in der Nähe: Den wollten sie zu Beiden Als Boten hinbescheiden, 17663 Cyrius

Denn er wußte sie zu treffen. Marke gebot, dem Neffen Und der Königin Gruß zu sagen, Huld und Minne anzutragen Und daß sie kommen sollten Und sich hinfort nicht wollten Arges versehen wider ihn. Curvenal der fuhr dahin Und sagte ihnen Markes Muth. Das dauchte die Gelieben gut: Sie wurden herzlich drüber froh. Jedennoch freuten sie sich so Weit mehr um Gottes Segen Und ihrer Ehre wegen Als um des eignen Herzens Glück. Sie kehrten an den Hof zurück Und lebten herrlich wie vorher. Sie wurden aber nimmermehr So heimlich nach den Jahren Wie sie gewesen waren, Und fanden zur Vertraulichkeit So günstig nie mehr Ort und Zeit. Herr Marke war, der König, Und sein Gesind nicht wenig Bedacht auf seine Ehre. Sie fanden zum Verkehre So offene Freiheit nun nicht mehr. Der Zweifler Marke hatte sehr Gebet und geboten Tristanden und Isoten, Daß sie um Gott und seinetwegen Bescheidnen Maßes möchten pflegen Und jene süßen Striche Ihrer inniglichen Blicke Vermieden und entbehrten, Auch so traulich nicht verkehrten Und sich besprächen wie vorher. Dies Gebot fiel den Gelieben schwer.

Marke war nun wieder froh. Zu Freuden hatt er wieder so An seinem Weib als Gatte Was er zu wünschen hatte: So schien es nach dem Leibe; Doch hatt er an dem Weibe Der Seligkeiten keine, Minne noch Meine, Die Gott an Frauen werden ließ. In seinem Namen freilich hieß Sie eine Frau und Königin, Da wo das Reich ihm war verliehn. Dieß nahm er Alles hin für gut Und trug ihr immer holden Muth. Als hätte sie ihn gerne. Dieß war die alberne, Die wesenlose Blindheit, Von der das Wort gilt weit und breit: „Die Blindheit in der Minne Blendet außen, blendet inne, Sie blendet Augen und Sinn: Was zu sehen kein Gewinn, Das wollen sie nicht sehen.“ So war Marken geschehen: Er wußt es sicher wie den Tod Und sah wol, daß sein Weib Isot Mit Herzen und mit Sinne Auf seines Neffen Minne Alleine war besessen, Und wollt es doch nicht wissen. Wem ist nun die Schuld zu geben An dem freudenlosen Leben, Das er so mit ihr führte? Denn wahrlich, es gebührte Sich nicht, um falsch Betragen Isolden zu verklagen: Sie trog ihn nicht, noch auch Tristan. Er sah es doch mit Augen an Und wußt es blindlings klar genug,

Daß sie ihm keine Liebe trug, Und liebte sie doch ohne das. „Warum denn, sagt mir, und um was Trug er ihr inniglichen Muth?“ Warum es heut noch Mancher thut: Gelüsten und Verlangen Muß leiden mit Bangen Was ihm zu leiden Noth geschieht. Ach, was man ihrer heut noch sieht, Der Marken und Isoten, Wär's zu sagen nicht verboten, Die blinder oder auch so blind Von Herzen und von Augen sind! Da ist nicht etwa Keiner, Da ist Mancher, ist manch Einer Der Blindheit so beflißen, Er will davon nicht wißen Was ihm doch liegt vor Augen, Als könnt ihm läugnen taugen Was er doch weiß mit Lammgeduld: Wer ist an seiner Blindheit Schuld? Auf Billigkeit zu schauen, So geben wir den Frauen Weiter keine Schuld hieran: Sie sind unschuldig vor dem Mann, Den sie mit Augen laßen sehn. Was sie treiben und begehn. Hat man die Schuld vorm Angesicht, So ist man von dem Weibe nicht Belogen noch betrogen: Da hat Gelüst gezogen Den Nacken vor das Augenpaar. Das Gelüst das ist der Star, Der der geduldgen Männerwelt Sich vor die klaren Augen stellt. Was man auch von Blindheit spricht, Die blindste Blindheit hat so dicht Die Augen nie verhangen

Als Gelüsten und Verlangen. Verschweigen wir es noch so gern, Ein wahres Wort ist doch, ihr Herrn: „Schöne führt zur Höhne.“ Die wunderbare Schöne Der blühenden Isolde Blendete gleich dem Golde Marken auf: und innen An Augen und an Sinnen, Daß er an ihr nichts sah und fand Was er ihr zu Arg verstand, Und was er an ihr wußte Für Tugend halten mußte. Und daß der Red ein Ende sei, Er war so gern ihr nahebei, Daß er ihr Alles übersah Was ihm von ihr zu Leid geschah. Was in dem Herzen alle Frist Verborgen und verschloßen ist, Mag nicht verhohlen bleiben. Man will das gerne treiben Was die Gedanken dränget. Das Auge das hänget Zu gern an seiner Weide. Herz und Augen beide Weiden fleißig auf der Trift, Wo jedes seine Freude trifft. Und Wer solch Spiel erleiden will, Viel lieber macht er nur solch Spiel. Je härter man sie dannen jagt, Je lieblicher das Spiel behagt, Je fester hängen sie ihm an. So that Isold auch und Tristan. Als ihnen so geschehen war, Daß ihre Lust und Freude gar Die Hut versperren wollte, Ein Verbot verwehren sollte, Ergriff sie sehnlich Bangen.

Das lockende Verlangen That ihnen da erst wehe, Viel weher noch denn ehe. Sie sehnten sich zusammen Mit bangern Sehnsuchtflammen ○ Als sonst geschehn sein würde. Die bergschwere Bürde Der verruchten Hut, der leiden, Die lag auf ihnen Beiden Wie ein Berg von Blei so schwer. Die Hut, vom Teufel kommt sie her, Die Feindin der Minne, Nahm ihnen alle Sinne. Und sonderlich Isote Litt unter dem Verbote: Tristans Ferne war ihr Tod. Je mehr ihr der Gemahl verbot, Ihn traulich anzublicken, Je mehr sie in den Stricken Hing mit Sinnen und Gedanken. Das hat man auch der Hut zu danken. Die Hut die füttert und trägt, Wenn man sie füttert und pflegt, Nur den Hagen und den Dorn. Das ist der wachsende Born, Der Ehr und Lob versehret Und manches Weib entehret, Die gern nach Ehre zielte, Wenn man sie ehrlich hielt. Wenn man ihr aber Unrecht thut, So wird sie krank an Ehr und Muth. Die Hut muß sie verkehren Am Muth und an den Ehren. Und dennoch, wie mans treibe, Hilft keine Hut beim Weibe: Denn auf Erden lebt kein Mann, Der eine Ueble hüten kann. Die Gute braucht des Hütens nicht, Sie hütet selber, wie man spricht,

Und wer sie hütet noch dazu, Der ist ein Feind der eignen Ruh, Der will das Weib verkehren Am Leib und an den Ehren, Und thut es wahrlich also sehr, Daß sie sich gänzlich nimmermehr Von bösen Sitten mag erholen: Stäts haftet ihr noch an verstohlen Der Hagedorn in spätern Tagen. Denn hat einmal der scharfe Hagen In solchem fetten Grunde Gewurzelt kurze Stunde, Zu tilgen ist er schwerer dort Als auf dem dürren steingen Ort. Ich weiß wol, daß dem guten Muth, Wenn man so lang ihm Unrecht thut Bis er üble Früchte bringt, Noch viel ärgre Saat entspringt Als wär er immer schlecht gewesen. So ist's, ich hab es oft gelesen. Darum so soll ein weiser Mann, Der Weibesehre pflegen kann, Nie wider ihren guten Muth In Heimlichkeiten andre Hut Verwenden oder kehren, Als weisen und lehren: Mit Sanftmuth und Güte Will ich, daß er sie hüte, Und wiß er dann mit Zuversicht, Er mag sie besser hüten nicht. Denn sei sie übel oder gut, Wer ihr manchmal Unrecht thut, Sie faßt sich leicht ein Müthelein, Des er wol ledig möchte sein. Wol soll ein jeder biedre Mann, Und der je Mannes Muth gewann, Vertrauen seiner Frauen Und auch sich selbst vertrauen,

Sie werd ihm zu Gefallen Vom rechten Weg nicht fallen. Wie man es auch beginne, Dem Weibe mag die Minne Doch Niemand aberzwingen Mit ungenehmen Dingen; Man ersticht sie eher auch. Gut ist übler Minnebrauch; Sie erweckt nur übeln Zorn: Das ist dem Weibe gar ein Dorn. Wer auch Verbieten ließe sein, Er hätt es schwerlich zu bereun. Bei Frauen bringt es Spott und Noth. Zu Manchem reizt uns ein Verbot, 2 Wozu uns Niemand triebe, Wenn es unverboten bliebe. Diese Distel, dieser Dorn Ist traun den Frauen angeboren. Die Fraun, die so geartet sind, Sind ihrer Mutter Eva Kind: Die brach das erste Verbot. Ihr erlaubte unser Herre Gott Obst und Kraut und Alles gar Was im Paradiese war, Nach eigenem Behagen Damit sich zu betragen, Bis auf Eins, das er verbot Bei Leib und Leben, bei dem Tod, (Die Pfaffen hört man lesen, Die Feige seis gewesen): Das brach sie, brach des Herrn Gebot Und brachte sich und uns in Noth. Es ist auch noch mein fester Wahn, Eva hätt es nie gethan, Wenn es ihr unverboten blieb. Das erste Werk, das sie betrieb, Vererbte sie auf ihre Art Und that was ihr verboten ward.

Erwägt man es bescheidenlich, So mochte Eva unschwer sich Der Einen Frucht enthalten: Mochte sie doch schalten Nach eigenem Gefallen Mit den andern allen. Es gefiel ihr aber keins als das, Woran sie ihre Ehre aß. So sind sie all nun Evens Kind, Die Even nachgeevet sind. Ja, Wem Verbot zustände, Wie viel der Even fände Noch heutiges Tags, die ums Verbot Von sich selber ließen und von Gott! Da ihre Art das mit sich bringt Und es der Fraunnatur entspringt, Wenn Eine sichs enthalten kann, Da liegt viel Lob und Ehre dran. Geräth sie wider ihre Art, Die wider ihre Art bewahrt Ihre Ehr, ihr Lob und ihren Leib, Die ist von Namen nur ein Weib, Ein Mann nach ihrem Muthe. Der soll man auch zu Gute, Zu Lob und zu Ehren All ihre Dinge kehren. Denn wo ein Weib weiblichen Muth, Weiblichen Leichtsinn von sich thut Und artet sich dem Manne, Da honigt die Tanne, Balsamt das Kraut, das Schierling trägt, Die Neßel, die zu brennen pflegt, Die roset ob der Erden. Was mag auch immer werden Keineres am Weibe, Als daß sie mit dem Leibe Nach ihren Ehren fichte Und jedem thu das Rechte,

Dem Leibe wie den Ehren? Sie soll sich also wehren, Daß sie ihr Recht den beiden wahrt, Und stehe jedem vor so zart, Daß das andere dabei Unversäumt geblieben sei. Das ist nicht ein bieder Weib, Die ihre Ehre um den Leib, Den Leib der Ehre halb verläßt. Sie hat doch Macht, das steht wol fest, Sie beide zu bewahren. Sie laße keines fahren, Behalte sie beide Mit Liebe und mit Leide, Wie es auch steh und falle. Weiß Gott, sie müsten alle Steigen in der Würdigkeit. Mit Sorgen und mit Arbeit Soll sie ihr Leib und Leben Dem goldenen Maß ergeben, Die Sinne so regieren Und Leib und Sitte zieren: Maß allein, das hehre, Mag hehren Leib und Ehre. Von allen Dingen auf der Welt, Die der Sonne Schein erhellt, Ist keins so heilig als ein Weib, Die ihr Leben, ihren Leib An das goldne Maß ergiebt, Sich selbst mit rechter Liebe liebt; Und all die Weil und all die Frist, Daß sie sich selber lieb ist, So ist es billig auch dabei, Daß sie der ganzen Welt lieb sei. Doch die sich selbst zuwider thut Und so gestellt hat ihren Muth, Daß sie sich selbst wird ungenehm, Wer soll die minnen außerdem?

Die sich so selbst entehrte Und daß der Welt bewährte, Wie sollte Lieb und Ehren Wohl Jemand an sie kehren? Man löscht das Verlangen, War es schon aufgegangen, Der Liebe namenloses Leben Gekehrtem Namen hinzugeben. Minne trägt sich so nicht feil, Es ist der Minne Gegentheil, Die aller Ehren bloße, Die böse, zügellose. Die höht der Frauen Würde nicht, Das weiß das Sprichwort, das da spricht: Die Manchem Minne sinnet, Ist Manchem ungeminnet. Der darnach stehn die Sinne, Daß alle Welt sie minne, Die minne recht sich selber nur Und zeig uns ihrer Minne Spur: Ist es der rechten Minne Tritt, All die Welt die minnet mit. Ein Weib, die ihre Weiblichkeit Behütet vor des Leibes Streit, Daß sie der Welt gefalle, Die soll die Welt auch alle Würden und schönen, Blümen und krönen Mit täglichen Ehren Und so die eignen mehren. Wem die sich einst verpfändet Und Alles an ihn wendet, Das Leben mit den Sinnen, Ihr Meinen und ihr Minnen, Der ward selig geboren, Der ist geboren und erkoren Zu selgem Leben alleweis, Das lebendige Paradeis

Liegt im Herzen ihm vergraben. Der darf keine Sorge haben, Daß ihn der Hagen fange, So er nach Blumen lange; Daß der Dorn ihn steche, Wenn er die Rosen breche. Da ist kein Hagen, ist kein Dorn, Da ist der Distel, dem Zorn, Zu wachsen nicht beschieden. Der rosiges Frieden Hat es alles ausgeschlagen, Dorn und Distel und Hagen. In diesem Paradiese Da entsprießt dem Reife, Da ergrünt und wächst nichts Als eine Lust des Augenlichts. Es steht in voller Blüte Von weiblicher Güte. Es ist kein Obst darinne Als Treue und Minne, Ehr und weltlicher Preis. Ah, in solchem Paradies, Wo solche Lust sich fände, Das so gemaiet stände, Da träf ein seliger Mann Seines Herzens Seligkeit wol an, Seiner Augen Wonne möchte er sehn. Wär ihm übler wol geschehn Als Isolden und Tristanden? Hat er mich recht verstanden, So braucht' er wahrlich nicht sein Leben Um Tristans Leben hinzugeben. Denn Wem ein rechtgeschaffen Weib Sich ergiebt mit Ehr und Leib, Ihm beides in die Hände legt, Ach, wie sie Den von Herzen pflegt! Wie hält sie ihn in süßer Pflege! Wie räumt sie alle seine Wege

Von der Distel und dem Dorn, Von allem grämenden Zorn! Wie wahrt sie ihn vor Herzensnoth, Daß keine zärtliche Isot Je ihrem Tristan holder war! Ich halt auch für gewiß und wahr, Wer suchte nach den Holden, Es leben noch Isolden, Daran man Alles fände, Ein Glück all sonder Ende. Zu der Gut zurückzukommen: Den Gelieben, wie ihr habt vernommen, Tristanden und Isoten, Als ihnen ward verboten, Die Gut fiel ihnen also schwer, Daß sie viel heißer als vorher Nur ihrer Wünsche dachten Bis sie es auch vollbrachten Zu ihrem großen Leide: Denn Leid gewannen Beide Davon und tödliche Klage. Es war an einem Maientage Und heiß der Sonne Stralen; Ihre Ehre mußt es zahlen. Zwiefaches Sonnenscheinen schien Isolden der Königin In ihr Herz und ihre Sinne, Die Sonne und die Minne. Ihr sehnend Herz, die heiße Zeit Versuchten sie im Wettstreit. Da wollte sie der Sonnenglut Und ihrem sehnenden Muth Mit Einem Mal entspringen Und fiel recht in die Schlingen. Sie ging zum Baumgarten, Der Gelegenheit zu warten, Ob sie zu Statt'n fände Schatten,

Schatten, der ihr da zu Statt Käme bei der Schwüle Mit Einsamkeit und Kühle. Und allzuhand, da sie ihn fand, Ließ sie ein Bette da zuhand Gar schön und köstlich machen Mit Decken und Leilachen; Purpur ward und Bliant, Königliches Bettgewand, Darüber hingespreitet. Als daß Bette wol bereitet Nun stand im kühlen Grunde, Da legte sich la blunde In ihrem Hemde darein. Die Jungfrau hieß sie insgemein Entweichen aus dem Garten Und nur Brangänen warten. Ein Bote lief zu Tristan hin Und meldete, die Königin Müß ihn sprechen an der Statt. Nun that er recht wie Adam that: Den Apfel, den ihm Eva bot, Den aß er und mit ihr den Tod. Er kam, da ging Brangäne fort Zu den andern Frauen dort; Mit Sorgen mußte sie ringen. Sie gebot den Kämmerlingen, Die Thüren zu verschließen Und daß sie Niemand ließen Hinein, sie selbst geböt es dann. Die Thüren wurden zugethan, Und als Brangäne niederlaß, Beklagte sie es ohne Maß In ihrem sinnenden Muth, Daß keine Furcht und keine Gut Bei ihrer Herrin mehr verfing. Ueber solchem Sinnen ging Der Kämmerer Einer vor die Thür,

Und stand noch nicht so bald dafür, So kam der König gegen ihn Gegangen, nach der Königin In großer Hast zu fragen. Jedes Fräulein konnt ihm sagen: „Sie schläft, Herr, wie ich wöhne.“ Die trauernde Brangäne Erschrak und blieb vor Schrecken stumm; Auf die Achsel fiel das Haupt ihr um, Händ und Herz entsanken ihr. Der König sprach: „Nun saget mir, Wo schläft sie denn, die Königin?“ Da wiesen sie zum Garten ihn. Und Marke wandte sich zuhand Dahin, wo er sein Herzleid fand: Weib und Neffen fand er Mit Armen zu einander Geflochten so gedränge, Ihre Wang an seiner Wange, Ihren Mund an seinem Munde. Was er da sah zur Stunde, Was ihn die Decke sehen ließ, Sich außerhalb der Linnen wies Hier an dem obern Ende: Ihre Arme, ihre Hände, Brust und Achsel, das war all So nah zusammen und so prall Gezwungen und geschlossen, Ein Bildwerk, das gegossen Aus Erz und Golde stände, So feste Fügung fände Man so leicht nicht daran. Die Königin und Tristan, Sie schlossen fest und lange, Weiß nicht nach welchem Gange, Der König, als so offenbar Sein Unheil ihm vor Augen war, Da lag vor ihm zum ersten Mal

Unläugbar seines Herzens Qual. Sein Urtheil hatt er nun empfahn, Hin war der Zweifel, war der Wahn, Womit er ringen mußte: Er wähnte nicht, er wußte. Was er zu wissen lang begehrt, Zu wissen war ihm nun gewährt. In Treuen aber ist mein Wahn, Viel sanfter hätt es ihm gethan Zu wähnen als zu wissen. Wie lang er sich beflißen Zu kommen aus des Zweifels Noth, Nun war es sein lebendger Tod. So ging er schweigend dannen. Seine Räthe, seine Mannen Ließ er rufen; die erschienen: Da hub er an und sprach zu ihnen, Wie ihm gemeldet wäre Für eine wahre Märe, Die Königin und Tristan, Die träfe man beisammen an. Sie sollten Alle mit ihm gehn Und sie da Beide selber sehn, Und fände man sie also dort, Daß man sogleich ihn an dem Ort Recht und Gericht bescheide Nach dem Landrecht über Beide. Nun war die Weile gar gering, Als Marke von dem Bette ging Und wenig Schritte kam davon, Da erwachte Tristan schon, Und sah ihn von dem Bette gehn. „Ach“, sprach er, „was ist hier geschehn, Getreue Brangäne! Weiß Gott, Brangän, ich wähne, Dieß Schlafen geht uns an den Leib. Isot, erwachet, reines Weib, Herzenskönigin, erwacht,

Wir sind verrathen, habet Acht!" — „Verrathen“, sprach sie, „wie das, wie?“ — „Mein Herr, der König, stand dahie, Er sah uns wol, und ich sah ihn. Jetzt geht er eben von uns hin Und weiß es allzumal so wol, Daß ich ersterben muß und soll. Er will zu diesen Dingen Helfer und Zeugen bringen: Er trachtet nur nach unserm Tod. Herzensfraue, Schön Isot, Nun müssen wir uns scheiden So völlig, daß uns Beiden So gute Statt sich nimmermehr Zu Freuden bietet als vorher. Nun nehmt in eure Sinne Wie lauterliche Minne Wir uns trugen bis heran, Und seht ob sie noch währen kann. Laßt mich aus euerm Herzen nicht, Denn was geschieht, bis meines bricht Kommt ihr daraus mir nimmer. Isolde die muß immer In Tristandens Herzen sein. Nun schauet, Herzensfreundin mein, Wie ich von euch die Ferne Schwer zu ertragen lerne, So vergeßet mein um keine Noth. Douce amie, bele Isot, Gebietet mir und küssest mich!“ Ein wenig trat sie hinter sich Und sprach mit Seufzen wider ihn: „Ach, Herr, unser Herz und Sinn, Die waren nun zu lange, Zu eng und zu gedränge Der Einigung beflißen, Sie mögen nimmer wissen Was Scheiden und Vergeßen sei.

Seid ihr mir fern, seid nahe bei, So soll doch in dem Herzen mein Kein Leben und kein Weben sein Als Tristan nur, mein Leib und Leben. Ich hab euch lange nun ergeben Mein Leben, Herr, und auch den Leib; Nun seht, daß mich kein ander Weib Jemals von euch scheid: Wir seien immer Beide Uns zu der Lieb und Treue Erbötig stäts aufs Neue, Die lange, nun so lange Frist So rein in uns gewesen ist. Nehmet hin dieß Fingerlein: Dieß laßt zur Urkunde sein Der Treue und der Minne; Und wenn ihr je die Sinne Dazu bewegt fern oder hier, Daß ihr was minnet außer mir, Und seht ihrs an, so denkt dabei Wie meinem Herzen jezo sei. Gedenket an dieß Scheiden, Wie nahe jezt uns Beiden Uns Herz greift seine Bitterkeit. Gedenket mancher schweren Zeit, Die ihr mich habt erleiden sehn, Und laßt euch Niemand näher gehn: Isold will eure Freundin sein. Um Niemand denn vergeßet mein. Wir Beide haben Lieb und Leid So treulich in Geselligkeit Getragen biß zur Stunde, Wir sollen sie im Bunde Auch billig tragen biß zum Tod. Herr, es ist gar ohne Noth, Daß ich so dringend mahne dran. War je Isolde mit Tristan Ein Herz und Eine Treue, So sind wirs stäts aufs Neue

Und müßens bleiben nah und fern. Doch Eine Bitte thät' ich gern: Wohin des Landes ihr auch fahrt, Daß ihr, mein Leben, euch bewahrt, Denn wenn ich des verlustig bin, So bin ich, euer Leben, hin. Mir, euerm Leben, will ich Um euretwillen, nicht um mich, Gute Hut und Pflege geben: Denn euer Leib und euer Leben, Das weiß ich wol, das liegt an mir, Ein Leben sind und waren wir. Bedenkt, sei euch geboten, Auch euern Leib, Isoten. Laßt mich an euch mein Leben sehn Sobald es immer kann geschehn, Und seht auch eures dann an mir: Unser Beider Leben führet Ihr. Nun geht herzu und küßet mich: Tristan und Isot, ihr und ich, Wir Zwei sind immer Beide Ein Ding in Lieb und Leide. Laßt diesen Kuß das Siegel sein, Daß ich euer und ihr mein Verbleiben stäts biß an den Tod: Nur Ein Tristan und Isot!" Mit diesem Siegel auf ihr Wort Tristan ging seines Weges fort Mit Jammer und mit mancher Noth; Sein Leben, anderer Leib, Isot Verblieb mit manchem Leide: Die Spielgenossen beide, Sie hatten sich geschieden nie Mit solcher Marter noch als hie. Nun war der König auch gekommen Und hatt ein Heer mit sich genommen Der Höflinge und Räthe.

Doch kamen sie zu späte. Sie fanden nur Isoten doch: Die lag in ihrem Bette noch In Gedanken wie vorher. Als da der König Niemand mehr Als allein Isolden fand, Da nahm der Rath ihn bei der Hand Und führt' ihn auf die Seite hin. „Herr König“, sprachen sie, „hierin Versieht ihr's, merkt die Lehre, Euer Weib und eure Ehre, Daß ihr die so oft und viel Hin und her als wär's ein Spiel Zu lästerlicher Inzicht zieht Gar ohne daß euch Noth geschieht. Ihr haßet Ehr und Weib zugleich, Am allermeisten haßt ihr euch. Wie mögt ihr jemals werden froh, Dieweil ihr eure Freude so An euerm Weibe schändet, Sie zum Märchen macht und sendet Das über Hof und über Land, Und habt doch nichts an ihr erkannt, Das wider ihre Ehre sei. Welche Schuld meßt ihr der Königin bei? Warum fälschet ihr die, Die Falschheit hat begangen nie? Herr, eurer Ehre wegen Laßt Solches unterwegen. Vermeidet sogethanen Spott Um euretwillen und um Gott.“ So mahnten sie ihm Alle ab Bis er den Reden nachgab, Von seinem Zorne ließ und dann Ungerochen ging hindann.

Als Tristan zur Herberge kam, Sein Ingesind er an sich nahm Und eilte sich mit seiner Schar Bis daß er in dem Hafen war. Das erste Schiff, das er da fand, Darauf sezt' er sich zuhand Und fuhr dahin gen Normandie, Er und seine Massenie. Unlange blieb er aber dort, Denn sein Gemüthe trieb ihn fort, Ob er irgend fänd ein Leben, Das ihm Erquickung möge geben Und Trost in Trauer bringe. Hie merket Wunderdinge: Tristan floh Leid und Widrigkeit, Und suchte Widrigkeit und Leid; Er floh Marken und den Tod, Und suchte doch die Todesnoth, Die Herzenstod ihm drohte, Die Ferne von Isote. Was halfs, dem Tod hier zu entfliehn Und dem Tod entgegen dort zu ziehn? Was half es, daß er vor der Qual Wich aus dem Lande Cornewal, Da sie ihm auf dem Rücken lag Doch alle Zeit so Nacht als Tag?

Dem Weib erhielt er so das Leben, Und seinem Leben war vergeben Doch an demselben Weibe. Seinem Leben, seinem Leben Gab nichts Lebendes den Tod Als sein zweiter Leib, Isot: So schwebt' er zwischen Noth und Tod. Nun dacht er, könnt ihm diese Noth Jemals auf der Erden Noch so erträglich werden, Daß er möchte gedeihn, Durch Ritterschaft nur mög es sein. Nun war's gemeine Märe, Wie große Kriegsnoth wäre Zu Allmagne in den Landen: Dieß sagte man Tristanden. Da wandt er durch Champagne Sich weiter gen Allmagne, Und diente nach dem Lohne So dem Scepter und der Krone, Daß römisches Reich nie einen Mann Unter sein Panier gewann, Der sich so weiten Ruf verschafft Durch männliche Ritterschaft. Glück und Gelingen In männlichen Dingen Und Abenteuer fand er viel, Die ich nicht all erwähnen will: Denn wollt ich alle seine That, Die man von ihm geschrieben hat, Erzählen und berichten, Daß wären viel Geschichten. Die Fabeln, die darunter sind, Die laß ich fahren mit dem Wind; Mit der Wahrheit schon allein Ist meine Müh und Noth nicht klein. Tristans Leben und sein Tod, Sein lebendger Tod, Isot,

Lag in deß Jammers Banden. Den Tag, da ſie Triſtanden Und ſeinem Kiele ſchaute nach, Daß ihr da das Herz nicht brach, Daß ſchuf, daß er das Leben ſah. Sein Leben heilte ſie da: Sie konnte Leben und Sterben Nicht ohne ihn erwerben. Vergeben war ihr Tod und Leben, Nicht ſterben konnte ſie noch leben. Ihrer lichten Augen Licht Schwand ihr vor dem Angeſicht Oft und zu mancher Stunde. Die Zung in ihrem Munde Verſtummte ihr oft zu ihrer Noth, Daß da nicht Leben war noch Tod Und waren da doch beide; Doch waren ſie vor Leide Ihres Rechtes alſo bar, Daß ihr keins von Nutzen war. Als ſie das Segel fliegen ſah, Ihr Herz ſprach zu ſich ſelber da: „O weh, o weh, mein Herr Triſtan, Wie haftet euch mein Herz doch an, Und meine Augen ziehn euch nach; Ihr aber flieht vor mir ſo jach. Was eilet ihr ſo jach von mir? Ich weiß doch allzu wol, daß ihr Von euerm Leben ziehet, Wenn ihr Iſolden fliehet: Denn euer Leben, das bin ich. Nicht beſſer mögt ihr ohne mich Je nur leben Einen Tag Als ohne Euch ich leben mag. Unſer Leib und unſer Leben Muſten ſich in Eins verweben, Sich ſo verſtricken Herz und Sinn, Daß ihr mein Leben führt dahin

Und laßet mir daß eure hie. Zwei Leben wurden wol noch nie So verflochten noch als hier. Tod und Leben bieten wir Eines stäts dem Andern an; Daß Eine noch das Andre kann Weder sterben recht noch leben, Vom Andern seis ihm denn gegeben. So bin ich arme Isot Weder lebend recht noch todt; Ich weiß nicht aus und weiß nicht ein. „Nun, Tristan, lieber Herre mein, Da ihr mit mir doch allezeit Ein Leib nur und Ein Leben seid, So sollt ihr mir auch Lehre geben, Daß ich behalte Leib und Leben Euch zuerst, darnach auch mir. Nun lehret mich. Was schweiget ihr? Uns wäre guter Lehre noth. Was red ich thörichte Isot? Tristans Zunge und mein Sinn, Dort ziehn sie mit einander hin. Isoldens Leib, Isoldens Leben, Die sind befohlen, übergeben Den Segeln und den Winden. Wo mag ich mich nun finden? Wo such ich mich nun, wo und wie? Nun bin ich dort, und bin auch hie, Und bin doch weder hier noch dort. Wer war je so verwirrt und fort, Wer so entzweigetheilt wol je? Ich sehe mich dort auf der See, Und bin doch in den Landen. Dort fahr ich mit Tristanden, Bin hier bei Marke wieder. Mir wühlen durch die Glieder Zwei giftge Feinde, Tod und Leben: Mit diesen Zwein ist mir vergeben.

Ich stürbe gerne, könnt es sein; Er aber willigt nicht darein, An dem mein Leben hangen muß. Nun weiß ich doch mir zum Verdruß Nicht ihm noch mir zu leben wol, Wenn ich ohn ihn leben soll. Er läßt mich hier und fährt dahin, Und weiß doch, daß ich ohn ihn bin Inmitten meines Herzens todt. „Weiß Gott, dieß red ich ohne Noth; Mein Leid ist uns gemeine, Ich trag es nicht alleine: Es ist sein so viel als mein Und ist vielleicht viel mehr noch sein. Sein Jammer und sein Peinen Sind größer als die meinen. Das Scheiden, das er von mir thut, Wie sehr es mir beschwert den Muth, Beschwert es seinen noch viel mehr. Schmerzt es mich im Herzen sehr, Daß ich bei mir ihn miße hier, Es thut ihm weher noch als mir. Klag ich ihn, so klagt er mich. Doch klagt er nicht mit Recht wie ich. Ich darf mir wol in Wahrheit sagen, Daß ich dem Trauern und dem Klagen Mich nach Tristan hab ergeben Wie billig, denn er ist mein Leben; Dagegen ich, ich bin sein Tod: Darum so klagt er ohne Noth. Er mag wol gerne von mir fahren, Sich Leib und Leben zu bewahren, Denn sollt er länger bei mir sein, So könnt er nimmer gedeihn: Drum soll ich sein entbehren gern. Wie nah mir's gehe, daß er fern, So soll er nicht von wegen mein Um sich selbst in Sorgen sein.

Entrath ich sein auch noch so schwer, So ist mir lieber doch, daß er Gesundes Leibes ferne sei, Als wär er so mir nahe bei, Daß ich mich des versähe Wie ihm Leid durch mich geschähe. Denn weiß Gott, Wer zu Seinem Frommen Will mit des Freundes Schaden kommen, Der trägt ihm kleine Minne. Welch Leid ich auch gewinne, So wär ich Tristans Freundin gern So daß ihm Schaden bliebe fern. Daß es nur ihm nach Wunsch ergeh, Ertrag ich willig alles Weh. Ich will mich gerne zwingen In allen meinen Dingen, Ob ich mich mein und sein begebe, Daß Er für mich und sich nur lebe." Als Tristan, wie euch schon bekannt, Gewesen war im deutschen Land Ein halb Jahr oder drüber, Da lockt' es ihn hinüber Zur Heimat aus der Ferne: Er hätte sich da gerne Befragt, ob neue Märe Von seiner Frau da wäre. In seinem Muth er sich berieth, Daß er von Allmagne schied Und seine Reise wandte dar Von wannen er gekommen war: Wieder in die Normandie Und von da gen Parmenie Zu den Kindern Ruals. Ihn selber sucht' er ebenfalls Und wollt ihm künden seine Noth; Leider war er aber todt, Er und Floräte, sein Gemahl. Doch seine Kinder allzumal,

Das sollt ihr wißen, daß die so Aus inniglichem Herzen froh Waren über Tristans Kommen: Ihr Gruß und ihr Willkommen, Die waren rein und süße. Seine Hände, seine Füße, Seinen Mund, sein Augenpaar Küßten sie ihm Alle gar. „Herr“, sprachen sie sogleich, „Gott schickt uns wieder her in euch Die Mutter und den Vater! Getreuer Herr und Rather, Nun laßt bei uns euch wieder nieder Und nehmt und habt euch Alles wieder, Was eur und unser sollte sein, Und laßt uns hier mit euch gedeihn Wie unser Vater ist genesen, Der euer Ingesind gewesen Wie wir's sein wollen fernerhin. Unsre Mutter, eure Pflegerin, Und unser Vater sind nun todt. Nun hat Gott unser Aller Noth Gnädiglich an euch bedacht, Da er euch hat zurückgebracht.“ Der traurige Tristan, Als er die Kunde gewann, Wie großem Leid er sich ergab! Er ließ sich weisen an ihr Grab Und ging mit Trauern an den Ort. Eine gute Weile stand er dort Weinend und klagend, Seine Klagemäre sagend. Er sprach mit seufzendem Mund: „Gott im Himmel ist es kund, Soll es jemals dazu kommen Wie ich wol hab als Kind vernommen, Daß Treu und Ehre werde Begraben in der Erde,

So liegen beide hier begraben. Und sollen Treu und Ehre haben Mit Gott Gemeinschaft, wie man spricht, So zweifl ich in Wahrheit nicht, Wers leugnen wollte, wäre blind, Daß sie vor Gottes Augen sind. Rual und auch Floräte, Die Gott der Welt mit Stäte Geschmückt hat und geschönet, Die sind auch dort gekrönet Mit Gottes Kindern allzumal." Die getreuen Söhne von Rual Die boten Tristan, ihrem Herrn, Mit lautern Herzen, froh und gern Sich selbst mit Häusern, Hab und Gut, Dazu so dienstbereiten Muth Als sie mochten und verstunden. Man sah zu allen Stunden Sie seinen Diensten unterthan. Was er gebot, das war gethan Als bald in allen Dingen, Die sie wußten zu vollbringen. Sie fuhren mit ihm schauen Ritter und Frauen. Sie dienten ihm zu manchen Tagen Beim Turnieren, Birschen, Jagen Und wie er Kurzweil wollte pflegen. Nun war ein Herzogtum gelegen Zwischen Britanie und Engelland, Das war Arundel genannt Und lag am Meeresstrande. Dem Herzog in dem Lande, Der höfisch war, kühn und betagt, Dem hatten, wie die Märe sagt, Seine stärkern Nachbaren Gericht und Mark mit Heeresscharen Ueberzogen und genommen.

Schon war er gänzlich überkommen Auf dem Land und auf dem Meer. Gerne hätt er sich zu Wehr Gesezt, doch nicht vermocht er. Einen Sohn und eine Tochter Hatt er von seinem Gemahl; Von Leib und Tugenden zumal Sah man Beide vollkommen. Der Sohn, der schon das Schwert genommen Und kühner That beflißen war, Hatte schon ins dritte Jahr Viel Ehr und Lob damit erjagt. Seine schöne Schwester war noch Magd Und hieß Isot as blanches mains, Ihr Bruder Kaedin li frains, Ihr Vater Herzog Iovelin, Ihre Mutter, die Herzogin, Die war genannt Karsie. Nun war zu Parmenie Davon gesagt Tristanden, Wie Kriegsnoth in den Landen Um Arundele wäre. So gedacht er seiner Schwere Zu vergessen da ein Theil. Er fuhr von Parmenie in Eil Und wandte sich gen Arundel Und kam zu einem Castel, Wo er des Landes Herren fand; Karl was es genannt: Da wandt er sich zuvörderst hin. Herr und Gesind empfingen ihn Wie man in Noth den Tapfern soll. Sie kannten ihn dem Ruf nach wol. Tristan, wie uns die Märe sagt, War als ein Held gar unverzagt In den Inselreichen all bekannt, Die dem Ocean sind zugewandt: Man freute sich wo man ihn sah.

Der Herzog ergab ſich da Seinem Rath und ſeiner Lehre; Sein Sohn, der höſſche Kaedin, War ſeinem Dienſt beſlißen: Woran er mochte wiſſen Seine Ehr und Würde liegen, Daß fliß er ſich zu fügen Mit ganzem Eifer freudiglich. Sie Beide waren unter ſich Zu aller Friſt und aller Zeit Sich zu jedem Dienſt bereit Um die Wette mit der ganzen Kraft. Treuliche Genoßenschaft Hatten ſie ſich angelobt Und hielten feſt und oft erprobt Biß an ihr Ende daran. Der unkunde Tristan Mit ſeinem Freunde Kaedin Kam er zu dem Herzog hin Und bat, ihm recht Beſcheid zu ſagen, Was mit den Feinden zugetragen Bisher ſich hätt im Streite, Dazu, von welcher Seite Er mit dem größten Schaden Bedroht wär und beladen. Da ward ihm denn genau benannt Wie es mit dem Kriege ſtand, Und von deſſ Feinds Gelegenheit Gewann er völligen Beſcheid, Woher er ritt, wohin er zog. Nun hatte da der Herzog Ein gut Caſtel in ſeiner Pflege, Daß lag den Feinden auf dem Wege; Tristan nahm ſeinen Stand darin Und ſein Geſelle Kaedin Mit geringer Ritterſchaft. Zu ſchwach war ihre Heereskraft: Sie wagten es zu keiner Zeit

Im Feld zu bieten offenen Streit; Sie mußten hinter Mauern Gelegenheit erlauern Zu Raub und zu Brande Im feindlichen Lande, Geheim und verstohlen. Da sendete verhöhlen Tristan hin gen Parmenie, Wo seiner lieben Massenie, Den Kindern Ruals, er entbot, Wie ihrer Ritterschaft so noth In diesem Krieg ihm wäre, Daß sie ihre Treu und Ehre Doch bald an ihm bedächten Und schnelle Hülfe brächten. Da führten sie in Einer Schar Ihm fünfhundert Sättel dar Bewehrt in aller Weise, Und Vorrath auch an Speise. Sobald nun Tristan vernahm, Daß ihm von Hause Hülfe kam, Da fuhr er ihnen selbst entgegen Und führte auf verborgnen Wegen Sie Nachts so heimlich an das Land, Daß es Keinem ward bekannt Als den Freunden allein, Die ihm behülflich mußten sein. Zu Hart er dann die Hälfte ließ: Diese bat er und hieß, Sie sollten stille liegen Und wider Niemand kriegen, Wer auch zu streiten käme, Bis man gewiß vernähme, Daß Er und Kaedin schon stritten: Daß sie ihm schnell zu Hülfe ritten Und so versuchten ihr Heil. Er nahm darauf den andern Theil Und wandte schnell sich mit der Schar

Zu der Burg, die ihm befohlen war. In diese bracht er sie bei Nacht Und gebot auch ihnen, ihre Macht Zu halten wol verhohlen, Wie er zu Marke befohlen. Als es zu tagen nun begann, Da hatte wieder Tristan Sich Begleiter außerlesen: Wol hundert Ritter sinds gewesen; Die Andern ließ er in der Stadt. Darauf er Kaedinen bat, Daß er den Seinen sagte, So man ihn flüchtig jagte, Sobald sie das nur wahrgenommen, Sollten sie ihm zu Hülfe kommen Von dort wie auch von Marke. So ritt er auf die Marke, Mit Raub und mit Brande Zu heeren in dem Lande, Wo er den Feind sich betten In Besten mußt und Städten. Da flog noch vor der Nacht der Schall Durch Land und Burgen überall, Wie man den stolzen Kaedin Auf dem Felde sähe ziehn In offner Heeresreise. Rugier von Doleise, Nantenis von Hante Und Rigolin von Nante, Der Feinde Führer, waren Bestürzt, daß zu erfahren: All die Hülfs und all die Macht, Die sie mochten bei der Nacht Entbieten, die ward all besandt. Des andern Tages zuhand, Als um Mittag ihre Macht Zusammen alle war gebracht,

Da wandten sie gen Karke sich. Sie hatten Ritter sicherlich Wol vierhundert oder mehr Und versahen sich um soehr, Die Burg würd ihnen offen stehn; So war es wol zuvor geschehn, Da sie den gleichenritt gethan. Nun kam auf ihre Spur Tristan Und sein Geselle Kaedin, Als nicht sich träumen ließ ihr Sinn, Daß Jemand in den Zeiten Mit ihnen dürfe streiten. Da flogen Die heran im Flug Und meinte Keiner, früh genug Mög er den Feinden nahen. Da nun die Feinde sahen, Daß ihnen Streit da war bereit, Da wandten alle sich zum Streit: Sie ritten mit einander her. Allhier flog Sper wider Sper, Ross wider Ross, Mann wider Mann So feindlich auf einander an, Daß großer Schade da geschah. Sie thaten Schaden hier wie da, Hier Tristan und Kaedin, Dort Rugier und Rigolin. Was Jemand mit dem Schwerte Oder mit dem Sper begehrte, Das hatt er da, das fand er. Sie riefen wider einander Hier: „Schevalier Hante, Doleise oder Nante!“ Dort: „Kark und Arundele!“ Da Jene im Castele Nun im Felde sahn den Strauß, Sie fielen zu den Pforten aus Und jenseits in der Feinde Heer.

Die jagten ſie bald hin bald her In gar grimmigem Streit. In allerkürzeſter Zeit Sah man ſie das Heer durchbrechen: Mit Hauen ritten ſie und Stechen Wie Eber unter Schafen. Wo ſie Paniere trafen Und Fahnen als der Fürſten Zeichen, Die ſuchte Tristan zu erreichen Und ſein Geſelle Kaedin. Da ward Rugier und Rigolin Und Nantenis gefangen Und deſſ Schadens viel begangen An ihrer Maſſenie. Tristan von Parmenie Und ſeine Landgeſellen, Die ritten Feinde fällen, Schlagen und ſahen. Nun daſſ die Feinde ſahen, Daß alle Wehr vergebens, Wie Jeglicher deſſ Lebens Beſitz da mochte friſten Mit Fliehen oder Liſten, Dazu war einem Jeden Noth: Flucht und Flehen oder Tod Schieden einerſeits den Streit. Nun ſo der Streit bei guter Zeit In Einem Schlag entſchieden ward Und die Gefangenen bewahrt Ein Jeglicher an ſeinem Ort, Tristan und Raedin ſoſort Zogen alle ihre Kraft An ſich und alle Ritterschaft Und ritten nun erſt in das Land. Wo man der Feinde Einen fand Und ihres Eigenthums erſpähte, Wars Habe, Beſten oder Städte, Daß war verloren, wo es lag.

Was ſie gewonnen an dem Tag, Daß ſandten ſie gen Karke froh. Als ſie der Feinde Beſten ſo Bezwungen und gebrochen Und ihren Zorn gerochen, Auch unterworfen all das Land, Da ſandte Tristan zuhand Seines Landes Maſſenie Wieder heim gen Parmenie, Und höchlich dankt' er Allen, Daß der Sieg ihm zugefallen Wär durch ihren kühnen Streit. Tristan, rathklug alle Zeit, Als ſein Gesinde war geſchieden, Rieth den Gefangnen, wie zu Frieden Und ſulden ſie noch kämen, Wenn ſie von dem Herzog nähmen, Was ihres Guts er ihnen leihn Wieder wollte, und verzeihn; Doch ſollten ſie ihm Bürgſchaft geben, Sie wollten nie mehr all ihr Leben Um dieſen Zwist mit Schaden Leut oder Land beladen. Der Sühne traten Alle bei, Die Herrn und ihre Maſſenei. So war auſs Neu Tristanden Am Hof und in den Landen Viel Lob und Ehre bereit: Seinen Sinn und ſeine Mannheit Prieſen beide, Hof und Land; Sie thaten gern auch unverwandt Alles was er nur gebot. Die Schwester Kaedins, Iſot, Die mit den weißen Händen, Die Blum in allen Landen, Die war ſtolz und weiſe Und hatte ſich mit Preiſe Und Lobe ſo hervorgehoben,

Das Land erfüllte ganz ihr Loben: Man sprach nichts andres weit und breit Als von ihrer Seligkeit. Als Tristan sie so schön ersah, Ein ander Leid betraf ihn da. Seine alte Herzenstrauer Gewann aufs Neue Dauer: Ihn mahnte stäts die Holde Der andern Isolde, Der lautern, die er drüben ließ. Und weil sie auch Isolde hieß, So ward er immer von dem Namen, Wenn seine Augen an sie kamen, So traurig und so freudebar, Daß ihm wol anzusehen war Der Schmerz in seinem Herzen. Doch liebt' er diesen Schmerzen Und trug ihm inniglichen Muth, Er daucht ihn süß und daucht ihn gut. An diesem Weh ihm wol geschah. Darum, weil er sie gerne sah, Und sah sie gern, weil seinem Herzen Viel mehr behagten alle Schmerzen, Die ihn betrafen um die Blonde, Als alle Freuden unterm Monde. Isote war ihm Freud und Leid; Um Isot die Beworrenheit That ihm sanft und weh zumal. Jemehr um Isot Weh und Qual Ihm schuf in Isots Namen Noth, Je lieber sah er noch Isot. Gar oftmals sprach er dann zu sich: „Ah, Dê benie, wie bin Ich Von diesem Namen doch verirrt! Er verirrt und verwirrt Mir die Sinne so und Augen, Daß sie zur Wahrheit nicht mehr taugen. Er schafft mir wunderliche Noth,

Denn mir lacht und spielt Isot In den Ohren alle Frist, Und weiß doch nicht wo Isot ist. Isoten sieht mein Augenlicht Und sieht Isoten wieder nicht. Isot ist fern, ist nahebei. VerIsotet, fürcht ich, sei Ich nun gar zum andern Mal. Ich sorge sehr, aus Cornewal Ist geworden Arundel, Karke aus Tintajoel, Und Isold aus Isolde. Es mahnt mich an die Holde, Wenn Jemand was von dieser Magd Unter Isots Namen sagt, Als hätt ich Isot hier gefunden: Das irrt mich sehr zu manchen Stunden. Wie wunderlich ist mir geschehn! Daß ich Isoten möchte sehn, Das wünscht ich mir so lange Frist: Nun komm ich her, wo Isot ist, Und komm Isoten doch nicht bei Wie nahe mir Isote sei. Isoten seh ich allezeit Und seh sie nicht: das ist mir leid. Isot hab ich gefunden zwar, Doch die nicht mit dem blonden Haar, Die mir so sanftlich unsanft thut. Die Isot, die mir den Muth Auf die Gedanken hat gebracht, An die mein Herz so ist verdacht, Es ist die von Arundele Und nicht Isot la bèle: Die sieht mein Auge leider nicht. Was aber sieht mein Augenlicht, Das ihres Namens Siegel schmückt, Dem will ich immerdar beglückt Lieb und holdes Herze tragen, Und Dank dem lieben Namen sagen,

Der mir so öfters hat gegeben Wonn und wonnigliches Leben." All solche Märe hub Tristan Gar oftmals bei sich selber an, Wenn er sein sanftes Ungemach, Izot as blansch mains, sah und sprach. Dieß Feur entfacht' ihm neu den Muth Und die glimmende Glut, Die ihm doch immer Nacht und Tag In der Asche seines Herzens lag. Die Gedanken hingen ihm nicht viel An Ritterschaft in Ernst und Spiel: Sein Herz und seine Sinne, Die zielten nur auf Minne Und hohen Muthes Seligkeit. Er suchte Hochgemutheit Auf wunderlichen Wegen. Er trachtete verwegen Ob er Lieb und lieben Wahn Von Isolden möcht empfahn, So wollt er zu der zarten Sich wenden und erwarten, Daß seine Liebesbürde Durch sie erleichtert würde. So übt' er an ihr manchesmal Der inniglichen Blicke Stral, Und sandte deren hin so viel, Daß ihr wol in die Augen fiel Wie er ihr holdes Herze trug. Sie hatt auch schon zuvor genug Um ihn Gedanken sich gemacht. Sie hatte viel an ihn gedacht: Denn als sie hörte und erfah Wie man ihn lobte fern und nah Ueber Hof und über Land, Da war ihr Herz ihm zugewandt; Und hernach, wenn dann und wann Seine Augen Tristan

Von Ohngefähr ließ auf ihr ruhn, So ließ sie ihre wieder nun So innig weilen auf dem Mann, Daß er zu denken begann, Ob es ihm wol gelingen Noch möchte zu vollbringen, Daß seines Herzens Schwere Von ihm genommen wäre: Der Gedanke seht' ihm zu. Er sah sie spät, er sah sie früh Und kam so oft er mochte hin. Als bald geschahs, daß Kaedin Ihrer Blicke ward gewahr: Zusammen führt' er da das Paar Noch viel öfter als zuvor, Denn Hoffnung stieg in ihm empor, Besing' ihn seiner Schwester Liebe, Daß er sie nähm und da verbliebe: So wäre durch sein Bleiben jezt Dem Kriege gar ein Ziel gesetzt. Da hielt er seine Schwester an, Daß sie gegen Tristan Sich stäts mit Reden so erwiese Wie er selbst sie unterwiese, Und führt' es doch zu keiner That Ohn ihn und ihres Vaters Rath. Isolde that wie er sie bat, Zumal sie es auch gerne that, Und schien ihm holder als vorher: Red und Geberd und was noch mehr Mag die Gedanken binden, Im Herzen Minne zünden, Das suchte sie zu wenden Auf ihn an allen Enden Bis gar er war entbrannt Und ihm der Name Wonnen Zauberte hervor im Ohr, Der ihm unsanft klang zuvor:

Er sah und hörte nun Isold Viel lieber als er selbst gewollt. So that Isold auch mit dem Herrn, Sie war ihm hold und sah ihn gern. Er meinte sie, sie meinte ihn Bis daß ein Band geflochten schien Der Lieb und der Genossenschaft: Das hegten sie mit aller Kraft Zu jeglichen Stunden So gut sie nur verstunden. Eines Tages saß Tristan Und fielen ihn Gedanken an Von seinen Erbeschmerzen. Er gedacht in seinem Herzen So mancher, mannigfaltger Noth, Die sein andrer Leib, Isot, Der Schlüssel seiner Minne, Um ihn von Anbeginne Erlitten stäts aufs Neue Und doch so stäte Treue Bewahrt in allen Schmerzen. Dieß nahm er sich zu Herzen: Ihm ging an Leben schier und Leib, Daß er je ein ander Weib In seinen Muth mit Minnen nahm Und nur auf den Gedanken kam. Im Leide hub er zu sich an: „Was thu ich, ungetreuer Mann! Ich weiß doch sicher wie den Tod, Mein Leben und mein Herz Isot, Der Ich Thor falsch gesinnet, Die meinet doch und minnet Kein Wesen auf der Erden Und kann ihr Nichts auch werden So lieb als ich alleine; Ich aber minn und meine Ein Leben, das ihr nicht gehört. Ich weiß nicht was mich hat bethört.

Wie nehm ich mich der Thorheit an, Ich treuloſer Tristan! Ich minne zwei Iſolden nun, Und ſinne Beiden ſchön zu thun, Und iſt mein anderer Leib, Iſold, Doch nur Einem Tristan held. Die Eine will doch keinen Tristan als mich Einen; Ich werbe nach dem Solde Einer andern Iſolde. Weh dir, ſinnloſer Mann, Du verirrter Tristan! Laß dieſen blinden Unſinn, Thu dieſen Ungedanken hin." So kam er von dem Willen wieder Und legte Sinn und Minne nieder, Den er der Magd Iſolde trug; Doch bot er ihr noch oft genug So süße Geberde, Daß ſie völlige Bewährde Zu haben wähnte ſeiner Minne. So ſtand es nicht mit ſeinem Sinne, So vielmehr wie es geſollt: Iſolde hatte von Iſold Tristan's Sinn hinweggenommen. Wieder war ſein Sinn gekommen An ſeine Erbe minne; Sein Herz und ſeine Sinne Trieben nur ihr altes Leid. Doch folgt' er ſeiner Höflichkeit: Sah er an der jungen Maid Ihr Ungemach, ihr ſehulich Leid, Wie es wachſend ſich entspann, So wandt er ſeinen Fleiß daran, Ihr Freude zu gewähren: Er ſagt' ihr ſchöne Mären, Er ſang, er laß ihr vor und ſchrieb, Und waß ihr werth nur war und lieb,

Darauf war all sein Sinn gestellt. Er blieb ihr freundlich zugesellt Und kürzt' ihr manche Stunde Bisweilen mit dem Munde Und bisweilen mit der Hand. Tristan dichtete und fand Leiche zu jedem Saitenspiel, Dazu auch guter Noten viel, Die noch beliebt sind weit und breit. Er fand auch zu derselben Zeit Den edeln Leich Tristan genannt, Den man noch in allem Land So lieb hat und in Ehren hält So lange stehen wird die Welt. Nicht selten auch begab sich das, Wenn das Gesind beisammen saß, Er und Isot und Kaedin, Der Herzog und die Herzogin, Die Frauen und Baronen, So dichtet' er Chanzonen, Rondaten, höfsche Liedelein, Und flocht stäts den Refrain hinein: „Isot man drüe, Isot m'amie, En vus ma mort, en vus ma vie“; Und weil er das so gerne sang, So trog sie dieses Kehrreims Klang: Ein Jeder trug sich mit dem Wahn, Ihre Isot geh es an. Darüber freuten sie sich sehr Und doch von Allen Niemand mehr Als sein Geselle Kaedin, Der führt' ihn her, der führt' ihn hin Und sezt' ihn alle Zeiten Der Schwester an die Seiten. Von Herzen froh auch war sie sein, Behielt ihn gern für sich allein Und wandte großen Fleiß auf ihn. Ihre klaren Augen, all den Sinn Ließ sie dann auf ihm weilen.

So vergaß wol auch bißweilen Das arme schwache Mägdelein Der scheuen Scham gedenk zu sein, Und warf die Blöde hinter sich: Sie legte manchmal öffentlich Ihre Hand in seine, Als geschahs alleine Ihrem Bruder Kaedin zu Lieb. Ob der es ihr zu Gute schrieb, Ihre eigne Freude lag daran. Die Magd begann sich bei dem Mann So lieb und hold zu machen Mit Lächeln und mit Lachen, Mit Plaudern und mit Rosen, Mit Schmeicheln und mit Rosen Bis er wieder war entbronnen. Bald hatt er wiederum begonnen In Sinnen und Gedanken Von seinem Lieb zu wanken. Er wußte nicht mit Zuversicht, Wollt er Isolden oder nicht. Auch that es ihm in Treuen noth, Daß sie es ihm so süß erbot. Oft sprach er vor sich selber hin: „Willst oder willst du nicht, mein Sinn? Ich wähne nein, ich wähne ja.“ So war alsbald die Stäte da: „Nein“, sprach sie, „nein, mein Herr Tristan, Sieh deine Treu an Isot an, Gedenk an die holde, An die getreue Isolde, Die keinen Fuß breit von dir wich.“ So war er wieder völliglich Von dem Gedanken abgekommen Und ganz vom Jammer hingenommen Durch Isotens Minne, Der Herrin seiner Sinne. So ganz verkehrt' er dann wol auch

Geberden und gewohnten Brauch, Daß er allezeit und allerwärts Versank in Trauer und in Schmerz, Und, wenn er zu Isoten kam, Mit ihr zu reden unternahm, Seiner selber ganz vergaß Und immer seufzend bei ihr saß. Sein Kummer, wie geheim er war, Verrieth sich dann so offenbar, Daß all das Ingesinde sprach, Sein Trauern und sein Ungemach, Daß käme von Isolden gar. Sie sprachen auch in Treuen wahr. Tristans Herzeleid und Noth, Daß war nichts andres als Isot. Isote quält' ihn, sie, nur sie, Und wieder ganz und gar nicht die, Von der sie es verstanden, Die mit den blanken Händen. Es war Isot la bele, Nicht die von Arundele; Sie wählten aber Alle so. Auch wähnt' es selbst Isolde froh, Und ganz verwirrte sie der Wahn. Denn es sehnte sich Tristan Niemals in so großer Noth Um Isote noch Isot, Sie sehnte sich noch mehr um ihn. So trieben sie die Stunden hin In ungemeinem Leide. Sie sehnten sich Beide Und hatten Jammer alle Zwei Wie ungleich er gewesen sei. Ihr Minnen und ihr Meinen War nimmer zu vereinen. Sie gingen nicht in gleichem Schritt Vereinter Lieb einander mit, Nicht Tristan noch die Magd Isot.

Tristan wollt in ſeiner Noth Eine andre Iſolde; So wollte die Holde, Die mit den weißen Händen, Nicht andern Tristanden. Sie minnte nur und meinte ihn, Er hatt ihr Herz und ihren Sinn. Sein Trauern war ihr einzig Leid, Und ſah ſie ihn zu mancher Zeit Von Angeſicht ſo bleich vor ſich, Und wenn er dann ſo inniglich Vor ihr zu ſeufzen begann, So ſah ſie inniglich ihn an Und ſeufzte mit ihm leiſe. In geſelliger Weiſe Trug ſie die Trauer mit dem Mann; Die ging ſie doch gar wenig an. Sein Kummer ſchmerzte ſie ſo ſehr, Daß es an ihr den Guten mehr Als an ſich ſelber mühte. Die Liebe und die Güte, Die ſie ſo ſtäte zu ihm trug, Die beklagt' er oft genug. Ihn erbarmte, daß ſie Sinne Und Herz an ſeine Minne So verſchwendet und verthan Und auf ſo verlorenen Wahn An ihn gewendet Müh und Zeit. Doch folgt' er ſeiner Höflichkeit Und ſieß ſich manche Stunde Von ganzem Herzensgrunde Mit Mären und Geberden: Er hätt aus den Beſchwerden Sie gerne mögen befrein. Doch war ſie ſchon ſo tief hinein Gekommen und ſo gründlich, Je mehr er ſo auch ſtündlich Sich beſieß mit aller Noth, Je mehr er nur der Magd Iſot

Von Stunde noch zu Stunde Entzündete die Wunde Bis es dahin am Ende kam, Daß Minne gar sie übernahm, Und sie, ihn zu verstricken, Mit Geberden, Reden, Blicken Ihm so süßen Köder bot, Daß er in seines Zweifels Noth Noch zum drittenmal verfiel, Und wieder seines Herzens Kiel Begann in Ungedanken Zu fluten und zu schwanken. Groß Wunder war auch nicht daran, Denn freilich, die Lust, die dem Mann Alle Stund und alle Frist So lachend vor den Augen ist, Die verblendet Aug und Sinn Und zieht auch wol das Herz dahin. Diese Märe bringt den Minnern Belehrendes Erinnern, Man trage leichter allezeit Von ferner Minne fernes Leid, Als naher Minne nah zu sein Und sich der Minne nicht zu weihn. Sofern ichs recht erkennen kann, Mag beßer liebe Minn ein Mann Entbehren fern und fern begehren, Als nah begehren und entbehren: Die ferne mag er leichter fliehn Als sich der nahen ganz entziehn. Tristan verwirrte sich hierin. Nach ferner Minne stand sein Sinn: Er litt um die viel Liebeswehn, Die er nicht hören konnt und sehn; Dabei enthielt er sich der nahen, Die seine Augen täglich sahen. Die Sinne wollt er richten Der blonden zu, der lichten

Isote von Irland, Und floh mit weißen Händen Die stolze Magd von Arundel. Um jene quält' er Leib und Seel Und wollte diese meiden: So verirrt' er sich von Beiden. Er wollte nicht die Holde Und wollte doch Isolde; Nach jener sucht' er, floh von der, Die Magd Isot hatt ihr Begehr, Ihre Treu und lautern Sinn Einfältiglich gewandt auf ihn. Sie begehrte des, der von ihr schied, Und wollt ihm folgen, der sie mied. Was war die Schuld? Sie war betrogen. Tristan hatt ihr so viel gelogen Mit zweien Huldigungen, Der Augen und der Zungen, Daß seines Herzens sie und sein Schon wähnte ganz gewiß zu sein. Und von all dem Lug und Trug, Womit er sie in Fesseln schlug, Bewies an ihr die größte Kraft, War das der allerstärkste Haft, Der sie zu Tristan's Liebe zwang, Daß er den Reim so gerne sang: „Isot ma drüe, Isot m'amie, En vus ma mort, en vus ma vie!“ Das lockt' ihr Herze nach dem Seim, Das nährt' in ihr der Liebe Keim. Sie nahm es sich zu Gunsten an, Dieß Wort, und kam dem fliehnden Mann So süß verfolgend nachgesetzt, Daß sie zum viertenmal ihn jetzt Mit Minne fing, da er sie floh. Und nicht entging er ihr also: Zu ihr mit Macht zurückgebracht, Mußt er nun wieder Tag und Nacht

Gedenken und trachten Und in den Aengsten achten Auf sein Leben und auf sich. „Ei“, dacht er, „Gott, wie sehr bin ich Von Liebe doch verirret! Dieß Leid, daß so mir wirret, Mir Sinn und Leben nimmt dahin, Um daß ich so bekümmert bin, Soll daß mir auf der Erden Jemals gesänftet werden, Muß ich durch fremdes Lieb genesen. Ich hab es manchenmal gelesen Und weiß wol, Einer Liebe Haft Benimmt der andern ihre Kraft. Des Rheines Fluß und tiefer Schoß Ist nirgend doch so tief und groß, Wie seine Wellen fließen, Sie sind wol auszugießen: Gießt man so lange Guß auf Guß, Daß sich erschöpfen muß sein Fluß, So wird zuleßt der große Rhein Nur noch ein kleines Rheinlein sein. Kein Feur auch hat so große Macht, Ist man mit Ernst darauf bedacht, In einzelnen Bränden Die Kraft ihm zu entwenden, So muß es wol zerstieben. So geht es auch im Lieben: Auch der Minner kommt ans Ziel. Er mag so oft wol und so viel Mit einzelem Guße Entziehen seinem Fluße, In einzelnen Bränden So seine Glut verschwenden Bis er sie zu schwinden zwingt, Daß sie ihm mäßgen Schaden bringt. So möcht es mir wol auch geschehn, Laß ich zertheilen und zergehn Mein Minnen und mein Meinen

Zu mehr als zu der Einen; Und wend ich meine Sinne An mehr als eine Minne, So werd ich auch in kurzer Zeit Ein Tristan ohne Liebesleid. „Ich will die Probe machen: Soll mir das Glück noch lachen, So ist Zeit, daß ichs beginne. Denn die Treue und die Minne, Die ich trug zu meiner Frauen, Die läßt mich wenig Frommen schauen. Ich verschwende Leib und Leben Und weiß mir keinen Trost zu geben Des Leibes noch des Lebens. Ich leide ganz vergebens Diesen Kummer, all die Noth. A, süße Amie, lieb Isot, Dieß Leben ist hienieden Zu sehr uns unterschieden. Es steht gar anders nun als eh, Da wir ein Wol, da wir ein Weh Mit Liebe wie mit Leide Zusammen trugen Beide. Es steht nun leider nicht mehr so, Denn ich bin traurig, ihr seid froh. Sich sehnen meine Sinne Nach eurer süßen Minne, Und eure Sinne sehnen sich Nach mir, so wahn ich, mäßiglich. Die Freude, die ihr raubet mir, O weh, o weh, genießet ihr So oft als euch gefället, Ihr seid mit ihr gesellet. Mark, euer Herr, und ihr, ihr seid Daheim gesellet allezeit; Ich fremd hier und alleine. Ich werde, wie ich meine, Von euch getröstet nun und nie,

Und kann nicht, denn ich weiß nicht wie, Mit meinem Herzen von euch kommen. Warum habt ihr mich mir benommen? Da ihr so wenig mein begehrt Und mein auch immer wol entbehrt. Ach, süße Königin Isot, Mit wie so mancher Herzensnoth Geht mir mein Leben um euch hin, Da ich euch nicht so würdig bin, Daß ihr mich hättet je besandt, Eur Fragen nur auf mich gewandt. Mich je besandt? Was red ich doch? Wie sollte sie besenden noch Und fragen wol nach meinem Leben? Bin ich längst doch übergeben Den ungewissen Winden: Wie konnte man mich finden? Ich kann es nicht erdenken wie: Man suche dort, so bin ich hie, Man suche hie, so bin ich dort: Wo findet man denn meinen Ort? Wo man mich finde? Wo ich bin. Die Land entlaufen nirgends hin, Ich bin doch in den Landen: Da suche man Tristanden. Wem es aufs Suchen stände, Der suchte biß er fände, Denn Wer den Fahrenden suchen will, Dem ist kein gewisses Ziel Des Suchens vorgeschrieben: Boten muß er nach dem Lieben Aufs Gerathewol versenden, Will er es glücklich enden, Meine Frau, an der mein Leben hängt, Die hätt es billig gedrängt Ausspähn zu laßen tausendmal Ganz Engelland und Cornewal, Frankreich und die Normandie, Dazu mein Land zu Parmenie,

Oder wo ihr käme Märe Daß ihr Freund Tristan wäre: Daß wäre Alles ſchon durchfragt, Hätt ich ihr ſo ſehr behagt. Nichts fragt nach mir die Eine, Die ich minne doch und meine Mehr als Leben und Leib. Ich meid um ſie manch andres Weib Und muß ſie ſelber auch entbehren. Ich darf von ihr das nicht begehren Was mir auf Erden ſollte geben Freud und wonnigliches Leben."

Tristan und Isolde. Fortsetzung und Schluß von Karl Simrock.

Isolde hier, Isolde da, Isolde fern, Isolde nah, Isolde allerwegen, Auf Wegen und auf Stegen, In Wald und Moor, in Schilf und Rohr, Da schwebt ihr Zauberbild ihm vor, Das Doppelbild der Holden, Der beiden Isolden. Fern ist Cornwals Königin, Aber ihm nicht aus dem Sinn; Ihm aus den Augen kam sie zwar, Aus dem Herzen nicht fürwahr. Die andre, die er heute sah, Die weißgehändete ist nah. Er soll sie morgen wiedersehn, Dann wird ihm lieb von ihr geschehn. Gelegenheit macht Diebe, Sie stiehlt auch Herzensliebe; Doch wenn er sie dann wieder sieht, Sie die er sucht, sie die er flieht, So gleicht sie nicht Isolden, Und sieht doch gleich der Holden. So schwankte Tristan hin und her Auf einem ungewissen Meer Und kam nicht zum Entschluße.

Das war ihr zum Verdrusse, Der mit den blanken Händen; Sie wollt es anders wenden Und sprach zu ihrem Bruder: „So zögen wir das Luder Ewig vor dem Falken her: Anbeissen wird er nimmermehr: Wenn wir ihn nicht erwecken, Aus seinen Träumen schrecken, So wird er ewig schlafen, Läuft nimmer in den Hafen.“ „Hat dich denn Tristan nie geküßt?“ — „Zu küssen weiß er sein Gelüst An meiner Hand zu stillen, Die er preist der Weiße willen. Isolde mit der weißen Hand Hat er mich hundertmal genannt. Er singt entzückter Lieder viel Mir in sein golden Saitenspiel Mit dem Refloit: «Du Holde, Sei mir getreu, Isolde!» Wollt er nur selbst der armen Isolde sich erbarmen! Das ist mein tägliches Flehn: Nun rath mir wie das soll geschehn.“ Im Scherze sprach da Kaedin: „Du mußt ihm deine Hand entziehen, Wenn er sie wieder küssen will; Doch mit dem Munde halt nur still: Das führt ihn dann schon weiter Auf der bekannten Leiter. An dem Munde muß beginnen Das Küssen und das Minnen.“ „Die Lehre magst du sparen: So gänzlich unerfahren In der Liebeskunst, mein Bester,

Ist auch nicht deine Schwester. Was je Ovid uns hat gebucht, Das hab ich Alles schon versucht; Doch wollt es wenig frommen. Es muß viel anders kommen Den Schwärmer aufzustören, Soll er mir je gehören. Vergebens bot ich ihm die Lippen, Die scheut er wie zwei Felsenklippen, Und kann sich mich zu sprechen Und zu sehn doch nicht entbrechen. Ich bin ihm wie das liebe Brot, Bei mir zu sein, das ist ihm noth Vom Abend bis zum Morgen: Das hilft uns aus den Sorgen, Wenn wirs zu nuzen wissen. Ich will das Ruhekissen Nicht länger sein dem Schläfer. Es mag der faule Schäfer Die Lämmer sonst wo weiden: Von mir muß er sich scheiden Oder mit mir an das Ziel. Man überkröpft das Federspiel Sich selber nur zum Ungewinn: Wird er erst hungrig wie ich bin, Wird er schon jagen lernen: Drum gilt's ihn zu entfernen." „Nein, laß ihn hier in Karke, Daß er zu König Marke Nicht wieder zieht und Jahre weilt: Die Auskunft wär übereilt Von hier ihn zu vertreiben, Da uns noch Feinde bleiben, Die ihn um Kühnheit scheuen Wie einen wilden Leuen. Soll er von dir geschieden sein, So schließ dich in dein Kämmerlein Und birg dein holdes Angesicht;

Dich wiederschauen soll er nicht Bis er sich überwunden giebt Und gesteht, daß er dich liebt: Dann muß er in die Ehe Und wär ihm noch so wehe." Nun, dem wurde so gethan. Am Morgen fragte Tristan: „Wo ist Isot la bele, Die Maid von Arundele?“ — „Sie sitzt in ihrer Kammer Und leidet großen Jammer.“ — „Ist sie krank, ich will sie pflegen; Manchen kräftigen Segen Sprech ich über die Gute, So wird ihr wol zu Muthe." „Nein“, sprach ihr Bruder Kaedin, „Du taugst ihr nicht zur Medicin; Auch will sie dich nicht wieder sehen, Denn du bist schuld an ihren Wehen. Du hast sie vergiftet, Ihr selbst den Pfeil geschiftet, Der ihr im Herzen sitzt und brennt. Daß sie dich ihren Todfeind nennt Ist freilich übertrieben. Mag sie dich auch nicht lieben, Du gabst ihr doch zum Haß nicht Grund. Zwar bei den Frauen, ist mir kund, Sind Haß und Liebe nicht zu scheiden, Sie schwanken ewig zwischen beiden, Und oft ist nichts als Minne Was im Anbeginne Der Welt als Haß gegolten: Damit sind sie bescholten." „Ich sehe wol, du bist kein Held, Wie sehr dein Wahn dafür dich hält, Noch in der Frauen Kenntniß. Du hast kein Verständniß

Für die Sprache der Augen, Die wol zu Boten taugen Und wahre Kunde bringen Von heimlichen Dingen. Ich sah aus ihren Blicken Mir Liebesgrüße schicken; Von Haß laß ich kein Jota drin. Sie ist mir hold wie ich es bin; Und glaube meinem Eide, Wenn deine Eltern beide Sie mir zum Weibe geben, Sie wird nicht widerstreben. Schon lange sezt' ich mir es vor, Warum vergaß ichs, blöder Thor! Um ihre Hand zu bitten? Nach ehlichen Sitten Will ich ihr Partner werden Im Glück und in Beschwerden. Viel Thorheit hab ich sonst gepflegt, Ein fremdes Weib im Sinn gehegt Und in vermehnem Wagen Leib und Leben feil getragen; Ein Wunder wars, daß ich entging. Nun will ich nicht mehr so gering Meine Haut zu Markte führen: Nach Isolden will ich spüren. Die Weißgehande sei mein Wild, Ihren Ermel heft ich auf den Schild. Ist auch ihr Haar nicht ganz so Gold, Viel weißere Hand hat doch Isold, Die mit den blanken Händen. Nun soll mein Schweifen enden, Ich will mich hier beweiben, Hinfort im Lande bleiben." „Bleiben? Tristan! Habe Dank! Da machst du mich vor Freuden frank Und vor Freuden wieder auch gesund. Und wenn es Ernst ist was dein Mund

Gesagt hat von Isolden, Damit willst du übergolden. Nun werden Mutter und Vater Ueber solchen Schutz und Rathaer Eine frohe Gemeinde: Sie fürchten keine Feinde Wie böß die Nachbaren. Isolden der klaren Wird auch ein Heil geschehen. Ich will dir nur gestehen, Du hast schon recht gelesen: Es ist kein Haß gewesen In des Mägdleins Sinne, Es glich mehr der Minne. Dich liebt von ganzer Seele Die Maid von Arundele." Weh, du armer Tristan, Weh, was hast du gethan! Du hast dich versprochen, Den Eid ihr gebrochen, Der doch Herz und Sinn gehört. Welch ein Alb hat dich bethört, Daß du ihr untreu worden bist, Die dein gedenkt zu jeder Frist, Sich vor Jammer noch verzehrt, Wenn die leidge Trennung währt, Die Isolden von Tristan Reißen will, daß Weib vom Mann! So wär es wahr, was die Welt Von den Männerherzen hält, Daß sie keine Treue kennen Und nicht lang in Liebe brennen? Daß sie mit der Minne Schmerzen Tändeln nur und grausam scherzen; Der wahren Minne Weh und Lust Sei nur in der Frauen Brust, Der duldenden, zu Hause, Und sonst in keiner Klause?

Nein, bei Gott, so ist es nicht: Er verkennt uns Wer das spricht Und verkennt Tristanden. Sich selber mißverstanden Hat er und den eignen Sinn, Wie ich und Gott sein Zeuge bin, Als er sich wollte wenden Zu der mit blanken Händen.

Doch gesprochen war das Wort, Und das Wort wie manchmal Mord So kanns auch Hochzeit stiften. Ein Wort von allen Giften Ist das schnellste, wenn es Ohren Findet, die mit ihm verschworen Es ungern möchten missen. Kaedin war gleich besessen, Den Eltern zu melden Das Wort unsres Helden, Und Isolden der klaren. Die ließ den Kummer fahren Und des langen Zweifels Wahn. Beim Wort genommen ward Tristan Und ein Hochzeitmal gerüstet Wie sich selten eins gebrüstet Mit Ueberfluß und lauter Pracht. Doch nach dem Tage kommt die Nacht, Das ist von alten Zeiten Brauch; In Arundel geschah es auch. Da wurden Hochzeitlieder laut; Sie führten Bräutigam und Braut Beim Schall der Festgesänge Zu Bette mit Gepränge; Dazwischen manchen süßen Segen Sprach man über Maid und Degen.

Nun sind verstummt die Lieder, Die Sänger gingen wieder, Die Thüren wurden zugethan: Isolde lag bei Tristan. Erloschen biß auf eines, Gar klein und trüben Scheines, Sind im Gemach die Lichter. Da sollte sich der Dichter Nun auch in Ruhe faßen Und dem Leser überlassen Das Weitre sich zu denken. Ich wollt ihm Vieles schenken, Besorgt ich nicht, er dächte Es sei'n die Hochzeitnächte Sich immer gleich gewesen. Da hätt er nicht gelesen Was die Aventüre spricht Und Des von Erceldoun Gedicht Von dieses Brautbetts Freuden. Nein, nein, hier war kein Geuden, Hier that kein Schwertlegen noth Zwischen Tristan und Isot. In der Küche brannt es lichterloh, In des Bräutigams Herzen doch nicht so. Wie großen Aufwand heute Herr Jovelin nicht scheute, Und Karsie die Herzogin In verschwenderischem Sinn Mit Fischen und mit Braten Die Tische ließ berathen; Wie noch im Saal die Gäste Nachschwelgten bei dem Feste, So war die Kost doch mager Bei diesem Beilager. Da lag die Braut und dachte Wie sie es glimpflich machte Und nach der Mutter Lehren, Wenn sie ihr Magdtum wehren

Sollte vor dem Bräutigam Bis er die Burg im Sturme nahm. Ach armes Huhn! Von Rupfen Und von Charpiezupfen War es noch weit. Der Wunden, Der Quetschungen und Schrunden, Die es in diesem Kriege gab, Der kam sie alle leichtlich ab. Aus den Augen auf die Brust Um ihrer Blume Verlust Der Keuschen kam geronnen An Zähnen schier ein Bronnen; Es schuf ihr wenig Mühe. Doch war's ein Theil zu frühe Sie heut hervor zu pressen: Des Blümleins ward vergeßen. Tristan war dem Mägdelein Hold um ihren lichten Schein: Er wollt ihr näher rücken, Sie zärtlich an sich drücken Mit Küssen und mit Rosen. Das schien sie zu erbosen: Mit beiden Händen jüngerlich Schloß sie eine Burg um sich, Und vorgezognem Hemde. Das war dem Ritter fremde. Er dachte: „Hab ich mich geirrt, Daß mir solch Willkommen wird? Ich dachte doch, sie wär mir hold Wie jene Königin Isold. Die hat mich stäts empfangen Mit zärtlichem Verlangen. Hier viel anders sind ich das. Trüge sie mir wirklich Haß? Wie sollt ich sie versöhnen? Ich wollt es von der Schönen Nicht glauben, die mir freundlich war.

Das altgesprochne Wort ist wahr: Man irrt sich in den Leuten; Am Meisten in den Bräuten. Bei der Blonden fand ich nie Von Wandel eine Spur wie hie: Im Leben und im Lieben Ist stäts sich gleich geblieben Von Irland Isolde, Die stäte, die holde. Seit wir die Minne tranken Sah ich sie nimmer wanken Von treuem Lieben einen Fuß. Mein Herz, mein Leben! war ihr Gruß, Und gleich hielt mich die Süße fest An Mund und Brust gedrang gepreßt, Mit Armen umwunden Zu liebeselgen Stunden." Wie er das sagte, schämt' er sich Vor sich selbst: „Und wie hab ich Vergolten ihr die Treue? Ich sollt in ewger Reue Verzehren meine Tage Und in wählender Klage Bis mir Erlösung würde Von dieses Vorwurfs Bürde. Gab sie mir doch dieß Ringelein: Das sollt' uns Urkunde sein Der Treue und der Minne. Wie hab ich nun die Sinne Gewendet an ein ander Weib, Die mir ein Leben und ein Leib Uns sind in rechter Ehe. Waffen nun und Wehe, Tristan, ruft sie über dich. Wohin vor Scham verberg ich mich? Ich konnte sie vergessen, Die eigen mich besessen, Meines Herzens Ostertag,

An der mein Heil, mein Leben lag, Sie aller Frauen Wonne, Die lichte Morgensonne!" Er lag und raufte sich das Haar. Und wie er so in Nöthen war, Da kam die Göttin Minne, Die Befeurerin der Sinne, Durch der Kammer ganze Wand Daher und führt' an ihrer Hand Ihm Isoten zu, la bele, Nicht die von Arundele: Isolde war's die Holde Mit dem Sonnenhaar von Golde. Sie legte Cornwals Königin Unsichtbar sichtbar neben ihn. Da bat er was geschehen Ihr ab mit heißem Flehen Und mit gewundenen Händen. Doch ließ sie ihn nicht enden Und sprach ihn küßend: „Trübe nicht Mit Weinen mehr der Augen Licht. Ich weiß es sicher wie den Tod, Du konntest deiner Isot Doch nimmer untreu werden. Sie mag mich nicht gefährden, Die bei dir liegt im Bette Als ob sie Rechte hätte Schon an dir empfangen. D nie wird sie erlangen, Daß du dich von mir wendest, Ihr gleiche Minne spendest. Isot ist dir nur eine, Was sie auch träum und meine." So zwischen zwein Isolden lag Tristan bis an den lichten Tag. Der er den Rücken wendete, Isot die weißgehändete,

War seinem Herzen ferne. Er sah nach andern Sterne, Frug nichts nach ihrer Minne. Sie sprach mit klugem Sinne: „Was hab ich diesem Mann gethan? Ich weiß mir keine Schuld daran, Daß er für Holz und Kohlen Mich, die ihm ward befohlen, Liegen läßt die lange Nacht. Ich wäre doch, hätt ich gedacht, Nicht eben ungeschaffen Meerkäzen gleich und Affen, Fledermäusen oder Krähn. Kein Kaiser würd es verschmähn, Wenn er die Maid der Maide Zu holder Schnabelweide In seinem Bette fände. Von Minne weiß am Ende Nichts der kühne Parmenois, Der höfisch ist und sehr curtois, Von Küssen nichts und Herzen Und süßem Minnescherzen. Oder sind in seiner Heimat auch Tobiasnächte in Gebrauch? Drei Nächte könnt ich mich gedulden, Wollt ers wider mich verschulden.“ Wie viel sie der Gedanken trieb, Die Magd doch immer Magd verblieb. Erschrocken sah sie wie den Schein Die Sonne warf ins Kämmerlein Neugierig; aber Frau Karfie, Ihre Mutter, wars noch mehr als die. Sie nahm mit ihrer Frauen viel Die Kemenate sich zum Ziel, Und als sie die verschloßen fand, Anklopfte sie mit leiser Hand. Auf sprang Herr Tristan, fuhr ins Kleid, Und ließ sie ein mit dem Geleit.

Die Frauen trugen einen Tisch: Nicht Braten stand darauf noch Fisch; Jedoch war nicht vergessen, Das sie sollten essen, Das gesottne Bräutelhuhn, Denn gute Wirkung werd es thun Und sie ein wenig stärken Nach den begangnen Werken. Doch nahm die Mutter erst in Schau Die verweinte junge Frau. Ihr Aussehn fand sie etwas bleich; „Doch hier sind Kleider schön und reich, In denen sieht man dir nichts an, Wenn du hier sitzt bei Tristan. Noch Eins muß ich dir sagen: Du darfst kein Kränzlein tragen: Ein Gebände wird dir zum Gewinn; Das Kränzlein hat Herr Tristan hin Und wird dir nimmer wieder. Nun sezt euch Beide nieder Und laßt euch schmecken, trinkt ein Glas: Zum Ehesegen frommt euch das.“ Sie fand an Isot und nicht minder An Tristan sehr willfährige Kinder. Man ließ sie in dem guten Glauben: Da er selig macht, warum ihn rauben?

Nun kam auch Herzog Jovelin, Sein Schwäher, in die Kammer hin Und sprach zu Tristanden: „Hab ich dich recht verstanden, So ist dir nichts verblieben Von Parmenie; verschrieben Dein Erbe hast du allzumal Den getreuen Söhnen von Rual, An Lieutenant die Schuld zu tilgen. Ich könnt es selber nicht mißbilligen, Denn was ihr Vater dir gethan, That nie noch seinem Herrn ein Mann, Und Dankbarkeit ist eine Pflicht, Wer sie erfüllt, ich schelt ihn nicht. So bin auch Ich in deiner Schuld Und erzeigte gern dir gleiche Huld, Denn daß mir blieb mein Erbeland Verdank ich der tapfern Hand Meines Eidams ganz alleine. Nun kannst du, wie ich meine, Von der verschenkten Habe Keine Morgengabe Meiner Tochter geben; Doch hört ich all mein Leben, Geben solle Wer besitzt: Dieser Lehre folg ich ist

Und gebe zu Isoldens Hand Ein Drittel dir von unserm Land. So wird für Parmenie Zu Theil dir Ermenie. Es mag dich wol ergezen Und Parmenie ersezen. Nur hüte dich, denn überm Sund Wohnt der Riese Belagunt: Der hat, wir wurdens inne, Viel andres nicht im Sinne Als Schädigung und Räuberein. Auch zauberkundig muß er sein Wie sein Bruder Urgan, Den du bei Herzog Gilan Um Hand und Leben kürztest, Ihn von der Brücke stürztest; Am Felsen von der eignen Last Zerbrach der ungeheure Gast.“ „Ihr gebt mir was ich nicht verdiene“, Sprach Tristan mit erfreuter Miene; „Doch euern Riesen fürcht ich nicht Und sah ihn gern von Angesicht, Mag es auch wahr sein was sie sprechen, Daß er der Brüder Tod zu rächen An Arundelens Küste fuhr. Denn nicht jener Urgan nur, Auch Morold von Irland, Hab ich anders recht verstanden, Soll von seiner Sippe sein. Meine Furcht vor ihm ist klein: Mich, der seine Brüder schlug, Hätt Er zu fürchten Grund genug. Kam er jedoch um Mich hieher Nach Arundel von über Meer, Unbillig wäret ihr mit Schaden Von meinen Feinden überladen. Gern will ich mit ihm kämpfen Und werd auch diesen dämpfen

Wie ich die Brüder gethan. Hätt ich nur einen guten Kahn, Der mich hinüber trüge: Wie bald ich ihn erschlüge!" Der Herzog sprach mit Lachen: „Ich soll mit einem Nachen Dich selber schicken in den Tod? Des Schwiegersohns ist mir zu noth. Auch kann Isold dich nicht entbehren. Sie lernts vielleicht, die Zeit wird lehren, Bald nach den Flitterwochen. Doch allzu sehr zu pochen Auf frühe Heldenthaten Möcht ich dir widerrathen. Wenn du auch seine Brüder zwangst, Ihm ist darum vor dir nicht Angst. Viel behende Geister Dienen dem Hexenmeister. Sie haben ihm ein Schloß gebaut, Das man von jener Höhe schaut, In wenigen Nächten; Die helfen ihm auch fechten. Mit Thor und Thürmen fest und groß Entstieg die Burg dem Erdenschoß; Es ist dem Volk jezunder Ein viel bestauntes Wunder. Sieh, wie es nach der Höhe stürmt: Wie sich die Nacht der Bau gethürmt, Sie wollen's Alle schauen Und den Augen doch nicht trauen." Da eilt' auch Tristan hoch zu Roß Die Höh hinauf: das Zauberschloß Des Riesen sah er gerne; Doch lag es dort zu ferne. Er stob den Berg hinunter, Die Neugier macht' ihn munter, Und ritt bis er zum Sunde kam,

Von dort in Schau das Wunder nahm. Es war wol werth des Schauens. Doch heimlichen Grauens Ueberlief ihn keine Spur: Nach einer Barke späht' er nur; Kein Kahn, kein Nachen war zu sehn. Da sah er eine Hirschkuh gehn Durch eine Furt im Sunde: Der ritt er nach zur Stunde, Und kam ans Land und sprengt' alsbald An das Schloß durch Feld und Wald. Doch fand ers leer und unbewohnt; Der Mühe hätt es nicht gelohnt Es zu durchsuchen, denn unfertig Noch stand's, des Weiterbaus gewärtig. Auch wohnen echte Riesen In Schlössern nicht; bewiesen Ist das bei Grimm und auch bei mir. Tristan ritt fort ins Felsrevier: Da fand er denn nach langem Suchen (Die Mythologen mögens buchen) Den Riesen schlafend; seine Stange Lag neben ihm. Der Ueberlange Hatte den Bau die heile Nacht Geleitet und sich überwacht; Am Morgen als die Höllengeister Der Tag vertrieben, war ihr Meister In seinem Felsenhohl entschlafen, Wo ihn nun Morgengrüße trafen, Nur halb erwünschte. Tristan rief Dem Riesen zu, der schnarchend schlief: „Auf, Siebenschläfer, um halb achte: Tristan ist da, daß er dich schlachte. Du mußt dich widersezen, Sonst haut er dich zu Fezen.“ Zulegt mußt' er den Reden Mit flachen Hieben wecken. Als er nun wacht' und hört und sah, Daß es von Tristan geschah,

Da freut' er sich und sprach verstohlt: „Sieh, hat dich Neugier hergelockt? Dazu ließ ich dieß Schloß erbauen: Du solltest kommen es zu schauen Und ins Verderben rennen. Nun lernst du Sterben kennen, Der du mir Urgan le filu Um das Hündelein Petitcriu Erschlagen hast und Morold: Dafür empfängst du hier den Sold.“ Da griff nach seiner Stange Der greuliche Range Und schoß nach Tristan; doch hindurch Zwischen Arm und Halsberg ohne Furch Ihm fuhr der Stahl. Der Held versehzt: „So ist an mir die Reihe jetzt. Wahr ist's, daß ich die Beiden schlug; Sie thaten mir auch Leid genug: Nun hoff ich Dich auch zu erschlagen; Du magst es dann dem Vierten klagen. Ich fühle mir noch Kraft und Muth Für eine ganze Riesenbrut.“ Er schwang das Schwert und hieb dem Riesen Den Schenkel ab. Leicht hätt er diesen Nun ganz besiegt. Zu Boden fiel Der Zauberer. „Ich bin am Ziel“, Rief er und flehte: „Laß mich leben: Ich will dir Land und Schätze geben.“ Doch Tristan sprach: „Du kommst nicht fort Lebendig um erwünschten Hort. Erst sollst du eine Bilderhalle Mir baun mit deinen Geistern alle: Die muß in lebensvollen Bildern Mein Leben und mein Lieben schildern, Mein Thun und Leiden zeigen, Meine Fehler nicht verschweigen,

Daß man das traurige Geschick Ueberseh mit Einem Blick, Das mir die Mutter hat vererbt Und der Vater angesterbt. Ich weiß, es ist euch nur ein Spiel." Er sprach: „Wo soll sie stehn? Befiehl!“ — „In Ermenie bau sie mir. In Trümmer sink indessen hier Die Burg, die mich hieher gelockt, Dir selbst nichts Gutes eingebrockt." „Du willst die Bilder lebensvoll?“ — „Voll Leben und Bewegung soll Das Bild sich aus der Mauer heben; Dafür will ich dir Frieden geben." „Wolan, gescheh's nach deinen Worten. Nach wenig Nächten wird sie dorten Im Wald von Ermenie stehn, Weit über Meer und Lande sehn. Hin pilgert dann von fern und nah Das Volk, das nie solch Wunder sah." So ward es ausbedungen. Auch ist das Werk gelungen, Das hört Ihr wol ein andermal; Doch rühmt Ihr nicht den Bildersaal.

Nun hatt Isolde manche Nacht In eitler Hoffnung verwacht Und sah sich Wittwe mehr als Braut Dem Undankbaren angetraut, Der ihre Liebe nicht vergalt Und bei ihr lag wie Stein so kalt, So stumm und unbeweglich: Das war ihr leid unsäglich. Auch wollte sie's nicht sagen, Im Herzen weiblich tragen Den Schmerz als Ihr beschieden Und Keinem sonst hienieden. Wie löblich dieser Vorsatz war Der guten Maid, denn immerdar War sie leider Maid geblieben, So steht doch geschrieben, Man werd auf guten Entschlüssen Noch zur Hölle traben müssen. Auch ist der Spruch kein leerer Scherz: Wovon übergroß das Herz, Davon auch muß es sprudeln Und laute Weisen dudeln. Eines Morgens kam es so, Daß der Herzog jagensfroh Mit Tristan in die Marken ritt.

Da fuhr auch Isolde mit Und ihr Bruder Kaedin. Wo nun der Weg zu enge schien, Da ritt Isolde voran; Ihr Bruder war ein höfischer Mann Auch wo es nur der Schwester galt. Nun wird man wissen, daß im Wald Oft Sümpfe sind und Pfüzen, Die leicht ein wenig sprüzen. So kam es, daß auf engem Pfad Ihr Pferd in eine Lache trat Und ihr das Wasser unters Kleid Sprang, aus keiner Lüsternheit, Wie ihm der Vorwurf ward gemacht, Aus Zufall nur und unbedacht. Da sprach die unfreiwillige Magd (Sie wähnt' es ungehört gesagt): „Nun seh ich wol zu dieser Frist, Daß das Wasser kühner ist Als der kühne Tristan, Der den Muth noch nie gewann, Daß er die Statt berühre Wo ich das Wasser spüre. So hat der Tropfe sich erfrecht Wider Zug und wider Recht Was der versäumt und übt es nicht, Der das Recht hat und die Pflicht. Ich gönnte solche Lüsternheit Dem Gatten wol; es wäre Zeit.“ Das hört' ihr Bruder Kaedin Und ritt ihr an die Seite hin: „Isolde, was hast du gesagt, So stille bei dir selbst beklagt? Ich hab es wol vernommen Und muß dahinter kommen!“ Sie sprach verstellten Angesichts: „Sprach ich was, so gilt es nichts.“ —

„Nicht doch, ich hab es wol gehört: Ueber Tristan hast du dich beschwert. Hat er dir nicht dein Recht gethan Als dein ehlicher Mann? Das sollt er bald bereuen.“ „Wie könnte das mich freuen? Du fühltest deiner Rachsucht Qual Und ich verlore den Gemahl. Du hörst auch falsch und denkst dir Fragen; Ich will nicht aus der Schule schwagen, Du müßtest denn versprechen Es nicht an ihm zu rächen. Auch darfs der Vater nicht erfahren, Sonst will ich weitre Rede sparen.“ — „Ich weiß genug“, sprach Kaedin; „Von mir wird es ihm nicht verziehn, Du magst nun reden oder schweigen. Es dem Vater anzuzeigen Dünkt mich selber nicht gut; Er hat zu zornigen Muth Und rieth' ihm sicher den Tod. Welcher Ausgang hier auch droht, Sei'n wir nicht allzu schnelle! Er ist doch mein Geselle: Ich soll ihn billig fragen, Nicht gleich ihn schuldig sagen.“ Nach solchen Vorberichten Verschwieg sie ihm mit Nichten Was wir schon lange wissen, Hier gern die Rede missen. Kaedin in großem Zorn Stob über Haide, Staud und Dorn Bis er der Bilderhalle nah Den Schwager sich zur Seite sah. „Sag an, Geselle Tristan, Warum hast du mir das gethan, Daß du Isolden hast gefreit

Und dann verschmähst, die schöne Maid? Das muß ich an dir rächen. Du willst die Schwüre brechen Und Arundel verlassen. Ich weiß mich nicht zu faßen Ueber solche Missethat. Erfährt mein Vater den Verrath, So lebst du keine Stunde mehr: Des hast du sichere Gewähr." „Welcher Vorwurf, Kaedin, Als gedächt ich fortzuziehn? Ich werd in Karke bleiben. Wollt ihr mich nicht vertreiben, So halt ich Eid und Brüderschaft Euch bis an den Tod in Kraft. Was ich versäumt hab an Isot, Dafür verdien ich nicht den Tod. Man sagt doch: Aufgeschoben Ist noch nicht aufgehoben. Einer andern Isold War ich dort in Cornwall hold, Die unendlich schöner ist Als die mich hier wol leicht vergißt. Wie die Blonde mein gedenkt Und sich um mich zu Tode kränkt, So kann auch Ich nicht von ihr scheiden; Und muß sie doch gezwungen meiden. Kann es ohne Tod geschehn, So werd ich sie nicht wiedersehn. Aber Eines sei dir kund: Schöner hält sie meinen Hund Als mich deine Schwester hält, Seit ich hier ihr ward gesellt. Sie ist der Frauen Wonne, Eine lichte Morgensonne, Meiner Augen Maienschein. Nichts kann auf Erden schöner sein. Hättest du sie doch gesehn!"

„Ja, Tristan, das muß bald geschehn, Und wär sie noch so ferne. Ich sähe doch gar gerne Deiner Augen Maienglanz, Aller Schönheit Blütenkranz, Wenn sie soviel schöner ist Als die man für die Schönste mißt In Kark und Arundele. Ist es Iot la bele, Von der man allwärts singt und sagt, Daß sie wie eine Sonne tagt? Wenn ich es so befinde, Alles Anspruchs entbinde Ich dich, den ich erhoben. Nur werde nicht verschoben Die Reise zu der Königin: Sie liegt mir jetzt wie dir im Sinn.“ „Kaedin, vernahmst du nicht“, Hebt jetzt Tristan an und spricht, „Von dem Bildersaal das Lob, Der dort sich aus der Erde hob? Der selbe Zauberer Belagunt, Der die Burg gebaut hat überm Sund, Der schuf auch diese Halle Mit seinen Geistern alle. Reite nur wenig Schritte Mit mir auf meine Bitte, So siehst du Isolden da, Von der mir Lieb und Leid geschah, Und Brangäne ihre Magd vielleicht, Die man dem Vollmond vergleicht; Auch Gimele von der Schirniel: Die tagt schier wie die Herrin hell. Du siehst sie Alle nur gemalt. Doch wenn dir ihre Schönheit strahlt, So laß dich nicht verblenden Die Bilder an den Wänden. Denn sind sie wie ich ausbedang

Voll Leben und voll Lebensdrang, So müßen sie entzücken Und dein Gedächtniß schmücken. Hat daß sie erst bejehen, Es kann sie nie vergehen." Verwirrt nur hörte Kaedin Was Lug ihm oder Wahnsinn schien, Und sah die Bilderhalle bald Doch stehn in Ermeniens Wald. Im Hofe sprangen sie zur Erde, Zum Stalle zog man ihre Pferde, Und in den hochgewölbten Saal Eintraten Beide jezt zumal. Schon sah man viel Beschauer staunen; Es war ein Flüstern und ein Raunen: „Sieh Tristan da! Sieh hier Isold: Wie ist sie schön, wie ist sie hold!" So gings im Saal von Mund zu Mund. Nur Wengen war die Märe kund, Ob Manche wol die Namen Tristan, Isold vernahmen. So hört man wol die Glocken läuten Und kennt doch nicht des Schalls Bedeuten. Den Freund nahm Tristan bei der Hand Und führt' ihn hin vor eine Wand, Wo er die Minnegrotte sah: Tristan Isold einander nah, Doch von dem Schwert geschieden; In ihres Schlummers Frieden Blickte durch ein Fensterlein Beruhigt König Mark hinein. Da mußte Raedin gestehn, So Schönes hab er nie gesehn, Und gewähnt, es mög auf Erden So Holdes nimmer werden: „Tristan, du seliger Mann, Der solcher Göttin Huld gewann!

Wol tagt sie wie die Sonne, Ist aller Frauen Wonne. Doch seh ich nicht Brangäne, Die dem Monde gleicht, ich wähne, Noch Gimele von der Schirniel, Schier wie die Herrin klar und hell." „Die sollst du auch noch schauen, Magst du den Augen trauen Und dem Zauber, der in Farben spricht. Gesteh mit mir, es fehlt hier nicht An Leben und Bewegung. Ich seh die kleinste Regung Gespiegelt in den Zügen: Sieh nur, wie mit Vergnügen Der König durch das Fensterlein Sieht, und sieht doch falschen Schein. Auch in den Schlafenden ist Leben: Ich seh Isoldens Brust sich heben Bei jedem Athemholen. Ist nicht selbst verstohlen In ihren Mienen ausgedrückt Wie der Schlaf sie berührt? Ob ihr wol ein Traumgesicht Von des Königs Irrtum spricht Und daß wir bald mit Ehren An den Hof ihm sollten kehren? Der Künstler ist nicht zu verachten. — Laß uns das nächste Bild betrachten: Isoldens Spiel bewunderst du Mit dem Hündelein Petitcriu; Sie hat es auf dem Schooße, Das kleine, nicht das große. Sieh, wie hält sie den Hund! Sie küßt ihn zärtlich auf den Mund Und kos't ihm: «Liebes Hündlein! Wann darf ich so ein Stündlein Mit deinem Herren kosen?» Da lächeln die losen,

Gimele und Brangäne, Und weisen Perlenzähne. Sie laßen fast den goldenen Schrein, Den sie tragen für das Hündelein, Fallen bei ihren Scherzen. Auf's Neu beginnt zu herzen Das Hündlein jezt Isolde. Es hat ein Haus von Golde; Ein Riese mußte sterben, Dieß Hündlein zu erwerben. Gilanen ward es zugesandt Aus Avalun, der Feien Land, Von einer Göttin drinne Aus Lieb und aus Minne. Sieh, wie's in allen Farben spielt, Wie jede schillert und schießt, Das Gelbe sich in Blau ergießt, Aus Roth ins Grüne überfließt! Es läßt sich gerne schmeicheln." Bei Tristandens Streicheln Wedelt' es mit dem Schweife — Wie wenig ich's begreife — Und wuchs aus dem Bild hervor, Und sprang an seinem Herrn empor Aus der Wand in den Saal. Die Leute schrieen allzumal Laut auf vor Erstaunen. Petitcriu war guter Launen: Man sah ihn auf zwei Füßen Den lieben Herren grüßen, Umtanzen und umspringen. Geht das zu mit rechten Dingen? Unheimlich ward es Tristan: „Zwar Zauber ist es um und an, Und wer hat dem Spuße vorzuschreiben, Hier soll' er stehen bleiben Und weiter keinen Schritt mehr thun?

Was gilt's, er läßt es nicht ruhn. Der Lebensfülle schon zu viel War mir bei seines Schweises Spiel; Uns äfft der Hexenmeister Und seine Höllengeister. — Komm sehn wir eine andre Wand." Kaedin wie angewurzelt stand: Sein Herz gewonnen hatte schnell Gimle von der Schirniel, Das lose liebe Mägdelein, Die ein Wunder schien zu sein Von Liebreiz und Güte. Wie er vor Liebe glühte Wußt er sich nicht zu wahren, Und möcht ihr offenbaren Was er im Busen fühlte. Daß er die Flammen fühlte, Ihr zu Füßen sah man fallen Ihn vor den Leuten allen: Da schlug er eine Brausche Sich an der Wand im Rausche. Vom Boden hob ihn Tristan: „Siehst du nicht, bethörter Mann, Dieß Alles ist nur Lug und Trug Ob freilich wunderbar genug. Wer sah die Welt in Bildern So nach dem Leben schildern? Und wie sich Bild und Leben Hier ineinander weben, Weiß Keiner wo das Bild beginnt, Was lebende Geschöpfe sind. Sieh, Petitcriu das Hündelein Erst schien es nur gemalt zu sein; Nun ist's der Wand entsprungen Ins Leben vorgedrungen. Sieh, das hat dich betrogen, Dir Wahrheit vorgelogen

Auch bei Gimelens Bilde. Ja ja, sie sieht dich milde Und gütig an, die lose, Als ob sie gern dir lose. Wer weiß was noch dereinst geschieht? Was hier dein trunknes Auge sieht Mußt du nicht Alles glauben: Ein Theil darf Zweifel rauben. Doch sage, Freund, hab ich zu viel Gerühmt von meines Herzens Spiel, Isolden von Irland? „Nein, Tristan, seis gestanden, Ich war ein Thor, als ich dir rieth (Wer ahnt' auch solchen Unterschied?) An die mit blanken Händen, O Freund, dich zu verschwenden. Der Königin verglichen Ist all ihr Reiz erblichen. Wol ward mir auch die Wahrheit kund: Wie diese Königin deinen Hund, So hielt dich meine Schwester nie; Sie liebt dich auch wol nicht wie die. Doch wie sie schön sei, lieb und hold In ihrer Locken Sonnengold, Gimele von der Schirniel Tagt wie die Herrin schier so hell! Du hast es selbst von ihr gerühmt, Ihr Lob nicht allzu hoch geblümt.“ „So laß uns weiter schreiten; Petitcriu will uns begleiten. Das Hündlein ist ein kluges Thier: Isolden sieht es wieder hier; Der eilt es sich zu nahen, Der wirs entspringen sahen. Dieß neue Bild erkenn ich gleich: Da lieg ich selber, fahl und bleich, An giftger Schenkelswunde.

Sie heilen will zur Stunde Isot die alte Königin. Dabei sitzt meine Schülerin Im Harfenspiel, die schöne Beherrscherin der Töne, Die wie die Mutter Isold hieß Und die ich gerne unterwies; Bald hat sie, über Hoffen, Den Meister übertroffen. Doch eh ich sie so weit gebracht Mußt ich manche öde Nacht Mit jammerndem Herzen Liegen in grimmigen Schmerzen. Noch härm ich mich und tränke Wenn ich daran gedenke Wie weh, o Freund, wie wehe Mir war vom Haupt zur Zehe, Und wie die Wunde brannte Als mich dein Schwert durchrannte, Morold, du Menschenhasser. Schafft Wasser her, schafft Wasser, Die Schmerzen zu kühlen, Die mich aufs Neu durchwählen! Sieh her, ob nicht der Narbe Zurück kam rothe Farbe. Die Schmerzen kehrten wieder, Durchzucken mir die Glieder; Mir ist, daß sein die Flammen Die von dem Gifte stammen, Das Morolds Sper mir impfte. Ob man mich feige schimpfte, Nicht länger trägt mich der Fuß: Laß mich sinken, ich muß Da liegen wie im Bilde. Was führt der Hund im Schilde? O wehre doch dem Hunde: Er leckt mir hier die Wunde Und wieder dort an der Wand. Hat ihn der Zauberer gesandt,

Mir mit seinem Lecken Den alten Schmerz zu wecken? Schon rinnt das Blut mir nieder: Nun heilt mich Niemand wieder Wenn es die im Bild nicht thut, Die mir hold ist und gut; Ihr vererbt ist die Kunst. Wie, von dem Bilde hoff ich Gunst? Das hat mich ja verwundet. Wenn Tristan je gesundet, Kann ihn Isot nur heilen; Doch gält' es der zu eilen: Isolde nur von Irland, Nicht die hier im Bilde stand. Hinweg, hinweg, Petitcriu!" Das Hündlein leckt' ihn immerzu Bis Kaedin es scheuchte. Da lief es fort und keuchte, That einen Sprung, und der war groß: Da saß es in Isoldens Schooß. „Du mustest dich zu rächen“, Hör ich nun Tristan sprechen, „Belagunt: wie grausam ist, Zauberer, deine Höllenlist! Ja, deine Bilder leben! Ihr Anblick kann vergeben Und Todesschauer wecken Durch eines Hündleins Lecken, Das aus der Mauer springet. Ihr Ermenier, bringet Den siechen Herrn gen Karke. Du, Freund, such eine Barke Und stoß dich bald vom Strande: Isot nur von Irland Arzneit die heiße Wunde. Ich weiß, hört sie die Kunde, Sie kommt mit dir gefahren, Wird ihre Kunst nicht sparen,

Ist sie nur selbst am Leben. Mit weißem Segel geben Sollst du Tristan ein Zeichen, So muß der Schmerz schon weichen. Laß mich kein schwarzes sehen: Es wär um mich geschehen. Vom Finger zieh mir diesen Ring, Den ich von Iold empfing, Da ich sie sah zum letztenmal: Daran erkennt dich mein Gemahl Als Tristans Boten. Komm in Eil Mit Ihr, so bringst du Tristan Heil."

Was ist das für ein böser Merz! Der schüttet nicht allein den Sterz, Er schüttelt Haupt und alle Glieder Und schleudert Eis und Graupen nieder. Der Januar war nicht so schlimm, Der Spörkel auch kein Isegrim; Nun hat der Merz nur Schneegestöber: Das wird noch alle Tage gröber. Dabei soll man den Tristan schreiben: Der will nicht länger Bruchstück bleiben. Das Wetter ist das rechte schon: Es stimmt zu meines Liedes Ton, Wenn jetzt nur Stürme tosen. Das Küssen und das Rosen, Das schlürften andre Zecher: Mir blieb im Liebesbecher Nur eine trübe Neige. Die frohe Lerche steige Ein andermal zur Bläue: Hier sterben Lieb und Treue! Kaedin kam bald gen Tintajol In kleiner Barke, wißt ihr wol, Gefahren als ein armer Mann. Um Gehör da hielt er an

Isoldens selbst, der Königin. Bald sagt' ihm eine Dienerin: „Ihr könnt sie heut nicht sprechen; Das Gegichte will ihr brechen, Der kranken Frau, vor Leide. Das nehmst euch zum Bescheide. Doch schickt sie diesen Napf mit Wein: Der mög euch zur Labung sein.“ Der Bote nahm den Napf und trank Und warf den Ring hinein: „Habt Dank, Gimle von der Schirniel. Ich kenn euch schon, ihr blickt so hell. Nun thut so wol und sagt der Frau: Beseh sie diesen Ring genau, So wiße sie wer mich gesandt; Er empfing ihn einst aus ihrer Hand.“ Da lief sie hin geschwinde Gleich einem guten Kinde Und sagt' ihr Wort um Worte Was er draußen an der Pforte Zu ihr gesprochen; bracht ihr auch Den Ring im Becher nach dem Brauch. „Für einen Bettler giebt er sich, Der eher einem Herzog glich. Ich weiß auch nicht woher mich kennt, Der mich bei meinem Namen nennt: Ich sah ihn nie.“ — Gar lange nicht Währt' es nun nach dem Bericht, So kam sie selbst gegangen. „Wie blicken ihr die Wangen!“ Denkt Kaedin; „was sie vorher Gewesen ist, ist sie nicht mehr: Alle Frauen Wonne, Eine lichte Morgensonne. Und doch wie schön blieb sie im Gram!“ Da sagt' er ihr warum er kam, Welch Loos Tristan getroffen, Sein Wünschen und sein Hoffen.

Sie sprach: „Erfüllt sich so mein Träumen! Nicht eine Stunde will ich säumen. Gimmele, du mußt mit mir hin, Daß ich nicht ganz alleine bin. Brangäne gäbe mir Geleit: Die Gute tödtete mein Leid.“ Sie ließ Gemahl und Land und Gut; Nur Tristan füllt' ihr Sinn und Muth. Ihr Schifflein wiegten bald die Wogen; Ein weißes Segel aufgezogen Hatte sorgsam Kaedin. Der blickte manchmal sehnlich hin Nach Gimelen von der Schitriel. Die Königin begriff es schnell: „Ich will sie dir zum Weibe geben, Wenn ich Tristanden sind am Leben.“ Des Kranken pflegte dort Isot Wie es der Hausfrau Pflicht gebot Und weibliche Güte. Wie sie sich um ihn mühte, Es kam ihr doch nicht aus dem Sinn, Daß er sein Siechtum entbot Einer andern Isot, Und daß die kommen sollte, Die sie nicht sehen wollte. Jetzt trat sie an ein Fenster: Da sah sie nicht Gespenster, Sie sah ein Schifflein eben Mit weißem Segel schweben: „Herr Tristan, gebt mir Botenbrot. Enden soll sich eure Noth: Gefahren kommt auf eur Geheiß Kaedin.“ — „Ist das Segel weiß?“ Isot sprach aus Isotens Haß: „Wie eine Kohle schwarz ist das.“ Es war doch weißer als der Schnee. Tristanden brach das Herz vor Weh.

Als er so böse Kund erwarb, Da kehrt' er sich herum und starb. Jetzt schrie Isolde jämmerlich: „Belogen, Tristan, hab ich dich: Ein weißes Segel führt das Boot.“ Der todte Tristan blieb doch todt. Wie viel sie rief, es war geschehn, Da half kein Weinen, half kein Flehn. Ein einzig Wort that ihm den Mord: Ach, war das ein unselig Wort! Nun kamen angefahren Die in dem Schifflein waren, Isot mit Kaedinen. Sie sahn mit traurigen Mienen Am Strande stehn die Leute: „Nun ist des Todes Beute Herr Tristan auch geworden.“ So hört doch auf mit Morden! Seht ihr nicht, wie sie erschrickt, Mit einem Schrei zusammenknickt! Gimele trug mit Kaedin Sie zu des Todten Bette hin. Sie sah ihn bleich, sie fühl' ihn kalt, Da that der Jammer ihr Gewalt: Vor Liebes Schmerz zerbrach ihr Herz; Ihr Beider Herz brach Liebes Schmerz. Noch ist es nicht dabei geblieben: In Büchern findet man geschrieben, Auch Lieb und Treue sei'n gestorben, Da dieses Paar den Tod erworben. Wie, will man sagen, aufgefahren, Die sonst auf Erden häufig waren, Zum Himmel seien Treu und Liebe, Daß keine Spur auf Erden bliebe? Wer ließe solchen Spruch wol gelten? Stäts waren Lieb und Treue selten; Doch immer weckt sie Gott aufs Neu Wie edle Einfalt, fromme Scheu,

Und schießen sie auch nicht ins Kraut, Pralen auf Markt und Messen laut, Man findet sie doch wol verborgen, Wie Veilchen thaunäß blühen am Morgen. König Mark auf Isolds Spur Von Tintajol nach Karke fuhr. Da kam er eben noch zurecht, Er und mancher gute Knecht, Eh man die Todten bahrte, Die hier der Tod nicht sparte. Man führt' ihn an ihr Bette gleich; Er sprach entsezt, vor Schrecken bleich: „Ich suchte dich und war dir hold, Du schöne Königin Isold, Mir noth wie meine rechte Hand, Von Land zu Meer, von Meer zu Land, Von Tintajol bis Karke. Ich armer König Marke! Im Bett bei meinem Neffen Muß ich dich endlich treffen! Doch nehmen Zorn und Eifersucht Hier eine jählinge Flucht: Wen zög ich noch zur Rechenschaft, Da Tod euch Beide mir entrafft? O, meiner Schwester Kind Tristan, Du hast mir viel zu Leid gethan!“ „Ihr thatet Ihm zu Leide viel. Setzt der Verleumdung jetzt ein Ziel, Da Beide nicht mehr leben: Den Rath will ich euch geben, Gimele von der Schirniel. Ich seh in dieser Sache hell Und will den Star euch stechen, Die lautre Wahrheit sprechen. Euch selber solltet ihr verklagen: Dieß edle Paar habt Ihr erschlagen. Ihr waret tief in Tristans Schuld,

Verzagte doch blieb ihm eure Huld. Er war euch immer dienstbereit, Hat euch von schwerem Zins befreit. Die Wund ist wieder aufgegangen, Die er dabei für euch empfangen, Und die ihm Morolds Sper versezt: An dieser Wunde starb er jezt; Und noch an einem andern Gift. Als er von Irland kam geschifft, Wo er Isolden euch erwarb, Die hier durch eure Härte starb — Brangäne hat es mir erzählt, Die auch dabei sich hat verfehlt, Wie denn um ihr Versehn der Gram Ihr endlich noch das Leben nahm — Da tranken sie den Liebesbecher, Der euch bestimmt war, alter Zecher, Zu trinken mit Isoten; Nun ward er ihm geboten. Wer davon trank, den Durst zu stillen, Mit einem Andern, wider Willen Muß er minnen ihn und meinen, Und Jener ihn, nur Ihn den einen. Ihnen war Ein Tod, Ein Leben, Eine Lust, Ein Leid gegeben. «O weh Tristan, o weh Isot!» Rief Brangäne, als sie da Den unselgen Mißgriff sah. Sie nahm das unheilvolle Glas: Mit todtem Herzen warf sie das In das empörte wilde Meer. — Das büßten die Geliebten schwer! „Ihr wähnt, Euch sei Isold vermählt Gewesen, die hier liegt entseelt? Sie war es auch vor aller Welt, Vor dem nicht, der die Wage hält. Der ihr das Magdtum raubtet, Das war nicht wie ihr glaubtet

Isold, es war Brangäne Wie ich es weiß, nicht wähne. Isolde hat des oft gedacht: Brangäne in der Hochzeitnacht Hat euch im Arm gelegen Wie Neuvermählte pflegen. Sie ist eur Weib geworden Nach rechtem Ehstandsorden. Dem Tristan blieb vermählt Isot Ihr Leben lang bis in den Tod." Als König Marke recht begriff Was sich begeben auf dem Schiff, Und welch ein Gift die Zwei verzehrt, Die das unselge Glas geleert, Wie sie der Minne Kraft bezwang Von jenem Tag ihr Leben lang, Wie viel sie da gelitten Und mit dem Schein gestritten, Er sprach: „O weh, Tristan Isold! Ich war euch Beiden doch so hold, Was habt ihr mir das nicht bekannt? Ich hätt es anders wol gewandt: Dir gegeben sie als Braut Bevor sie mir schien angetraut. Tristan, lieber Schwestersohn, Isolde, meiner Freuden Thron, Die ihr vor mir erstorben liegt, Daß ihr mir Beide das verschwiegt, Was man von Leide möge sagen, Daß kann ich nie genug beklagen. Weh mir, weh und immer weh, Daß ich euch so verloren seh! In Jugendkraft, in frischem Trieb Wie wart ihr schön, wie wart ihr lieb, Zu gut und edel dieser Welt: Das hat euch jener früh gesellt, Und sehnlich blicken wir zurück Auf unsre Freude, unser Glück."

Da weinten Alle in der Runde, Mann und Weib aus Einem Munde. Ihre Klage meld ich euch mit Nichten: Man mag zu viel von Leid berichten. Doch wie in brünstigen Gebeten Sie ihrer Seele Heil erflehten, Dem Leib im Grab ein friedlich Ruhn, So wollen wir das Gleiche thun. In zweien Särgen wurden jetzt Tristan Isolde beigesetzt. Wie sie die böse Welt geschieden So blieben sie's im Grabesfrieden. Doch eine Rose, einen Reben Sah man sich aus den Gräbern heben Und innig sich verschlingen. So wird es auch gelingen Den Seligen dort oben, Wo sie Allvater loben. Er hat sie nicht verwiesen Aus seinen Paradiesen, Der über die den Stab nicht bricht, Für die das Wort die Liebe spricht. Wolltet auch Ihr mein Dichten Nicht allzu strenge richten.